La gracia preservadora del peregrino hacia Sion

PREFACIO

No fue hasta que hubo transcurrido una porción muy considerable de mi vida que sentí la plena convicción de no ser más que «un extranjero y peregrino sobre la tierra»—y aun ahora resulta una de las circunstancias más asombrosas, en la nueva visión de las cosas que se abren continuamente ante mí, que haya habido tanta ignorancia en mi mente por naturaleza, sobre un asunto que en sí mismo aparece tan sumamente claro y evidente. No es que careciera por completo de la comprensión de que la vida presente formaba un horizonte limitado; pero mis ideas eran como las de la gran masa de personajes no despiertos, que creen como si no creyeran; y que, aunque prontos a confesar en general que el hombre no es más que una criatura destinada a morir, sin embargo, en lo particular, en cuanto a sí mismos, viven como si nunca pensaran morir.

Hago una pausa—en el momento del recogimiento, para mirar atrás sobre el remolino en el que durante tantos años fui arrastrado por la corriente incesante, inconsciente del peligro en el que entonces me movía, e indiferente a lo que veía de la partida súbita de los que me rodeaban, tragados por el vórtice.

¡Poder temible! ¡augusto aun en tus misericordias! ¿Me encuentro ahora seguro al borde, sostenido por una fuerza que no es mía, fuera del alcance de la marea, contemplando la perspectiva solemne de miles aún engolfados? ¿Puedo traer a la mente el peligro pasado y la liberación presente, sin conmoverme de piedad por la muchedumbre irreflexiva, y sin conmoverme de gratitud hacia ti, único Autor de toda misericordia? Siento (¡bendita sea la gracia que la inspira!) el himno naciente de gratitud en mi corazón, mientras la lágrima cae de mis ojos—«Señor, ¿cómo es que te has manifestado a mí, y no al mundo?»

El lector que se digne interesarse en la historia de un pobre viajero a Sion deberá contentarse con admitir estas interrupciones ocasionales en el camino.

Tal vez, hermano mío, consideréis todo esto como paréntesis innecesarios del relato. Pero no lo son para el escritor. La vida de un peregrino, y del Peregrino de Sion en particular, ofrece una perspectiva poco reconfortante en la retrospección. Es como pisar de nuevo grandes extensiones de terreno yermo, espinoso y sin cultivar. Cada pequeño rincón, por tanto, que pueda mirarse con deleite es como la dulce hierba y el arroyo refrescante, aquí y allá apenas hallables en el páramo estéril—y que son, más allá de todo cálculo, preciosos para el viajero.

Si el lector no puede entrar en plena participación con el escritor en estos goces, espera al menos que se le permita conservarlos como otros tantos episodios de la historia. Es posible que, por una afinidad de corazones, algún compañero de camino hacia Sion halle en ellos una armonía de sonido que corresponde a su propio cántico de alabanza; y para él no serán desinteresantes.

Una reflexión, creo, no puede dejar de herir con fuerza la mente agradecida, en el examen de un largo período de naturaleza no despierta, una vez salido de él; y es la propiedad distintiva de la gracia que preserva. Nunca supe, hasta que la gracia me lo enseñó, cuánto debía, y acumulaba continuamente la deuda, durante la temporada de mi irregeneración, a este solo principio—pero ahora, bajo la enseñanza divina, he aprendido algo de esta aritmética espiritual, y puedo entrar en la plena comprensión de lo que el apóstol quiere decir cuando dice: «Guardados en Jesucristo, y llamados.» (Judas 1:1.)

¿Preguntáis qué es eso? La experiencia personal de cada hombre llega a ser el comentarista más verdadero—sin la gracia de la preservación en Jesucristo, jamás podría haber habido un llamamiento a Jesucristo. Calculad, si podéis, cuánto tiempo vivisteis inconscientes de vuestro estado, «sin Dios y sin Cristo en el mundo»—¿y si hubierais sido cortados en el estado terrible de una mente no despierta, irregenerada, dónde habría sido vuestra porción? ¿Y no hubo temporadas de peligro singular, enfermedad, intemperancia, escapes milagrosos, en que la vida pendió como de un hilo sobre una eternidad sin esperanza? ¡Oh! las incontables instancias de preservación en Cristo Jesús, antes de que los redimidos del Señor sean llevados a la comprensión de las cosas divinas que son de Cristo Jesús. ¿No habéis visto al inconsciente niño velado, en todas sus horas indefensas, por la tierna solicitud y el cuidado de su ansioso padre? Tal, e infinitamente más alta, debe ser su preservación de su pueblo, que no solo vela sobre ellos «cada momento, no sea que nadie los dañe», (Isaías 27:3.) sino que, lo que de manera peculiar endulza su misericordia al corazón, vela sobre ellos para bien, aun en aquellos momentos, en los días de su irregeneración, en que «le hacen servir con sus pecados, y le fatigan con sus iniquidades». (Isaías 43:24.)

¿Es esta visión del asunto totalmente infructuosa para el alma que no posee actualmente la gracia? Confío que no. ¿No es cada uno un monumento de misericordia que perdona, mientras continúa en terreno de oración? Y si es preservado en Cristo Jesús, ¿por qué no esperar que pueda haber aún un llamamiento a Cristo Jesús? He pensado a menudo que si la mente más irreflexiva pudiera ser llevada a detenerse en la loca carrera de la insensatez, y plantear al corazón las preguntas: «¿Para qué propósito soy preservado hasta esta hora?—¿y por qué se da otra vez la luz de la mañana a uno que solo vive para abusar de ella?»—un llamamiento tan solemne al corazón, en el momento sereno de la reflexión, si es despertado por la gracia, sería bendecido por la gracia, e induciría un nuevo curso de pensamiento y nuevos principios de conducta en la mente. «¡Cuán espera el Señor para tener piedad de vosotros! y, por tanto, será exaltado para tener misericordia de vosotros; porque el Señor es un Dios de juicio. ¡Bienaventurados todos los que le esperan!» (Isaías 30:18.)

Apenas sé en qué período comenzar mi historia. Toda aquella parte de la vida que transcurrió antes de mi conversión, no puedo contarla en la estimación de vida real. Solo vive, quien vive para la gloria de Dios—todo lo demás no es más que un vacío en la creación. Y si la suma total de mis días se computara bajo esta numeración, solo podría corresponder al carácter de aquel que, siendo regenerado después de haber alcanzado la edad de sesenta años, dispuso que se inscribiera en su lápida—«Aquí yace un anciano de cuatro años de edad».

Solo puedo decir al lector que si desde mi primera comprensión de las cosas divinas debe comenzar el cálculo de mi vida real, tengo solo un breve camino por recorrer. Pero desde esta era desearía datar mi historia.

Cuáles fueron los medios secundarios que el Señor en su providencia se complació en emplear, no es tan interesante para el lector que se le informe, como contemplar su eficacia bajo la gracia. Le bastará saber que, de un celo ardiente semejante al de la generalidad del mundo, por los diversos objetos que atraen la atención en el círculo de la vida, encontré mi mente repentinamente detenida por asuntos de naturaleza más alta; y entre las primeras evidencias de la vida renovada, descubrí dos o tres principios fundamentales que manifestaban el poderoso cambio. Por ejemplo—de ocuparme en un cuidado incesante de las cosas temporales, hallé ahora mi corazón empeñado en perseguir las cosas eternas—y si en algún momento las demandas necesarias e inevitables del mundo irrumpían para apartar mi atención, mi corazón, como la aguja bajo influencia magnética, que no puede desviarse mucho del objeto de su atracción, pronto volvía a su predilecto empeño. Del mismo modo, los afanes de la vida y las decepciones necesarias del actual estado preliminar, que en los días de mi irregeneración operaban con toda su severidad, perdieron ahora su poder, o al menos se aminoraron, ante la gran ansiedad de cuál podría ser mi situación en el mundo venidero. Esto, como el océano, cuyo seno sin límites recibe todos los ríos que en él desembocan, tragó todo menor arroyo de dolor; y una preocupación despierta por «la única cosa necesaria» me hizo olvidar toda otra consideración.

Añadid a esto que había sido sumamente pródigo del tiempo, mientras no conocí su valor; y he estado literalmente enviando a las calles y callejones de la ciudad a invitar a los transeúntes para que me lo quiten de las manos; pero cuando plugo a Dios llamarme por su gracia, hallé cada parte de él tan preciosa que, como el fugitivo homicida que se apresura a la ciudad de refugio, temí cada momento que el adversario me prendiera antes de haber hallado un santuario de su furia. En cuanto recuerdo (y mucha causa tengo de recordar todo lo relacionado con una situación tan crítica) me hallaba en este estado de ánimo cuando mis deseos fueron primero despertados a una indagación tras Sion—y la pregunta brotaba involuntariamente de la plenitud de mi corazón: «¿Quién me mostrará algún bien? Señor, alza sobre mí la luz de tu rostro; y pondrá más gozo en mi corazón que en el tiempo en que abundan el grano, y el vino, y el aceite».

Despierto a una preocupación que nunca antes había experimentado, y llamado continuamente por una voz dentro de mí, que ni los compromisos del placer ni el clamor de los negocios podían del todo sofocar, me encontré, imperceptiblemente por así decirlo, entrado en el camino hacia Sion, dispuesto con avidez a preguntar a cada uno por el camino: «¿Quién me mostrará algún bien?», aunque inconsciente entonces de qué significaba ese bien, o de si había algún medio de alcanzarlo.

Fue en medio de uno de esos momentos sumamente interesantes, cuando mi corazón parecía más que ordinariamente impresionado por la consideración de la importancia de la indagación, y quizá demasiado pronto a recibir el sesgo de cualquier dirección que primero se ofreciera, que vino a mi recuerdo una persona que vivía en el vecindario, que podría ayudarme en mis búsquedas de la felicidad; a quien, para distinguirla, llamaría...