La vanidad de las cosas terrenales y la resignación del creyente

1. La naturaleza insatisfactoria de todas las cosas terrenales. Este, hallamos, es el tema de la especial meditación de David en aquel Salmo (39), que evidentemente fue compuesto, junto con otros, al retrospectar los luctuosos incidentes de su huida: «Ciertamente todo hombre, en su mejor estado, es enteramente vanidad. Ciertamente todo hombre anda en una apariencia vana—ciertamente se inquitan en vano—amontona riquezas, y no sabe quién las recogerá.» He aquí el resultado de todas las guerras y campañas de este gran hombre, de toda su diplomacia y su arte de gobernar, de todos sus esfuerzos por la consolidación de su imperio, el embellecimiento de su capital, la prosperidad de su pueblo.

«Todo era vanidad.» En una breve hora el sueño se había desvanecido. Era una pantomima—«una apariencia vana.» Había estado «amontonando riquezas», acumulando costosos materiales en su palacio—iban a ser «recogidos» por un hijo ingrato, y a caer en manos de partisanos viles y sin escrúpulos. ¡Qué retribución por su trabajo! ¡Qué burla del boato del pasado, y de las brillantes esperanzas que había abrigado para el futuro! Podía asumir el epitafio, sobre esta imitación de la verdadera vida, escrito en una edad posterior: «La apariencia» (o como significa esa palabra, «el drama cambiante») «de este mundo pasa.»

¿Y era el caso de David uno singular o excepcional? ¡Ay! no. Cada día hace nuevas revelaciones de la «apariencia vana»; y escribe la vieja «suma de todo el asunto»: «Esto también es vanidad.» Un hombre «amontonando riquezas»—pero es una pirámide de oro, erigida sobre sus propias esperanzas muertas y arruinadas.

Uno ha trabajado toda una vida. Las riquezas codiciadas han llegado al fin—casas y tierras y carruajes y lujo—todo se ha realizado. Pero es «una apariencia vana». La enfermedad sobreviene inesperadamente—no tiene salud, ni ánimo para disfrutarlas—las riquezas están ahí, pero el sabor se ha ido. Otro ha trabajado con igual éxito. Tenía un hijo amado, digno del todo de heredar su riqueza; pero, a la hora que menos soñaba, el paso del temible mensajero se escuchó en la puerta, y el objeto de sus más entrañables expectativas es llevado a la última morada. ¿Qué son ahora para él los largos, fatigosos y afanosos años del pasado? Su oro es pobre aleación bastarda; esa fortuna amasada pasa a un pariente desconocido o lejano en quien no siente interés. Es de nuevo «la apariencia vana»—el «castillo de filigrana de escarcha» que surge en una noche y perece con el sol del alba—«amontona riquezas, y no sabe quién las recogerá» (Sal. 39:6). ¡Sí! hay muchos corazones rotos y tristes que estarán dispuestos a suscribir esta experiencia como propia—quienes, en el recuerdo de esperanzas frustradas, de planes decepcionados, de amistades perdidas, de duelos dolorosos, dirán que el mundo no es la cosa alegre, festiva y feliz que muchos suponen. Ojalá que, en medio de esta constante experiencia de su vanidad e insatisfactoriedad, pudiéramos adoptar las palabras de David en aquel mismo Salmo como nuestro lema habitual—templarían los goces de la prosperidad, reconciliarían con la amargura de la adversidad, manteniéndonos presentes que esta tierra mudable y engañosa no es nuestro hogar: «Forastero soy ante ti, y peregrino, como todos mis padres fueron!»

2. Aprendamos a continuación, del ejemplo del fugitivo real, la lección de RESIGNACIÓN bajo la aflicción, de paciencia bajo las injurias, y de humilde y filial confianza en Dios. En medio de oscuras providencias, busquemos no tener deseo ni voluntad propios; sin reproches ni calumnias contra la fidelidad divina. Algunos podrán estar dispuestos a pensar que aun ante los ojos de David podría haber habido lugar para tales murmuraciones, y que la sinceridad de su arrepentimiento, años atrás, podría haberle eximido del juicio presente. Él mismo podría haberlo pensado. «Es duro para mí», podría haber sido su reflexión íntima, si no la expresión de sus labios, «afrontar este viento huracanado en mi vejez. Después de una vida de devoción al Dios de Israel; después de procurar cumplir, tan fielmente como pude, mis deberes como su siervo ungido, el rey de su pueblo del pacto, y el cantor de su Iglesia—¡duro es que me arrebaten el arpa de la mano, o la dejen colgada muda y sin tono en mi palacio de cedros, y que se me expulse como desterrado y errante a tierra extranjera!»

Pero ningún tal razonamiento sale de sus labios. De todos los Salmos que jamás cantó, este «salmo viviente» fue uno de los más sublimes—cuando sube el monte de los Olivos, llorando y descalzo, y con todo tan humilde, desinteresado, generoso, sumiso, resignado—«no devolviendo mal por mal, ni insulto por insulto, sino por el contrario, bendiciendo».