Lecciones de la noche: confiar en Dios en la tempestad

LECCIONES

«Cuando larga tiniebla ha velado mi mente, y la sonriente aurora una vez más aparece, entonces, Redentor mío, entonces descubro la locura de mis dudas y temores: en seguida reprendo mi errante corazón, y me sonrojo de que jamás pueda así mostrarme propenso a obra tan vil, ¡ni abrigar de Ti un solo pensamiento duro!»

«Aquí abismo llama a abismo. Mas en medio de esos abismos la fe no se ahoga. Se la ve alzar la cabeza sobre el agua.» — Hall.

«Vemos al salmista lleno de pensamientos perplejos, oscilando entre vehementes deseos y pesares, y, sin embargo, en medio de ellos entremezclando acentos de esperanza con sus tristes quejas... ¿Qué es, en fin, todo el hilo de nuestra vida sino un retorcido a cuadros, negro y blanco, de deleites y peligros entretejidos? Y el paso más feliz de ella es gozar y observar constantemente las experiencias de la bondad de Dios, y alabarle por ellas.» — Leighton, 1649.

«Abismo llama a abismo en el estruendo de tus cascadas; todas tus ondas y tus olas han pasado sobre mí. De día el Señor mandará su misericordia, y de noche su cántico estará conmigo, una oración al Dios de mi vida.» Salmo 42:7-8

En el capítulo anterior hablamos de los dos versículos que forman el punto de inflexión del salmo: el clímax del conflicto que en él se describe tan sorprendentemente entre la fe y la incredulidad. Nos referimos a la audacia y expresividad de la figura: las angustias del creyente, como las olas del océano que se llaman unas a otras para unir sus fuerzas y lograr su derrota, pero la fe alzándose triunfante por encima de todas. A veces, cuando todo consuelo humano falta, Dios mismo aparece. «La voz del Señor está sobre las aguas.» (Salmo 29:3.) Él no sólo «manda su misericordia en el día», sino que «EN LA NOCHE su cántico está con nosotros». Nuestro Padre celestial viene en las horas más oscuras y tempestuosas de la tierra, se sienta a nuestro lado, entona su cántico nocturno, su propia canción de cuna: «¡PAZ, ENMUDÉCE!» «Así da a su amado el sueño.» (Salmo 127:2.) Los «cánticos» de Dios suenan siempre más dulces «de noche», en la noche honda y oscura de la aflicción. Las notas del ruiseñor nada son de día: se perderían en el coro de las demás aves; pero cuando estas se han retirado a sus nidos, él prolonga su melodioso canto y, con sus trinos, serena a la tierra silenciosa. El mundo sólo sabe dar su canto de día. Sólo sabe hablar en el sol de la prosperidad. Pero «Dios nuestro Hacedor da cánticos en la noche.» (Job 35:10.) Sus promesas, como el ruiseñor, suenan más gozosas, y, como la luciérnaga, brillan más en la oscuridad.

Detengámonos, antes de proseguir con la continuación del salmo, a meditar en la gran lección que se desprende de esta experiencia de David.

Es CONFIAR EN DIOS en la noche más oscura y lúgubre de la prueba terrenal. Aguardar su propio tiempo y decir, cuando las olas están más altas: «Pero el Señor lo hará.» Este es uno de los grandes fines y designios de la prueba: ejercitar la gracia de la paciencia. No hay nada que Dios ame más que un alma que espera. «El Señor es bueno a los que esperan en Él.» (Lam. 3:25.) «Esperé, esperé», dice David en otro salmo (o, como dice literalmente, «esperé, esperé») «al Señor, y Él se inclinó a mí, y oyó mi clamor.» (Salmo 40:1.) «Yo conozco tus obras», dice Jesús, hablando antaño en lenguaje de aprobación a su iglesia de Éfeso: «cómo has PACIENTEMENTE SUFRIDO, y tienes paciencia, y por mi nombre has trabajado, y no has DESMAYADO.» (Apoc. 2:3.) ¡Cuántas veces se nos ha figurado el camino cercado de espinas, como si no hubiera posibilidad de salida! Navegando por algunos de nuestros propios lagos y mares interiores de las Highlands, donde los montes, en mil formas fantásticas, se alzan abruptos desde la orilla, con frecuencia parecemos estar encerrados por la tierra, sin poder avanzar. Sin embargo, la nave sigue su curso serpenteante; y al doblar el primer promontorio saliente, el lago se ensancha de nuevo; las mismas aguas aparecen más allá, resplandecientes como un espejo de oro fundido. Descubrimos que lo que imaginábamos una barrera insalvable es sólo un estrecho que da acceso a nuevas combinaciones de majestad y hermosura montañosas.

Así es en la travesía de la vida. A menudo, en sus inciertos giros y rodeos, parecemos quedar detenidos en nuestro camino: «Colinas de la Dificultad» que se alzan ante nosotros y parecen estorbar el rumbo de nuestra nave; pero, a medida que la fe timonea hacia adelante, los impedimentos se desvanecen y se abren nuevas vistas y experiencias de misericordia. Donde esperábamos ser detenidos por muros de roca ceñuda y montes estériles, ¡he aquí aguas límpidas bañando la orilla, y alegres cascadas que oyen cantar su camino hacia la ribera de plata!

Y no sólo así «manda Dios su misericordia» frustrando nuestros temores, sino que «en la noche su cántico estará con nosotros». ¡Él convertirá las mismas medianoches de nuestro dolor en ocasiones de agradecida alabanza! ¡Sí! Si no ahora, llegaremos a ver la «necesidad» de toda prueba. Aquí tenemos sólo una vista parcial de los tratos de Dios, su plan a medio hacer, a medio desarrollar; pero todo destacará en proporciones justas y graciosas en el gran Templo acabado de la Eternidad.

Ve, en el reinado del más grande rey de Israel, a las alturas del bosque del Líbano. Mira ese noble Cedro, el orgullo de sus pares, viejo luchador contra los nortes de Palestina. El estío ama sonreír sobre él; la noche desmenuza su plumoso follaje con gotas de rocío; las aves anidan en sus ramas; el ciervo silvestre duerme bajo su sombra; el peregrino cansado o el pastor errante se cobijan bajo sus cortinantes ramas del calor del mediodía o de la furiosa tormenta; mas de repente es señalado para caer: ¡el viejo habitante de aquel bosque primigenio está condenado a sucumbir bajo el hacha del leñador! Al ver el hacha despiadada haciéndole el primer tajo en su nudoso tronco; luego los nobles miembros despojados de sus ramas; y al fin el orgulloso «Árbol de Dios» viniendo con estruendo al suelo; clamamos contra el destructor caprichoso, contra la demolición de la más noble de las columnas del templo de la naturaleza; y nos sentimos tentados de clamar con el profeta, como si invitáramos a la simpatía de todo tronco más humilde, como si convocáramos a las cosas inanimadas a resentir la afrenta: «¡Aúlla, oh abeto, porque el cedro ha caído!»

Mas ¡espera un poco! sigue ese tronco gigantesco mientras los obreros de Hiram lo deslizan ladera abajo; de allí conducido en gigantescas balsas por las azules aguas del Mediterráneo; y, por último, hélo puesto como gloriosa viga pulida en el Templo de Dios; y entonces, al ver su destino, mirando hacia abajo el mismísimo Lugar Santísimo, engarzado en la diadema del Gran Rey, di: ¿puedes lamentar que la corona del Líbano fuera despojada para que esta joya tuviera tan noble engaste? Ese cedro se erguía como viga y columna airosa en el templo de la naturaleza, pero la gloria de la casa postrera fue mayor que la gloria de la primera. ¡Cuántas de nuestras almas son como estos cedros de Dios! Sus hachas de prueba los han despojado y desnudado; no vemos razón para tratos tan oscuros y misteriosos; mas Él tiene un noble fin y objeto en vista: ponerlos como columnas y maderos sempiternos en su templo celestial, hacer de ellos «una corona de gloria en la mano del Señor, y una diadema real en la mano de nuestro Dios».

O toma otra ilustración. Ve a uno de nuestros diques de reparación, donde la nave maltratida por el tiempo ha estado semanas o meses en manos del carpintero. Sus maderas sacudidas han sido reemplazadas, su quilla averiada renovada, los puntales y andamiajes provisionales han sido retirados, y, con sus gallardas banderas tremolando y su tripulación en cubierta, está lista y pertrechada para hacerse a la mar. ¿Qué falta? Sólo la apertura de las compuertas, para reunirla con su viejo elemento acuático. Yace como cosa inerme y decrépita hasta que se abran las puertas del dique y las olas flotantes acudan a ceñirla de nuevo en su abrazo. ¡Se hace! Mas al principio todo es ruido, y furia, y tumulto. Estas aguas borbotantes, enturbiadas de fango y sedimento, convierten la noble cuenca de granito en un turgio y oscuro remolino de tinta. Pronto, sin embargo, cesa la lucha; la gran pared de madera se alza como un niño despertado en su cuna por la voz de la tormenta; las aguas se sosegan y descienden poco a poco; más y más alto es alzada la nave, hasta que, entre los vítores de la tripulación, pasa por las puertas abiertas y, con toda vela desplegada al viento, parte hacia nuevas travesías en su hogar oceánico.

¡Hijo de la prueba! «¡vaso de misericordia!» Tu Dios juzga oportuno traerte a veces al dique de reparación, para poner en ti sus herramientas, reacondicionarte y prepararte para la gran travesía de la inmortalidad. Cuando Él abre las compuertas de la prueba, puedes no ver misericordia en sus tratos. Puede ser «abismo llamando a abismo», el bramido y la agitación de aguas antagónicas; al principio también pueden revolver sólo las heces y el sedimento del pecado, exponer los lodazales, las profundas corrupciones del corazón. ¡Mas estad quieto! Él vindicará aun la rectitud y la sabiduría de su propio proceder. Pronto, estas olas agitadas se asentarán en paz a tu alrededor, con las sombras del cielo reflejadas en su superficie acristalada; y mejor aún, fortalecido y renovado por aquella estación de prueba, saldrás de las manos del Reparador más dispuesto a desafiar las olas, lidiar con la tempestad y arribar al fin al puerto que ansiaras.

Es la disciplina dura, la almohada sin plumón, la trinchera y las vigilias de medianoche, lo que forja al mejor soldado. El tipo de fortaleza en el reino de la naturaleza inanimada no es la planta enfermiza del invernadero, ni el árbol o arbusto ahogado en la selva oscura, sino el pino mecido por las tempestades alpinas o noruegas, ¡o la encina que afianza sus raíces en la roca hendida! David no habría sido ni el Rey ni el Santo que fue de no ser por las cuevas de Adulam y En-gadi, las peñas de las cabras monteses, el destierro forestal del Hermón y Galaad. Tuvo que agradecer a la aflicción sus mejores gracias espirituales. Los redimidos en gloria están prontos a contar lo mismo. «Nunca habríamos estado aquí de no ser por estas tormentas de "gran tribulación". De no ser por la pérdida de aquel hijo, aquella calamidad mundanal, aquella prolongada enfermedad, aquella decepción punzante, aquella herida de mi afecto, aquel aniquilamiento del orgullo y la ambición terrenales, aquel "abismo llamando a abismo": ¡no estaría ahora llevando esta corona!» Las pruebas han sido comparadas con razón a los vientos que Dios emplea para hinchar nuestras velas y traernos al puerto de la paz sempiterna.

Una palabra de cautela antes de cerrar este capítulo. ¿Se deduce de cuanto hemos dicho de «abismos» y «crecidas», de tempestades y cataratas y medianoches oscuras, que alguien ha de cerrar estas páginas con la sensación de que la Religión es cosa lúgubre y repelente, de que la vida del creyente es una vida de tiniebla y desesperación, de que vale mucho más la gaya frivolidad del mundo, la risa alegre de sus votantes livianos, que una vida de tristeza como esta? ¡No nos malinterpretéis! Repetimos lo que ya dijimos. La experiencia que hemos venido considerando es, en muchos respectos, singular; uno de esos pasajes oscuros que están solos en el diario de la vida espiritual. ¡La religión lúgubre! ¿Quién lo dice? ¿Tomaremos a Pablo como oráculo? ¿Cuál es su testimonio? En todas sus cartas procura comprimir cuanto puede en poco espacio. En una de ellas, sólo tiene cabida para dos mandatos. Mas, en vez de dar dos diferentes, prefiere repetir uno. Es la enfática tautología: «Regocijaos en el Señor siempre: y OTRA VEZ os digo, REGOCIJAOS.» (Fil. 4:4.)

¿O buscaremos un tribunal distinto? Id y reunid a todos los filósofos de la antigüedad: Platón, Sócrates, Aristóteles. Congregad a los sabios de Grecia, los filósofos de Alejandría, los sabios de Roma. Preguntad si su sabiduría conjunta y reunida resolvió jamás las dudas de un solo alma despierta, como lo han hecho estas hojas de este Libro Santo. ¿Cuál de ellos enjugó jamás la lágrima de la viudez como estas? ¿Cuál de ellos consoló jamás la mejilla del huérfano como estas? ¿Cuál de ellos encendió jamás la antorcha de la esperanza y la paz al lecho del moribundo como estas, y deslumbró al alma que parte con visiones de gozo no terreno? ¡Oh tiniebla pagana! ¿Dónde estaba tu cántico en la noche? En la región y sombra de muerte, ¿dónde surgió tu luz?

Mas NOSOTROS tenemos «una palabra profética más segura, a la cual hacemos bien en estar atentos, como a una antorcha que alumbra en un lugar oscuro». El cristiano es el hombre que únicamente puede llevar el semblante soleado. La paz de Dios, guardando el corazón por dentro, no puede menos que reflejarse en el semblante y la vida de fuera. Y si, como a menudo ocurre, tiene sus estaciones señaladas de prueba, el mar de la vida barrido por tempestades de gran tribulación, con él es como con aquel océano. Al ojo del joven navegante que contempla sus olas montañosas, parecería que sus más hondas cavernas estuvieran revueltas y que el mundo se tambalease hasta sus cimientos; cuando, al cabo, ¡sólo es una agitación superficial! Hay abismos, abismos no sondados de quieto reposo y paz, allá en los recovechos no perturbados de aquel océano.

¡Creyente en Jesús! Con todas tus pruebas, eres un hombre feliz. Prosigue tu camino regocijándote. La tribulación puede irritar y rizar la calma de tu vida exterior, mas nada puede tocar los abismos de tu ser más noble. Pueden alzarse los problemas, y «los terrores pueden amenazar», y «días de tiniebla» caer en torno tuyo, pero «¡Tú guardarás, oh Dios, EN COMPLETA PAZ al que su mente está firme en TI!»