El don del día de reposo cuando el santuario se añora

MEMORIAS DE REPOSO

«Querida me es la mañana de reposo, cuando las campanas del pueblo despiertan el día, y con su sagrada melodía me llaman, apartándome de los cuidados terrenales.

Y querida me es el hora alada, pasada en tus atrios consagrados, ¡oh Señor!, para sentir el suave poder de la devoción, y recoger el maná de tu Palabra.

Y querido me es el sonoro «Amén», que resuena por la morada bendita— que crece, desciende y crece de nuevo, se apaga en el oído—mas vive para Dios.

A menudo, cuando el mundo, con mano de hierro, me ha encadenado en su cadena de seis días, ésta la rompe, como la fuerza de un hombre poderoso, y llama a mi espíritu a vivir de nuevo.»

David instruyó a Zadok que llevase el Arca de Dios de vuelta a la ciudad. «Si el Señor lo ve conveniente», dijo David, «él me hará volver para ver otra vez el Arca y el Tabernáculo». 2 Samuel 15:25

«Cuando me acuerdo de estas cosas, derramo mi alma dentro de mí: porque había ido con la multitud, los conducía a la casa de Dios, con voz de gozo y de alabanza, con la multitud que guardaba la fiesta». —Versículo 4.

Siempre compadecemos a quienes han conocido días mejores. La pobreza, en verdad, bajo cualquier forma, apela con poder irresistible a las simpatías de nuestra mejor naturaleza. El más insensible e indiferente no puede negar el tributo de la piedad al mendigo harapiento que tiritá en la calle, o sentado en su cuchitril junto a las cenizas de un fuego apagado, meditando sobre un pasado miserable, con las sombrías formas espectrales de la pobreza cerniéndose sobre un futuro desdichado.

Triste, sin embargo, como pueda ser la condición de tal hombre, la fuerza de la costumbre, en cierto sentido, puede haberse vuelto una segunda naturaleza para aquel indigente andrajoso. Puede que nunca haya conocido un estado más próspero. Puede que desde sus primeros años estuviera acostumbrado a batallar con la borrasca invernal de la vida. La pobreza fría puede haber mecido su cuna, y desde entonces cantado su ruda nana sobre su jergón de paja. Mucho más digno de lástima es el caso de quienes han caído del bienestar a la indigencia, alrededor de cuyo hogar temprano nunca soplaron los vientos despiadados de la adversidad, que fueron una vez acunados en el regazo de la abundancia si no del lujo, pero que, por una ola repentina de calamidad, han naufragado en la playa desierta de la vida. Si hay un ser en la tierra de Dios más digno de compasión que otro, es la madre de un hogar antaño gozoso, echada al destierro, en la hora de su viudez, con sus hijos harapientos—forzada a mendigar, de puerta en puerta, para escapar de las fauces del hambre voraz—disimulando mal, bajo su fardo de andrajos sórdidos o sus trémulos ayes de tristeza y desesperanza, la historia de días más luminosos.

Similar es la compasión que dispensamos (que lo atestigüen las costas de esta nuestra Isla Refugio) al patriota infortunado o al monarca caído. Puede que estos hayan sido derribados de posiciones de influencia o cumbres de gloria más por sus crímenes que por sus desdichas. La ola revolucionaria que los barrió de su país o de sus tronos puede haber sido una justa retribución por el mal gobierno; pero es su hora de adversidad. Han visto tiempos mejores y más propicios. La piedad por los caídos llama, y nunca llama en vano, al corazón de las simpatías de una gran nación.

Tal era la posición de David en este tiempo. Negada la simpatía de los demás, su propia alma se llena de recuerdos de un pasado muy distinto. El monarca de Israel, el amado de Dios, el ídolo de su pueblo; ahora un fugitivo de su capital—su palacio saqueado—su corona deshonrada—vagando en ignominioso destierro—¡un naufragio de gloria desvanecida!

Pero no son estos rasgos de su humillante caída los en que su mente principalmente se detiene. No es el pensamiento de su cetro arrancado de su mano—su ejército en motín—su residencia real convertida en guarida de traidores lo que llena su alma de la pena más punzante. ¡Es un exiliado de la Casa de Dios! El gozo de sus antiguos días de reposo está por ahora suspendido y perdido. ¡No se oye ya el sonido de las trompetas de plata que convocaban a las tribus a las lunas nuevas y a las solemnes fiestas! ¡No contempla ya, en pensamiento, las laderas de Olivete sembradas de tiendas de peregrinos o hechas sonoras con «cantares en la noche»! ¡No ve ya la procesión triunfal serpenteando cuesta arriba por el monte de Sion—pandero y flauta y laúd y voz celebrando en alegre concierto las altas alabanzas de Dios—«los cantores delante, y los tañedores detrás»—él mismo, arpa en mano (el verdadero padre de su pueblo), conduciendo el coro jubiloso, y Jehová mandando sobre todos «la bendición, sí, vida para siempre»!

¡Cuán cambiado! Para este Rey amante del reposo y guardián del reposo, no quedó sino el recuerdo de estas cosas. «Cuando me acuerdo de estas cosas, derramo mi alma dentro de mí: porque había ido con la multitud, los conducía a la casa de Dios, con voz de gozo y de alabanza, con la multitud que guardaba la fiesta».

Jerusalén era el orgullo y la gloria del judío. Adondequiera que iba, se volvía hacia ella como hacia su mejor y más entrañable hogar. Las ventanas de la cámara de Daniel estaban «abiertas hacia Jerusalén». Con su ojo en dirección a la ciudad santa, «se arrodillaba sobre sus rodillas tres veces al día, y oraba, y daba gracias delante de su Dios, como solía hacerlo». (Dan. 6:10.) Jonás estaba en la más extraña de las prisiones. «Las profundidades lo rodearon, las algas se enredaron en su cabeza, y la tierra con sus cerrojos de hierro». Desde «el seno del Seol» alzó su clamor a Dios. «Soy echado de delante de tus ojos; mas aún veré tu SANTO TEMPLO». (Jonás 2:2.) El Israel cautivo está sentado, en muda desesperanza, junto a las sauces de las corrientes de Babilonia. El Éufrates (un río oceánico comparado con los arroyuelos de Palestina) pasaba rodando ante ellos. La ciudad de las cien puertas se alzaba, como un sueño de gloria gigante, ante su vista, con sus colosales murallas, y torres, y jardines colgantes. Mas, ¿qué eran ellos ante los ojos de aquellos espectadores desterrados? ¡Sombras de grandeza en comparación con la ciudad y el templo de sus padres entre los collados de Judá! Cuando sus opresores les exigían una melodía hebrea, diciendo: «Cantadnos uno de los cantos de Sion», respondieron, entre lágrimas ardientes de lúgubre recordación: «¿Cómo cantaremos el cántico del Señor en tierra extraña?». (Sal. 137:4.) Así fue con David ahora. Como un ave tomada de su hogar en el bosque y puesta en una jaula, se niega a trinar una nota gozosa—bate su plumaje contra los barrotes que la encierran, y lucha por libertarse—así él parece anhelar alas para huir volando a los sagrados aleros del santuario, ¡y reposar!

Él mismo, en verdad, usa una figura semejante. Nos dice, en otro Salmo, escrito en la misma ocasión, que tan bienaventurados sentía a quienes gozaban del privilegio de «habitar en la casa de Dios», y tan ardiente era su anhelo de participar de su gozo, que envidiaba a las golondrinas que construían sus nidos sobre su tejado. (Salmo 84.) No carecía de consuelos en esta estación de reveses y calamidades. Aún tenía muchos adictos fieles que se aferraban a él en su adversidad. Los más nobles y bravos caudillos de las tribus del otro lado del Jordán proveyeron a sus seguidores abatidos con el fruto de sus ricas tierras de pastoreo. «Cuando David llegó a Mahanaim, fue calurosamente recibido por Sobi hijo de Nahas, de Rabá, ammonita, y por Maquir hijo de Amiel de Lo-debar, y por Barzilai galaadita de Rogelim. Trajeron camas, ollas, vasijas, trigo y cebada, harina, grano tostado, habas, lentejas, miel, mantequilla, ovejas y queso para David y para los que estaban con él. Porque dijeron: "Debéis de estar muy cansados, hambrientos y sedientos después de vuestra larga marcha por el desierto"». (2 Samuel 17:27-29.)

Glorioso, también, era el templo de la Naturaleza a su alrededor. Sus columnas, los montes—las rocas su altar—el bálsamo del aire su incienso—la cordillera del Líbano, alzándose como un santísimo, con su venerando telón de niebla y nube, y el nevado Hermón descollando en solemne grandeza sobre todo, ¡como el mismo trono de Dios! Mas, ¿qué eran estos comparados con JERUSALÉN, el lugar del sacrificio, el reposo de la gloria shekiná, la ciudad de las solemnidades, «a donde suben las tribus, las tribus del Señor, al testimonio de Israel, para alabar el nombre del Señor»? (Sal. 122:4.)

Este Ciervo herido jadea por las corrientes de Sion; el santuario exterior de la Naturaleza no tenía gloria alguna para él, «debido a la gloria que la excede». El Dios que habita entre los querubines había «elegido a Sion, y la había deseado por su habitación», diciendo: «Este es mi reposo para siempre; aquí habitaré, porque la he deseado». (Sal. 132:13,14.) Con las ventanas de su alma, como Daniel, «abiertas hacia Jerusalén», y su ojo interior anhelando tensamente sus alturas soleadas, su oído captando la cadencia de su bullicio festivo, parece decir: «Si me olvidare de ti, oh Jerusalén, olvide mi diestra su destreza. Mi lengua se pegue a mi paladar, si no me acordare de ti; si no prefiriese a Jerusalén sobre mi mayor gozo». (Sal. 137:5, 6.)

¿Apreciamos la bendición de nuestros días de reposo y de nuestros santuarios? ¿Podemos decir, con algo del énfasis de este Rey expatriado: «UNA cosa he demandado al Señor, ésa buscaré; que habite yo en la casa del Señor todos los días de mi vida, para contemplar la hermosura del Señor, y para inquirir en su templo»? ¡Ay! Cuando vivimos en el gozo de las bendiciones, demasiado cierto es que rara vez tenemos un sentido vivo de su valor. Aquel que nace en un país libre, para quien la esclavitud y la opresión son palabras extrañas, rara vez se da cuenta del don sin precio de la libertad. Mas que de súbito se le haga víctima de tiránica servidumbre; que sienta los hierros cargando su cuerpo, o los grilletes peores que los materiales que aprisionan la libertad de pensamiento y de acción, ¡y cómo caerán los acordes de la libertad como música celestial en su oído! Cuando gozamos de salud y de fuerza, ¡cuán poco apreciamos el don! Mas que seamos postrados en un lecho de languidez; que la lámpara enferma parpadee durante semanas junto a la almohada insomne; que el cuerpo esté tan quebrantado que hasta el paso leve de pies amorosos al cruzar la habitación acelere el latido de la frente palpitante. En visiones veladoras de estas nocturnas y solitarias vigilias, ¡cómo se alza ante nosotros el día del vigor elástico y de la salud intacta! ¡cómo nos reprochamos que el don fue tan tiempo ingratosamente olvidado e indignamente correspondido! Un padre poco sabe la fuerza del lazo que le une a su hijo durante el breve préstamo de una existencia amada. Se habitúa a los modos ganadores, y a las palabras amorosas, y a la constante compañía. Llega a considerar esa pequeña vida como parte de sí mismo. No se da cuenta plenamente de la bendición, porque nunca ha soñado con la posibilidad de que se le quite. Pero cuando llega el golpe estremecedor—cuando la muerte, en un momento inesperado, ha cortado el lazo—cuando su ojo se posa en la silla vacía o en el juguete sin uso, cuando ya no se oyen el paso gozoso ni el balbuceo ingenuo—entonces viene a medir toda la hondura y la intensidad de su afecto, ¡y a sentir cuán tiernamente (¡demasiado tiernamente!) aquel ídolo estaba enshrined en lo más hondo de su corazón!

Así es con los privilegios religiosos. En una tierra como la nuestra, en la que, desde nuestra más tierna infancia, nos hemos acostumbrado a un día de reposo santificado, a un santuario abierto, a una Biblia desclavada y no vedada, no estimamos plenamente el valor sin precio de las bendiciones espirituales legadas a nosotros, porque nunca hemos sentido la pérdida ni la falta de ellas. Mas vaya uno a una tierra de paganismo, donde el hijo desterrado de un hogar cristiano británico no halla ni ministro ni Casa de Dios. Vaya uno a los millares que se han lanzado a un destierro voluntario entre los bosques americanos o los pastos australianos. O vaya a las tierras de una cristiandad apóstata, donde la Biblia es un libro sellado, y la libertad religiosa un nombre vacío; donde las almas sedientas de la corriente viva se ven compelidas a beber de una cisterna adulterada. ¡Ay! Muchos en tales circunstancias se contentan con hundirse en una indiferencia apática; fríos y tibios en su tierra, están demasiado prestos a deslizarse en el escalofrío de la muerte espiritual en el extranjero. Pero hay otros que no han borrado tan fácilmente los más santos recuerdos del pasado. Pregúntese a muchos emigrantes cansados y marchitos, conscientes de aspiraciones más nobles que las que este mundo puede colmar, ¿qué recuerdos, más santos que otros, perduran en sus espíritus? Os dirán que es el recuerdo del reposo del día de reposo y del santuario del día de reposo, cuando, al llamamiento de la campana del pueblo, monte y valle y aldea derramaban sus multitudes hacia la casa de Dios; sentados en la cual, las cargas y las ansiedades, los cuidados y las desquietudes del mundo laborable quedaban acallados y apartados, y al escuchar las palabras de vida eterna, las tristezas se suavizaban, la fe se reanimaba, y la esperanza refulgía. «Oh Dios», es su clamor, «mi carne te anhela en tierra seca y árida, donde no hay aguas; para ver tu poder y tu gloria, así como te he visto en el santuario». (Salmo 63:1, 2.)

Busquemos apreciar nuestros medios de gracia mientras los tengamos. En un país que es el baluarte reputado de la libertad—donde la mayor de todas las libertades, la libertad de la verdad, ha sido comprada con la sangre de nuestros padres, el tiempo, confiamos, con la ayuda de Dios, no llegará nunca en que estos baluartes sean derrocados—cuando nuestros santuarios sean cerrados—nuestras Biblias proscritas—nuestros días de reposo borrados del libro de los estatutos—y el fanatismo, en liga con una infidelidad rampante, vuelva a forjar la cadena y alzar el calabozo.

Pero recordad que una enfermedad o dolencia prolongada puede sobrevenirnos en cualquier momento, y privarnos de las preciosas bendiciones del santuario público. ¡Sí! Digo el santuario público. Las ordenanzas divinamente designadas por Dios jamás pueden ser sustituidas ni dejadas en desuso por sucedáneos humanos. Algunos podrán argüir que hoy los libros son mejores que cualquier predicación—que la prensa es más potente y elocuente que cualquier voz viva. Pero la iglesia o el púlpito no son cosa de invención humana. Es una institución divina. El predicador es un embajador en nombre de su Maestro, portador de una vasta misión desde la corte del alto cielo, y la Casa de Dios es la cámara de audiencia designada. Dios no, en verdad (no, lejos de ello), abandona «las moradas de Jacob». El más humilde hogar de campo puede convertirse en un Betel, ¡con una escala de amor tendida entre la tierra y el cielo, recorrida por ángeles ministrantes! La retraída cámara del enfermo puede convertirse en un Patmos, ¡radiante con manifestaciones de la presencia y la gracia del Redentor! Pero, no obstante, «Tu camino, oh Dios, está en el santuario». La promesa permanece: «Yo alegraré a mi pueblo en mi casa de oración». Es el solemne «lugar de encuentro»—el terreno comprometido de la intercomunión del pacto. «¡ALLÍ me encontraré contigo, y hablaré contigo desde el propiciatorio!» «¡El Señor ama las puertas de Sion!» «¡Cuán hermosas son tus tiendas, oh Jacob, y tus tabernáculos, oh Israel!» (Éx. 25:22; Salmo 87:2; Núm. 24:5.)

Lector, déjame preguntarte: ¿Cómo te va? ¿Eres consciente de un respeto reverencial y un apego al lugar santo de Dios? ¿El retorno del día de reposo despierta en tu corazón la antigua melodía de este dulce cantor de Israel: «Este es el día que hizo el Señor; nos gozaremos y alegraremos en él»? (Salmo 118:24.) ¿Acudes a la solemne asamblea, no a oír al mensajero sino el mensaje—no a rendir homenaje a un trozo de polvo (la forma más vil y degradada de idolatría), sino sintiéndote un mendigo ante la vista de Dios, con un alma que salvar, y una eternidad que proveer? ¿Te acercas a ella como al lugar de oración, sobre el cual se cierne la nube cargada de bendiciones espirituales? ¿Acudes a ella como «la casa de Dios», buscando comunión con el Padre de los espíritus; deseando que todos sus servicios—sus devociones, y alabanzas, y exhortaciones—se vuelvan imanes santificados, que te atraigan más cerca y te aten más fuerte al propiciatorio?

Oh, no dejéis que las bendiciones de los privilegios del día de reposo degeneren en una forma vacía, en el mero desfile de la costumbre. Que las horas del día de reposo sean guardadas sagradamente. Que sus lecciones sean atesoradas sagradamente. Que su ocaso os halle a una jornada de día de reposo más cerca del cielo. Que su fragancia santificada os siga a lo largo de la semana. Que sean hitos en la peregrinación; descollando tras vosotros cuanto más lejos vayáis—como Alpe sobre Alpe, encendidos de luz rosada, guiándoos y alentándoos cuando estéis abajo en los valles de la prueba y del pesar, y cuando seáis llamados a descender el último y más lúgubre Valle de todos.

David está lamentando, en las palabras que han dado pie a estos pensamientos, sus alterados gozos del día de reposo. Puede que haya algunos que lean estas páginas, quienes, aunque no sepan nada como él de destierro literal y de exclusión del santuario, puedan con todo participar dolorosamente de sus sentimientos. Están sentados, domingo tras domingo, en sus bancos; sus Biblias en las manos—las palabras vivas del predicador resonando en sus oídos; pero su experiencia puede ser mejor interpretada por el lenguaje del poeta cristiano—

«¿Dónde está la bienaventuranza que conocí cuando vi al Señor por primera vez? ¿Dónde el refrigerio del alma, la visión de Jesús y de su Palabra?

¡Cuán benditas las horas que gocé! ¡Cuán dulce su memoria aún! Mas han dejado un vacío doliente que el mundo jamás podrá llenar.»

La memoria puede viajar hacia atrás por días de reposo y temporadas de comunión en que un sol de santa alegría irradiaba sus espíritus; cuando su día de reposo era un santificado viaje a Emaús—ellos, durante sus horas en el santuario, caminando lado a lado con Jesús, y Él haciendo que sus corazones, como a los discípulos de antaño, les «ardieran dentro de ellos». Solían venir y partir diciendo: «No es otra cosa sino casa de Dios, y es la puerta del cielo». Ahora sienten que todo está tristemente alterado. No tienen, comparativamente, el gozo que solían tener cuando amanece la mañana del día de reposo. Cuando se sientan en la iglesia, no hay fervor en sus alabanzas—no hay sinceridad en sus oraciones—no hay docilidad infantil al oír. Hay más crítica del predicador que adoración a Dios. No hay llama viva en el altar del corazón; su exclamación propia es la del profeta: «¡Mi enflaquecimiento! ¡mi enflaquecimiento!». Están prestos, en la amargura de sus espíritus, a decir: «Cuando me acuerdo de estas cosas, mi alma se derrama dentro de mí».

Triste es no tener alimento; pero triste también ¡cuando tenemos alimento y no podemos disfrutarlo! Triste es, como exiliados en tierra extraña, no tener puertas del día de reposo abiertas de par en par, ni campanas del día de reposo para dar la bienvenida al día de Dios; pero más triste aún tener estos solemnes tañidos al alcance del oído—tener nuestros santuarios abiertos, y ministros fieles proclamando las palabras de vida eterna, y con todo escuchar con oído de áspid—escuchar como los muertos en nuestros cementerios escuchan las lágrimas y lamentos de los vivos!

¿Qué debería hacerse en un caso como este? Rastrear el arroyo lodoso y turbio hasta su fuente. Descubrir qué nubes terrenales están nublando los cielos espirituales, y ocultando los resplandores del rostro Divino. El pecado, en una u otra forma, debe ser la causa nociva. Puede ser alguna transgresión positiva y perseverada; cuyo indulgencia cierra las avenidas de la oración, y niega todo acceso al propiciatorio. O puede ser algún no menos culpable pecado de omisión. Aquel propiciatorio puede haber caído en desuso; la hierba crecida puede estar meciéndose sobre su sendero antes trillado; el fuego del altar languideciente en el aposento, debe necesariamente languidecer también en el santuario. ¿Cómo puede la Casa de Dios ser ahora fragante de bendición, si la vida se gasta en culpable extrañamiento de Él? La religión no puede vestirse como un ropaje del día de reposo, si ropajes manchados de pecado se llevan a lo largo de la semana.

¡Autoexilio de los gozos del santuario! Vuelve desde ahora a Dios. Si es pecado positivo lo que está marchitando la antigua bienaventuranza, echa fuera al perturbador en Israel. Si son deberes omitidos, o cumplidos con tibieza, vuelve a la antigua seriedad de espíritu. Cultiva mayor filiación con el Oidor de la oración. Busca, de rodillas, obtener mayor ternura de conciencia respecto del pecado—tener anhelos más vivos tras las hermosuras de la santidad.

Y no tardes el retorno. Haciéndolo, el languor y la apatía crecientes que se va deslizando sobre ti pueden cuajar en positivo desagrado por la casa de Dios. Imita el ejemplo de la Esposa en los Cánticos, quien, al lamentar semejante declive espiritual, resuelve buscar instantáneamente la presencia perdida de su Señor. «Hazme saber, oh tú a quien ama mi alma, dónde apacientas, dónde haces reposar tu rebaño al mediodía; pues ¿por qué seré yo como la que se aparta junto a los rebaños de tus compañeros?». (Cant. 1:7.) Ve con las palabras que este desterrado de Galaad emplea en el corolario de este Salmo, escrito en la misma ocasión: «Envía tu luz y tu verdad; ellas me guíen, me conduzcan a tu santo monte, y a tus tabernáculos. Entonces iré al altar de Dios, a Dios, el gozo de mi alegría». (Salmo 43:3, 4.)

Sí, ve, y prueba lo que el Dios del santuario puede hacer en el cumplimiento de su propia promesa. Parece ahora estar diciendo: «Pónme a prueba». «Probadme ahora en esto, si no os abriré las ventanas de los cielos, y derramaré sobre vosotros bendición hasta que sobreabunde». (Mal. 3:10.) Cada iglesia es un Peniel, donde Dios encuentra a su pueblo, como encontró al patriarca de antaño junto al arroyo de Jaboc. Ve y mira lo que puede efectuarse por un alma humilde, contrita y buscadora—algún Jacob que lucha, que, como «un Príncipe», «tiene poder con Dios, y prevalece». El más humilde tabernáculo de la tierra es glorificado por ser la Casa de Dios—la morada de la Omnipotencia y el Amor—el «hogar» santificado, donde un Padre amoroso espera para dispensar a sus hijos las riquezas acumuladas de su gracia. Puede llegar el tiempo en que el santo y bello santuario donde adoramos se vuelva un montón de ruinas. El fuego puede reducirlo a cenizas—la mano del hombre puede demolerlo—la mano más lenta pero más segura del tiempo puede corroer sus muros y desmoronar su sólida mampostería piedra sobre piedra; mas tan cierto como es el propio tesoro designado por Dios de misericordias espirituales, ¿no podemos creer que habrá espíritus inmortales que podrán señalarlo en conexión con memorias imperecederas, «edificios de Dios», «eternos en los cielos», más allá del alcance de la violencia humana, y de los elementos que consumen, y de los años que corroen? ¿No permanece acaso sin revocar la promesa en esta Biblia—sea siempre ella la inscripción en nuestros templos de adoración—: «De SION se dirá: Este y aquel nacieron en ella; y el mismo Altísimo la establecerá. El Señor, al hacer el recuento de los pueblos, dirá: Este nació allí»? (Salmo 87:5, 6.)

Oh, que la nuestra sea al fin la bienaventuranza de aquella mejor Iglesia de arriba, que no conoce destierro, ni exilio, ni languidez, ni desgaste—donde «la fiesta» es un día de reposo eterno—la turba festiva, «una multitud que nadie puede contar»—la voz de gozo y alabanza, «cantares eternos»—donde la ausencia de Dios no puede jamás deplorarse—donde Aquel que ahora cuida las lámparas de su templo en la tierra, alimentándolas día tras día con el aceite de su gracia, quitando el orín que sin cesar se acumula sobre ellas a causa de su contacto con el pecado, con la plenitud de su propia presencia, suplantará todo lucero terreno, y ordenanza, y santuario—pues «no necesitan lámpara, ni luz del sol, porque el Señor Dios los ilumina, y reinarán por los siglos de los siglos».