El Gran Día del Juicio Final

En todo corazón humano, sea cristiano o pagano, salvaje o civilizado, hay conciencia del bien y del mal, un reconocimiento de la responsabilidad moral. El tribunal venidero del Juicio final tiene su heraldo y preludio en el minúsculo tribunal de la conciencia aquí en la tierra. Las solemnes sentencias del Gran Día van flotando a lo largo de las edades. De manera que, a pesar de todos los credos incrédulos y del rechazo de la autoridad y la inspiración de la Palabra escrita, la conciencia lleva a muchos hombres, en sus momentos más serios y reflexivos, a suscribir el dicho de Salomón: «Dios traerá toda obra a juicio, con toda cosa encubierta, sea buena o sea mala».

A esto se añade, y aparte también de los despliegues de la verdad revelada, la más fuerte expectativa presuntiva de una economía retributiva futura, por el hecho de la actual distribución desigual de la felicidad y la miseria, y su probable, o más bien su cierta, rectificación y ajuste en lo venidero. ¿Quién no es testigo, cada día, de casos de vicio mimado y halagado, y por otra parte, de bondad, beneficencia y virtud pisoteadas y pasadas por alto? Vemos, en un caso, a una criatura de Dios que ha desmentido Su imagen —alguna víctima miserable y depravada del egoísmo, la bajeza y la lujuria— que esparce a su alrededor nada más que influencias dañinas, «terrenal, sensual, diabólica», y sin embargo, con la copa de la abundancia material llena hasta el borde; el mundo sonriéndole; la riqueza intacta; un hijo aparentemente envidiable y envidiado de la prosperidad.

Mientras que, por otra parte, vemos, acaso en la casa o la calle contigua, a algún espíritu noble, puro, generoso y desinteresado; pero sobre el cual han descargado una tras otra las flechas de la desgracia, vaciadas desde el carcaj de Dios. ¿Es la viuda en su agonía, privada de esposo e hijos, de salud y de medios; precipitada por sucesivos duelos a una pobreza despiadada y desconsolada, y llorando sobre los huérfanos indefensos que tiene que lanzar sin amigos al mundo? ¡Oh!, prohíbase el pensamiento de que un Dios bueno, justo y recto permitiría tales desigualdades, si no viniera un Día de Juicio en el que estas discrepancias fueran rectificadas, estas desigualdades ajustadas; cuando el malvado que hoy camina impune en sus maldades fuera al fin visitado con su largamente aplazado castigo; y cuando la florecita que se marchita de bondad y virtud, que nada tiene ahora sino tempestades ásperas y dispersos pétalos marchitos, pudiera esparcir su fragancia en un clima más benigno. La filosofía de Abraham tiene un eco y una respuesta en todo corazón y en toda edad: «¿No hará el Juez de toda la tierra lo que es justo?».

Pero aunque concebimos así que esta cuestión de una retribución venidera es connatural a la razón y a la conciencia, y conforme a los principios de la rectitud eterna, tenemos una palabra profética más segura a la cual hacemos bien en prestar atención. «La palabra que yo os hablo», dice Cristo, «esa misma le juzgará a cada hombre en el día postrero». La Palabra de Dios nos deja sin excusa. No en todas las cuestiones ciertamente, pero en esta, al menos, respalda plenamente los juicios de la razón. Ambas ponen su sello al único principio inmutable y equitativo que ha de regir las decisiones de aquel Día: «El que es injusto, sea injusto aún; el que es inmundo, sea inmundo aún; el que es justo, sea justo aún; y el que es santo, sea santo aún». ¿Qué más puede añadirse, sino urgir la preparación para aquel magnífico congregamiento: «Multitudes, multitudes en el valle de la decisión» —cada uno en su suerte al fin de los días—, su dicha o su perdición por la eternidad fijada inmutablemente!

No querríamos, aunque pudiéramos, entrar en lo indescriptiblemente terrible de las palabras comprendidas en este mismo pasaje, «la segunda muerte» y «el lago de fuego». Basta que describen la angustia indecible de un espíritu nacido para la inmortalidad y para la unión con lo divino, que por su propia temeridad y culpa ha perdido su centro glorioso, y ha quedado abandonado a sí mismo para derivar lejos —¡un proscrito de la bienaventuranza!

«¡La segunda muerte!» Habla de la extinción de la vida verdadera y de la esperanza que alegra —no hay recuerdos sino el pobre recuerdo, acaso, de haber ganado el mundo, pero al precio incalculable e incomputable de perder el alma. Un ser solitario, aislado, con el vacío de la desesperación a su alrededor, sobre él, bajo él, dentro de él: las formas espectrales de sus propios pecados, los únicos compañeros de aquella infinidad de tinieblas; y la reflexión aplastante y marchitadora siempre presente, de que él mismo fue el único responsable de la perdición de su eternidad.

Pero no nos extenderemos. Con estas terribles palabras, y esta visión terrible, se cierran los terrores del Libro. El telón cae una vez más en medio de estos truenos, relámpagos y tempestades; cuando vuelve a levantarse, es para desplegar las imágenes alegres de los dos últimos capítulos: ¡un espléndido estallido de luz celestial tras la espesa oscuridad!

El vidente de Patmos ha concluido su relato de los conflictos, las pruebas y las persecuciones de la Iglesia, y del castigo que conviene infligir a sus enemigos. No queda ya nada sino aquello hacia lo cual tendían todas las figuras precedentes: la revelación de los cielos nuevos y la tierra nueva, la morada de los Redimidos. Las tempestades han pasado todas, toda ola está serena, ¡el puerto está a la vista! «Entonces los justos resplandecerán como el sol en el reino de su Padre». Al cerrar este capítulo, parecemos hallarnos en la situación de Cristiano y Esperanzado en El Progreso del Peregrino: «Tenían la ciudad misma a la vista, y pensaban oír todas las campanas de ella repicando para darles la bienvenida». Cuando reanudemos estas «Memorias», será para «entrar por la puerta dentro de la ciudad».