El sonido de la lluvia: la oración perseverante y la misericordia

1 Reyes 18:41-46

Entonces Elías dijo a Acab: "Ve, come y bebe con buen apetito, ¡pues oigo venir una gran tormenta de lluvia!"

Así que Acab preparó un banquete. Pero Elías subió a la cima del Monte Carmelo y se postró en tierra y oró. Entonces dijo a su siervo: "Sube y mira hacia el mar."

El siervo subió y miró, pero volvió a Elías y dijo: "No vi nada." Siete veces Elías le mandó que subiera y mirara, y siete veces subió. Finalmente, la séptima vez, su siervo le dijo: "Vi una pequeña nube del tamaño de una mano que sube del mar."

Entonces Elías gritó: "¡Apresúrate a decir a Acab: 'Engancha tu carro y vuelve a casa, no sea que la lluvia te detenga'!"

Y en efecto, el cielo pronto se ennegreció con nubes. Un viento fuerte trajo una tremenda tormenta, y Acab partió de prisa hacia Jezreel. Ahora bien, el Señor dio fuerza especial a Elías. Se ajustó el manto al cinturón y corrió delante del carro de Acab hasta la entrada de Jezreel.

"Derramaste abundante lluvia, oh Dios, para refrescar la cansada tierra prometida." Salmo 68:9

Desde las colinas de Galilea; desde las llanuras y valles de Zabulón e Isacar, y desde los montes de Efraín—miles y miles, encontramos en el capítulo anterior, estaban reunidos en las alturas de Carmelo, para decidir la gran cuestión de si Baal o Jehová era Dios. La tarde había cerrado con la derrota decisiva de los sacerdotes fenicios; y Jehová, por los fuertes gritos de la sobrecogida multitud, había sido reconocido y confesado como el Dios de Israel. A consecuencia de esta pública renuncia del culto a Baal, y de este igualmente solemne y público reconocimiento del Dios de sus padres, Elías siente que ahora puede confiadamente esperar el levantamiento de la sequía que por tres años y medio había maldecido la tierra, y el retorno de bendiciones para el pueblo asolado por el hambre.

Los cuerpos de los falsos profetas yacen en siniestros montones insepultos en la margen del Cisón. El rey ha subido, entre las arboladas pendientes del monte, con sus nobles y séquito, a darse un festín después de aquellas horas emocionantes. Las multitudes se ven dispersarse; unos en busca de reposo y refresco, otros en camino hacia sus lejanos hogares. Pero el Profeta siente que su misión aún no está cumplida—un gran desenlace más se requiere para completar el día más memorable de su vida. Dejando el terrible Aceldama en las riberas del río, y echando de nuevo su manto de piel de oveja sobre sus hombros, sube a una porción más alta y apartada de Carmelo, retirada del estruendo tanto de las multitudes como de las tiendas reales de abajo. Desde su altura, la vieja y familiar escena de esterilidad y desolación se ofreció a su mirada—canales sin agua a sus pies; la noted verdura de Carmelo convertida en cenizas—ni una brizna viviente que aliviara la monotonía sosa por kilómetros y kilómetros—hasta donde su visión alcanzaba, la tierra jadeaba por cada poro. Reposo y refresco necesita grandemente, tanto para su cuerpo cansado como para su espíritu agotado. No había probado bocado desde la mañana; y ahora el sol poniente había bajado tras las crestas occidentales del monte. Pero, como su gran Antitipo, "su comida es hacer la voluntad del que le envió, y acabar su obra."

En compañía de un joven asistente, se retira a este lugar apartado a fin de implorar a Jehová, (ahora que se había mostrado a Acab,) que cumpliera su fiel promesa: "Enviaré lluvia sobre la tierra." Bien podría haber alegado la excusa de un cuerpo agotado y sobrecargado para aplazar hasta la mañana siguiente; pero si—como muchos conquistadores terrenales—hubiera dejado de perseguir su victoria, habría afeado la integridad y la grandeza del acto del día. Tanto el rey como el pueblo podrían haberse ido del escenario y perdido la gran lección final. Elías, sin embargo, no vacila jamás. Ya fuera por alguna intuición hecha por revelación especial a su sentido interior—o si, más probablemente, por alguna señal externa, tal como el suave susurro en las copas de los árboles del bosque premonitorio de la tormenta, no podemos afirmar. Pero fue al oír "el sonido de la abundancia de la lluvia" que él mismo subió a su retirado santuario; instruyendo a la vez a su siervo a proseguir a un promontorio o espolón aún más alto del monte, desde el cual pudiera dominar una vista plena de las aguas del Mediterráneo hasta el horizonte lejano.

El sol de aquel largo día ya se había puesto; pero, como sucede en las tardes de Oriente, un brillo radiante se demoraba en montaña, llanura y océano. El cielo aún conservaba el mismo monótono aspecto que había mantenido durante los años de sequía. Sus profundidades azules no se veían empañadas por una sola nube. El gran mar bajo él dormía en plácida serenidad.

Detengámonos un momento en este punto impresionante del relato. ¡Qué lugar de sacrosanta calma después de las emocionantes escenas y el tumulto de aquel día de los días! Vosotros que estáis inmersos en las concurridas vías de la vida—febriles y preocupados por sus ansiedades—desde la mañana hasta la noche vuestros oídos y vuestro espíritu aturdidos con la fuerte marea que nunca baja; ¿sabéis lo que es, cuando la noche va reuniendo sus sombras como en Carmelo, subir a algún oratorio silencioso para estar a solas con Dios, y calmar y refrescar vuestro espíritu en medio de este "sábado del alma"? ¿O vosotros, que, como Elías, podéis haber experimentado, durante el día, algunas eminentes señales de bendición en vuestras empresas mundanas—el fuego descendiendo sobre vuestro sacrificio—vuestros temores frustrados—vuestras más caras esperanzas y deseos realizados—algún golpe exitoso en los negocios—alguna inesperada liberación de ansiedades y contratiempos—la ocurrencia de algún próspero y gozoso suceso en vuestros círculos familiares—juzgáis vuestro santo privilegio y deber, aprovechar la primera oportunidad de reconocer la mano del gracioso Restaurador de todo bien, y del gracioso Libertador de todo mal; subiendo a la silenciosa y solitaria altura de Carmelo, para que, como el Profeta, derraméis vuestra alma en ferviente gratitud—registréis vuestro voto, y ofrezcáis vuestra oblación de acción de gracias?

Hermosa es, en verdad, la HUMILDAD de Elías. Era sin duda el héroe de la hora. Era más verdaderamente Rey a los ojos de Israel que el propio Acab. Como príncipe tenía poder con Dios, y había prevalecido. Las llaves de la Providencia parecían colgar de su cinto—su voz había rasgado los cielos—a su llamada habían descendido las llamas—la espada de fuego había saltado de su vaina de nube, destellando venganza sobre sus enemigos. Si lo hubiera buscado—una procesión triunfal podría haberle llevado, coronado de laureles y enguirnaldado, hasta Jezreel. Los caballerescos cantos y ministriles que dieron la bienvenida al ilustre soberano de la edad precedente, podrían habérsele concedido también a él. Pero ningún pensamiento vanaglorioso empaña el esplendor de la victoria moral. Nunca es más grande, en esta ilustre ocasión, que cuando, pasados los gritos de la multitud, se retira con su siervo a un lugar aislado del monte; proclamando que, por todas las obras de aquel día de renombre, no se arroga alabanza ni gloria para sí, sino que la da toda al Dios cuyo siervo se sentía honrado de ser. Se echó sobre la tierra, y "puso su rostro entre las rodillas."

Apenas reconocemos al hombre; parece por un momento haber perdido su identidad personal. Unas horas antes, era "el Profeta de Fuego"; el relámpago destellando desde su ojo; o, de pie junto al Cisón, un homicida ceñido, la espada brillando en sus manos. Ahora está "revestido de humildad." Audaz y fuerte como un robusto roble de Basán en presencia de la densa multitud humana—inclina su cabeza como un junco en presencia del Señor de los ejércitos. 'Señor', parece decir, 'yo no soy sino polvo y ceniza pecadores. No soy sino un hombre de pasiones semejantes a las de aquella multitud voluble de abajo. No soy sino un vaso, un trozo de barro en la mano del alfarero. ¡No a mí, no a mí, sino a Ti, el Jehová viviente, delante de quien estoy, sea toda la gloria!'

Si podemos imaginarle, en estos primeros momentos de oración, mirando atrás a las largas horas de conflicto que habían terminado en el símbolo milagroso—y procurando, además, en la retrospectiva, dar expresión a un corazón lleno de gratitud—¿no sería, si no en las palabras, al menos en el espíritu del sagrado bardo de su nación: "Cantad a Dios, oh reinos de la tierra—¡oh cantad alabanzas al Señor; al que cabalga sobre los cielos de los cielos, que fueron desde la antigüedad; he aquí, él da su voz, una voz poderosa. Atribuid poder a Dios—su excelencia está sobre Israel, y su poder está en las nubes. ¡Oh Dios, tú eres terrible desde tus santuarios—el Dios de Israel es el que da fuerza y poder a su pueblo. Bendito sea Dios!"

Pero fue con propósitos de ORACIÓN, más que de alabanza, por lo que el Profeta subió las faldas del monte. Mientras él mismo permanece en arrobada súplica, su siervo siete veces consecutivas acude apresurado a la altura superior para traer noticias de la respuesta visible. "Sube ahora", fue el mandato; "mira hacia el mar." Pero seis veces regresó con las extrañas y desalentadoras noticias: "No hay nada." Noble, sin embargo, fue la inquebrantable fe del tisbita—inflexible su confianza en un Dios que oye la oración. No vaciló ni un instante por la incredulidad. Sabía que Jehová no era, como Baal, "un dios dormido o de viaje." Que lo que poco antes había hablado—no solo era "poderoso para hacer", sino que también lo haría. Por tanto, aunque la visión tardaba, la esperó pacientemente. Sabía que "al fin hablará, y no mentirá." Conforme su asistente vuelve, una y otra vez, con el desalentador anuncio, esto solo parece avivar su fe, y fortalecer en él la resolución del viejo luchador de Jaboc: "No te dejaré ir si no me bendices."

Además, no permitiría que esta promesa de Dios ni los indicios precursores de la tormenta—"el sonido de la abundancia de la lluvia"—suplantaran el deber de la súplica. Cuando oyó el susurro en las copas de los árboles—el bajo lamento—el heraldo de la lluvia y la tempestad, podría haber razonado consigo mismo, como muchos siguen inclinados a hacer: '¿Qué necesidad hay de clamar a Jehová, cuando ya oigo el murmullo de su voz? ¿Por qué pedir lluvia, cuando cada copa de árbol está ya confirmando la fiel palabra dada en Sarepta?' ¡Pero cuán diferente actúa él! Estos árboles que se agitan se han hablado poéticamente como tantas campanas que convocan a este solitario adorador a la oración. Ni fue en vano que Elías acudiera a su oratorio del monte. Su siervo observa, revoloteando en el horizonte occidental, una nube minúscula, como la mano de un hombre—para un oriental, habituado a los signos del cielo, una señal fiable de tormenta y lluvia inminentes. Baja corriendo hasta el Profeta en oración con la ansiada noticia. Es suficiente. El Señor ha dado la palabra—está a punto de enviar "una lluvia abundante", para refrescar su heredad "cuando estaba cansada."

Se transmite un urgente mensaje a Acab para que ahorre su carro y se apresure a su distante palacio, antes de que el Cisón se inunde con las cataratas, y los caminos polvorientos se hayan ablandado en arcilla húmeda y tenaz, tornándolos impracticables. Entretanto, nube tras nube se levanta, hasta que el cielo se convierte en una fortaleza ceñuda; y antes de que Elías pueda alcanzar el pabellón real, ¡cada árbol del Monte Carmelo lucha con la tormenta! El monarca ya ha partido, entre lluvia torrencial y viento aullante; pero, más veloces que sus corceles, son los pies del Profeta beduino. ¡Extraño cierre de las caballerescas solemnidades de esta alta asamblea; ver a Elías, con bordón de peregrino y lomos ceñidos—cansado en el cuerpo, pero con espíritu sin quebrantar ni domar—corriendo delante del carro real hasta que divisa la puerta de Jezreel!

Como severo reprensor de la culpa de Acab, había sido llevado hasta ahora a una antipatía involuntaria con su soberano. Pero, a consecuencia de la pública renuncia del rey a la idolatría, y del derrocamiento del culto a Baal, aprovecha la primera oportunidad de mostrar su deferencia y lealtad como súbdito. Quizá había pensamientos gozosos—¡ay!, nunca realizados—que entonces llenaban su alma, respecto a su soberano, que impartían nueva ligereza a sus miembros, y energía a su espíritu. Hubiera sido para él el más noble de los triunfos del día, si Acab se hubiera convertido, desde aquella hora, en un hombre transformado—consagrando el resto de su vida y su reinado a deshacer las fatales influencias de un pasado desdichado; y, mediante el derrocamiento de abominables idolatrías, inaugurando una nueva era de bendiciones para Israel. En efecto, por la naturaleza dúctil e impresionable del rey, podemos suponer razonablemente que las maravillas de aquel día en Carmelo habían, por el momento, hablado a él con poder irresistible—que el Profeta había oído la voz del soberano mezclarse con la del pueblo en la renuncia de los engaños por los que tanto tiempo había estado cautivado, y en la reafirmación de la supremacía del Jehová de Israel.

No obstante, pues, los embates de la tormenta—el viento barriendo la llanura, y los torrentes cayendo sobre su cabeza, empapando sus mechones hirsutos—adelante, con paso elástico y ojo centelleante, corrió el profeta, sin pausar para respirar hasta que el auriga detuvo los caballos frente al palacio real. Aunque probablemente era de estirpe árabe, y con toda la asombrosa resistencia física de su tribu, es casi imposible suponer que, tras los incesantes afanes del largo día, Elías hubiera podido acometer tal empresa, de no haber sido dotado con fuerza sobrenatural. Pero leemos que "la mano del Señor estuvo sobre él." El mismo Dios que le había ceñido de valor moral de la mañana a la noche, le capacitó físicamente para los deberes finales de aquella gran ocasión. Podría hacerseco de las palabras pronunciadas antes por labios gozosos, tras una temporada semejante de liberación y triunfo: "Pasamos por el FUEGO y por el AGUA, pero tú nos sacaste a un lugar espacioso." Acaso nunca, antes ni después, se cumplió la infalible promesa Divina a tan vasta escala: "Como sea tu día, así será tu fuerza."

Si, al hablar de la transacción de este día en el capítulo precedente, contemplamos, en el fuego que descendía del cielo y devoraba el sacrificio, una imagen tenue pero sugerente de la aceptación Divina de una Propiciación más noble—¿no podemos aún más, en estas inundaciones de agua que siguieron—el cielo enviando sus refrescantes lluvias—ver un símbolo impresionante del gran desenlace en la dispensación del evangelio, el descenso del Espíritu Santo; y más especialmente sobre la Iglesia de los últimos días, cuando "la tierra seca se convertirá en manantiales de agua"; mientras que en el propio Elías, postrado en súplica, tenemos al representante de la Iglesia misma, "pidiendo al Señor lluvia en el tiempo de la lluvia tardía"—el Dios de Elías, además, pronunciando el desafío: "Probadme ahora en esto, si no os abriré las ventanas de los cielos y derramaré sobre vosotros bendición hasta que sobreabunde."

Otra enseñanza simbólica también puede recogerse de esta escena, con referencia al trato de Dios con los creyentes individuales. ¿Es su conversión? Es primero el fuego de la convicción; luego las influencias sanadoras, reconfortantes y refrescantes del Espíritu—que aplican el bendito sentido de perdón y perdón por la sangre de la cruz. ¿Es su método de proceder con ellos en sus tiempos de prueba? Consuelo y solaz siguen a la aflicción. Primero el fuego, luego la lluvia; primero la herida, luego la sanidad; primero las llamas del horno ardiente, luego los refrescantes consuelos del Espíritu Santo. Primero la hierba segada, abatida por la guadaña, luego la promesa cumplida: "Descenderá como la lluvia sobre la hierba segada, como aguas que riegan la tierra."

Escuchemos, para concluir, la palabra alentadora: "Levántate, porque hay el sonido de la abundancia de la lluvia." Glad y agradecido debió ser aquel momento para los muchos miles de Israel—cuando la tierra jadeante, que por tres largos años había sufrido en muda agonía, bebió el refrescante torrente de la plenitud de Dios—cuando la verdadera Iglesia, que había visto en aquel cielo de bronce y aquellos surcos de hierro las señales visibles de la maldición Divina—ahora contemplaba los cielos desplegando su negro y tinto rollo, con las gozosas nuevas de que la maldición había sido quitada. ¿Podemos participar de este gozo en un sentido espiritual más elevado? ¿Vemos quitada la maldición del pecado—a Dios propicio? y de la "lluvia" con que está "llenando los estanques", ¿estamos sacando todo lo necesario para nuestras almas sedientas? ¿Podemos decir con el Profeta: "¡Oh Señor, te alabaré—aunque te enojaste conmigo, tu ira se apartó, y me consolaste. He aquí, Dios es mi salvación; confiaré, y no temeré—porque el Señor Jehová es mi fortaleza y mi cántico; él también ha venido a ser mi salvación. Por lo tanto, con gozo sacaremos agua de las fuentes de la salvación"?

Si estamos decayendo y desanimados—si nuestro clamor es: "Mi carne te anhela en tierra seca y sedienta donde no hay agua", repetimos las palabras de Elías: "Levántate, porque hay el sonido de la abundancia de la lluvia." Nuestros privilegios son muchos. El Espíritu de Dios está siempre moviéndose "sobre las copas de las moreras." Las pequeñas nubes se han ido levantando, y copiosas lluvias han caído. Id, como Elías—¡subid al oratorio!—orad para que la nube se extienda, para que se tienda por los cielos. Por ahora quizá tengamos solo las gotas antes del aguacero. Pero habrá "abundancia de lluvia"—"lluvias de bendición", porque la boca del Señor lo ha hablado.

Pero haya también para nosotros una palabra de solemne advertencia. Hay una profunda responsabilidad en aquel "sonido de la abundancia de la lluvia." Si en algún momento de nuestra experiencia individual oyéremos el "susurro en las copas de los árboles", no rechacemos ni descuidemos la voz monitoria: "¡Levántate, arriba!" No hay nadie que no pueda referir temporadas solemnes en que ese susurro se oyó—"la voz del Señor Dios que se paseaba entre los árboles del huerto."

¡Pensad en el pasado! Aquella cama de enfermo fue un susurro de la lluvia que venía—cuando, del largo sueño de una salud ininterrumpida, la conciencia despertó al sentido de la incertidumbre de la vida, y de la posible certeza y prontitud de la muerte. Aquella solemne pérdida fue un susurro entre las copas de los árboles—el lamento y el lamento del torbellino nocturno de la tierra—el súbito ennegrecimiento y embotamiento del cielo azul—¡oh, cuán solemne sonó la voz de advertencia en medio de la quietud de la cámara mortuoria, o de pie junto a la tumba: "¡Levántate!"—dejad atrás el estruendo del mundo—Levántate—preparad vuestro carro—el diluvio de la ira puede estar listo para alcanzaros—"¡Escapa por tu vida!"—puede verdaderamente haber solo un paso entre vosotros y la muerte.

Aquel solemne sermón fue un susurro en las copas de los árboles—¿lo recordáis? Cuando la palabra llegó con poder irresistible—cuando el mensaje (acaso entregado con labios tartamudos) fue como una saeta en la mano del Poderoso, y fue directo a vuestro corazón de corazones? ¡Arriba—al sonido de la abundancia de la lluvia—id, como aquel importuno intercesor de Israel, y no descanséis hasta que la pequeña nube haya cubierto todo el horizonte de vuestro ser, y lluvias de bendición celestial desciendan sobre vuestra alma! Sí, y en medio de vuestra propia vacilante debilidad, como la de la multitud voluble en Carmelo, mirad arriba, a Él—el verdadero Elías—que está intercediendo vuestra causa en el monte de Dios; y en la nube de lluvia que se forma está cumpliendo su propia preciosa promesa: "Y yo rogaré al Padre, y os dará otro Consolador, para que esté con vosotros para siempre."