El clamor del creyente que se ha apartado del rebaño

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17. EL CLAMOR DE UN PEREGRINO

"Hazme saber, tú a quien amo, dónde pastas tu rebaño y dónde lo haces reposar al mediodía. ¿Por qué he de ser como una mujer velada junto a los rebaños de tus compañeros?"

"Si no lo sabes, oh la más hermosa de las mujeres, sigue las huellas del rebaño y apacienta tus cabritas junto a las tiendas de los pastores." Cantares 1:7-8

Acabamos de considerar, en las páginas precedentes, aquel tema tan elevado: la vida imperecedera del creyente, la seguridad inviolable del rebaño del Gran Pastor. Pero, como se ha observado acertadamente, a menudo hay solo un paso entre el tercer cielo y la espina en la carne. El hijo de Dios, que triunfa a veces en los privilegios indestructibles y las bendiciones del pacto —diciendo con el Salmista: "El Señor es mi vida y mi salvación, ¿de quién temeré? El Señor es la fortaleza de mi vida, ¿de quién he de temer?"— puede, como aquel mismo Salmista, a causa de las seducciones de la tentación exterior o de la corrupción que aún permanece dentro, verse llevado a lamentar entre lágrimas de angustia: "Mi alma se apega al polvo"; "¡Iniquidades, debo confesarlo, prevalecen contra mí!"

¡Triste inconstancia y extravío del corazón vacilante, aun cuando haya sido regenerado! La oveja que ha sido rescatada del pozo de la destrucción, llevada de vuelta en los brazos del Buen Pastor, acariciada por su Divino Libertador, con todo motivo concebible para seguir sus pasos y "permanecer en su amor", ¡y sin embargo, de nuevo ausente del redil! Este es nuestro único consuelo en medio de la cambiante naturaleza humana, en el refluir y fluir de la marea de la vida espiritual: que podemos reposar en la fidelidad, la veracidad y la inmutabilidad de Aquel "con quien no hay variabilidad ni sombra de cambio". La nave puede, por un tiempo, apartarse de su fondeadero, pero la Roca es inamovible. "Aunque caiga, no quedará del todo postrado, porque el Señor lo sostiene con su mano". "Vive el Señor, y bendita sea mi ROCA, y sea ensalzado el Dios de mi salvación".

En las dos porciones de la Escritura que encabezan este capítulo tenemos el registro y la expresión de tal experiencia: el balido de un errante que se ha apartado del redil, el clamor de un hijo que se ha extraviado del hogar paterno. Tema doloroso es rastrear la historia de tal aberración, descender con una antorcha a las cámaras oscuras del alma y descubrir el secreto culpable de este apagar de su luz. Lo humillante del declive espiritual, como antes lo notamos de paso, es la aparente trivialidad de su causa. Así como el aliento de un niño sobre el vidrio basta para empañar y oscurecer el paisaje más hermoso, o como ese mismo aliento apaga la vela con la misma eficacia que lo haría la tormenta arrolladora; así los pequeños pecados empañan las ventanas del alma, nublan el paisaje espiritual y celestial, apagan las luces de la fe y del amor, y dejan todo el ser moral en tinieblas lúgubres.

¡Cuántos pueden rastrear un largo y triste período de alienación a un solo suceso desdichado, un deber omitido, un estallido de ira, una concesión hecha a la conciencia! Cualquiera de estas cosas puede, como la pequeña piedra que sobresale en el camino, apartar a la oveja de las huellas del rebaño y de la voz y el guía del Pastor. Lenta, imperceptiblemente, avanza el movimiento retrógrado; lentamente se adueña la letargia del espíritu. El apóstata dice, como Sansón: "Saldré como otras veces y me sacudiré", sin saber que el Señor se había apartado de él.

Sí, en el caso de no pocos, esa decadencia de la salud y el vigor espirituales, mediante muchos falsos reflejos de vida espiritual, oculta su propia y triste realidad a quien la padece. Es como esa dolencia falaz y tan común que simula tantos de los síntomas exteriores de la salud: el brillo en las mejillas y el lustre en los ojos, mientras todo el tiempo las fuerzas se van minando y la enfermedad socava los cimientos de la vida natural. Así ocurre con esta tisis del alma. A menudo hay apariencia de salud espiritual, y muchos se contentan con tener nombre para vivir, mientras mueren o están muertos, engañando a otros y engañándose a sí mismos.

La rústica figura del profeta Oseas se cumple al pie de la letra: "Canas están esparcidas aquí y allá sobre Efraín, y él no lo sabe". Con otros, sin embargo, la verdad fatal no puede ocultarse ni disimularse. La miseria de este declive y apostasía espirituales no puede esconderse. El alma es demasiado consciente de la propia renuncia a todas sus bendiciones espirituales de antaño. De estar antes bien alimentada, sentada bajo la sombra del Amado y recogiendo el fruto que caía de las ramas cargadas, ahora se ve obligada a clamar sin angustia fingida: "¡Mi flaqueza, mi flaqueza!"

En otro tiempo era como esas flores que abren sus pétalos para beber el rocío del cielo; pero ahora, marchita y mustia, el cáliz se cierra y el rocío resbala y cae sin bendición sobre la tierra; o como esas plantas, antes cubiertas de hojas y flores, pero que han sido encerradas en la bodega oscura, privadas de aire y de luz, tendiendo ahora sus zarcillos enfermizos hacia cada rendija de la pared, jadeando y suspirar por las influencias benignas y amorosas de las que están excluidas.

Entre otras causas fecundas, ¡con cuánta frecuencia la PROSPERIDAD MUNDANA conduce a este apartamiento del alma de Dios! ¡Con cuánta frecuencia nuestras propias misericordias y bendiciones exteriores inducen este languidez y decadencia espirituales! Con los creyentes individualmente, como con la Iglesia colectivamente, nunca se hallan en condiciones menos favorables para la salud y el progreso espirituales que cuando no tienen prueba ni cruz que temple sus energías y vigorice sus gracias. El soldado se cansa y se vuelve apático tras la batalla. La historia nos cuenta cómo los más bravos veteranos del gran general cartaginés se desmoralizaron y degeneraron cuando, vencedores, se sentaron al gozo y al festín: nunca volvieron a ser los mismos héroes.

Por otro lado, la PRUEBA es a menudo el medio de despertar al alma letárgica. La aflicción, en sus muchas formas, suele ser instrumento para provocar el clamor y la confesión: "Anduve errante como oveja perdida". Entonces somos llevados a ver pecados secretos antes no detectados: orgullo, vanidad, rebeldía contra Dios; misericordias no reconocidas ni confesadas, de las cuales hemos sido receptores cotidianos. Podemos imaginar que fue en la noche fría y desabrigada del país lejano, cuando el sol se había puesto, en el silencio profundo de alguna soledad lúgubre, que el pródigo comenzó por primera vez a reflexionar sobre su miseria. Sobre aquel fondo sombrío, los destellos de los recuerdos de días más felices se contrastaban con las vainas de los cerdos y la basura del desierto; allí fue donde, despertando de pronto a la conciencia de su miseria, se levantó de su almohada de piedra con el clamor: "¡Perezco de hambre!"

Y así es en la noche oscura del dolor, en la soledad del lecho de muerte y del corazón herido, que muchos hombres despiertan al primer sentimiento de la miseria de su alienación de Dios, y se forma la bendita resolución: "Me levantaré e iré a mi Padre". "Antes de ser afligido, anduve errante". "Aunque ande en medio de la angustia, tú me vivificarás". El monte del "avivamiento" no se alcanza caminando por la pradera florida, sino por la senda escarpada y espinosa de la "angustia".

Pero pasemos del errante y del extravío para considerar más particularmente EL CLAMOR DEL ERRANTE. Derribado, no está destruido. El hijo aún es consciente de los anhelos del amor del hogar. El pródigo no ha sepultado los recuerdos del afecto de su hogar. La oveja, mientras vaga por los montes, no ha olvidado la voz y el redil de su Pastor: "Hazme saber, oh tú a quien mi alma ama, dónde pastas, dónde haces reposar tu rebaño al mediodía".

¡Apóstata! En medio de tus culpables apartamientos, ¿puedes hacer esta afirmación: "Oh tú a quien mi alma ama"? "Señor, tú sabes todas las cosas; tú sabes que te amo". "Busca", no a un extraño, sino "busca a tu siervo". He anhelado muchas cosas en mis temporadas de alejamiento, pero ninguna, oh Dios Salvador, me ha satisfecho sino tú. He recogido perlas de muchos océanos, pero ninguna ha sido como la Perla de Gran Precio. He cogido dulzuras de muchas flores, pero ningún perfume es como el de la Rosa de Sarón. ¡He huido a muchos refugios! Muchos pabellones de placer terreno han extendido sobre mí su dosel, pero ninguno puede compararse con el Verdadero Refugio de la tormenta y el cobijo de la tempestad.