El duelo no siempre es juicio divino

Diciendo: «Dame tu hijo», toma en sus brazos el frío mármol, el cuerpo inerte, y lo lleva a su propio lecho. En las viviendas orientales de aquel tiempo, como hoy en día, solía haber una habitación más alta que el resto del edificio, llamada «alliyeh», o, como aquí se traduce, «aposento alto», donde se alojaba a los extraños y a los huéspedes. En las casas de mejor categoría se consideraba el lugar de honor. A ese aposento alto lleva Elías al niño sin vida. Aquella habitación apacible resuena con la voz de la oración apasionada. El Profeta, aunque había controlado sus sentimientos ante la madre dolorida, sentía evidentemente con hondura la severidad del golpe. Temía que los tratos de su Dios fueran juzgados equivocadamente por aquella enlutada abatida, y clamó al Señor y dijo: «Señor mi Dios, ¿también has traído desgracia sobre la viuda con quien me alojo, causando la muerte de su hijo?»

Tras tender el cuerpo sobre la cama, se tendió él sobre él —no con el propósito, como algunos han pensado, de comunicar calor natural para reanimar y avivar las energías físicas dormidas, sino más bien, al parecer, para comunicar el poder vivificador de Dios. Sabía que quien había «traído el mal» era el único que podía quitarlo. Tres veces, mientras se tendía sobre el cuerpo inerte, ascendió el clamor insistente: «Señor mi Dios, te ruego que el alma de este niño vuelva a él». La oración es escuchada —los miembros comienzan a moverse— el ojo se dilata— el pulso late. Vuelve el espíritu partido. El Profeta ha reavivado las cenizas frías en aquel hogar desolado; y, llevando en sus brazos el trofeo vivo de la bondad de Dios, calma los sollozos de la madre con el anuncio gozoso: «¡Mira, tu hijo vive!». Sus lágrimas se secan. Sus murmuraciones cesan. Su fe en el Jehová de Israel queda confirmada. «Ahora» —es la expresión de su corazón palpitante— «ahora sé que eres varón de Dios y que la palabra del Señor en tu boca es verdad».

De este conmovedor y sugerente episodio podemos extraer, como una entre muchas lecciones prácticas, que el duelo no es necesariamente un juicio divino a causa de algún pecado especial. La viuda, en los primeros momentos de su dolor, mientras sostenía a su hijo muerto en su regazo —las ardientes lágrimas cayendo por sus mejillas— se dejó llevar a la apresurada conclusión de que Dios le había enviado aquel pesado castigo como reprensión y retribución por alguna transgresión anterior: «¿Has venido a mí para recordar mi pecado?». Muchos, lo sabemos, en la temporada del duelo se inclinan a extraer una deducción semejante e infundada, diciéndose a sí mismos lo que los crueles amigos de Job le dirigieron con reproche, señalando el miserable lecho de polvo y cenizas en el que yacía: «Ciertamente, estas son las moradas de los impíos; y este es el lugar de quien no conoce a Dios».

Pero así podemos a menudo interpretar equivocadamente la razón y el motivo del proceder divino. Nuestro Señor, en uno de sus grandes milagros —la curación del ciego a la puerta del Templo— declaró enfáticamente, frente a la falsa y gratuita suposición de los fariseos, que no era a consecuencia de pecado alguno, ni del que sufría ni de sus padres, que aquél había sido condenado a tantear su camino en la oscuridad a mediodía, sino «para que las obras de Dios se manifestaran en él». No demos, pues, por supuesto a la ligera, cuando Dios a veces juzga conveniente dejar vacías las sillas y acallar las voces amadas de nuestros hogares, que algún pecado específico debió de provocar aquel juicio particular y sacar la flecha del carcaj del Omnipotente. Hallaremos en una página posterior que en el mismo instante en que la oscuridad de la muerte se cernía sobre el hogar de Betania, «Jesús amaba a Marta, a María y a Lázaro».

Podemos aprender además del incidente que tenemos ante nosotros, que ninguna cantidad de buenas obras ni de servicio activo en la causa de la religión nos eximirá de la prueba. Esta viuda había prestado el mayor beneficio que la Iglesia de Dios en aquella época podía recibir, al dar cobijo a su siervo y defensor más estimado, el honrado Profeta del Cielo. Sin embargo, ella fue herida. Su generosa piedad y bondad hacia el representante de Dios no pudieron escudarla contra los embates de la aflicción. Nos corresponde, cualesquiera que sean los tratos divinos, no preguntar jamás con voz de queja y reproche murmurador: «Si el Señor está con nosotros, ¿por qué nos ha sobrevenido todo esto?». Las buenas obras, las altas virtudes, los sacrificios abnegados, no nos comprarán inmunidad ante su recta ordenación —que mediante muchas tribulaciones debemos entrar en el reino. Sea cual fuere nuestra suerte o porción, sea el nuestro «alegrarnos con temblor».

La nave mejor tripulada y equipada puede chocar contra la roca sumergida lo mismo que la embarcación más humilde e innavegable. No; los santos más favorecidos por Dios suelen ser puestos en la primera fila del castigo. En los árboles más fructíferos de su huerto emplea a menudo su afilada cuchilla de poda. La prueba, en sus variadas formas, ha sido siempre empleada por él como poderoso medio de conducir a convicciones más profundas del pecado, así como saludable avivador de las gracias espirituales. Él sabe qué disciplina conviene mejor para atraer el alma a sí mismo; y a menudo muestra que ninguna es tan eficaz como la que se empleó en aquel hogar de Sarepta —rompiendo los lazos que nos unen a la criatura— desvinculándonos de lo terreno para unirnos a lo celestial. Muchos pueden remontar su primer sentido profundo del pecado —su primera viva aprehensión de Cristo y de las realidades divinas— a la hora en que su morada fue despojada de sus bendiciones más preciadas. Él quebranta el corazón para salvar el alma.

Esto, sin embargo, nos recuerda lo ya señalado, y que, como reflexión siempre presente en el enlutado, reaparecerá con frecuencia en estas páginas: cuán desconcertantes y misteriosos son muchos de los tratos providenciales de Dios. Entre todos los hogares de aquella región, ¿quién habría esperado que el que resultara tan terriblemente herido fuera precisamente el que, durante dos años, había cobijado bondadosamente al Profeta desterrado de Israel? Ciertamente, podríamos pensar, si hay una morada más que otra a salvo de los embates del temible invasor, ha de ser la de la viuda de Sarepta, y la esperanza y el consuelo de sus años declinantes; quien, de haberse le conservado, podría haber llegado a ser un instrumento honrado en la defensa y el sostenimiento de la verdadera religión. Y, sin embargo, he aquí que el deseo de sus ojos y el deleite de su corazón le son arrebatados de un golpe.

Muchas veces somos perplejos y confundidos por tratos semejantes; andamios caducos, puntales desmoronados que se mantienen en pie —¡y los fuertes y vigorosos, los virtuosos y útiles, arrastrados en un instante! No hay clave ahora para estos tratos oscuros. Muchos ojos llorosos no pueden leerlos a través de lágrimas que ciegan. Pero llega la hora en que los leeremos —cuando resplandecerán luminosos de amor. «Los hombres no ven aún la luz brillante en las nubes»; «¡pero ha de suceder que al tiempo de la tarde habrá luz!». Quizá tengamos que esperar hasta obtener entrada por las Puertas; pero entonces, al menos, se suscribirá la inscripción —más bien, los labios se afinarán para el cántico eterno—: «¡Nosotros hemos conocido y creído el amor que Dios tiene para con nosotros!».

La tierra no puede, como en el caso de la viuda de Fenicia, devolvernos a nuestros muertos —ninguna voz profética puede reanimar las cenizas silenciosas— ninguna angustia de oración puede llamar de vuelta al espíritu partido. Pero creemos con gozo que aún alboreará el día en que escribamos bajo cada providencia misteriosa: «Todo lo ha hecho bien». Mientras tanto, alegrémonos, como Elías, en la certeza de que «el Señor reina» —que todos los duelos y castigos son sus designios. «Tú» (dice el Profeta, dirigiéndose a su Dios en oración)— «TÚ» (el Jehová viviente) «has traído este mal». ¡Oh, pensamiento consolador! suficiente para secar toda lágrima y acallar toda murmuración— «¿Sucede alguna desgracia a la ciudad», a la cabaña, al palacio— ¿hay desgracia que marchita la morada de algún pobre desconocido— ¿hay desgracia que viste de luto a una nación, «sin que el Señor lo haya hecho?» Amos 3:6

El relato muestra además, lo que se nos revela en el caso de muchos de los tratos divinos: la energía y el poder de la Oración. No cuando suplica, como lo había hecho antes, que el Cielo cerrara sus lluvias y rocíos a toda una nación —ni cuando después, en el Carmelo, invocaba la derrota de Baal y de sus sacerdotes— es su oración más ferviente que ahora, en aquella humilde morada, cuando no las vidas de millares, sino la vida de un humilde niño, es el objeto de su intercesión. Al parecer, en verdad, se sintió personal y profundamente conmovido bajo esta repentina pérdida. El hombre fuerte, heroico y valiente podía soportar con ecuanimidad cualquier mal que lo afectara a él, pero quedó herido en lo más vivo ante la imputación de su bienhechora. No podía tolerar la acusación de traer el mal al hogar de quien había abierto su puerta a un extranjero sin amigos.