El fruto que viene después de la prueba

Las cosas no están terminadas—tal como las vemos hoy. Mañana parecerán más grandes, más grandiosas. El botón que ves una mañana en el jardín—será una rosa en plena flor dentro de poco. La semilla café que dejaste caer en tu maceta, será una hermosa planta más adelante. Dondequiera que hay vida—hay crecimiento. Cada acto tiene sus consecuencias. No podemos predecir qué resultados seguirán a cualquiera elección que hagamos. Siempre debemos tomar en cuenta el después, sea lo que sea que estemos haciendo, por cualesquiera experiencias estemos pasando. El escritor de la Epístola a los Hebreos tiene un pasaje sugestivo acerca de la disciplina. Cita del libro de Proverbios: «Habéis olvidado aquella palabra de exhortación que se os dirige como a hijos: Hijo mío, no menosprecies la disciplina del Señor, ni desmayes cuando eres reprendido por él, porque el Señor disciplina a los que ama, y castiga a todo el que recibe por hijo».

A veces la gente se irrita cuando tiene problemas. Se quejan y culpan a Dios. «¿Qué he hecho», preguntan, «para que Dios me castigue así?» Pero es posible que Dios no los esté castigando en absoluto. Disciplina no es lo mismo que castigo. «Nuestros padres nos disciplinaban por poco tiempo, como les parecía mejor; pero Dios nos disciplina para nuestro bien, para que participemos de su santidad. Ninguna disciplina, al parecer, es agradable en el momento, sino dolorosa; pero después produce una cosecha de justicia y paz para los que por ella han sido ejercitados». El presente es duro y doloroso—pero habrá un «después». Disciplina ahora; después, una cosecha de justicia y paz.

La figura de la poda es usada por nuestro Maestro. Nos dice que el sabio jardinero poda toda rama fructífera de la vid—la rama fructífera, no la infructífera. Es un consuelo maravilloso para los cristianos que sufren saber que la poda es, por tanto, realmente una marca de aprobación divina. «A quien el Señor ama, disciplina». Hay también un propósito en la poda. No es un corte temerario—el jardinero sabe lo que hace. La poda parece destructiva. A veces parece como si toda la vid estuviera siendo cortada. Pero hay un después—para que lleve más fruto.

Alguien cuenta de una visita a un gran invernadero, lleno de maravillosos racimos de uvas jugosas. El dueño dijo: «Cuando vino mi nuevo jardinero, dijo que no tendría nada que ver con estas vides a menos que pudiera cortarlas hasta el tronco; y lo hizo, y no tuvimos uvas durante dos años. Pero este es el resultado». Tallos y ramas cortados, sangrando, casi destruidos; después, una vid maravillosa que se dobla bajo su carga de fruto.

Solo cuando aprendemos la verdad acerca de la vida—somos capaces de vivir con fe y valor. Porque no la han aprendido, muchas personas caen en la desesperación en medio de las decepciones y los sufrimientos presentes. Solo ven las cosas difíciles de sus circunstancias, y los dolores que hacen los días casi insoportables, las injusticias y los agravios que los aplastan. Se mantienen de pie en medio de todas las amargas pruebas—y no ven luz, ni esperanza, ni consuelo.

Necesitamos aprender a alejarnos del presente inmediato—y obtener una vista de la experiencia desde una distancia más remota. Solo vemos una parte de la experiencia, mientras estamos en medio de ella.

Un visitante de Ámsterdam había oído hablar de las maravillosas campanas de la iglesia—según dice la leyenda. Le dijeron que debía oírlas, fuese lo que fuese que pudiera perder en la vieja ciudad holandesa. El turista no sabía cómo escuchar mejor las campanas, así que subió a la torre de la iglesia para acercarse lo más posible a las campanas. Pensó que así podría obtener el mayor provecho de su visita. Allí encontró a un hombre con grandes guantes de madera, como martillos, golpeando un teclado. Todo lo que podía oír era el estrépito de las teclas, el áspero repique y el ensordecedor ruido de las campanas sobre su cabeza. Se preguntaba por qué sus amigos habían hablado con tanto entusiasmo de las campanas. Para sus oídos no había música en ellas, nada más que terrible fragor y estruendo. Sin embargo, en ese mismo instante, flotaba sobre y más allá de la ciudad—la música más cautivadora. Hombres en los campos a una milla o más de distancia se detenían en su trabajo para escuchar. Personas en sus hogares y viajeros en los caminos se estremecían con las maravillosas notas que caían de la torre. El lugar para escuchar las campanas no es cerca de ellas—sino a cierta distancia, donde el fragor se ha suavizado en dulce música.

Así es con las experiencias de la vida. Cuando estamos en medio de ellas—solo oímos las notas discordantes del dolor, los amargos lamentos del sufrimiento. «Toda disciplina, al presente, parece que no es gozosa, sino grievosa». Aún estamos demasiado cerca de ella. Pero cuando nos alejamos más, cuando ya ha pasado lo agudo del dolor, cuando la dureza ha terminado y se ha olvidado—la música se vuelve dulce. Solo cuando llega el después, con su consuelo, su alivio, su fruto pacífico, su nueva bendición—comenzamos a entender el sentido de la disciplina de la experiencia que fue tan difícil. Después produce fruto pacífico.

Solo después puede leerse con claridad el significado de muchas de las providencias de Dios. Ahora vemos por espejo, oscuramente; después veremos cara a cara. Ahora conocemos en parte; después conoceremos plenamente. Las cosas que nos parecen destructivas y calamitosas, son en realidad bendiciones aún en su primera etapa, frutos todavía verdes y amargos, aún no madurados ni sazonados.

La vida es una escuela. Todas sus experiencias son lecciones. Dios nos está educando. La escuela no es fácil. Toda verdadera educación mira a la formación del carácter más noble y excelso, al final. Es así de manera especial en la escuela de Dios, porque él es el Maestro perfecto. Su propósito no es darnos un tiempo fácil en el presente—sino hacer algo de nosotros después. A veces nos irritamos y nos quejamos, diciendo que Dios es duro y severo, quizá incluso que es despiadado. No podemos ver que jamás pueda salir algo bueno de la dolorosa disciplina. Pero quizá solo podamos alcanzar el carácter piadoso en «la escuela de la severidad».

Hay algunas plantas que morirían con el calor de un invernadero. Deben mantenerse en el frío, si han de vivir y crecer. Uno de los periódicos no hace mucho contó de una extraña planta descubierta recientemente en el norte de Siberia. Brotan de entre el hielo y el suelo congelado. Sus hojas crecen en el lado del tallo hacia el norte. Cada hoja parece estar cubierta de pequeños cristales de nieve. Al tercer día, los extremos de las anteras muestran minúsculos puntos brillantes como diamantes. Estas son las semillas.

¿No es esta planta una ilustración de muchas vidas cristianas? Dios parece ponerlas en lechos de hielo y nieve—y sin embargo, crecen de entre el frío invernal—hasta una belleza encantadora y maravillosa. Diríamos que las vidas más hermosas de la tierra serían aquellas que se crían entre las influencias más bondadosas, bajo cielos de verano, en el ambiente cálido de la comodidad y el sosiego. Pero la verdad es que muchos de los desarrollos más nobles del carácter cristiano solo pueden crecer en los jardines invernales de la dificultad, la lucha y el dolor.

La prueba, por tanto, no es algo destinado a desalentarnos, a estorbar y empequeñecer nuestra vida y a malograr su belleza. La planta de la nieve moriría en un jardín tropical. Hay vidas que nunca podrían llegar a ser semejantes a Cristo ni alcanzar el cielo sin la disciplina de la aflicción severa. Ninguna dureza es demasiado severa—si nos enseña a vivir de manera digna.

«Servir a Dios y amarle», dice alguien, «es más alto y mejor que la felicidad, aunque sea con los pies heridos, las manos sangrantes y el corazón cargado de dolor».

Debemos guardarnos de temer el costo de las mejores cosas de la vida. Si no podemos pagar el precio—no podemos obtener las bendiciones. Debemos tener el invierno agudo y mordiente—si queremos obtener, más adelante, la primavera templada con sus flores que estallan. Debemos tener la reja del arado cortando la tierra—si queremos tener la cosecha de trigo dorado. No hay prueba en nuestras vidas—que no venga a nosotros como portadora de bien.

Sufrimos una pérdida dolorosa cuando no nos aprovecha la experiencia dura o dolorosa que nos llega. No podemos ver esto hoy. En la intensidad de nuestro dolor nos parece que nada de lo que pueda venir en cualquier después compensará lo que ahora estamos sufriendo. Pero si no en esta vida, entonces en alguna parte del gran después eterno podremos decir: «Ahora lo entiendo». «Toda disciplina, al presente, parece grievosa; pero después produce fruto pacífico».

Acuérdate de José. Fue cruelmente agraviado por sus hermanos, arrancado de su hogar, vendido como esclavo, calumniado y echado en cadenas—un comienzo oscuro, sin duda, para la vida de un joven. Sin embargo, después vinieron el honor, la influencia, la gloria. Lleva tiempo realizar las mejores cosas de Dios.

Hay una historia de un rabino que se encontró con una niña que llevaba una canasta bien cubierta. «Dime, pequeña», dijo el rabino, «qué tienes en esa canasta». La niña respondió: «Si mi madre hubiera querido que alguien supiera lo que hay en esta canasta, no la habría cubierto». Si Dios hubiera querido que conociéramos todos sus planes de amor para nosotros, no los habría cubierto con experiencias de dolor y sufrimiento. Podemos estar seguros, sin embargo, de que para todos nuestros tiempos de disciplina y prueba—hay un después, lleno de un bien glorioso, que nos espera.

Nos perdemos mucho por vivir tan enteramente en el presente—y no pensar en el después. Nos alarmamos cuando nos encontramos en condiciones y circunstancias difíciles, olvidando del todo que estos son solo procesos por los cuales debemos pasar para alcanzar finura de carácter, dulzura de espíritu, fortaleza, valor, disciplina y todas las cualidades que entran a formar la mejor vida. Somos demasiado cortos de vista cuando estamos en problemas. Solo vemos el sufrimiento, la pérdida, la lucha—y no pensamos en la misión del problema ni en lo que saldrá de él. Deberíamos ampliar nuestra visión, de modo que abarque el después así como la hora presente.

La vida es todo una sola pieza. Una experiencia sigue a otra. Dios siempre nos ama—nos ama tan segura y tiernamente cuando todo parece estar contra nosotros—como lo hace cuando todo parece favorecernos. Cuando viene el problema, sea cual sea su causa directa y natural—tiene una misión: viene para hacernos mejores, para curarnos de alguna falta, para limpiarnos de alguna mancha, para hacernos más amables, para enseñarnos a ser confiados y fuertes, para hacernos más reflexivos y más serviciales. En vez de irritarnos y atormentarnos con la pregunta de cómo Dios puede amarnos de verdad—y aun permitir que sufamos, que soportemos pérdidas, que seamos tratados injusta y maliciosamente; mejor sería que cambiáramos del todo nuestra actitud hacia las pruebas, y preguntáramos más bien qué recado trae para nosotros este dolor o aflicción, qué lección debería enseñarnos, qué cambio debería obrar en nosotros.

No hay prueba en nuestras vidas que no venga a nosotros como portadora de una bendición. Sufrimos una pérdida dolorosa cuando no nos aprovecha ninguna experiencia dura o dolorosa que nos llega.

La otra mañana, alguien contó una tristeza que venía de la pérdida de un amigo—no por muerte—sino por la infidelidad del amigo. Es difícil cuando uno tiene que perder de su vida a un amigo así, que por años pareció ser fiel y cuya amistad ha llegado a significar tanto en cuanto a fortaleza, compañía y gozo. Pero habrá un después, y podemos estar seguros de que cuando el después haya abierto sus tesoros en la vida solitaria, se verá que Dios fue bueno y amoroso precisamente en lo que hizo. No sabes qué veneno estaba escondido en la copa—que pensabas que estaba llena hasta el borde de felicidad. Dios la quitó de tu mano—para salvarte de una tristeza más profunda y amarga que la que ahora estás soportando.

No puedes ver esto hoy. En la intensidad de tu dolor te parece que nada de lo que pueda venir después compensará lo que has perdido. Pero confía eso a Dios. El futuro es largo. Se extiende hacia los años eternos. Si no en esta vida, entonces en alguna parte del gran después eterno podrás decir: «¡Ahora lo entiendo!»

Capítulo 14.