La compasión y divinidad de Cristo en Naín

No necesitamos detenernos en el desenlace. En otros casos, la intervención y el poder sanador del Salvador son implorados con insistencia. Hay una excepción singular en el presente caso. Ninguna voz le ruega que realice el milagro. La multitud guarda silencio. La viuda en duelo está demasiado absorta en su propio dolor para advertir la presencia del Profeta de Nazaret. Además, a pesar de sus demás obras milagrosas, aún no había resucitado a ningún muerto; de modo que aun si ella hubiera conocido, o quizá presenciado personalmente, su capacidad de sanar enfermos y curar a los dolientes, jamás habría imaginado que tuviera poder para revocar la sentencia irrevocable y abrir aquellas puertas de la muerte que, durante novecientos años (desde los tiempos de Eliseo), habían estado cerradas a todo milagro.

Sin alarde ni ostentación, el divino Redentor entra en medio de la multitud. Pero observad: primero susurra al oído que más lo necesitaba la palabra bálsamo de consuelo: «No llores.» Y aun cuando está a punto de pronunciarse la palabra de poder (aquella palabra que ha de llamar de vuelta a un alma desde la región de los espíritus), todo se hace en silencio discreto. En silencio toca el féretro —en silencio hace señal a los portadores para que se detengan; y, como las dos multitudes que se encuentran se han fundido ya en una sola —en medio del mismo recogido silencio impresionante— lanza sobre el muerto envuelto en su sábana la citación omnipotente: «¡JOVEN, LEVÁNTATE!» Los pulsos de la vida vuelven a latir misteriosamente —una voz conocida vuelve a llegar a los oídos de una madre. ¡Oh, quién quisiera turbar la conmovedora sencillez del relato inspirado intentando retratar las ardientes lágrimas de asombro, de amor y de alabanza que ruedan por estas mejillas tristes y surcadas, cuando, en las sencillas palabras del texto, «se lo entregaron a su madre»!

Hemos oído hablar del gozo que produce la aparición repentina del joven marinero en su cabaña natal, muchos años después de que aquella que más le había amado no pensara ya en su hijo sino como en una tumba acuática, con los restos de su navío arrojados a lejanas costas. Hemos oído del soldado que regresa al hogar perdido tiempo ha, cuando sus hijos solían hablar de la tumba de su padre en el lejano Oriente, con las palmeras y la hierba frondosa meciéndose sobre ella; y podemos imaginar el gozo cuando el triste sueño de años se trocó, y él se presentó vivo ante ellos, abrazándolos uno por uno. ¡Cuál no sería el gozo de esta madre hebrea, cuando un Salvador bondadoso le concedió un nuevo plazo de una existencia tan preciada; y, al regresar, sosteniendo aquella mano que nunca pensó volver a estrechar en la tierra, exclamaba: «¡Este mi hijo estaba muerto, y ha vuelto a la vida! ¡Estaba perdido, y ha sido hallado!»

Recojamos de este sugerente relato algunas verdades y reflexiones prácticas.

I. Tenemos aquí UNA ATTESTACIÓN DE LA DIVINIDAD DEL SALVADOR.

Hay en la Escritura otros ejemplos de individuos resucitados de entre los muertos. Tenemos a Elías, en Sarepta, resucitando al hijo de otra viuda —a Eliseo resucitando al hijo de la sunamita —a Pedro resucitando a la joven Tabita. Pero todos estos casos se realizaron de manera permisiva, por mero poder delegado. Estos hombres santos asaltaron a la muerte en su fortaleza de hierro; pero no con armas propias. Su lenguaje fue o bien «Así dice el Señor», o bien «En el nombre de Jesucristo de Nazaret» (Hechos 3:6). Repudiaban y rechazaban la idea de cualquier capacidad propia inherente sobre la vida —cualquier usurpación de la prerrogativa divina. Actuaban solo como siervos. Pero aquí no hay reconocimiento alguno de poder derivado. «Como hijo sobre su propia casa», Cristo emite el mandato de una Omnipotencia sin freno: «Joven, a ti te lo digo.»

¡Oh, bienaventurada seguridad! de que aquel Ser a quien debo toda bendición que disfruto —toda esperanza para el tiempo y para la eternidad— que fue clavado por mí en la amarga cruz, y por mí cerró sus ojos en un sueño de muerte, tuvo la infinita Deidad en unión misteriosa con una humanidad sufriente, doliente, llena de aflicción y herida de muerte; y, ahora que está sobre el trono, y «todo poder le ha sido dado en el cielo y en la tierra», que nada puede resistir sus mandatos, nada puede frustrar sus designios y propósitos. No hay mal que su poder no pueda apartar, no hay calamidad que no pueda evitar, si así lo quiere. El «A TI TE LO DIGO» que pronunció sobre el féretro en Naín es su fórmula omnipotente PARA todos los tiempos y EN todos los tiempos. Él habla, y es hecho.

II. Aprendamos LA TERNURA Y COMPASIÓN DE CRISTO COMO HOMBRE.

Es notable observar, en los acontecimientos más destacados del ministerio público de nuestro Señor, cómo las manifestaciones de su Humanidad y de su Deidad van juntas. Suele haber una exhibición conjunta de majestad y ternura, que proclama que, mientras es Dios, es sin embargo «un hermano» —mientras es hermano, es sin embargo «Dios».

Es el caso aquí. Acabamos de señalar las pruebas inequívocas de que Aquel que detiene a aquella multitud que llora es en verdad Divino. La omnisciencia le trajo hasta allí —el acto de omnipotencia demuestra su deidad ante los ojos de los espectadores.

Pero Él es más que esto. Su mirada de compasión —su lágrima de simpatía— proclaman que, en aquel mismo pecho donde reside el poder de la Deidad, late también toda la ternura del afecto humano. Observemos: fue la vista del dolor (la contemplación de la miseria humana) lo que conmovió hasta sus profundidades aquel Corazón de los corazones. Parecería como si no pudiera contemplar el dolor humano sin que ese dolor se volviera suyo. En el caso semejante de Lázaro, no fue el amargo pensamiento de un amigo perdido y muerto lo que abrió el manantial de sus propias lágrimas. No podía ser así; pues cuatro días antes había hablado, con serena compostura, de aquella partida; y cuando estuvo en el cementerio, sabía que, en pocos momentos, la víctima de la muerte volvería a encender sus ojos con vivo resplandor. En Betania (como aquí en Naín), fue simplemente el espectáculo del sufrimiento humano lo que hizo su irresistible llamamiento a su naturaleza emocional. La Vara de la compasión humana tocó la Roca de los Siglos, y las corrientes de ternura brotaron. «Cuando Jesús vio a María llorar, y a los judíos que habían venido con ella llorar —JESÚS LLORÓ.» «Cuando el Señor vio» a esta pobre viuda —«se conmovió de compasión por ella.» Él oye su amargo y desgarrador llanto en medio de los dolientes; y, como ya observamos —pues es digno de notarse— pronuncia la palabra suave y solidaria antes de pronunciar el mandato divino.

Tampoco deberíamos pasar por alto el hecho de que solo pronunció una palabra. Esto revela un rasgo exquisito y conmovedor de la humanidad del Salvador. Da testimonio de cuán intensamente delicada y sensible, así como verdadera, era aquella humanidad. Cuando encontramos a un doliente tras una prueba severa, nos retraemos del encuentro; acaso contentos cuando termina la triste y temida visita de cortesía. Hay una estudiada reserva al hacer referencia al ser que partió —o, si se hace, es breve —en una palabra pasajera. La presión de la mano expresa a menudo lo que los labios rehusan pronunciar. En aquel conmovedor cuadro del dolor patriarcal, los amigos y dolientes de Job se sentaron siete días a su lado, y ni una sílaba se pronunció. Así fue aquí con Jesús. Él (incluso Él) no se impone con un largo discurso de simpatía. No hay un pésame prolongado y común. Con una lágrima en el ojo y un sollozo contenido, todo lo que dice es: «No llores.»

Fue lo mismo, después, con María en Betania. Ni siquiera hubo la una palabra —nada sino las significativas LÁGRIMAS.

He aquí, pues, la hermosa y conmovedora simpatía de un compañero de duelo —«el Hermano nacido para la adversidad.» «Cuando el Señor la vio, su corazón se conmovió de compasión.» Hemos visto que aquella mujer que lloraba, desamparada, no carecía de otros amigos que también sufrían. Su caso parecía ser notorio. Muchos salieron a mezclar sus lágrimas con las suyas. Pero la simpatía de todos estos solo podía llegar hasta cierto punto. No cabía esperar que entraran en las particularidades de su dolor. La simpatía humana es, en el mejor de los casos, imperfecta; a veces egoísta, siempre finita y pasajera. No así la simpatía de Aquel que acababa de unirse a la procesión fúnebre. Él podía decir, como nadie más: «Conozco tus dolores» (Éx. 3:7).

La simpatía del amigo más amable de la tierra conoce un límite —la de Jesús no conoce ninguno. ¿Quién sabe si, en aquella tierna expresión de sentimiento, y en la profunda compasión que la dictó, el Hijo del Hombre, el Nacido de la Virgen, no tenía en mente a otra «Madre», cuya hora de duelo semejante se acercaba ya; cuando su propia muerte habría de ser «la espada» que habría de «traspasar su alma» (Luc. 2)?

«No llores» —a menudo es un arresto poco amable que el hombre impone a la sacralidad del dolor humano, como si fuera indigno llorar lágrimas que Cristo lloró antes que nosotros. Pero Él (el gran Salvador), que vino a secar inundaciones más terribles de dolor, pudo, en su compasiva ternura, pronunciar su propia palabra calmante. Aquella hora fue prenda y anuncio de un tiempo más dichoso, cuando, en un mundo sin dolor, «Dios enjugará toda LÁGRIMA de todos los rostros».