Así sea, Padre: confianza ante los misterios de Dios

Capítulo introductorio

UN LIBRO PARA LOS AFLIGIDOS

por John MacDuff, 1883

Capítulo introductorio

«Hermanos y hermanas, no queremos que ignoréis lo concerniente a los que han muerto, para que no os entristezcáis como los demás, que no tienen esperanza. Creemos que Jesús murió y resucitó, y por eso creemos que Dios tomará consigo, con Jesús, a los que murieron creyendo en Él. Por tanto, consolaos unos a otros con estas palabras.» 1 Tes. 4:13-14, 18

Y oí una voz del cielo que decía: «Escribe esto: Bienaventurados de ahora en adelante los muertos que mueren en el Señor.» «Sí», dice el Espíritu, «para que descansen de sus trabajos, pues sus obras los siguen.» Apocalipsis 14:13

«Enjugará toda lágrima de sus ojos—y ya no habrá más muerte, ni sufrimiento, ni llanto, ni dolor, porque las cosas de antes han pasado para siempre. El que vence heredará todo esto, y yo seré su Dios y él será mi hijo.» Apocalipsis 21:4, 7

«Todos los que creen en el Hijo de Dios tienen vida eterna. Los que no obedecen al Hijo nunca experimentarán la vida eterna, sino que la ira de Dios permanece sobre ellos.» Juan 3:36

«Así sea, Padre—porque así agradó a tus ojos.»

—Mateo 11:26

Estas palabras las escuché pronunciadas hace apenas unos días, en circunstancias conmovedoras, junto al lecho de muerte de un joven cristiano.

Los temas del púlpito deben tomar, en lo posible, su tono y color de los acontecimientos e impresiones de la hora. He pensado, por ello, que no sería inútil escoger este hermoso dicho como sugerencia de algunas meditaciones apropiadas. Lo separo de su contexto en el pasaje donde aparece. No lo consideraré siquiera, en su sentido más alto y más santo, como una expresión del Salvador, sino que lo miraré tal como está: la sencilla expresión de una sumisión devota a los misteriosos decretos de Dios por parte de todo su pueblo verdadero.

Las palabras, necesariamente y en su misma faz, implican que en este mundo nuestro hay profundas perplejidades; que sobre las realidades humanas hay problemas irresolubles; que las cosas no nos parecen «buenas»; que si tuviéramos el mundo en nuestras manos ordenaríamos los acontecimientos de muy otro modo, y moldearíamos muy distinto nuestra propia suerte y la de los demás. Pero todo lo que nos concierne está, felizmente, en otras y mejores manos. Refugiándonos en la paternidad del Soberano Supremo, en el único sentido verdadero de esa relación paternal, nos toca decir, humilde y devotamente, aceptando los misterios que no podemos explicar: «¡Así sea, Padre—porque así agradó a tus ojos!»

Estas perplejidades y dilemas son múltiples. La larga, consuntiva y desgastadora enfermedad; y especialmente, como a menudo se ve, deteniendo a los activos y a los buenos en medio de trayectorias de utilidad y beneficencia; salud y fuerzas que difícilmente pueden faltar; días de sufrimiento y noches de cansancio decretados: eso nunca nos parece «bueno».

Tomemos otro caso, el del empobrecimiento material, la pérdida del patrimonio de un hombre; no de un acaparador egoísta ni avaro, sino de un dador generoso; uno igualmente con la bolsa llena y abierta, cuyo deleite era aliviar la angustia y cumplir liberalmente la responsable mayordomía de su riqueza ante el gran Dador. ¡Qué extrañamente misterioso ver al servil adorador de Mammon permitido, sin estorbo ni impedimento, amontonar el áureo montón, mientras este noble dispensador de la generosidad de Jehová queda lisiado por una pérdida desastrosa y la quiebra, por la cual, además, quizá él no sea personalmente responsable: víctima inocente, puede ser, de cruel injusticia y de un engaño sin corazón! ¡Eso no puede parecernos «bueno»!

Pero me limitaré ahora a la única ilustración que toca de cerca a muchos, muchísimos de nosotros, y a algunos con especial impresividad: la muerte de los jóvenes y prometedores. No me refiero a los que lo eran solo intelectualmente, sino a no pocos que, además de los meros logros naturales, habían dado evidencia de mejores dones espirituales, y sentían en sus jóvenes pechos los latidos y anhelos de la naturaleza superior.

¡Con qué frecuencia las vidas de mayor encanto, lo mejor del hogar, parecen ser las primeras llevadas, las flores más escogidas las primeras en caer prematuramente! ¿Es esto mera ilusión, una fantasía natural y disculpable? Puede a veces ser puramente sentimental. El corazón desolado, como el pastor de la parábola, puede a veces ser censurable por olvidar a las noventa y nueve e ir con anhelo, cariño y parcialidad de padres tras «lo que se había perdido». Sin embargo, por más que lo expliquemos, no se puede relegar al ámbito del mero sentimiento lo que es un artículo muy generalmente aceptado en el credo de los afligidos. Con demasiada frecuencia es realmente el hijo predilecto, o el joven de mayor promesa, quien es el que falta; uno de aquellos cuyos nombres describe un escritor conmovedor como «siempre en las lápidas; y sus dulces sonrisas, sus ojos celestiales, sus singulares palabras y maneras entre los tesoros sepultados de corazones anhelantes. ¡En cuántas familias se oye la leyenda de que toda la bondad y las gracias de los vivos no son nada comparadas con los encantos peculiares de uno que ya no está!» (Mrs. H. B. Stowe.) Era un viejo dicho, incluso de la antigüedad pagana: «A quienes los dioses aman, mueren jóvenes.»

Sea esto, sin embargo, como fuere, hay pocos, en todo caso, que no admitirán que entre las más misteriosas providencias está el misterio de la muerte temprana. Cuando pensamos en el posible futuro de nuestros queridos difuntos si hubieran sido preservados—su posible, su probable utilidad en la Iglesia y en el mundo—, no podemos ver «bien» en su partida. Poco hay que perpleje en el caso de la muerte del cristiano anciano; pues con él la batalla está librada y la misión de la vida cumplida. Pero el joven guerrero, lleno de esperanza elástica y brillantes anticipaciones, ¡caer de pronto antes de haber tenido tiempo de ceñir su armadura!; el joven, acaso el alma infantil, lleno de nobles anhelos de hacer mejor el mundo por él mientras viviera, y de hacer que lo echaran de menos al morir. En vano, ante la presencia del Rey de los Terrores, cuando posa su helado dedo en la frente, preguntamos: «¿Por qué esto?»

¡Pero «agradó a tus ojos»! Hay razones (sombras, parciales, indefinidas pueden ser); pero hay tales razones para esta partida aparentemente prematura del joven cristiano, que pueden llevarnos, en fe serena y sumisión, a pronunciar esa expresión «divinamente enseñada». Procederé, con la bendición de Dios, a especificar una o dos de ellas.

I. El joven cristiano es así preservado de muchos peligros imprevistos. Nunca nos gusta pensar en el mal en conexión con lo juvenil, lo inocente, lo feliz. Y en el caso de una vida que temprano se consagró a Dios, solo podemos rodearla de sol: sol en el presente, y un halo de esperanza y bendición futuras. Pero ¿quién puede decir, si esta vida de promesa hubiera sido prolongada, qué habría podido sobrevenirle? ¿Quién, conociendo la traición del corazón humano, puede predecir los años venideros del más amoroso y amado? ¡Las orillas de la vida, ay!, están sembradas de los restos de muchos navíos que comenzaron su travesía en el río temprano con todo cuanto el cariñoso corazón de un padre podía desear! ¡Cuántos padres habrían estado agradecidos de que su hijo pródigo hubiera sido llamado en la juventud, en lugar de ser preservado, no como bendición, sino como maldición! En las pintorescas y a menudo citadas palabras de un viejo escritor: «¡Mejor el hijo muerto de David que su Absalón vivo!» Mejor para la vid verde y tierna, aun con sus racimos inmaduros o sin desarrollar, ser trasplantada, que dejada para «que la destroce el jabalí del bosque y la devore la bestia del campo». No podemos anticipar ni prever; pero hay un ojo omnisciente que puede, ¡que lo hace! Él puede discernir misericordia y bondad en la partida temprana, desconocidas y no discernidas por nosotros. «¡Así sea, Padre—porque así agradó a tus ojos!»

II. El joven cristiano es a menudo llevado temprano, porque en su caso el gran fin de la existencia está cumplido. Ese fin no se mide por días ni meses ni años. «El fin principal del hombre es glorificar a Dios.» Esa gloriosa consumación puede alcanzarse en diez años, o veinte, igual que en cincuenta, o setenta. ¡El niño puede morir «a los cien años»! Es una promesa de Dios dada en uno de los Salmos: «Con larga vida lo saciaré.» ¿Qué es verdaderamente larga vida? Los hombres pueden sobrevivir hasta la edad de Matusalén, y sin embargo la vida de muchos siglos puede ser un vacío. Pueden vivir todo el tiempo como los hombres de Meroz, «sin hacer nada», y hundirse en sus tumbas olvidados y sin recuerdo: el mundo sin ganar nada con ellos durante su existencia estéril e infructuosa, y sin una lágrima que dedicarles en su partida.