El alto precio de desafiar a Dios

ABIRAM

ABIRAM y SEGUB

DOS ATARDECERES EN LOS MONTES DE JERICÓ.

En aquel tiempo Josué pronunció esta solemne maldición: "Maldito delante del Señor sea el hombre que se atreva a reconstruir esta ciudad, Jericó: al precio de su primogénito echará sus cimientos; al precio de su menor levantará sus puertas." Josué 6:26

"Fue durante el reinado de Acab cuando HIEL, un hombre de Bet-el, reconstruyó Jericó. Cuando echó los cimientos, su hijo mayor, ABIRAM, murió. Y cuando finalmente la completó al levantar las puertas, su hijo menor, SEGUB, murió. Todo esto sucedió conforme al mensaje del Señor acerca de Jericó hablado por Josué hijo de Nun." 1 Reyes 16:34

En medio del reinado de un rey idólatra de Israel, llegamos a un epitafio en la lápida de dos niños, dentro de la ciudad de Jericó.

Es probable que toda la familia de Hiel yazca enterrada en aquella cueva rocosa. Dos flores, en todo caso, han sido cortadas en capullo; dos "pequeños soles" se han puesto sobre los montes de Judá, descendiendo "antes de que aún llegue el día".

Al permanecer en las alturas de Jericó, junto a este sepulcro recién cavado en la roca, con el Jordán fluyendo por las verdes llanuras inferiores, preguntémonos POR QUÉ estos dos jóvenes peregrinos han sido llamados tan pronto a cruzar las olas del Jordán típico; por qué estas dos pequeñas vidas han sido arrebatadas de manera tan prematura.

Hay siempre un interés solemne y conmovedor en torno a los lechos de muerte y las tumbas de los jóvenes. Hay a menudo, aunque no lo comprendamos, razones sabias y amorosas para estas partidas tempranas. Es la propia inscripción de Dios, aunque muchas veces no pueda leerse a través de nuestras lágrimas cegadoras: "Quitado del mal por venir". Los padres a menudo infieren erróneamente que el Señor ha estado infligiendo un justo castigo sobre ellos, por sus propios pecados, al arrebatarles "el deseo de sus ojos de un golpe"; cuando en realidad se trataba de algún propósito lleno de gracia respecto a los pequeños mismos, preservándolos de experiencias imprevistas de dolor y de pecado, y otorgándoles una corona temprana.

En este pasaje de la sagrada historia, sin embargo, tenemos una excepción especial. Jehová vindica aquí su propia palabra y su justicia, al dejar sin hijos a la familia de este betelita. Es una historia de advertencia e instrucción significativas. Aunque muertos, estas lenguas silenciosas aún hablan con solemnidad.

Jericó, la antigua ciudad de las palmeras, había estado yaciendo en ruinas durante quinientos años, desde la conquista israelita. Dios había pronunciado por los labios de Josué una solemne maldición sobre el hombre que se atreviera a reconstruirla: "Maldito delante del Señor sea el hombre que se atreva a reconstruir esta ciudad, Jericó: al precio de su primogénito echará sus cimientos; al precio de su menor levantará sus puertas." Josué 6:26. Aquella maldición se había transmitido de generación en generación. Muchos, sin duda, al pasar cerca del sitio de la antigua ciudad y contemplar la magnificencia de su emplazamiento como "la llave de Palestina", con sus dos valles detrás, cada uno vertiendo en ella una corriente fertilizante; el magnífico bosque de palmeras durante millas a la redonda; el Jordán fluyendo, con torrente impetuoso, en medio de una exuberancia singular, camino al Mar Muerto; muchos que presenciaban todas estas múltiples ventajas naturales ansiarían ver de nuevo restaurados los muros de la ciudad y reconstruidas sus murallas, como cuando Israel las contempló por primera vez desde los valles opuestos de Moab.

Pero toda tal aspiración era reprimida de inmediato, al recordar la estricta prohibición que amenazaba con despojo y muerte al hombre que se atreviera a violar un decreto divino. Debió de ser una escena impresionante contemplar las antiguas ruinas, "hermosas por su situación", esparcidas como lo habían estado durante siglos, sin que mano humana las tocara; solo el pastor, acaso, siguiendo su rebaño entre la hierba lozana, o el árabe errante, entonces como ahora, plantando su tienda entre las piedras cubiertas de musgo. Pero ningún constructor se atrevía a poner el pie entre ellas, no fuera que acaso se hallara "luchando contra Dios".

Por fin surge un espíritu osado y desafiante, para emprender la temeraria aventura. Un habitante de la antigua ciudad de Jacob, que ahora, ¡ay!, por la adoración de los becerros de oro de Acab, había traicionado tristemente su nombre como "la Casa de Dios"; Hiel el betelita se levanta, en orgullo impío, para desafiar la prohibición y afrontar las terribles consecuencias. Pero, ¿quién se ha endurecido contra Dios y ha prosperado? Entra en el terreno proscrito, y ya, justo cuando ha comenzado a cavar los cimientos para una nueva capital, un mensajero sale veloz de su morada con graves nuevas. ¡Al cavar esos cimientos prohibidos, ha cavado la tumba de su primogénito! Al ser removida la primera piedra de las antiguas ruinas, una flecha salió de la aljaba de Dios con puntería certera, y abatió el orgullo de su corazón.

¿Se dejará advertir? Aún le queda otro hijo, el menor, probablemente su único otro, su Benjamín, el más amado. En medio de la amargura del primer despojo, ata los zarcillos truncados de su afecto en torno a su hijo superviviente, diciendo: "Este niño nos consolará".

Seguramente ahora al menos Hiel aprovechará la terrible voz de advertencia. Los obreros hebreos serán dispersados de su empresa maldita, y la desolación será reinstalada una vez más entre las ruinas solitarias. ¡Pero, no! Lo ha dicho bien el predicador: "El corazón de los hijos de hombres está lleno de mal; y la locura está en su corazón mientras viven, y después de eso van a los muertos". La flecha está de nuevo en la cuerda. Él rehúsa humillarse por el arrepentimiento, reconocer la mano divina y desistir de su empresa impía. Con "corazón endurecido e impenitente" desprecia el terrible consejo, ¡y no escuchará reprensión alguna!

Ha despejado los cimientos. Piedra sobre piedra, edificio sobre edificio va levantándose; una ciudad imponente corona de nuevo las alturas del Jordán y se asoma entre sus bosques de palmas majestuosas. Hiel, hinchado de orgullo, olvida la temprana advertencia. Si al principio quedó conmovido por la muerte de su primogénito, simultánea con la excavación de los cimientos de la ciudad, lo menciona, como solemos ver que muchos aún hacen en circunstancias semejantes, solo como "una extraña y desdichada coincidencia". Su pensamiento más íntimo es: "Déjenme enterrar mi vana aflicción por la pérdida de mi primogénito. Aún tengo un hijo que lleva mi nombre. Él será el orgullo de mi familia. Transmitirá mi nombre a la posteridad como fundador del segundo Jericó".

Se alzan los baluartes. Se completan los muros. Acaso miles se congreguen para presenciar el último acto de la temeraria empresa: levantar las pesadas puertas de hierro sobre sus goznes. Algo parecido a la ovación de un conquistador aguarda al héroe del día. El pecho de Hiel se hincha en aquel momento con el pensamiento dominante: "Esta es la gran ciudad que he construido". Pero otro mensajero, en aquel instante, semejante al que salió veloz hacia el patriarca de una edad anterior, llega con las más pesadas nuevas que pueda oír un corazón de padre. La voz del triunfo se torna aquel día en luto. "José no está, y Simeón no está", y su propia obcecada desatención del mandato divino obliga a que se lleven "también a Benjamín". ¡La primera procesión que vemos recorrer las nuevas calles es una multitud funeral! Hiel es el principal doliente. Lleva a su último, a su único, a la bóveda rocosa donde yace su primogénito. Ha arremetido con locura contra el escudo de Jehová, y terrible ha sido el precio de su audacia y su pecado; porque "Cuando echó los cimientos, su hijo mayor, ABIRAM, murió. Y cuando finalmente la completó al levantar las puertas, su hijo menor, SEGUB, murió".

Mientras esa procesión doliente recorre las calles, unámonos a ella en pensamiento, y recojamos lecciones solemnes y advertencias para nosotros mismos.

¿Qué pudo inducir a Hiel a desafiar una prohibición tan solemne y a arriesgarse a incurrir en una pena tan terrible? Un betelita, un "hebreo de hebreos", debía, como todos sus hermanos, conocer abundantemente la maldición registrada por el caudillo de Israel. Era el cuento de cuna que toda madre hebrea contaba a su hijo. ¿Cómo llegó a ser tan loco y temerario como para desafiar el desagrado del Todopoderoso y servir como heredero de la maldición? Lograr que su nombre se inmortalizara como fundador de una ciudad era una pobre compensación por la pérdida irreparable. E independientemente del afecto natural, para un judío (como posible ancestro del Mesías), la aflicción más grave era la privación de su descendencia.

Tratemos de conjeturar una o dos razones para el desprecio de Hiel hacia el mandato divino.