La plenitud de gozo que solo Dios puede dar

Plenitud de gozo

«Este es el lugar de descanso, descansen aquí los cansados; y este es el lugar de reposo»—

«Has llenado mi corazón de mayor gozo que cuando abundan su grano y su mosto.» Salmo 4:7

«La gloriosa libertad de los hijos de Dios.» Romanos 8:21

Estas son dos palmeras llenas de gracia que entrelazan sus frondas sobre la cabeza del peregrino espiritual, y susurran de descanso y libertad, seguridad y paz.

¡Cómo envidia el cautivo que, a través de la ventana enrejada de su celda, solo ve la luz, a los más débiles cantores del bosque que se posan en los barrotes de hierro! ¿Por qué? Porque son libres. Viven en el elemento para el que Dios los diseñó. Pueden alzarse en el amplio cielo, sostenerse en el vuelo, y hacer de la copa de un árbol, o de una roca, su hogar, a su gusto. Pero ¿cómo puede él, encerrado entre estos muros húmedos de mazmorra, ser feliz —separado de todo lo que hace de la vida una bendición? Cuando desde su lecho de paja observa su plumaje, como un relámpago, brillando en los rayos de un sol que no puede disfrutar, ¡con cuánta tristeza y verdad clama la aspiración: «¡Oh, si tuviera alas, entonces volaría, y estaría en reposo!»»

Hay una verdad más profunda y más triste en todo esto, respecto a las aspiraciones espirituales más nobles del alma. Esa alma no puede satisfacerse con su destierro del verdadero hogar, de la libertad y del descanso. Los placeres mundanos, las riquezas, los honores, son sustitutos pobres e insuficientes de lo que es más elevado y duradero. Tan bien puedes soñar con llenar un abismo con unos cuantos guijarros o granos de arena, como llenar las capacidades de las naturalezas inmortales con algo finito. Los hombres pueden hacer lo que quieran para apagar la chispa de inmortalidad dentro de ellos. En la búsqueda de la felicidad terrenal, la ganancia y la fama, pueden lanzar señuelos al alma, y engañarla haciéndole creer que le dan una porción satisfactoria. Así como el águila puede satisfacerse por un momento con la carroña arrojada a su jaula; o el león puede apaciguarse por un momento con el alimento lanzado a su guarida.

Pero la naturaleza espiritual, racional, inmortal, formada originalmente a imagen de Dios, dará (con el instinto de estos habitantes reales de la creación inferior) siempre evidencia de una degradación consciente y sentida, si sus aspiraciones quedan limitadas y encadenadas por las cosas del sentido y del tiempo. Hay muchos hombres y mujeres mecidos en el regazo de la fortuna —acolchados y almohadillados y conducidos en coche de lujo— con la mirada posada en el esplendor dorado, los oídos regalados con música voluptuosa, sus mesas abundantes de pompa, el mundo mirándolos con ojo envidioso como «prósperos y felices»; pero sígueles hasta sus aposentos secretos, donde se deja de lado la falsa apariencia de exaltación, y donde el silencio y la soledad excluyen la pompa y el aparato de la vida —¡cuán solemne, cuán humillante es saber que, si aquella puerta cerrada y aquel corazón solitario se abrieran, se oiría al hijo de la fortuna (un prisionero cautivo en una celda dorada) clamar la confesión: «No tengo gozo con todo esto. No quedo satisfecho con todo esto. ¡Hay un vacío que duele en este corazón que el mundo nunca podrá llenar!»»

¡Sí! Y nada terrenal puede llenarlo, ni impartirle el tan ansiado «gozo». Ni el cambio de escena o de circunstancia —aunque muchos así lo crean— como el ave herida, que se posa en una rama tras otra, pero la herida no sana más fácilmente; o como el enfermo que sufre, que se voltea de lado a lado en su almohada cansada, creyendo que cada cambio será menos penoso, mientras el dolor que roe sigue siendo el mismo. ¡No! Una sola porción puede satisfacer; una sola escapatoria, un solo refugio hay de «la tempestad huracanada».

Un escritor oriental menciona, respecto a la tórtola, que nunca se detiene en su vuelo; que cuando sus alas se cansan, se sostiene en una, mientras la otra se deja caer un poco a su lado, y cuando ha descansado, reanuda el vuelo interrumpido. Hermoso emblema de lo que, al menos, debiéramos procurar ser y hacer. Sin descansar —sin hacer del mundo nuestra posada— sino, en las puras, diáfanas y etéreas regiones de la fe y del amor y de la santidad, ¡remontándonos cada vez más alto hacia nuestro hogar en los collados de Dios!

«¡Oh, si tuviera, mi Salvador, las alas de una paloma, cuán pronto volaría a tu presencia arriba, cuán pronto volaría donde los cansados tienen reposo, y escondería todo mi cuidado en tu pecho protector!

»Bateo, lucho, jadeo por ser libre, ¡me siento cautivo lejos de Ti! Peregrino y extraño recorro el desierto, ¡y miro al cielo y anhelo mi hogar!»

«¡Ah! allí la tempestad fiera ha de cesar, ninguna ola ha de agitar aquel puerto de paz, la tentación y la aflicción igualmente han de partir, ¡toda lágrima del ojo, y todo pecado del corazón!

»¡Pronto —pronto sea mío este Edén de promesa, levántate, sol brillante de gloria, para no declinar más! Tu luz, aún no nacida, alegra el desierto; ¡oh, y qué será —cuando aparezca la plenitud!»»

«En el Señor busco refugio. ¿Cómo, pues, me decís: “Huye como un ave a tu monte?”»