La espada que no se apartó de la casa de David

«La espada» que «nunca jamás se apartaría de su casa» estaba ahora desenvainada; y fue la mano de su propio hijo la primera en sacarla de su vaina. La defección de Ahitofel—el más sabio y astuto de los líderes políticos—y su confabulación con Absalón, tenía su explicación en la deshonra familiar entrañada en el crimen contra su nieta Betsabé; mientras que las mismas «piedras» arrojadas por Simei recordarían al gran transgresor la muerte peculiar que, por las leyes de su país, su culpa carmesí entrañaba, y que sin duda solo su posición regia había evitado. La conciencia escribía contra él cosas amargas.

Otros, sus súbditos aún confiados, pudieron asombrarse de este súbito revés de fortuna; pero David mismo no se asombró. Acaso había tenido a menudo una lúgubre premonición de la hora presente. Más bien tenía motivo de maravillarse de por qué su Dios había demorado tanto la merecida retribución. El Ser que había ofendido solo le mostraba, «con cosas terribles en justicia», que Él «no es hombre, para que mienta.» Mientras el anciano monarca subía apresurado estas laderas—cuando contemplaba su propio atuendo de cilicio, y escuchaba el fuerte lamento de su pueblo que despertaba todos los ecos del monte—cuando miraba atrás, hacia la ciudad y el palacio que habían sido escenario de su agravado crimen, la tremenda amonestación debió, como una campana fúnebre, haber retumbado en sus oídos: «¡ten por cierto que tu pecado te hallará!»

«No habléis», parece decir, «de retener el Arca. Restituídla a su santo reposo. Si el Dios que ahora juzga con justo juicio ha resuelto hacerme volver, lo hará con independencia de toda instrumentalidad externa semejante. Estoy en sus manos. No descenderé a una estrategia deshonrosa, ni a las artes de la vil conveniencia. Quizá vea mi amada Jerusalén una vez más. A menudo me ha restaurado en el pasado, y me ha conducido por sendas de justicia; y puede hacerlo aún; puede todavía convertir mi luto en danza—quitar mi cilicio y ceñirme de alegría—pueda yo aún alabarle con címbalo sonoro y salterio.»

«Por otra parte, si me ha olvidado; si ha resuelto dejarme perecer en el destierro—todo lo merezco, y a todo me someteré. Si he de cruzar aquel Jordán hacia mi sepulcro—si soy dejado como cierva desolada y jadeante entre los montes de Galaad, suspirando en vano por los arroyos de Sion, no murmuraré, no osaré murmurar. Mi castigo puede ser mayor de lo que puedo soportar, pero no es mayor de lo que merezco. Aquel que «calma el estruendo de los mares, el estruendo de sus olas, y el tumulto de los pueblos», puede en su tiempo pronunciar el mandato: «¡Calla, enmudece!» «Soportaré la indignación del Señor, porque he pecado contra Él, hasta que Él defienda mi causa y ejecute el juicio por mí!»

Adelante avanza la fúnebre comitiva, desde la cima del monte, por las laderas ondulantes, y a través de las salvajes y escabrosas rocas calizas, con los montes de Moab y Galaad demarcando el horizonte. Jerusalén, con todos sus sagrados recuerdos y sus esplendores principescos, se cambia por «una tierra seca y sedienta, donde no hay agua».

Al recoger algunas LECCIONES PRÁCTICAS de este «Recuerdo del monte de los Olivos», aprendamos—