Ya No Habrá Muerte, Ni Tristeza, Ni Llanto, Ni Dolor (Parte 2)

Cuando Herodes ejecutó el cruel decreto de masacrar a todos los niños de Belén, «En Ramá se oyó una voz, lamentación y llanto; Raquel que llora por sus hijos, y no quiso ser consolada, porque ya no existen». La voz de estas madres hebreas desposeídas es representada como algo que despierta los ecos de la tierra herida de muerte. Mediante una audaz personificación, Raquel es representada alzándose de su sepulcro, como si sus cenizas fueran conmovidas por el clamor de la sangre, y sentándose entre los inocentes asesinados, entregándose a un lamento silvestre e inconsolable.

Podemos acaso tomar el llanto del que aquí se habla, con mayor propiedad aún, como el duelo colectivo; el grito o aullido de multitudes, en contraposición a las penas individuales y personales indicadas por la palabra anterior, Tristeza. Tal fue el aullido que llegó al oído de los profetas vigilantes de Israel, alzado por toda la tierra al acercarse las huestes de Senaquerib. Tal fue el alarido (como literalmente significa la palabra) que se elevó de Filistea ante la llegada del mismo colosal invasor: «¡Aullad, ciudades de Filistea, porque estáis condenadas! Desfalleced de miedo, porque todos seréis destruidos.»

Tal, sobre todo, fue el clamor, sin paralelo en su espanto, que se alzó de las desventuradas multitudes de la condenada Jerusalén — el canto fúnebre que se oyó entre el horrendo resplandor de su templo y de su ciudad — un desgañite de desesperación tan fuerte y terrible que, en palabras del historiador, los propios montes vecinos devolvieron el eco. Tal es el clamor que aún, una y otra vez, se oye de naciones heridas, torturadas, aterrorizadas, cuando la espada salta de su vaina al mandato de la ambición desenfrenada, y hunde reinos enteros en el luto — o cuando la opresión alza su cruel vara, y se cuenta una vez más la vieja historia de los fuertes que pisotean a los débiles, arrancando un lastimero lamento a los abatidos y esclavizados.

En nuestro gran Imperio de la India, parece que fue ayer, cuando un alarido semejante de viudas despojadas y huérfanos desolados subió hasta los cielos. Vuelve a oírse el tambor de guerra. Vuelven a soltarse los perros de la guerra, y un lamento más fuerte que todos acaba de alzarse de los ensangrentados campos de batalla, y eso, además, en medio de las provincias más bellas de la tierra de Dios, profanando por igual el nombre del cristianismo y de la civilización, «suficiente para hacer triunfar a los demonios y llorar a los ángeles». ¡Ay! Ese clamor será repetido y perpetuado mientras el Príncipe de las tinieblas ejerza su dominio sobre el orgullo y las pasiones de la humanidad caída.

Bendito sea Dios, en el Cielo ese «clamor», en cualquier sentido que lo tomemos, jamás se oirá. «Ya no habrá más Llanto». Uno de los cantos de los ciudadanos redimidos de la Nueva Jerusalén, al dirigirse a sus ahora vencidos opresores, será: «Mis enemigos han encontrado su fin; sus ciudades son ruinas perpetuas. Hasta el recuerdo de sus ciudades arrancadas se ha perdido». Leemos en el versículo 24: «Las naciones de la tierra andarán en su luz, y los reyes del mundo vendrán y le traerán su gloria». Todo lo que fue grande y glorioso y honorable entre estos reyes y soberanos terrenales será conducido a la nueva Ciudad y al reino de los redimidos. Pero ninguna corona manchada de ambición pecaminosa estará allí — ningún cetro empañado por la lujuria de la conquista — ningún espíritu envilecido por la sed caníbal de la guerra. No, sus puertas no se cerrarán en absoluto de día, porque la paz estará dentro de sus muros y la prosperidad dentro de sus palacios. ¡Cuán gozoso es anticipar las glorias de aquella ciudad celestial donde «ya no habrá más Llanto»!

IV. Tampoco habrá más DOLOR. Descendamos una vez más a la supuesta galería de pinturas de la Tierra. Es esta vez, otra vez, un corredor tranquilo y apartado en estas salas de tristeza. Dejamos el estruendo y el clamor de las multitudes; y nuestros pensamientos se centran en el cuadro de un solo objeto solitario. Por largos años, aquel inválido consumido yace postrado en un lecho de aflicción, pronunciando día tras día la queja cansada: «¡Ojalá fuera de noche; ojalá fuera de mañana»; el sufrimiento trazando surcos profundos en las mejillas — cada nervio una cuerda de angustia — el dolor roedor clavándose, como un buitre, en cada hueso y tendón; hasta el paso de la amistad amorosa tiene vedado cruzar la cámara callada, no sea que despierte sensaciones de tormento.

O, ¿no hay también dolor emocional además del sufrimiento físico? Sí; hay deberes dolorosos, asociaciones dolorosas, encuentros dolorosos, despedidas dolorosas, separaciones dolorosas. Está el dolor de romper y separar amistades valiosas y confiables. Está el dolor (¿qué padre no lo ha sentido cuando llega?) de la primera ruptura en la familia. Está el dolor de tener océanos y continentes interponiéndose entre aquellos a quienes los lazos de la naturaleza, o los azares de la vida, nos han enseñado a amar. Está el dolor que sintieron los amigos efesios de Pablo, cuando lo acompañaron al barco en el puerto de Mileto, y en solemne oración se pidió y recibió la bendición de despedida del cielo.

Está el peor dolor emocional del desavenimiento infeliz entre cristiano y cristiano — aquellos que son conscientes de amar al mismo Señor, y sin embargo se cruzan en la calle sin una señal de reconocimiento; alienados por alguna miserable distinción de partido o por algún malentendido privado aún más indigno, que en sus mejores momentos y mejores naturalezas deploran con lágrimas.

Pero en el Cielo no habrá más dolor de ninguna clase, y la clave de toda la bienaventuranza de este lugar sin muerte, sin tristeza, sin dolor, es que será una ciudad santa; «Yo, Juan, vi aquella santa ciudad». Acallado será el clamor de la angustia, porque habrá terminado para siempre el reinado del pecado.

Y ahora, tras haber explorado estas cuatro galerías de pinturas de la Tierra, para ilustrar por contraste la cuádruple bienaventuranza negativa del Cielo — tengamos presente, al concluir, a quién debemos todos los gozos, positivos y negativos, de esta ciudad celestial — ¿quién es el que ha arrancado ese aguijón a la muerte; que ha acallado, y al fin acallará para siempre, aquella voz de lamento y llanto y dolor? Debemos volver a la magnífica visión inicial del Libro — al majestuoso Ser que fue visto caminando en medio de los candeleros de oro, y oír su voz: «No temas; yo soy el que vivo y estuve muerto; y he aquí, vivo por los siglos de los siglos; y tengo las llaves del sepulcro y de la muerte.»

Entrad por la fe en la tumba vacía del Redentor. Mirad los lienzos con que había sido envuelto. Yacen esparcidos sobre el suelo rocoso, los benditos testimonios y evidencias de que, a favor de todo su pueblo del pacto, él ha roto las ligaduras de la muerte. Mas he aquí, además, otro símbolo significativo. El lienzo del rostro está doblado. Está cuidadosamente puesto aparte. Ya no tiene uso. El tiempo de las lágrimas ha pasado. El mundo que llora ha visto acallar su angustia por aquel Conquistor resucitado. Su tristeza, su llanto, su dolor — ¡oh! por un poco más pueden y continuarán. ¡Mas el temor de la angustia eterna, del llanto eterno, del clamor eterno, ya ha pasado! Y tan breve es nuestro tiempo de llanto durante la noche pasajera de la tierra, tan cerca está la hora sin lágrimas, que el lienzo bien puede estar doblado, «envuelto en un lugar aparte». Contempladlo reposando en la tumba de Jesús como la prenda de una inmortalidad sin lágrimas.

¡Bendito Salvador! Tú que derramaste por mí, no tus lágrimas, sino tu sangre, abre estas puertas de justicia en la ciudad celestial; entonces entraré por ellas, y alabaré al Señor. ¡Es tu soberana gracia y tu amor que sangran lo que me llevará allí! Esta será mi ascripción ahora, a la vista de estas puertas enjoyadas y estos muros de jaspe, y mi ascripción, cuando sea admitido como habitante glorificado: «¡Bendito sea el Señor, que me ha mostrado su maravillosa bondad en una ciudad fuerte!»