La burla del enemigo y las lágrimas del exiliado

LA BURLA

"¿Me dejarás así", clamé,

'sumergido bajo la marea que rueda?'

¡Ah! vuelve y ámame todavía;

mírame sometido a tu voluntad;

frunce el ceño con ira, o sonríe con gracia,

¡sólo déjame ver tu rostro!

No tengo mal que temer,

todo es bueno, si tú estás cerca.

¡Rey, y Señor, a quien adoro,

no veré ya más tu rostro?'— Madame Guyon.

"Hay una persecución más aguda que la del hacha. Hay un hierro que penetra en el corazón más hondo que el cuchillo. Las burlas crueles, las sátiras, los juicios despiadados y las calumnias de corazón frío—esto es persecución."

"Mis lágrimas han sido conmigo día y noche, mientras me dicen continuamente: ¿Dónde está tu Dios?" — Versículo 3.

Se nos llama, en este capítulo, a contemplar una nueva experiencia—¡David en lágrimas! Estas, sus lágrimas, trajeron el pecado a su memoria. Como, al mirar a través del poderoso lente de un microscopio, la gota de agua aparentemente clara resulta ser un hervidero de cosas nocivas—feroces animalillos devorándose unos a otros; así las lágrimas del Exiliado formaron un lente espiritual, que le permitió ver las profundidades de su propia alma, y revelar, con poder microscópico, transgresiones que hacía tiempo habían sido relegadas al olvido.

Habían transcurrido diez años de prosperidad regia desde que el profeta Natán, ministro de retribución, se presentara ante él, en su Palacio de Cedro, con pesadas nuevas acerca de él y de su casa. El tiempo quizá había desvanecido las impresiones de aquel encuentro. Pudo también haber imaginado vanamente que había moderado el desagrado divino. Ahora que su cabeza estaba blanca con sesenta inviernos, pudo haber pensado que Dios lo eximiría de un castigo más que merecido, y le permitiría descender a la tumba en paz. Pero el día del ajuste, que la paciencia divina había largo tiempo diferido, había llegado. Fue llamado a ver los primeros destellos de aquella espada que el profeta ungido le había dicho que "nunca se apartaría de su casa." (2 Sam. 12:10.) La voz del juicio largo tiempo aplazado se oye por fin entre los matorrales y cuevas de Galaad: "Estas cosas has hecho, y yo guardé silencio; pensaste que yo era del todo como tú; pero te reprenderé y las pondré por orden delante de tus ojos." (Sal. 50:21.) ¡La Naturaleza, en sus augustas soledades, hizo eco al veredicto! Las aguas lo murmuraban—los vientos lo entonaban—el bosque lo lamentaba—los truenos lo redoblaban—y las lágrimas del solitario Exiliado lo lloraban— "¡Ten por cierto que tu pecado te hallará!" Sentado junto a los sauces del Jordán, con su cabeza sin corona y el corazón dolorido, podía decir, con las palabras de un Salmista más antiguo: "Somos consumidos por tu ira, y por tu furor somos turbados. Has puesto nuestras iniquidades delante de ti, nuestros pecados secretos a la luz de tu rostro." (Sal. 90:7, 8.)

¡Con cuánta propensión abrigamos el pensamiento de que Dios hará la vista gorda ante el pecado; de que no será rigurosamente fiel a sus denuncios—invariablemente verdadero a su palabra! El poder del olvido del tiempo logra borrar mucho de las tablillas de nuestras memorias. Medimos lo Infinito por el patrón de lo finito, e imaginamos algo semejante respecto del gran Escrutador de corazones. El pecado, además, rara vez es, en este mundo, seguido instantáneamente de castigo; "la sentencia contra la mala obra no se ejecuta prontamente"; y la paciencia y la longanimidad del Omnipotente son presuntuosamente interpretadas por naturalezas perversas como alteración o veleidad en el propósito divino. Pero "¡Dios no es hombre para que mienta!" Aun en este nuestro estado de probación, (más a menudo de lo que suponemos,) llega el momento de la solemne retribución; cuando Él descubre su brazo para demostrar con qué ley inseparable de su gobierno moral ha ligado el pecado con el sufrimiento.

Una nueva saeta atraviesa a este Ciervo jadeante y herido en los montes de Israel. Uno de los que arrojaron la Jabalina es mencionado de modo especial en la sagrada narrativa. Su dardo envenenado debió estar clavándose en el alma de David cuando compuso este Salmo.

Cuando el Rey descendía las laderas orientales del Olivete, en su camino al Valle del Jordán, leemos: "Al pasar David y los suyos por Bahurim, salió un hombre del pueblo maldiciéndolos. Era Simei hijo de Gera, de la familia de Saúl. Lanzó piedras contra el rey y contra los oficiales del rey y contra todos los valientes que le rodeaban. '¡Fuera de aquí, asesino, canalla!' le gritaba a David. 'El Señor te paga por asesinar a Saúl y a su familia. Le robaste el trono, y ahora el Señor se lo ha dado a tu hijo Absalón. ¡Por fin vas a probar tu propia medicina, asesino!' Y David y sus hombres siguieron adelante, y Simei iba por la ladera de un monte cercano, maldiciendo mientras iba, tirando piedras a David y arrojando polvo al aire." (2 Sam. 16:5-8, 13.) Además de este hijo de Gera, había en Jerusalén muchos aduladores serviles—hombres que una vez fueron sus secuaces rastreros, clamorosos con sus hosannas en tiempos de su prosperidad—que ahora se habían vuelto contra él en su adversidad, haciéndose adeptos del usurpador. Se regocijaban de su caída, y lo seguían al lugar de destierro con el grito burlón: "¿Dónde está ahora tu Dios?" "Mis enemigos", dijo él, "hablan contra mí; y los que acechan mi alma toman consejo juntos, diciendo: DIOS lo ha desamparado: perseguidlo y tomadlo, porque no hay quien lo libre." (Salmo 71:10, 11.)

No hay prueba más aguda, ni angustia de alma más intensa que ésta. Que nadie hable de la burla y el escarnio como algo trivial e insignificante—indigno de atención. Que nadie diga que el creyente, atrincherado en un señoril castillo—la mismísima fortaleza de Dios—debería estar por encima de los dardos arrojados por el arco de la envidia, o de las flechas venenosas de la lengua del escarnecedor. A menudo es precisamente porque la burla es despreciable que resulta más difícil de soportar. El aguiillón del áspid despierta en furia al león señoril. El insecto más diminuto descolora el rostro de la flor más hermosa y la hace colgar su cabeza mustia. El dolor es en sí difícil de soportar, pero amarga es la agravación cuando otros están dispuestos a hacer burla de nuestros pesares. Ningún agua es bastante mala para el peregrino desfalleciente, pero peor es cuando es engañado por el espejismo o la poza amarga.

Tanto más punzantes eran también estas burlas en el caso de David, porque demasiado bien sabía que tales reproches eran merecidos—que él mismo había provisto a sus enemigos de la hiel y el ajenjo mezclados en su copa. Las manchas oscuras y sucias de su vida pasada, tenía demasiado buen motivo de temer, los estaban ahora animando a blasfemar. Había sido durante años "el Dulce Cantor de Israel";—su destino futuro era ser el Salmista de la Iglesia universal. Sus sublimes ruegos, sus fervientes oraciones y sus santas meditaciones habrían de sostener, consolar y fortalecer hasta el fin de los tiempos. Millones y millones, en lechos de dolor, y en horas de soledad y tiempos de duelo, habrían de ver elevada su fe, reavivadas sus esperanzas, y calentado y fortalecido su amor al escuchar el arpa del Rey Trovador. Y ahora, cuando su fe empieza a decaer, cuando una ola temporal de tentación lo arrastra de su apoyo en la Roca, y el "Amado de Dios" vaga desterrado y proscrito—se alza un grito entre los que eran ajenos a todas sus sublimes fuentes de consolación— "¿Dónde está ahora tu Dios? ¿Dónde está aquel de quien cantaste como el auxilio del piadoso, el refugio del afligido? ¿Dónde, incoronado, está la respuesta a tus oraciones? ¿Dónde está aquel de quien te jactabas de ser conocido en todos tus palacios de Sión como refugio? Has enseñado a otros y te has enseñado a ti mismo a creer una mentira. ¡Oh Lucero, hijo de la aurora! ¡cómo has caído!"

Por el momento, este sarcasmo aplastante no puede responderse sino con un torrente de lágrimas angustiadas. Estaba bajo la ola; y aunque pronto sabría que bajo aquella ola había un Brazo más bajo todavía, sin embargo por el momento callaba ante la aseveración. No había luz en la nube. Le era imposible asir una experiencia consoladora pasada— "TÚ has conocido mi alma en las adversidades." (Salmo 31:7.)

Oh, ¡con cuánto celo debiéramos guardarnos de cuanto pudiera reducirnos tan bajo como esto y dar asidero al adversario! Cuidado con la inconsistencia religiosa. Un paso fatal, una palabra imprudente pueden deshacer toda una vida de influencia santificada. Una sola cicatriz en el carácter, una sola mancha en la página de la epístola viva es imborrable. Puede, en verdad, ser lavada por la sangre de la aspersión, de modo que nada de ella quede contra ti en el libro de Dios; pero ¡el ojo y la memoria del mundo, agudos para observar y atesorar las inconsistencias del pueblo de Dios, no perdonarán ni olvidarán tan fácilmente! El Ciervo se expuso a la puntería del cazador. Fue herido por los arqueros. Una saeta feroz de tentación partió con puntería certera. Ha dejado el rastro de sangre tras de sí en las sendas del bosque—el mundo incrédulo salta en persecución despiadada, ¡y el grito burlón seguirá hasta la tumba!

¿Hay algunos que sienten que la experiencia de David es la propia—que ya sea por inconsistencia religiosa o por declinación religiosa se han expuesto a la pregunta reprensiva: "¿Dónde está tu Dios?" —Quizá la declinación religiosa sea la más común de las dos. No eres, como supusimos en un capítulo anterior, lo que una vez fuiste. No tienes el mismo amor al Salvador que antes—la misma confianza en sus tratos—la misma fe en su fidelidad—el mismo celo por su gloria. La aflicción, cuando viene, no te conduce, como antes, a una aquiescencia gozosa—a cultivar un espíritu manso, sin murmurar, sumiso bajo la soberana voluntad y disciplina de Dios, sino más bien a un ánimo apresurado y receloso—fretting y repining cuando debieras estar postrado ante el trono de misericordia, diciendo: "¡Hágase la voluntad del Señor!"

No con desdén, sino con sobria seriedad, en afecto y fidelidad cristianos, preguntamos: "¿Dónde está ahora tu Dios?" "Corríais bien; ¿quién os estorbó?" ¿Cuál es la causa culpable, el mal latente, que os ha arrastrado imperceptiblemente de debilidad en debilidad, y os ha dejado una pobre cosa burlada, con el dedo del desdén irreligioso señalándoos, y cuya verdad es hecha eco desde los solitarios vacíos de vuestro desolado corazón? ¡Volved, oh hijos apóstatas! Permaneced por más tiempo como estáis, a esta distancia culpable de aquel Dios que, en medio de toda la inconstancia de vuestro amor hacia Él, permanece inalterado e inalterable en su amor hacia vosotros.

No os absorbáis en lágrimas, retorciendo las manos en melancolía abatida—abandonándoos a un remordimiento y una desesperación inútiles. ¡El pasado puede ser bastante malo! Puedes haber deshonrado vilmente a tu Dios. Por alguna triste y fatal inconsistencia, puedes haber dado ocasión a los impíos de señalarte con el dedo del escarnio. La hermosa columna de alabastro puede estar manchada con alguna transgresión carmesí. O si no hay mancha especial que puedan señalar, puede haber una deplorable deterioración espiritual en tu andar diario. Pueden haber observado tu amor a Dios enfriándose—tu amor al mundo fortaleciéndose. Pueden haberte oído murmurar de los tratos de tu Señor, cuestionar su fidelidad y rehusar oír y soportar la vara—manifestando temple, o dándote a ocupaciones tristemente y extrañamente distintas de las que sancionaría el ejemplo de tu Redentor divino. ¡Levántate! y con determinada energía resuelve en adelante reparar la brecha—en adelante hacer un nuevo comienzo en la vida celestial. La trompeta aguda suena— "¡Despierta, tú que duermes, y levántate de los muertos, y Cristo te iluminará!" No podemos decir, como el rey de Nínive: "¿Quién sabe si Dios se volverá y se arrepentirá?" ¡Él nunca se ha vuelto! Tú te has vuelto de Él, no Él de ti. "¿Dónde está ahora tu Dios?" Él es el mismo que siempre fue—sin límites en su compasión—fiel a su pacto—verdadero a sus promesas; "¡el mismo ayer, hoy y para siempre!"

¡Lector! si Él te aflige como afligió a David—si con espíritu de desterrado recorres algún desierto moral, las flores de la tierra marchitas en tu sendero, y los vientos helados de la desolación y la calamidad barriendo y suspirando alrededor, deja que estos tiempos de aflicción conduzcan a profundas introspecciones del corazón. Sean tus lágrimas como el rocío de la mañana sobre las tiernas hojas, que te hacen doblarte en humilde dolor y abatimiento propio, sólo para ser levantado de nuevo, refrescado, para inhalar nueva fragancia bajo el sol del verano. Si, como la mujer llorosa de Galilea, dices, entre lágrimas que ciegan: "Se han llevado a mi Señor, y no sé dónde lo han puesto"—si, como la Esposa de los Cantares, andas por la ciudad en busca de tu Amado—búscalo, y será hallado de ti. Los guardias pueden herirte—rechazarte—arrancarte el velo—y colmarte de reproches—pero "¡no temas! ¡buscas a Jesús el crucificado!" Él te saldrá al encuentro como a la desconsolada Magdalena, y, escuchando como ella los acentos de su inefable amor, te echarás a sus pies y exclamarás: "¡Rabboni! ¡Maestro!"