Elías huye al desierto tras su gran triunfo

«Elías era un hombre sujeto a pasiones semejantes a las nuestras.» Santiago 5:17

Dejamos a Elías en el capítulo anterior como un héroe, realizando proezas de valor y fe sin paralelo. Las palabras que el Redentor pronunciaría más tarde acerca de su gran seguidor parecen aplicarse también a él: «Entre los nacidos de mujer, no hay nadie mayor que Juan.» Como las estrellas en sus cursos, cerca de este mismo río Cisón, habían combatido contra Sísara, así los mismos elementos de la naturaleza fueron puestos al servicio del Profeta: «fuego y granizo» y «tempestuosa tormenta» autenticaban su misión divina. Tras señales tan notables y alentadoras de la presencia y el poder divino, esperamos encontrarlo más campeón de la verdad que nunca; en su carrera indómita, avanzando «de fuerza en fuerza»; la antorcha encendida en el altar de Carmelo ardiendo con creciente brillo mientras él lleva su resplandor entre los hogares y ciudades de Israel. Al ver al hombre audaz y de corazón de león corriendo entre los torrentes de lluvia por el camino de Esdrelón, delante del carro real, con la mente llena de las maravillas del día, casi imaginamos escucharlo exclamar con júbilo: «Dios es el que me ciñe de poder, y hace perfecto mi camino; él hace mis pies como de ciervas, y me mantiene en mis alturas. ¡Vive Jehová, y bendita sea mi roca, y enaltecido sea el Dios de mi salvación!» (Sal. 18:32, 33, 46).

Al detenerse a la puerta de Jezreel, sin duda es con una noble resolución de dar seguimiento a su triunfo al día siguiente. Esperamos ver al caudillo de los ejércitos de Dios recorrer, como otro Jonás, la capital de la revuelta con el mensaje de reprensencia y misericordia divinas: «Oh Israel, tú te has destruido a ti mismo, pero en mí está tu ayuda», confirmando al monarca caprichoso y al pueblo vacilante; y si aún quedaran ceños en frentes que la derrota de ayer ha nublado y humillado, ¿qué importa eso? ¿No estará lista su respuesta? «El Señor [el Jehová viviente] está de mi parte; no temeré lo que el hombre pueda hacerme.» «Ahora sé que el Señor salva a su ungido; lo oirá desde su santo cielo con la fuerza salvadora de su diestra» (Sal. 20:6).

¡Ay! Un nuevo giro dramático, más bien llamémoslo trágico, ocurre de manera inesperada. Este Asael, veloz de pies y poderoso de alma, degenera en un cobarde. Apenas reconocemos al Elías de ayer en el indigno renegado de hoy. En Carmelo había apostado su vida, con gusto y sin una sola vacilación, por la respuesta de fuego. Estos cuchillos y lancetas, que su audaz ironía había afilado, en caso de fracaso le habrían infligido una terrible represalia. Sin embargo, con toda esa certeza ante él, marchó intrépido, en la fuerza del Señor, contra los poderosos. ¡Ahora, cuán distinto! La pobre naturaleza humana se revela. «La torre de David, edificada como arsenal, en la que cuelgan mil escudos y toda clase de armas de hombres valientes», se convierte en un instante en una ruina humillante. Venid y ved lo que son los mejores y más valientes santos de Dios cuando se les deja a solas. «¡Oh Lucero, hijo de la mañana, cómo has caído!»

Repasemos brevemente la narración.

Acab, al llegar a Jezreel, sin demora comunica a su reina la asombrosa noticia del conflicto y la victoria del día: que Elías, con la prueba más irrefutable, ha vindicado su autoridad y establecido la supremacía de Jehová; que su dios ídolo ha sido destronado, sus sacerdotes masacrados, y que el solemne amén y el clamor del pueblo habían ratificado lo ocurrido. El espíritu voluble del monarca, como observamos en el capítulo anterior, no podía menos que haberse impresionado por todo lo que había presenciado; y sin duda albergaría la esperanza de que Jezabel, si no aceptaba el entusiasmo popular, al menos considerara una cuestión de conveniencia política el soslayar sus propios prejuicios por el bien público. Había juzgado mal el temple y la voluntad de su dominante consorte. La tormenta que había estallado sobre Carmelo se reagrupó sobre su frente. Su ira es irreprimible. «¡Cómo! ¡Que el sueño acariciado durante años se disuelva así de golpe en un instante! ¡Que la fe de sus antepasados sea deshonrada y degradada; que sus sacerdotes confesores sean despojados de sus vestiduras sagradas y su sangre derramada como agua! ¡Que su marido y todos sus súbditos sean engañados y vendados, y todo por un fanático mitad hebreo, mitad árabe, defensor de un sistema creyente del viejo mundo, desgastado y debilitado! ¡No! ¡No puede soportarse!»

Y si Acab se atreve a interponerse en este arrebato de frenesí y habla de la doble atestación milagrosa, ella tiene lista su respuesta. La llamada respuesta de fuego no fue sino el truco coronado y exitoso del astuto viejo impostor; la lluvia que cayó por su oración, el mero accidente del clima, un capricho de la naturaleza caprichosa. ¡No, no! Los clamores y los votos de Carmelo, en lo que a su influencia respecta, jamás serán ratificados en el palacio de Jezreel; los cielos pueden cerrarse de nuevo; el hambre puede drenar la vida de la nación, pero de ningún modo serán derribados los altares de Baal. Por todos los dioses de Tiro, el insulto perpetrado por este Profeta de Galaad no quedará impune. ¡La sangre de sus sacerdotes no será llevada sin venganza a las costas de Fenicia! Aquella hora un mensajero es enviado a Elías para confirmar la amenaza: antes de que las sombras de la tarde del día siguiente se extiendan sobre las colinas de Samaria, su vida sería como la vida de los cadáveres esparcidos en las orillas del Cisón.

Y aunque no se afirma con precisión, el desenlace nos deja inferir demasiado claramente el efecto que este estallido produjo en la mente del vacilante y cobarde Acab. Para cuando el huracán de la pasión de su consorte se hubo agotado, ¡ay!, su bondad también se había vuelto como la nube de la mañana y el rocío temprano. La profunda impresión de las respuestas de fuego y lluvia ya estaba borrada de su alma abyecta: su voz ahora es tan fuerte como la de Jezabel denunciando todo el día de milagro y triunfo como un gigantesco fraude; y Elías más que nunca «un perturbador de Israel», un carnicero fanático cuyo reciente hecho de sangre solo puede expiarse con su vida.

¿Cuál fue el resultado de este mensaje amenazador y del súbito cambio de sentimiento en la conducta del Profeta? Bien podríamos haber esperado, por sus antecedentes, que mantuviera un silencio digno, o que enviara a la altiva idólatra una respuesta y reprensencia dignas del embajador del Jehová viviente, un mensaje en el espíritu del que envió un campeón posterior de la fe a la Jezabel de su época: «Ve», dijo Crisóstomo a la persona enviada por la emperatriz Eudoxia con una amenaza de venganza, «ve, dile que solo temo el pecado».

O si esta vil apelación a los temores naturales para inducir una huida indigna hubiera sido por un momento albergada por él, que inmediatamente exorcizara el «pensamiento cobarde» con resoluciones más nobles. Él, que no había retrocedido ni temblado al sostener, en combate singular, contra seiscientos antagonistas; que había desafiado, durante años, la sequía del verano y el frío del invierno, ¿cabía suponer que por un instante vacilaría ante la impotente amenaza de una mujer? ¡Imposible! Y, sin embargo, así es. Paralizado de terror, abrumado y dominado como por alguna tentación repentina, Elías decide huir. «Se levantó y se fue por su vida».

¡Transición dolorosa! Buscamos en vano la nave indómita que, pocas horas antes, vimos sostener su curso triunfante entre las tormentas. Todo lo que ahora podemos discernir es un náufrago desamparado, en medio de un mar oscuro, sin velas ni remos ni timón, a la deriva, sin saber hacia dónde, sin estrella que lo guíe ni voz que lo anime en el yermo desierto de aguas. Acompañado por su siervo, y probablemente al amparo de la noche, atraviesa apresurado las montañas de Samaria; de allí hacia el extremo sur de Judá en dirección al desierto arábigo. Podemos seguirlo en pensamiento, muy lejos de las colinas de Judea, en el amplio valle de tierras altas, o más bien en la llanura ondulante, salpicada de arbustos y de las flores silvestres que marcan la transición de los pastos de Palestina al desierto, señalada también por los antiguos pozos excavados en lo profundo del suelo rocoso, y que llevan en sus bordes de piedra o mármol las huellas de los largos siglos durante los cuales el agua ha sido extraída de sus profundos recovecos. Por fin busca refugio en la ciudad de Beerseba, «el pozo del juramento», el último punto alcanzado por los patriarcas, el último centro de sus rebaños y manadas errantes, donde Abraham plantó la arboleda de liviano y plumoso taray, e invocó «el nombre del Señor, el Dios eterno».

¡Cómo los recuerdos del gran Padre de su nación, tan fragantes en torno a aquel lugar sagrado, debieron reprender su huida cobarde! Debió leer en cada altar derruido la fe del patriarca y la reprensión de su propio espíritu degenerado. Ni se conforma con el refugio que le brindan los muros de Beerseba. Uno de los mejores reyes de Judá (Josafat) empuñaba entonces el cetro de la casa de David; y como Beerseba estaba situada dentro de su territorio, el Profeta fugitivo, con tal garantía de su seguridad, bien podría haberse contentado con permanecer allí. Pero toda su naturaleza parece demoralizada y presa del pánico. Había perdido por igual toda confianza en Dios y toda confianza en el hombre. No puede soportar siquiera la compañía de su siervo, ni permitirle compartir su pesado secreto.

Dejando a su acompañante a su suerte en la ciudad, él mismo se hunde en las profundidades del desierto, el yermo agreste y árido que terminaba al sur con los tremendos desfiladeros y precipicios de Sinaí. Adelante, adelante, adelante, avanza durante un largo y fatigoso día, hasta que el sol se pone sobre las arenas ardientes. No hay cuervos de Querit que lo asistan, ni voces compasivas de Sarepta que lo animen. El viaje, incluso para su cuerpo de hierro, parece excesivo. Con los pies doloridos, gastado por el camino, con la cabeza palpitante y el cerebro febril, se echa al pie de un arbusto de enebro del desierto, uno de esos arbustos de flores blancas familiares a los viajeros en estos lúgubres uadis, y bajo el cual el árabe todavía hoy se cobija del calor del sol y de los vientos nocturnos.

Allí, sobre un duro lecho, yace el desamparado peregrino, murmurando con labios desfallecidos una oración, ¡cuán distinta de la reciente de Carmelo! «Pidió para sí que muriese, y dijo: Basta ya, Jehová, quítame la vida, pues no soy mejor que mis padres.» «¡Basta ya!», es decir, «no necesito ir más lejos, siento que no puedo hallar consuelo; mi vida está amargada por un cruel fracaso; ¿qué puedo esperar, si los milagros de trompeta de Carmelo no convencen? Mi sol se ha puesto tras aquellas lejanas olas del gran mar. Había esperado tener una tumba en Israel, pero “¡Basta ya!”. ¡Dejadme morir sin ataúd, sin sepulcro! ¡Que la arena del desierto sea mi sudario, que los vientos del desierto suspiren y canten mi réquiem!»

En el silencio profundo y espantoso de aquella noche, ¡qué visiones debieron agruparse en torno a su lecho, al recostar su cabeza cansada para dormir! La multitud y los clamores de Carmelo, el fuego descendente, los cielos ennegrecidos, la lluvia refrescante, el rey impresionado, el pueblo exultante, ¡su propia oración! Y luego, estos fantasmas, al desfilar ante él persiguiéndose unos a otros por su cerebro febril, dejan, en este caos de pensamientos, el altar y el sacrificio sobre los que descendió el fuego, en pie solos, solitarios, desolados, abandonados: monumento de su triunfo, memorial de su culpa y vergüenza; y lo peor de todo, ¿no lo aguijonearía como escorpión la reflexión, el pensamiento de los miles gozosos de Israel arrepentido que se habían despertado a su mandato a la esperanza y la fe, abandonados de repente por su caudillo; unos recaídos en el antiguo culto idólatra; otros, si fieles a sus convicciones, entregados sin escudo a la venganza demoníaca de Jezabel, su sangre fluyendo como agua por las calles de Jezreel, llamando en vano en busca de ayuda y sostén al cobarde encogido en el desierto; el credo del palacio, «¡Baal es el Señor!», borrando la noble confesión de Carmelo como la escritura en la arena que la marea creciente borra! ¡Oh, quién envidiaría aquella cabeza inquieta en el desierto de Beerseba! Cada estrella del cielo en Querit solía mirarlo como un ángel de luz. Pero ahora estos cielos son un oscuro pergamino de tinta, escrito con letras de lamentación, duelo y aflicción: tristeza, angustia de espíritu, orgullo herido, fueron aquella noche su amarga porción. La antorcha del «Profeta de fuego» yacía apagada y ennegrecida a sus pies. Un príncipe y un gran hombre en Israel había caído ignominiosamente. «No confiéis en los príncipes, ni en hijo de hombre, en quien no hay ayuda. Sale su aliento, vuelve a la tierra, y en ese mismo día perecen sus pensamientos».

Bien podemos aprender, de esta triste crisis en la historia de Elías, la lección de nuestra propia debilidad y de nuestra dependencia de la gracia de Dios. En la vida divina, muchas veces la época más peligrosa y arriesgada para el creyente es tras una temporada de gran avivamiento, cuando se dice a sí mismo: «Mi monte se mantiene firme». La armadura espiritual se lleva floja, se adormece tras el rubor de la victoria; el río audaz y desbordado, que acabamos de ver dar salto tras salto en cataratas sucesivas, se pierde en las bajas y pantanosas ciénagas de la confianza en sí mismo. En la prosperidad, además, sea ella externa o interna, prosperidad mundanal o prosperidad del alma, o ambas a la vez, el Señor suele poner a prueba a sus siervos favorecidos en tales temporadas, para probar la fuerza y la realidad de su fe.

Así lo hizo con Abraham. Tras una temporada de bendición señalada y sin precedentes, «Dios probó a Abraham»: la muerte de un hijo único y heredero del pacto fue la prueba de fuego. Pero el patriarca resistió la prueba. Salió purificado del horno, poseedor de una herencia más rica de promesas pactadas. Así lo hizo con Pablo. No fuera a ensoberbecerse sobremanera, lo trajo del tercer cielo para soportar la miseria de alguna espina terrenal. Pero también él salió ileso. Su «abofeteo» lo llevó a la oración. Sale del horno, glorificándose en sus flaquezas, exultando en el poder de Cristo y en un interés personal más profundo en las bendiciones de su gracia. Elías había sido así «enaltecido». En su exaltación, había calculado con excesiva confianza en el éxito. Su espíritu naturalmente impetuoso, en la hora del triunfo, no estaría dispuesto a tolerar la oposición cortesana ni a recibir la amenaza y el agravio de un mensaje insultante. Sus fuerzas le fallan justo donde menos lo esperaríamos, ante un apelo al más bajo de los sentimientos de la naturaleza del hombre: el miedo.

A menudo se nos exhorta a «guardarnos de los pecados que nos asedian»; pero una lección distinta se nos trae de la experiencia de Elías. Más bien conviene guardarse de los pecados que menos nos asedian, las brechas en la ciudadela del corazón por las que menos tememos ser vencidos. Si había un pecado, a juzgar por la historia previa del Profeta, por el que fuera menos probable que fuera sorprendido que por otro, era el pecado de la debilidad o de un espíritu cobarde. Dios suele permitir que su pueblo así caiga, para mostrar qué cañas rotas, magulladas y frágiles son en sí mismos. ¡Ah! «cuando pienses que estás firme, mira que no caigas». «No os enaltezcáis, sino temed». Cuando incluso un Sansón, tras rapada su cabellera, se vuelve débil como los demás hombres, ¡qué necesidad tienen los de inferior estatura moral y espiritual, los «Miedosos», los «Poco-Fuertes» y los «Prontos a Tropezar», de recordar que es por gracia que se sostienen! Cuando un poderoso habitante del bosque sucumbe al embate de la tentación, ¡qué necesidad tienen los arbolillos de temblar al lidiar con la tormenta! «Aúlla, oh abeto, porque ha caído el cedro».

Cuidaos de dar ningún paso sin la sanción divina. Si Elías, al enterarse de la ira de Jezabel, hubiera hecho de la oración todavía su refugio, y preguntado con fe sencilla: «Señor, ¿qué quieres que haga?», le habría ahorrado muchas horas amargas y muchas lágrimas. Pero él se constituyó en juez de lo recto, tomó su propia resolución y se entregó a la huida. «Huyó por su vida»; pero al hacerlo, perdió de vista este hilo de oro de consuelo y gozo: que la vida está en la mano de Dios. Ignoró, por el momento, su viejo y glorioso lema, y arrojó la lámpara resplandeciente que hasta entonces había guiado su camino: «¡Vive Jehová, delante de quien estoy!». Hasta entonces, con la docilidad y confianza de un niño, había seguido solo las guías de Dios. Querit, Sarepta, Carmelo eran como otros tantos postes indicadores en el camino de la vida, con la inscripción: «Este es el camino, andad por él». Pero ahora siguió el dictado de sus propios temores cobardes y de su orgullo herido e irritado. ¡Caro pagó la pena de su locura! «Hay camino que al hombre le parece derecho, pero su fin es camino de muerte».

Cuidémonos de no seguir nuestros propios caminos, de no dar ningún paso solemne e importante a menos que sea divinamente respaldado y reconocido. «Reconócelo en todos tus caminos, y él enderezará tus veredas». «Bienaventurado el hombre cuyo poder está en ti, en cuyo corazón están tus caminos». Lot siguió su propio camino: fue a la llanura bien regada, la capital lujosa del valle de Sidim. Se lanzó a ciegas en el mal. Razones carnales solas lo atrajeron allí. Fue resultado de ninguna oración, de ningún impulso divino. Jonás siguió su propio camino; pero no sin impunidad corrió el fugitivo, en ciega locura, de Dios y del deber. Fue arrojado a un mar agitado, dejado como proscrito en una orilla desierta, llevando además la marca de una conciencia herida, un espíritu fomentado de malicia y descontento consigo durante la vida, tememos que hasta la tumba.

Mientras Elías cumplió con empeño e incansablemente la obra que Dios le había encomendado, todo le fue bien. Cuando se detuvo, vaciló, flaqueó, o más bien cuando, en un momento impetuoso, arrojó la más noble oportunidad que profeta alguno tuvo, se encerró en un desierto, se asentó en la inacción, derramando lágrimas innobles bajo un arbusto del yermo, entonces el gran alma y sus propósitos magnánimos se han ido. Se ha vuelto un niño inquieto y quejumbroso, rumiando morbosamente sus esperanzas frustradas. Arroja los remos del deber y la obediencia, sus fuertes y musculosos brazos han dejado de bogar la barca en la que su Dios le había mandado luchar, y ahora está a merced de vientos y olas.

Cuidaos de murmurar bajo la prueba. La oración de Elías en el desierto fue de orgullo, presunción, irritabilidad, impaciencia, malicia: «Basta ya, quítame la vida». Aun cuando su éxito en Carmelo hubiera sido frustrado y contrarrestado por las influencias malas que obraban en la corte de Acab, y una nueva era de persecución se hubiera iniciado en Israel a consecuencia de ello, su deber era la sumisión paciente a la voluntad divina, albergando la humilde confianza y seguridad de que la luz habría de surgir, más tarde o más temprano, de las tinieblas. En vez de esto, pronuncia la oración, de todas, menos justificable para criatura alguna de Dios: «Dejadme morir». Hay circunstancias, en efecto, en que tal oración es permisible, cuando se convierte en noble expresión de fe y esperanza creyentes. Tal fue el caso cuando el gran Apóstol, en subordinación a la voluntad superior que fue siempre su principio rector, hizo la declaración de «un deseo de partir y estar con Cristo, lo cual era mucho mejor», haciendo sin embargo la reserva de que, mientras su Señor tuviera obra para él en la Iglesia en la tierra, permanecería con gusto. La oración de Elías fue del todo distinta. Fue el estallido febril de un momento de pasión. ¡Cuán indulgente y gracioso fue Dios al no tomarlo por su palabra! Si lo hubiera hecho, el Profeta habría muerto bajo una nube, su nombre se habría asociado con la cobardía, su carácter habría sido un ejemplo triste de grandeza que termina en desgracia. Habría perdido la gloriosa escena final de todo: el carro de fuego y la victoria inmortal.

Cada uno de nosotros tiene, o puede aún tener, su día de prueba: enfermedad, pérdida de seres queridos, esperanzas destrozadas, amargas decepciones, deseos contrariados, aguijones y saetas de los lugares menos esperados. ¿Cómo hemos de afrontarlos? ¿Vamos a ceder a un quejumbroso y malhumorado lamentarnos? ¿Diremos: «Estoy cansado de la vida. Ojalá hubiera terminado con toda esta miseria. ¿Qué placer hay en la existencia para este espíritu herido, acosado, abatido?» No, tened ánimo. No es «suficiente». El Señor todavía tiene obra para vosotros. No os toca a vosotros, sino a Él, decirlo, a su tiempo señalado, como lo dijo a Ezequías: «Morirás, y no vivirirás». Si alguna vez hemos sido culpables de pronunciar una oración tan temeraria como la de Elías, «quítame la vida», demos gracias a que Dios no nos ha concedido el cumplimiento de nuestro propio deseo, la ratificación de nuestro propio anhelo, y que nos ha dejado morir sin preparación y sin estar apercibidos.

Pero no debemos cerrar este capítulo pintando al Profeta en su desierto, despojado de toda esperanza o fe, sin relicto alguno de su antiguo yo. Su vida espiritual pudo, por el momento, haberse reducido a una chispa, pero la chispa estaba allí, y su Dios aún la avivará en llama. Aun en su expresión quejumbrosa y malhumorada, mientras yace bajo aquel enebro, ora. Aun en el lejano desierto no ha olvidado, ¡oh, cómo podría olvidarlo!, a aquel UNO que durante años había sido su todopoderoso Protector, Guía y Amigo. «¡Basta ya, oh Señor!», «¡Señor!». «Mi carne», parece decir, «te anhela en tierra seca y sedienta donde no hay agua». «Como el ciervo brama por las corrientes de las aguas, así te anhela mi alma, oh Dios». «¡Basta ya!». «El hombre me ha engañado, las esperanzas y expectativas terrenales han resultado ser como el espejismo de este desierto; “¡Basta ya, Señor!”, me vuelvo a ti».

Sí, dejemos a Elías en aquel lecho prosternado de indigno destierro, pero aun mezclando acentos de mal humor con acentos de oración. Esta pobre flor abatida parece, en el instante de su humillación, volverse hacia el Gran Sol. ¡Levántate, Profeta del desierto! Tu Dios aún tiene para ti un noble destino por cumplir. Tu futuro está en sus manos. No digas, en tu orgullo ciego y decepcionado: «¡Basta ya!». Deja que Él lleve a cabo su propio plan de sabiduría infinita. ¡Levántate! Aún tienes mucho que hacer, osar y sufrir por su causa. Él aún tornará tu luto en baile, te quitará el cilicio y te ceñirá de alegría. ¡Levántate! Toma tu antorcha con su llama agonizante: el Dios que te la dio, aún la ha de reavivar, y hacer que miles bendigan tanto a Él como a ti por su luz inmortal. Viene el día en que dirás: «¡Basta ya!», pero no hasta que, acabada tu obra, el carro y los caballos de fuego estén esperando dispuestos para llevarte a tu eterna recompensa.