Los que partieron jóvenes aún nos acompañan y nos guían al cielo

En cambio, una verdadera «larga vida»—la vida que se mide y calcula no por la aritmética sino por las obras, por la virtud y el valor—, puede comprimirse en unos pocos años breves. El mundo tiene su tiempo convencional para celebrar lo que se llama la mayoría de edad; pero ante los ojos de Dios esa vida alcanza su mayoría cuando, en un plazo mucho más breve, quien la posee puede reclinar la cabeza en la almohada de muerte, y con humilde reverencia decir, al menos en el espíritu de las palabras del gran Maestro: «Yo te he glorificado en la tierra; he acabado la obra que me diste a hacer». Incluso en el caso del genio humano esto es cierto. Rafael murió en relativa juventud, y sin embargo, en el sentido terreno del término, es inmortal. Comprimió las vidas de mil en unos pocos años breves, e imprimió un impulso al arte y a la creación de todo lo que, al menos pictóricamente, es más devoto y puro en el sentimiento religioso, que se siente hasta hoy.

Así, en un sentido muy más elevado, moral y espiritualmente, hay vidas jóvenes, llevadas temprano, de aquellos que, en el sentido más verdadero y grandioso, han sido los Matusalén del mundo; que vivieron breve pero noblemente aquí, cuya existencia se perpetúa en una esfera más gloriosa arriba. «Pidió vida de ti, y tú le diste larga vida, aun para siempre jamás.» «¡Así sea, Padre—porque así agradó a tus ojos!»

Pero esto sugiere—

III. El joven cristiano es con frecuencia llamado a una tumba temprana, para atraer a los sobrevivientes y amigos al cielo. El o ella, llevados temprano, son a menudo así puestos como luces de guía en «la otra orilla». ¡Muchos corazones que resisten otras influencias—la enfermedad, la pérdida material y similares dispensaciones providenciales—, han sido ganados para Dios y el cielo y la dicha por las voces glorificadas de los difuntos! La oveja (valiéndome de una ilustración sencilla y bien conocida) que ninguna fuerza podía arrear al redil, que resistía con firmeza pasar por la portilla, es inducida a hacerlo por el balido de su propio cordero. El cordero es tomado primero por el pastor, y luego la otra sigue con paso voluntarioso y obediente. ¡Ah! ¡cuántos que han alcanzado ya sus tronos y coronas pueden testificar: «¡Si no fuera por ese santo niño llevado temprano de mi lado, yo nunca estaría aquí! Fue esa voz la que por primera vez descendió a mi oído en el suave susurro del amor celestial, y me hizo escuchar por primera vez las palabras de la sublime visión del libro de Apocalipsis: ¡Subid acá!»!

Varios de los presentes tienen hijos que están al otro lado, en tierras extranjeras. ¡Qué nuevo interés ha despertado en ustedes su partida hacia ese país lejano! Reinos y colonias que acaso apenas conocían antes, y que no habrían podido señalar en el mapa, ¡cuán familiares ahora! Así con muchos padres afligidos. Su hijo ha emigrado; ha zarpado hacia las orillas celestiales. Tienen un interés en ese mundo invisible que nunca antes tuvieron. El cielo se ha acercado a ustedes con toda la fuerza de un sentimiento de hogar. Ya no es «la tierra que está muy lejos». No pueden evitar, en el pensamiento, ser atraídos hacia aquellas mansiones de las que llega sin cesar el mensaje angélico desde una voz silenciosa en la tierra: «¡Si me amarais, os alegraríais porque dije: voy al Padre!»

«¡Así sea, Padre—porque así agradó a tus ojos!»

Una vez más—

IV. El joven cristiano es llevado; pero sigue con ustedes. Aunque en un sentido ha sido quitado de su vista, en otro y mejor sentido no es así. No hablo del cielo; hablo ahora de la tierra. Aun con respecto a este mundo, él no «se ha ido». El poeta dice bellamente:

«Es mejor haber amado y perdido, que no haber amado jamás.»

Sí, mucho mejor; porque el amor es algo inextinguible. No: el amor, en el sentido más verdadero del término, es vida; y ese amor nunca muere. Si se piensa un momento, no es la mera presencia corporal de un hijo, o hermano, o hermana lo que es «vida». Si ese hijo crece hasta ser el pródigo de que hablé hace un momento, su vida y su amor quedan igualmente cortados de su padre; mientras que hay vida y amor verdaderos en aquellos recuerdos que se agrupan en torno a la tumba del santo difunto. Ese hijo o hermano a quien acabamos de referirnos, que partió a la lejana colonia o poblado, y que con una sonrisa en los labios y la lágrima en el ojo nos hizo el último adiós con la mano cuando el buque abandonaba el puerto, no está muerto. Aunque separado de nosotros, hay vida y amor aún en esa tierra de adopción. Lo pensamos como vivo. Es nuestro sueño del día verlo y darle de nuevo la bienvenida.

Por otra parte, ese amigo, ese pariente, aunque viva al lado, está virtualmente «muerto», quien por el desamor y la ingratitud está alejado de nosotros; pasa y repasa por las vías de la vida sin el asentimiento del reconocimiento. Puede estar viviendo en el sentido literal de la palabra, pero está «muerto mientras vive». Su presencia personal no es vida; él es verdaderamente «el muerto». Mientras que el otro, cuyos recuerdos de santo afecto están guardados en el corazón, quien pronunció palabras imperecederas de bondad y consuelo al pasar por el valle oscuro, y señaló, cuando la lengua ya no podía hablar, hacia la tierra y los vínculos que no conocen disolución, él es verdaderamente el vivo. El vínculo en el primer caso está roto; el otro, aunque invisible, es una cadena de oro que ata y remacha, ahora y por toda la eternidad.

«Ya no está aquí», dice Hawthorn, en las primeras horas del duelo paternal; «ella está allí; contemplando, viendo, conociendo, amando, como solo los bienaventurados ven, y conocen, y aman. La tierra tiene un ángel menos, y el cielo uno más, desde ayer. Ya, arrodillada ante el trono, ha recibido su bienvenida, y descansa en el seno de su Salvador. Si el amor humano tiene poder para penetrar el velo—(¿y no lo tiene?)—, entonces hay aún aquí algunos vivos que tienen la bendición de saber que un ángel los ama».

Que los padres y madres afligidos mediten a menudo esta verdad elevada y que eleva. El cofre ha perecido, pero la joya sigue a salvo. Como en aquella espantosa catástrofe ferroviaria del otro día, entre las cenizas carbonizadas de la muerte se hallaron las gemas y los diamantes intactos e ilesos. Sí; lo repito. Ese retrato silencioso en la pared no es su hijo. Ese rostro en su colección fotográfica no es su hijo. Ese busto blanco de mármol que el cincel ha labrado para usted no es su hijo. Estos son mudos, callados, inanimados: meras apariencias, nada más; amados y atesorados, sí, como recuerdos y reliquias. Pero es una imagen viva y más noble, una realidad, en la que su corazón puede reposar: el ejemplo que le fue legado, los pensamientos amorosos y los motivos elevados, y las palabras y maneras y obras que la muerte nunca podrá extinguir. La hermosa acción del Salvador antaño puede convertirse, con otro sentido sagrado, en una habitual en usted: «Y tomó a un niño y lo puso en medio». Con tales recuerdos, y con una herencia tan noble, puedan todos los padres doloridos que han sido llamados a llorar los vacíos en sus hogares, vidas de virtud y promesa tan aparentemente extinguidas en la oscuridad, reunirse en torno a la «tumba temprana»; y con estos destellos de santa radiancia que permanecen atrás, pronunciar la palabra de devota y amorosa sumisión: «¡Así sea, Padre—porque así agradó a tus ojos!»

Si tengo una observación al cerrar, sería para los jóvenes, para los que aún son preservados en vida, salud y fuerza, para que recuerden lo que es la vida y cuán sagrada es su misión, sea largo o corto el período de su existencia natural. Ustedes que están aún en la mañana de la juventud, procuren conocer y comprender qué cosa tan bendita es la piedad temprana. Y si hay, de vez en cuando, entre sus amigos y compañeros, algunos que aman a Dios y le sirven, que son cortados, tengan gracia para ocupar su lugar en la carrera celestial. Los de ustedes que son mayores pueden recordar que, en las carreras con antorchas de los antiguos griegos, cuando un joven portador de la antorcha había terminado su tramo en la carrera, entregaba la antorcha encendida a otro; este a otro; y este a otro más. Sea así con ustedes en una carrera más alta y más noble. Cuando los jóvenes portadores de antorchas que hoy podemos estar llorando hayan terminado su carrera y guardado la fe, que su ejemplo los anime a seguir sus pasos, a tomar la antorcha de sus manos moribundas y llevarla adelante hasta que alcancen, como ellos, sus coronas celestiales. Las mansiones se están llenando, la nube de jóvenes testigos aumenta. «¡Corred de modo que obtengáis!»

«Así sea, Padre—porque así agradó a tus ojos.»

—Mateo 11:26