El canto de los vencedores junto al mar de cristal

EL CANTO DE LOS ARPISTAS JUNTO AL MAR DE CRISTAL

EL CANTO DE LOS ARPISTAS JUNTO AL MAR DE CRISTAL

Vi delante de mí lo que parecía un mar de cristal mezclado con fuego. Y sobre él estaban todos los que habían salido victoriosos sobre la bestia y su estatua y el número que representa su nombre. Todos tenían arpas que Dios les había dado. Y cantaban el cántico de Moisés, siervo de Dios, y el cántico del Cordero:

«Grandes y maravillosas son tus obras,

Señor Dios Todopoderoso.

Justos y verdaderos son tus caminos,

oh Rey de las naciones.» Rev. 15:2-3

Los siete ángeles que tenían las copas de las siete plagas salieron del Templo, vestidos de lino puro e inmaculado, con cintos de oro cruzando el pecho. Rev. 15:6

Entonces oí una voz poderosa que clamaba desde el Templo a los siete ángeles: «Ahora vayan y derramen las siete copas de la ira de Dios sobre la tierra.» Rev. 16:1

En capítulos anteriores hemos echado una rápida mirada a dos de las tres grandes series paralelas de visiones del Libro del Apocalipsis—las de los Sellos y las de las Trompetas. Un tercer grupo de figuras, el de las Copas, todavía queda, antes de las grandes revelaciones finales respecto a la Ciudad Celestial y la Iglesia de los glorificados. Encontramos que las dos primeras estaban precedidas por magníficas visiones introductorias—la adoración del Cordero inmolado y el Ángel con el incensario de oro junto al altar de oro. Así también sucede con las Copas, en las cuales había de haber un nuevo derramamiento simbólico del juicio divino sobre uno en especial de los monstruos portentosos delineados en el capítulo 13—«la Bestia y su imagen».

La verdadera Iglesia, siendo además vilmente falsificada en este enemigo híbrido, que conjugaba los cuernos del Cordero con la boca del dragón, no podía menos que temblar por su propia seguridad y estar necesitada de una palabra especial de sostenimiento y consuelo ante la perspectiva de la retribución. Esa visión preparatoria de consuelo se da en las palabras que ahora consideraremos. Antes de que los siete ángeles con cintos de oro salgan del templo abierto, llevando en sus manos las copas o tazas de ira para ser derramadas sobre una iglesia apóstata y un mundo apóstata, Juan tiene su atención dirigida a otra «señal en el cielo». Es un mar, sereno como el cristal, mezclado con fuego. Una multitud de vencedores se ve en sus orillas, uniendo con arpa y voz un canto de elevada adoración.

Parecería no haber duda respecto a la alusión real en la sugerente imaginería. En efecto, estando ahora (como el espectador mismo lo describe en el capítulo 14) «de pie sobre la arena del mar», mirando a través del Mar Egeo—sus aguas serenas transmutadas en oro fundido—el hogar insular del apóstol prisionero y sus alrededores pudieron quizás añadir poder y realidad a la figura.

Pero ¿quién puede cuestionar que tuvo su gran original en los recuerdos de otra orilla del mar—otras mezclas de fuego—y otras arpas de triunfo? ¿Quién puede dejar, en esta nueva representación apocalíptica, de recordar aquella escena tan ilustre de la primitiva historia judía—la más orgullosa de todos los anales hebreos antiguos—cuando los israelitas, alineados en las arenas de Asia con el Mar Rojo entre ellos y su antigua casa de servidumbre, cantaron su canto de victoria—Miriam y sus hermanas respondiendo con panderos, mientras hacían resonar las orillas con el estribillo: «Cantad al Señor, porque se ha magnificado grandemente; al caballo y su jinete ha arrojado en el mar»?

Ni es el nombre dado, «El Cántico de Moisés», lo único que sugiere la alusión. El mar de cristal estaba «mezclado con fuego». ¿No tenemos aquí también la contraparte en aquel drama inicial del Éxodo—la columna de fuego dando su luz gloriosa a Israel, pero lanzando destellos de venganza sobre sus perseguidores egipcios? Pueden recordar el nombramiento excepcional en aquella noche de milagros, con respecto a esta columna de fuego—«se removió y fue detrás de los hebreos». En otras ocasiones su precursor y guía, ahora permanecía en su retaguardia; de modo que, conforme los israelitas, fila tras fila, llegaban a la orilla opuesta, veían su luz lúgubre reflejada en las aguas. El lado opuesto de la misma columna formaba una nube tenebrosa y oscuridad para los egipcios; o, si emitía luz, eran solo los destellos intermitentes y las coruscaciones de los relámpagos ramificados—las saetas de Dios—para deslumbrar, confundir y aterrorizar.

Tras la larga noche de peligro del mundo, la Iglesia simbólica de «justos hechos perfectos»—el Israel glorificado de Dios—, habiendo dejado para siempre atrás la tierra de sus opresores, se mantiene a salvo en la orilla celestial. Cada ola de tribulación está calmada—todo se torna en calma, reflejando la gloria de las Colinas Eternas y del Sol de Justicia. ¡Cuán vívido el contraste entre aquel mar cristalino, sin olas—sin un elemento perturbador—y la Iglesia apóstata en la tierra de la que se habla en el capítulo 14 como «sentada sobre muchas aguas»—agitada por la tempestad, sacudida sobre un océano tormentoso que no puede reposar! Bienaventurada y gloriosa emblema de tranquilidad eterna—estos celestiales arpistas celebrando la caída de todo mal, y reconociendo, en el repaso del pasado, el amor, la sabiduría y la fidelidad de cada trato de Dios—este su gozoso testimonio y experiencia en estas playas bienaventuradas: «Pasamos por el fuego y por el agua, pero nos sacaste a un lugar espacioso».

Podemos añadir, en una palabra, una otra característica de semejanza. Es el lugar que la visión ocupa en el Apocalipsis, en conexión con el derramamiento de las copas; recordando vívidamente también las plagas de las copas de Egipto, cuyo derramamiento precedió a la emancipación de Israel. Pues aunque hemos hablado de estas hermosas palabras como un prólogo o introducción a las siete plagas que siguen, quizás por la traducción literal de una de las frases también podamos asignarles este significado adicional: que no son solo anticipatorias, sino que más bien se cantan a lo largo de todo el curso del derramamiento de las copas. Los ángeles con cintos de oro se detienen, por así decirlo, para escuchar en silencio su mandato; pero después que los primeros han salido del templo, el canto continúa. No es un solo introductorio breve—un peán solitario antes del conflicto; sino más bien como música marcial que se mezcla en el rodar de la batalla, o como palabras de aliento y simpatía llevadas siempre y de continuo, en medio del fragor de la tempestad, a los oídos de la tripulación que perece. Si así es, el canto tiene esta característica interesante adicional: que se está cantando ahora—que, conforme los ángeles de juicio andan en su misión, el oído de la fe puede recoger sus notas. El canto de la Iglesia perfeccionada lo consideraremos después; el presente es el de las filas parcialmente completadas y en proceso de glorificación.

Es el canto que se entona en el Monte Celestial mientras la batalla aún ruge en la llanura de abajo. Descendamos entonces, por un momento, la coraza del desierto y escuchemos la música de las arpas de Dios. En su propio día de reposo, quizás, el día y hora de solemne tregua, con las armas del conflicto apiladas sobre las arenas silenciosas, olvidemos las plagas de Egipto detrás y los peligros del desierto delante, y escuchemos con reverente arrobo «el cántico de Moisés, siervo de Dios, y el cántico del Cordero».

Hay varios aspectos interesantes que podemos considerar de este canto combinado. Primero, podemos considerarlo como el Canto de las dos Dispensaciones—la Antigua y la Nueva—la poderosa multitud de redimidos reunidos bajo ambas, congregados bajo sus grandes cabezas representantes—una Iglesia unida. La gloriosa compañía de los apóstoles, la noble hermandad de los profetas y el noble ejército de los mártires están reunidos en las orillas celestiales para cantar el canto de su común liberación—para mezclar sus experiencias combinadas pero diversas, y proclamarlas para el ánimo de los caídos y desmayados que aún luchan en el conflicto o batallan contra las olas.