Elías: el profeta surgido del silencio de Galaad

Entonces Elías, que era de Tisbé en Galaad, dijo al rey Acab: «Tan cierto como que vive el Señor, Dios de Israel—el Dios a quien adoro y sirvo—, no habrá rocío ni lluvia durante los próximos años a menos que yo lo ordene». 1 Reyes 17:1

«A sus ángeles hace espíritus, y a sus ministros llama de fuego».—Salmo 104:4

La vida de Elías es, en el sentido más verdadero de la palabra, un poema—una epopeya inspirada. Está rodeada en todo su transcurso por un halo donde se funden el heroísmo y la santidad. Aunque ni ángel ni semidiós, sino «un hombre sujeto a pasiones semejantes a las nuestras», intensamente humano en todos los variados incidentes y episodios de su pintoresca historia, parece, sin embargo, como si tratara más con el cielo que con la tierra. Su nombre, que significa literalmente «Mi Dios el Señor», o «Jehová es mi Dios», nos presenta a alguien a quien se le delegaron poderes sobrehumanos; no solo un embajador de lo alto, sino el virrey y representante mismo de la Omnipotencia. Se presenta como quien está de pie delante del Señor de los ejércitos, como si fuera un servidor en el palacio celestial más que un ciudadano del mundo inferior; saliendo de vez en cuando de su misterioso retiro para entregar su mensaje y retirándose luego de nuevo a la soledad para esperar nuevas comunicaciones de lo alto.

Nadie en la historia de la Escritura posee una individualidad más cabal; y esto resulta tanto más notable cuanto que solo disponemos de unos pocos trazos amplios que describen su apariencia personal y su carácter mental y moral. Pero son tan audaces e impresionantes que no hay forma de confundirlo. Se alza con enorme nitidez del lienzo sagrado. Otros de ilustre nombre, que ocupan una porción mucho mayor de la página inspirada, aparecen sombríos e indefinidos en comparación con este ilustre producto de la naturaleza y de la gracia.

Se nos presenta a nuestra vista sin nota de preaviso—introducido de golpe en el escenario de una acción conmovedora, ya completamente armado—en la colosal virilidad y madurez de su ser. Esta es toda la presentación que de él tenemos, mientras confronta al culpable monarca del norte de Palestina: «Entonces Elías, que era de Tisbé en Galaad, dijo al rey Acab: "Tan cierto como que vive el Señor, Dios de Israel—el Dios a quien adoro y sirvo—, no habrá rocío ni lluvia durante los próximos años a menos que yo lo ordene"». No tenemos predecesores en su historia. Ninguna referencia a antepasados, hogar, educación, padre, madre, compañero o amigo; y esto también a lo largo de todo el resto de su carrera, hasta cerca de su final. Aparece ante nosotros—el Melquisedec de su edad—criado en las soledades de la naturaleza para su grande y solemne vocación.

Hay un contraste notable en este respecto entre él y otros nombres conocidos del catálogo de los escritores hebreos. Peregrino y caminante como era, con sus moradas transportables y su altar, conocemos a Abraham como «el Padre»—el jefe patriarcal o sheik, rodeado del rumor de voces vivas y tiendas de desierto—con esposa, e hijo de la hermana, e hijos, esclavos y pastores—siempre dispuesto, cuando la ocasión lo requiere, a dispensar los ritos de la hospitalidad oriental. En la vida de Moisés entramos en contacto a cada paso con los mismos vínculos y simpatías humanas. Podemos pensar en su propia madre cantando nanas hebreas junto a su cuna. Se nos permite imaginarlo en su niñez, disciplinado bajo la extraña influencia de la corte del Faraón, instruido en las sagradas escuelas de Heliópolis «en toda la sabiduría de los egipcios». Aun en su exilio del desierto, el período más solitario de su vida, lo encontramos asociado, como hombre de familia, al hogar y a los rebaños de Jetro.

Samuel, afín en muchos respectos al tisbita en su vocación profética, estuvo rodeado de las santidades de un doble hogar y parentesco. Vemos, por una parte, a la madre que, desde su balbuceante infancia, «lo dedicó al Señor», trayéndole año tras año su «pequeño manto» al santuario de Silo. Por la otra, al venerable padre adoptivo a quien servía diligentemente en aquella tienda cortinada donde «la lámpara de Dios ardía», infundiendo en su alma receptiva sus primeras lecciones de sabiduría celestial. Toda la vida de David es doméstica, llena de tiernas descripciones de fuertes simpatías humanas y amistades entrañables, manifestadas por igual en el hogar paterno, en el campamento militar y en el palacio de Sión. Aun Eliseo, como ha observado un escritor, «tenía su yunta de bueyes, padres a quienes despedirse, un siervo, Geizi, que le asistía, y a los hijos de los profetas conversando con él. Pero la mención de Elías se hace a intervalos, como quien aparece en vecindarios poblados—sin que nadie supiera de dónde venía—en el desierto, en las cimas de los montes—visto y reconocido como por sorpresa, con el velloso manto del profeta—el solitario de Dios—como uno sin alforja ni bolsa—acaso como Aquel que "no tenía dónde reclinar su cabeza"—teniendo un alimento de comer que los hombres no conocían».

Entre las muchas influencias que se sabe moldean y desarrollan el carácter individual, no debe pasarse por alto la naturaleza externa. Lo grandioso y sublime siempre ha resultado una «adecuada nodriza» para los espíritus heroicos; y, si este fuera el lugar, podríamos ilustrar la afirmación con ejemplos. Galaad—lugar de nacimiento de Elías, cuna de su juventud y donde permaneció hasta el tiempo de su manifestación a Israel—era aquel país salvaje, escabroso y en muchas partes pintoresco, situado al este del Jordán—la región «rocosa», como la palabra implica, con sus profundos barrancos y cauces de agua, sus rediles y manadas de ganado salvaje, en contraposición a Basán, «la tierra llana y fértil». Era una región inculta en más que su aspecto físico. «Galilea de las naciones», en la orilla occidental del río fronterizo, era proverbialmente una provincia rústica comparada con las tribus civilizadas del sur de Palestina. Pero este era, en mayor medida aún, el carácter de aquellas apartadas alturas de Galaad. Contiguas como eran a las tribus nómadas de Arabia y sujetas a continuas invasiones o incursiones de bandoleros beduinos, las ciudades amuralladas y aldeas, comunes en la orilla occidental del Jordán, eran aquí desconocidas. Salvo unas pocas fortalezas de montaña, los habitantes se veían obligados, en su existencia nómada, a conformarse con la tienda de lona o de pelo de cabra. Y esta vida patriarcal primitiva sobrevivió a la civilización avanzada de otras partes del país. «Para un israelita de las tribus al oeste del Jordán—dice un escritor reciente—el título "galaadita" debió de transmitir una impresión semejante, aunque en grado mucho más fuerte, a la que el título "celta" nos transmite a nosotros. Lo que las Tierras Altas fueron, hace un siglo, para las ciudades de las tierras bajas de Escocia, eso, y más que eso, debió de ser Galaad para Samaria o Jerusalén».

En este mismo país se habían criado algunos de los guerreros de épocas anteriores. «Porque Maquir fue hombre de guerra, por eso tuvo Galaad y Basán» (Josué 17:1). Jefté el galaadita, el héroe salvaje y sin ley de su tiempo, salió de estos «montes de presa», y su desventurada hija, con su grupo de doncellas, despertó los ecos de sus salvajes barrancos con patéticos lamentos. Y ahora, Aquel que en una edad aún más remota había criado a su siervo Moisés para sus grandes hazañas en medio de las soledades del desierto del Sinaí, forma a un digno sucesor en el mismo gran Templo. El alma de Elías fue preparada para su misión profética entre las corrientes precipitadas, «las flautas de los rebaños», las terribles soledades y la ruda vida de bandoleros del territorio más distante de las tribus sagradas.

Jehová, al elegir el instrumento humano para un gran avivamiento en Israel, quiso magnificar la soberanía de su propia gracia: trae bálsamo del casi pagano Galaad para sanar la herida de la hija de su pueblo; no elige a ningún rabino ni docto doctor de las escuelas—ni a ningún jerarca con el prestigio de un cargo hereditario o de una forma externa de consagración—sino a un predicador laico de las Tierras Altas de Palestina—un hombre que no se había graduado en ninguna escuela sino en la naturaleza—que había sido enseñado, pero enseñado solo por el Cielo. Sale entonces, un PROFETA DE FUEGO, una luz ardiente y resplandeciente, en uno de los períodos más oscuros de la historia hebrea—y «muchos se alegrarían en su luz».

Algunos, en efecto, han supuesto que Elías no era de origen hebreo en absoluto—que la sangre del errante Ismael corría por sus venas—que provenía de una tribu de gentiles que habían heredado del patriarca Abraham el conocimiento del único Dios verdadero y lo habían conservado más tiempo que los paganos de alrededor, gracias a su proximidad a la tierra de Canaán; que tal elección, además, fue hecha a propósito por Dios para reprender la apóstata contumacia de su Israel escogido, y mostrar que aun de entre extraños y extranjeros podía levantar hombres ilustres para la vindicación de su verdad y el cumplimiento de sus propósitos. Sea de esto lo que fuere, si trazamos un retrato de Elías aun a partir de los materiales que nos ofrece la Escritura, reconocemos en su porte externo más del beduino que del hijo de la raza escogida. Se alza ante nosotros una figura musculosa, curtida por los ardientes soles de Palestina, con largos y ásperos cabellos de cuervo cayendo sueltos sobre sus hombros.

Un escritor moderno, al hablar de los cabellos sin cortar de Sansón, lo compara con los reyes merovingios, «cuyas largas cabelleras eran la señal de su estirpe real, que perder era perder la realeza misma». No podemos pronunciarnos en el caso del profeta de Galaad sobre lo que simbolizaban esas trenzas flotantes—si eran la insignia de su misión divina, o si, como con el hijo de Manoa, la prenda de su fuerza—o si, como él, había hecho el voto del nazareo. En cualquier caso, forman un rasgo destacado de su apariencia externa. Es nombrado expresamente, en un período posterior, por los mensajeros de Ocozías como «un hombre velludo» (lit., «un señor del cabello»). Los niños de Betel, cuando salieron a burlarse de Eliseo como «el calvo», lo hicieron al quedar impresionados por el contraste entre él y la apariencia familiar de su velloso predecesor.

Alrededor de sus hombros había echado una capa suelta o manta a rayas, hecha de áspera piel de oveja o de camello, sujeta a la cintura con un cinturón de cuero. Cualquiera que haya sido el caso de su cabeza sin afeitar, este MANTO parece haber tenido cierta singular significación adherida. Era para él lo que la vara fue para Moisés. Parecía ser a la vez la insignia externa de su oficio profético y el instrumento mediante el cual realizaba sus milagros. Lo resguardaba a veces cuando tenía comunión con Dios en la entrada de la cueva del desierto—se lo envolvía alrededor del rostro; en otra ocasión, lo enrollaba como un bastón, como lo veremos hacer al final de su historia, cuando, a su mágico toque, el Jordán se retiró. Fue el legado que cayó sobre los hombros de su sucesor desde el carro de fuego cuando el torbellino lo arrebató al cielo.

Tampoco debe olvidarse su fuerza física y su capacidad de resistencia corporal en este rápido retrato. Debía de ser un hombre ciertamente fuera de lo común quien, antes de la tormenta nocturna que se acercaba y tras los afanes de un día agotador, pudiera realizar semejante proeza de caminante como correr dieciséis millas, y además adelantar a los veloces corceles del carro de Acab para llegar a la puerta de Jezreel. Debía de ser una fuerza no común la que pudiera sostener las durezas y privaciones de Querit, y el largo ayuno de cuarenta días en Horeb.

Tal, pues, en su aspecto personal, parece haber sido EL GRAN ELÍAS—sin vestidura sacerdotal sino aquella túnica velluda del desierto—falto de atuendo cortesano y acaso de modales y etiqueta de corte, pero con porte y presencia regales—un glorioso campeón de la verdad y la justicia. Su nombre debió de ser palabra familiar en todo hogar de Israel y más allá. Algo terrible debió de ser el espanto inspirado por el hombre que tenía los elementos de la naturaleza delegados a su control; que podía sellar los cielos en un momento—cerrar a toda una nación por años los tesoros de las nubes—y en otro, sacar fuego de esas nubes como una espada de su vaina, y sembrar la tierra con cien muertos.

Hasta la brusquedad de sus apariciones y desapariciones es sorprendente y dramática. Se alza—como uno de los hijos de Anac—moralmente y también físicamente muy por encima de quienes le rodean. Nos recuerda a los bravos héroes—aunque con elementos de grandeza más nobles en su caso—que cruzaron el Jordán en plena crecida para unirse a un anterior rey desterrado de Israel—«cuyos rostros eran como rostros de leones, y eran veloces como las gacelas sobre los montes». En una palabra, era una encarnación del Poder. Si la temprana Grecia o Roma (no Palestina) hubiera sido el teatro de sus hazañas, habría tenido su lugar entre los dioses del Olimpo. Tal como fue, no hubo nombre (salvo el de Abraham y acaso el de Moisés) más venerado en edades posteriores entre sus compatriotas.

Pero aun con toda su superioridad moral y física, con todas sus mortificaciones y su extraña vida ascética, a Elías se le describe, para nuestro aliento, como «un hombre sujeto a pasiones semejantes a las nuestras» (Santiago 5:17). Y esto es lo que hace su biografía tan interesante e instructiva. Con toda su grandeza, tuvo sus debilidades y fallos—y fallos, además, precisamente en los puntos del carácter en que menos los habríamos esperado. El reprensor de Acab—el audaz y barbado hijo del desierto que temía a Dios y, al parecer, no conocía otro temor—tan elevado sobre los caprichos, debilidades y veleidades de sus semejantes—tan indiferente a la opinión humana, ya fuera en forma de elogio o de censura—puede volverse un cobarde y un pusilánime al oír las amenazas de una mujer intrigante. Siendo como fue un campeón—un león velloso de los escondrijos de Galaad, capaz de desafiar él solo a una multitud de sacerdotes idólatras—se acobarda y se hunde en un desánimo sombrío, huyendo del trabajo y del deber.

Veremos en todo esto—cuando lleguemos a detenernos minuciosamente en estos variados incidentes—un reflejo de nuestro fluctuante yo, que podemos tomar, no para fomentar o alentar colapsos semejantes, sino para evitar que nos desconcierte innecesariamente la experiencia de estados de ánimo afines y cambiantes en la vida espiritual. «No hubo más que un paso», se ha observado, en el caso de Pablo, «entre el tercer cielo y la espina en la carne»; no hubo más que un paso en el caso de Elías entre las alturas del Carmelo y la cueva de Horeb.

Este Pedro del Antiguo Testamento era, como todos los caracteres de temperamento fuerte, fervoroso y vehemente, fácilmente exaltado, fácilmente deprimido. Nos recuerda a la locomotora corriendo por nuestros propios rieles—un verdadero Hércules en fuerza—tipo y personificación de la grandeza y el poder—pero tendida de costado, entre los destrozos sangrientos que ella misma ha arrastrado, nada hay más impotente.

La vida de Elías, sin embargo, como la de «un hombre sujeto a pasiones semejantes», es instructiva en más que esto. No solo hubo en su carácter una unión de debilidad con grandeza, sino que, a pesar de toda su aparente soledad, desapego mundano, ascetismo y aislamiento de sus semejantes, no faltaron elementos de ternura. El terremoto, el torbellino, el fuego, que vio en el desierto del Sinaí, y tras todos ellos «el silbo apacible y delicado», formaban el reflejo de su propia naturaleza interior—una unión de lo terrible con lo tierno. El denunciador de Acab, el reprensor de la iniquidad real, el matador en el Cisón, el degollador que en un solo día, con sus propias manos, tiñó de púrpura sus aguas con la sangre de cuatrocientos cincuenta sacerdotes—lo veremos, sin embargo, con qué tierna consideración ministra a la angustia de la viuda solitaria de Sarepta, y con qué afecto amoroso se aferra al final a la amistad del fiel Eliseo.

Los caracteres severos son a menudo mal comprendidos. Hay con frecuencia una unión de opuestos en una misma naturaleza—lo severo puede parecer predominar, cuando la dulzura y la bondad están allí, si el mundo quisiera creerlo. La severidad oficial del profeta sin hogar estaba templada y suavizada por estas últimas cualidades; mientras que cada una de sus acciones, con una sola y solitaria excepción, estaba regida y penetrada por principio cabal, rectitud intransigente y adhesión inquebrantable a la voluntad de Dios. Por mucho que Acab odiara sus veraces denuncias, no podía disimular su respeto por su franqueza, su audacia y su devoción a Aquel a quien tan fielmente servía. Estos elevados atributos, sin duda, Elías no se los debía a sí mismo. Fue el entrenamiento y la gracia de Dios, el poder de su Espíritu obrando en él, lo que lo hizo el hombre y el héroe que fue. La fábula clásica acerca de Hesíodo, el iletrado pastor que llegó a ser el Padre de la poesía, fue una realidad en el caso del PROFETA DE FUEGO—una llama celestial que descendió de pronto y se posó sobre su cabeza, y llegó a ser el más grande de su época. El Señor le había dicho, como al profeta de Kebar: «He aquí, he hecho tu rostro fuerte contra los rostros de ellos, y tu frente fuerte contra sus frentes. Como diamante, más duro que la piedra, he hecho tu frente; no los temas, ni te turbes ante sus miradas, aunque sean casa rebelde».

En efecto, con frecuencia pensamos en el tisbita como ejemplo de un carácter sobrecargado de elementos de gran poder que, mal dirigidos, habrían sido terribles para el mal. Entregado a su propia naturaleza caprichosa, impetuosa y ardiente, a sus fuertes impulsos y voluntad de hierro, el audaz beduino de Galaad podría haber llegado a ser el azote y destructor, el tentador y corruptor de Israel—no su Restaurador, Reformador y Salvador—un vaso de ira en vez de un vaso de misericordia. Poderoso como un ángel, podría haberse vuelto un demonio en depravación—un «Profeta de Fuego», no para iluminar, sino para abrasar. Suyo era un temperamento en el que los impulsos malos, de haber prevalecido una vez, lo habrían arrastrado velozmente a la ruina, y precipitado a miles con él, extendiendo su influencia maléfica y nociva a toda una generación. Pero había podido consagrar todo este poder latente a la causa de la justicia. Quizá, tras muchas silenciosas luchas del alma, de las que el mundo nada sabe, en las soledades de su tierra natal, el demonio de su naturaleza fue expulsado y exorcizado; y había adoptado como lema de su vida—«el Dios de Israel a quien sirvo, y delante de quien estoy».

Como pensamiento práctico de cierre, recordemos cuán poco suele bastar para dirigir los elementos del carácter hacia el bien o hacia el mal. Cuántos, con tendencias depravadas y descendentes, por un entrenamiento piadoso, o a fuerza de valor y determinación moral, unidos a la gracia de Dios, han luchado varonilmente contra la corriente, y están hoy firmes del lado del principio religioso. Cuántos, por el contrario, con, acaso, elementos naturales más nobles del carácter—llenos de esperanza y promesa—, han, en una hora funesta, dado un solo paso en falso e iniciado el descenso hacia atrás y hacia abajo hasta la ruina. Con un solo giro equivocado del timón, han hecho naufragio de la fe y de una buena conciencia.

Y, aunque no debemos adelantarnos, hallaremos que Dios no dejó a su siervo—esta «luz de Israel», que él había encendido «para FUEGO»—sin alta recompensa. Hizo que una vida tormentosa se cerrara con un ocaso glorioso—cuando los estados de ánimo nublados, variables e inconstantes de su propio espíritu, mediante variada disciplina, se hubieron sosegado en fe serena, obediencia y confianza—fue arrebatado hacia arriba a aquel reposo para los sacudidos por la tempestad, donde «terremoto, torbellino y fuego» ya no se conocen, para escuchar a través de edades eternas el «silbo apacible y delicado». Como Enoc, «fue trasladado al cielo sin morir; de pronto desapareció porque Dios se lo llevó. Pero antes de ser trasladado, fue aprobado como agradable a Dios».