La fidelidad que Dios pide en lo poco y en lo mucho

«¡Bien hecho, buen siervo y fiel! Has sido fiel en lo poco; te pondré sobre lo mucho. ¡Ven y comparte el gozo de tu Señor!» Mateo 25:21

No se puede dar a ninguna vida un elogio mayor que decir que ha sido fiel. Nadie podría pedir un epitafio más noble que las sencillas palabras: «Fue fiel». Esta será la commendación que se dará en el gran día de la cuenta a quienes hayan sacado el mayor provecho de sus talentos: «Has sido fiel en lo poco». La fidelidad debería ser, por tanto, el objetivo de toda nuestra vida. No son las grandes cosas lo que Dios espera o requiere de nosotros, a menos que nos haya dado grandes dones y oportunidades; todo lo que requiere es fidelidad. Nos da ciertos talentos, nos pone en ciertas relaciones, nos asigna ciertos deberes, y luego nos pide que seamos fieles, y nada más. El hombre con dones comunes y pequeñas oportunidades no se espera que haga las grandes cosas que se exigen al hombre con talentos brillantes y grandes oportunidades. Deberíamos grabar profundamente en nuestra mente esta verdad: Dios no pide a nadie nada más que sencilla fidelidad.

La fidelidad no es la misma en dos personas cualesquiera. En el hombre que tiene cinco talentos debe haber mucho más fruto para alcanzar la medida de la fidelidad que en el que tiene solo dos talentos. La fidelidad es simplemente ser fiel a Dios y sacar el mayor provecho de la vida. De quienes han recibido poco, solo poco se requiere; donde se ha recibido mucho, mucho se requiere. Nunca se exige a nadie nada imposible ni irrazonable. Si somos simplemente fieles, agradaremos a Dios.

Jesús dijo de María, después de su acto de amor, cuando los hombres murmuraban contra ella: «¡Ella ha hecho lo que podía!» Marcos 14:7. ¿Qué había hecho? Muy poco, diríamos. Ella amaba a Jesús de manera verdadera y profunda. Entonces trajo un frasco de perfume precioso, rompió el frasco y derramó el sagrado nardo sobre los pies cansados de su Señor, esos pies que pronto serían clavados en la cruz. Esa era una de las formas en que en aquellos días se mostraba el amor y el honor.

¿Qué bien hizo? Esa fue la pregunta que los discípulos se hacían. Sabemos que consoló maravillosamente el corazón afligido del Salvador. En medio de un odio casi universal, he aquí uno de sus amigos que aún creía en Él. En medio de una enemistad rabiosa, he aquí uno que le amaba sinceramente. Mientras otras manos tejían una corona de espinas para su frente, y otros aún forjaban crueles clavos para atravesar sus pies, las manos de María derramaban perfume sobre su cabeza y bañaban sus pies con el nardo. ¿Quién dirá que el acto de María no hizo ningún bien? No podemos saber cuánto bendijo el dulce, puro y leal amor de María a nuestro Salvador sufriente en su amarga angustia. Parecía una pequeña cosa; pero pequeña como fue, dio al corazón de Jesús un estremecimiento de gozo que le hizo más fuerte para todos los días oscuros y terribles que siguieron, y para aquel el más negro y terrible de todos, cuando colgó en la cruz.

No llamemos «pequeña» a ninguna cosa que dé consuelo, fuerza, valor o aliento a un corazón que lucha. Un apretón de manos amable, cuando la desesperación envolvía un alma en pliegues de tiniebla y la empujaba a la locura, salvó una vida del suicidio. Una palabra de simpatía, cuando alguien estaba a punto de ceder a una tentación que habría dejado vergüenza, deshonor y ruina, rescató un alma y la salvó para la pureza, la belleza y el cielo. No sabemos qué es pequeño. Lo que a nosotros nos parece tan reducido como para ser casi insignificante, puede tener consecuencias infinitas y eternas, cuando en el juicio se recoja toda su cosecha de resultados. «Ella ha hecho lo que podía». Ese fue un elogio bendito para María. Eso es todo lo que Cristo pide a cualquiera de nosotros: simplemente lo mejor que podamos hacer. Él nunca nos pide nada que no podamos hacer.

Pero no olvidemos que nuestro Maestro siempre espera y requiere de cada uno de nosotros lo que podemos hacer, todo lo que podemos hacer. La fidelidad como medida de lo exigido no es una almohada para la pereza. No es un rebajar las obligaciones a un nivel bajo para hacer la vida fácil. La fidelidad es un padrón elevado. «Ella ha hecho lo que podía» es la más alta commendación que labio alguno pueda pronunciar. Significaba que, con sus recursos, María no podría haber hecho nada mejor en aquella hora, nada que hubiera significado más para su Señor y Amigo. El hombre del un talento, que no hizo uso de su talento, guardándolo en un pañuelo, no recibió la commendación de «¡Siervo fiel!». No había hecho nada con su vida, y perdió todo lo que tenía. No usar lo que tenemos es perderlo. Las estrellas del cielo se pudrirían, dice alguien, si no se movieran. Menos que nuestro mejor es infidelidad. Con toda la paciencia de Cristo, Él sí requiere de nosotros nuestro mejor.

Esta ley divina de la fidelidad se aplica a toda vocación de la vida y a toda clase de trabajo. Algunas personas tratan de hacer una separación entre las cosas sagradas y las seculares, como si la religión solo se aplicara a una parte de la vida del hombre. Pero hay una cualidad moral en todo lo que un ser moral hace. El juicio de Dios abarcará no solo los actos específicamente religiosos, sino también todo lo que pertenece al negocio o al oficio de cada uno.

Un joven ministro fue a visitar a uno de sus miembros, que era zapatero. Lo encontró ocupado en su trabajo y se sentó en su taller para conversar. «Me alegra ver a hombres que pueden usar la más humilde vocación para la gloria de Dios, como tú lo haces», dijo el ministro, según avanzaba la conversación. El zapatero respondió diciendo que en este ancho mundo no existía tal cosa como una vocación humilde. «Tú eres un ministro del evangelio, por la gracia de Dios. Yo soy zapatero, por la gracia de Dios. Si hago buenos zapatos, seré tan aprobado delante de Dios como tú por ser un pastor fiel. Todo trabajo es noble y honorable».

Continuó diciendo que el ministro llevaría al juicio una muestra justa de los sermones que había predicado, y él, el zapatero, llevaría una muestra justa de los zapatos que había hecho. Ambos serían juzgados por la calidad de su obra. La bondad es bondad, ya sea que la encuentres en el dueño del molino o en un obrero del molino. El viejo zapatero recogió un par de zapatos que habían dejado para remendar. «Si ese niño se resfriara algún día y cogiera neumonía, su padre, que es pobre, tendría que pagar la cuenta del médico, y podría perder al niño. Propongo remendar los zapatos como si mi salvación dependiera de ello. No puedo, como hijo de Dios y con esperanza de cielo, permitirme poner un trabajo deficiente en esa labor, pues mucho depende de ello. No me gustaría encontrarme con ese niño allá arriba y que me dijera que murió porque yo no fui un zapatero fiel. ¿Crees que es humilde una vocación que trata con la salud y la vida de nuestros semejantes?»

Un hombre es plomero. Alguien dice: «La religión no tiene nada que ver con la plomería». Pero en realidad tiene mucho que ver. La salud de una familia depende en gran parte de la calidad de la plomería de su casa. Si es defectuosa, y la fiebre tifoidea o la difteria se introducen en el hogar feliz, causando sufrimiento y quizá la muerte, ¿no tomará Dios en cuenta la negligencia del plomero? No importa cuán buen hombre sea, cuán consecuente en su vida y su carácter, cuán fervoroso en su servicio cristiano: ha sido infiel en el negocio de su vida, y ha traído desastre sobre un hogar.

O un hombre es albañil. Al construir las chimeneas de una casa, es descuidado en un punto, cerca del extremo de una viga de madera, y no hace su obra perfectamente segura. Una noche, años después, se oye un grito de «¡fuego!» en la casa, y en el terror y la confusión se pierde la vida de un niño. El origen del fuego fue una chimenea defectuosa. ¿No era responsable el albañil? ¿No debería haber religión en el trabajo del hombre de cuya fidelidad depende la seguridad de nuestras viviendas?

Un fabricante de carruajes usa hierro defectuoso en un eje. La familia usa el carruaje durante años, llevando su preciosa carga sin accidente. Pero un día, al bajar una colina empinada, una de las ruedas golpea una piedra, y con la sacudida el eje se rompe, provocando un grave accidente en el que varias personas resultan heridas. Cuando el hierro se rompió, se descubrió el defecto. ¿No hay lugar para la religión en la fabricación de carruajes? ¿No es el hombre que hace ejes para carruajes el guardián de su hermano?

Podemos aplicar la verdad a la obra de cada hombre y mujer. Uno trabaja en una fábrica, otro en un taller mecánico, otro en una oficina, otro en una tienda, otro en una escuela. Uno es médico, otro abogado, otro comerciante, otro mecánico, otro ministro. Cualquiera que sea nuestra vocación, no podemos ser del todo fieles a Dios si no hacemos nuestra obra lo mejor que podamos. Hacerla con descuido de cualquier manera es hacer mal la obra de Dios. Negligirla es robar a Dios. La obra del universo no está del todo completa sin nuestra parte bien hecha, por pequeña que sea. La fidelidad que Cristo requiere debe llegar a la manera en que el niño aprende sus lecciones y las recita; a la manera en que la modista y el sastre cosen sus costuras; a la manera en que el herrero suelda el hierro y herra el caballo; a la manera en que el carpintero construye su casa; a la manera en que el dependiente describe las mercancías, y las mide y las pesa. «¡Sé fiel!» resuena desde el cielo en cada oído, en cada pequeña porción de obra que estemos haciendo.

Otra aplicación de la lección es la fidelidad en las promesas. Hay personas que hacen promesas con facilidad, pero con la misma facilidad dejan de cumplirlas. Ciertamente debemos vigilar con esmero sobre nosotros mismos en este respecto.

Los padres y los mayores necesitan pensar seriamente en el efecto de no cumplir una promesa hecha a un niño. «Uno de los dolores más agudos de la infancia», dice alguien, «es la desilusión que proviene de las promesas incumplidas. Una promesa hecha con descuido a un niño a menudo será atesorada y tenida por segura durante muchos meses, y cuando al fin no da fruto, el alma del niño recibe una herida que tarda mucho en sanar».

Se cuenta del Dr. Livingstone que una vez había prometido enviar algunos recuerdos desde África a un niño en Inglaterra, y había olvidado hacerlo. El padre del niño le escribía al Dr. Livingstone, y el pequeño añadió una posdata recordándole a su amigo su promesa. El Dr. Livingstone se sintió abrumado de consternación y confusión al leer la posdata. Se apresuró a reparar el agravio que había cometido, y vuelve al asunto una y otra vez, con evidente dolor, diciéndose seguro de que el niño le perdonaría si supiera cuánto había sufrido por su falta. Esta gran ternura en el corazón del gran misionero por no haber cumplido su promesa al niño muestra la nobleza de su naturaleza.

Se cuenta también de Sir William Napier que, paseando un día por el campo, se encontró con una niña en gran aflicción por la ruptura de un tazón que había llevado. La consoló diciéndole que le daría seis peniques para comprar otro tazón. Pero descubrió que no tenía dinero, ni siquiera seis peniques, en el bolsillo. Entonces prometió encontrarse con la niña al día siguiente, a la misma hora y en el mismo lugar, y llevarle el dinero. La niña se fue muy feliz. Cuando Sir William llegó a casa, sin embargo, encontró una invitación a cenar al día siguiente con algunas personas distinguidas a quienes deseaba mucho ver. Pero rechazó la invitación al instante, contando a su familia la promesa que había hecho a la niña y diciendo: «No puedo decepcionarla, pues confió en mí».

Ese es el verdadero espíritu de la fidelidad. Una promesa hecha a un niño, o a la más humilde o indigna de las personas, debe cumplirse, no importa cuán difícil sea hacerlo. Uno de los Salmos da como rasgo del hombre piadoso que, cuando jura, aun para su propio daño, no cambia. «Olvidé por completo mi promesa», dice alguien, como si el olvidarla fuera un pecado mucho menor que el quebrarla a propósito. No tenemos derecho a olvidar ninguna promesa que hagamos a otro. Es cosa noble encontrar a alguien en quien podamos confiar absolutamente, cuya promesa sea tan segura como la salida del sol, cuya palabra más sencilla sea tan buena como su juramento, y que haga justamente lo que dice que hará, en el momento en que dice que lo hará.

Al aprender la lección de la fidelidad, necesitamos entrenarnos en una autodisciplina inquebrantable. Corremos el peligro de ser del todo demasiado indulgentes con nuestras faltas y demasiado tolerantes con nuestros pecados; de hacer demasiado poco de nuestros fracasos, y de no exigirnos cuentas con rigor. La única seguridad está en los hábitos de suma exactitud.

Se cuenta de un joven tenedor de libros que, justo cuando estaba a punto de comenzar sus vacaciones de verano, descubrió un error de ocho centavos en sus cuentas. En vez de irse de vacaciones, el joven se puso a buscar el error. Lo encontró después de dos semanas de búsqueda, perdiendo así todas sus vacaciones. Su victoria sobre sí mismo le hizo para siempre un hombre más fuerte. Si hubiera más de esa autodisciplina, habría menos fracasos y naufragios del carácter.

El juez Tourgee, en uno de sus libros, cuenta de un joven soldado, apenas hacía un mes que había salido de su hogar pacífico, que estaba ahora en la excitación del campo y preguntaba en un susurro tenso, con labios pálidos y temblorosos: «¿Cree que habrá batalla?». Apenas había hablado, cuando una bomba explotó cerca, llevando la muerte a cientos. Más tarde, en la terrible lucha, este valiente muchacho seguía en su puesto. La línea debilitada, sin embargo, vacilaba, y el hermano del muchacho, un veterano anciano, lo vio, y se apartó por un instante de su puesto de deber, y buscó a lo largo de la línea temblorosa al muchacho que amaba como a su propia alma. Cuando sus ojos se posaron en él, aún fiel, puso su mano sobre el hombro del muchacho y dijo: «¡Sé un hombre, John!». La marea de la batalla subió y bajó; y cuando la luna se alzó después de aquel día tumultuoso, sus pálidos rayos brillaron sobre el rostro de John, blanco y frío, tendido donde había estado, sus pies los más adelantados de las pálidas filas hacia el enemigo.

Todos estamos en una batalla que no terminará para nosotros hasta que, a nuestro turno, los rayos de la luna brillen sobre cada uno de nuestros rostros mientras dormimos en el campo. Debemos ser fieles. Entonces, al final, cuando estemos delante de Dios y demos cuenta de lo que hemos hecho, oiremos la palabra aprobadora: «¡Has sido fiel!». Mejor será tener eso al cierre de la vida, «Has sido fiel», que llevar la más brillante corona de la tierra y ser infiel, fallando a Dios.