David en la huida: resignación, lealtad y el arca de Dios

La huida fue, en cierto sentido, abrupta, pero, en consonancia con los antiguos hábitos marciales de David, se formó y mantuvo un orden de marcha. ¡Humillante y fúnebre —no, más bien deberíamos decir, noble e impresionante procesión! Nunca es David más digno de admiración que en su hora de adversidad; nunca es verdaderamente mayor este Cedro de Dios que cuando lucha con la tormenta. La agudeza de su temperamento podría haber despertado emociones muy distintas. Si hubiera sido naturalmente reservado, flemático, insensible, no nos habría sorprendido verlo subir las cuestas del monte de los Olivos en silencio sombrío, sometiéndose pasivamente a su destino. Pero con esos sus sentimientos tan finamente afinados —herido hasta lo vivo por la imputación de un mal inmerecido (pues «el oprobio», nos dice, había «quebrantado su corazón», Sal. 69:20)—, ¿podríamos habernos sorprendido si, acosado hasta la locura —irritado como una leona a la que le arrebatan sus crías—, hubiéramos presenciado, en esta temporada de súbito revés, una irritación incontrolable, algún estallido de rabia vehemente, algún voto de feroz venganza?

¡Cuán diferente! Con emoción llorosa, en verdad, pero sin murmuración en sus labios, vuelve la espalda a su capital y sigue su camino. Aun cuando Simei sale en Bahurim, en la bajada del Monte, trepando por la cima del despeñadero con su tormenta de maldiciones, y arrojando sus piedras y tierra —expresión del largo odio reprimido de la caída familia de Saúl—; y cuando Abisai —un representante del espíritu del mundo— querría al instante detener la boca del villano con su espada: «déjame pasar y cortarle la cabeza», David dice: ¡No! «Mi propio hijo intenta matarme. ¿No debería tener este pariente de Saúl aún más razón para hacerlo? Déjenlo solo y déjenlo maldecir, porque el Señor se lo ha mandado». Nada me herirá después de esto; ninguna ola puede golpearme después de esto.

«Yo dije: Guardaré mis caminos, para no pecar con mi lengua. Pondré bozal a mi boca mientras el impío esté delante de mí. Enmudecí, no abrí mi boca; ¡porque tú lo hiciste!» (Sal. 39:1-9). Que nadie diga que David era un veterano en la prueba, que sus sentimientos más finos y sensibles estaban ahora embotados, que hizo una virtud de la necesidad y se sometió con fría resistencia estoica a las severas fortunas de la guerra. No, vemos al santo de Dios, al creyente resignado, su alma como un niño destetado: «Perseguido, mas no desamparado; derribado, mas no destruido», permaneciendo calmo e inmóvil, como una roca en medio del oleaje, abrigando el espíritu de un antiguo y afín sufriente: «Es el Señor; que haga lo que le parezca bien» (1 Sam. 3:18).

Al comienzo de su retirada, justo cuando ha cruzado el Cedrón y está comenzando la ascensión del monte de los Olivos, hay dos incidentes que estamos llamados a señalar. El primero ilustra la tierna consideración y el desinterés del carácter de David. En medio de la guardia de filisteos, su vista cae sobre Itai de Gat. David sabía bien, en una crisis como ésta, el incalculable valor de la experiencia y el valor de tal soldado —qué pérdida sufriría su causa destrozada con la partida de este jefe y sus seiscientos veteranos—. Pero ¿por qué este hombre valiente debía compartir los desastres de un reino en el que era extraño y forastero? El monarca caído le insta a marchar con su banda getea de vuelta a sus propias fronteras, y no a poner en peligro su vida y la de ellos con una causa desesperada.

Sin embargo, Itai (comparado como ha sido con el Pedro de una edad futura, junto a una guardia más noble que rodeaba a su Maestro cerca del mismo lugar) testifica la fuerza de su afecto al negarse a abandonar la presencia real, y al declarar caballerosamente su resolución de seguirlo ¡a la prisión y a la muerte!

Una vez más, hemos de señalar una parada súbita. La procesión se detiene. En la heterogénea multitud de soldados y ciudadanos, vemos un grupo ataviado con vestiduras sagradas. En el pánico del momento, Sadoc y Abiatar, junto con los levitas oficiantes —fieles a su Rey y, según imaginaban, a su Dios—, habían rescatado el sagrado símbolo del tabernáculo en Sion y lo habían llevado sobre sus hombros al lugar donde sabían que estaba el fugitivo real. ¡Dichoso acompañamiento!, nos vemos naturalmente llevados a decir. El arca de Dios está con los desterrados —el símbolo de su nación, la sagrada prenda de liberación y victoria finales—. Bien pueden animar sus corazones y secar sus lágrimas: Jehová bendecirá la casa de David, como hizo con la de Obed-edom, «por causa del arca». Los furiosos anarquistas que se han puesto del lado de Absalón, cuando marchen sobre Jerusalén y descubran el traslado, pronunciarán que la gloria de la ciudad ha partido con ella. Su presencia con David reunirá a todos los vacilantes. Sólo tiene que apresurarse a cruzar el Jordán y dar a conocer que el símbolo de la gloria ancestral está allí, y miles darán su adhesión a su causa —su nombre y su prestigio, más que espada o escudo o escudos de hombres poderosos, reconquistarán los corazones de sus súbditos desafectos—. Dondequiera que se celebre la primera gran fiesta —sea Pascua, o Pentecostés, o Tabernáculos—, allí «subirán las tribus, las tribus del Señor, al Testimonio de Israel, para dar gracias al nombre del Señor».