La gran mujer de Sunem y el hijo devuelto a la vida

La historia de la gran mujer de Sunem es una historia encantadora. Ella fue bondadosa con el profeta, mostrándole una hospitalidad muy amable mientras él iba y venía en sus recados proféticos. La pequeña cámara sobre el techo era un lugar de descanso apropiado para el hombre de Dios. Era también un lugar de oración, y la bendición vino sobre el hogar por la intercesión del profeta. La llegada de un pequeño niño a la pareja solitaria trajo gran gozo.

Pero el dolor también llegó. El niño se quedó un tiempo y luego murió de repente. Hay pocos hogares en los que en algún momento no haya muerto un niño pequeño. Muchas madres leen esta tierna historia como si fuera un capítulo de su propia vida. Muchos niños que la leen recuerdan el día en que un hermanito o hermanita yacía muerto en su propia casa. Longfellow dice:

No hay rebaño, por muy cuidado que sea, en que no haya un cordero muerto. No hay hogar, por muy resguardado que esté, que no tenga una silla vacía.

En su primer dolor, la madre pensó en el profeta que había sido tan amigo suyo. En todo lo que hizo, mostró un carácter fuerte y una fe firme. No se derrumbó en su tristeza. El dolor le vino de repente, y siempre es más difícil soportar un dolor repentino que aquel que llega con advertencia y expectativa. Era, además, un dolor especialmente grande, pues este era su único hijo. Sin embargo, con todos estos elementos de especial amargura, la fe de la madre no falló. Parece haber tenido la esperanza de que su hijo le sería devuelto. Al menos confió en Dios en todo el asunto, y acudió a Él de inmediato en busca de consuelo.

¿Por qué fue al hombre de Dios? Cuando estamos en dificultades, en el dolor, es bueno acudir a algún amigo piadoso: pastor, maestro o alguien capaz de darnos simpatía y consejo y de orar por nosotros. No necesitamos ningún sacerdote que se interponga entre nosotros y Dios; pero en tiempos de gran angustia, es bueno contar con una guía humana sabia y amable. No todos pueden ayudarnos en un caso así. Hay quienes han sido divinamente preparados para ser consoladores de otros. Feliz es el hombre o la mujer en el dolor que tiene un amigo que puede ser semejante ayudador.

Eliseo tenía un corazón tierno. Cuando vio a la mujer venir desde lejos, supo que algo andaba mal. No esperó hasta que ella llegara a él y le contara su problema, sino que envió a su siervo a encontrarla en el camino. Así también debemos entrenarnos para simpatizar con otros que están en aflicción. Debemos cultivar la dulzura y la consideración. Algunas personas nunca parecen pensar en los problemas que otros tienen, y así pierden innumerables oportunidades de hacer el bien. El corazón verdadero, sin embargo, reconoce instintivamente el dolor o el hambre del corazón en otros, y de inmediato muestra afecto y bondad.

Eliseo le dijo a su siervo qué decir a la mujer afligida. "¿Va bien?", preguntó. "Va bien", respondió ella. Pero se apresuró hasta que llegó al mismo Eliseo. Por alguna razón no podía abrir su corazón a Giezi. Quizás él era frío y sin simpatía. Su manera podía haber sido áspera y desalentadora. Pero con Eliseo era diferente. La mujer confiaba en él, y en su presencia no había reserva. Así que le contó todo su dolor.

Todos conocemos personas como Giezi, personas a quienes no podemos abrirles el corazón cuando estamos en problemas. En una antigua iglesia se adoptó una regla que prohibía a los ministros tener perros, no fuera que los pobres que llegaban a sus puertas salieran heridos en lugar de alimentados o ayudados. Los cristianos nunca deberían tener sueltos por sus puertas los perros del mal humor, la rudeza y la hosquedad, no fuera que aquellos con dolor o con el corazón abrumado que acuden a ellos, necesitando y anhelando simpatía, salieran heridos o rechazados. Todos los que representan a Cristo deben ser como Él en dulzura y amabilidad de espíritu. Su mismo rostro y manera deberían tener un recibimiento tal que atrajera a los tristes a confiar plenamente en ellos.

La mujer parece haber reprochado al profeta por la bendición que le había llegado por medio de sus oraciones. "¿Pedí yo un hijo a mi señor?" Sus palabras parecen significar que habría sido mejor si ella hubiera permanecido como estaba, sin voz de amor en su hogar, con su corazón sin ser bendecido por el amor, pues entonces no habría tenido el dolor que ahora era tan difícil de soportar. ¡Ella sentía que habría sido mejor no haber tenido al hijo en absoluto, que haberlo recibido y tan pronto habérselo llevado en muerte! Muchas veces personas buenas han sentido lo mismo cuando han aprendido a amar y luego han sido privadas. En su primer dolor les parece que habría sido mejor no haber tenido nunca al amigo, que aprender a amarlo tanto y luego perderlo. Sin embargo, "Es mejor haber amado y perdido que no haber amado jamás".

Somos bendecidos de dos maneras:

El amar nos bendice. Abre y ensancha nuestro corazón y enriquece nuestra vida. Aunque la persona que amamos no permanezca mucho tiempo con nosotros, el amar nos hace bien.

Luego, el dolor nos bendice. El que se lleven a nuestros seres queridos no nos roba la bendición que el amor obró en nosotros. Aunque este niño no hubiera sido restaurado, la madre habría conservado las impresiones y las influencias que el niño, en sus breves y hermosos años, había dejado en su vida.

Si el dueño te prestara "El Ángelus", y colgara en tu sala sólo un día o dos, derramando en tu alma su maravillosa belleza, nunca olvidarías esos días maravillosos en que tuviste "El Ángelus" en tu casa. Ninguna pintura es tan exquisitamente hermosa como la vida de un niño pequeño, y aunque el niño se quede sólo un día o dos y luego sea llevado, ningún padre de corazón verdadero olvida jamás el tiempo que estuvo allí ni pierde las impresiones dejadas por su breve estadía.

"Ya que la rosa debe marchitarse, ¿no amaré la rosa?"

El esfuerzo de Giezi por restaurar al niño fue en vano. Puso el bordón del profeta sobre su rostro, pero no vino vida. Quizás la falla estaba en Giezi. Si él hubiera tenido fe, el milagro podría haberse obrado. Sin embargo, el bordón puede ilustrar las meras formas de la religión. No son nada, a menos que haya fe verdadera en quienes las usan. Uno escribe: "El bordón de Eliseo era un instrumento de primera clase, si estaba en las manos de Eliseo. En la mano de Giezi era sólo un bastón, que valía unos pocos centavos. Así es en todas partes. Unas cuantas piedras del arroyo son armas invencibles de guerra si David las lanza. La simple declaración de la muerte de Cristo es el medio de la conversión de tres mil personas cuando Pedro la presenta. En todas partes, si los medios son consagrados a Dios y usados por hombres consagrados, serán eficaces. Pero las formas de la religión en sí mismas no tienen más valor que el bordón de Eliseo".

Cuando Saladino miró la espada de Ricardo Corazón de León se asombró de que una hoja tan común hubiera obrado tan grandes hazañas. El rey inglés descubrió su brazo y dijo: "No fue la espada la que hizo estas cosas; fue el brazo de Ricardo". Debemos ser instrumentos que el Señor pueda usar, y cuando Él nos ha usado, toda la gloria será Suya. Aun las palabras de la Sagrada Escritura puestas por un maestro o ministro incrédulo o de corazón frío sobre almas muertas, no tendrán más efecto sobre ellas que el bordón del profeta sobre este niño muerto.

Cuando Eliseo mismo llegó a la casa donde estaba el niño muerto, actuó con prontitud y solemnidad. Nota dos cosas que hizo. Primero, oró. Entró en la habitación y cerró la puerta. Nadie sino Dios podía ayudarle, y todos los demás debían quedarse fuera. El cuadro es sugerente: la puerta cerrada, el profeta agonizante, la espera, la importunidad. Luego, el otro acto fue importante: el profeta se tendió sobre el niño. Puso su cuerpo caliente en contacto con la carne fría y muerta del niño. Dios bendice a las almas por medio de otras almas que están calientes con una vida espiritual palpitante. Si queremos tener influencia para ayudar a otros a una mejor experiencia cristiana, debemos permanecer cerca de Dios hasta que nuestro propio corazón esté caliente y encendido.

Un caballero en una joyería miraba algunas gemas. Vio un ópalo que parecía sin brillo y muerto, sin resplandor, sin destello de color. El joyero tomó la piedra en su mano por unos momentos y luego la depositó, y ¡he aquí! todos los colores del arcoíris brillaban en ella. Necesitaba el calor de la mano humana para sacar a relucir su belleza. Así también, hay vidas que necesitan el toque y el calor del amor y la simpatía humanos para avivarlas a la vida.

La mujer fue muy agradecida por la restauración de su hijo a la vida. Hay una historia de una madre escocesa cuyo hijo fue llevado una mañana por un águila, que se elevó alto entre los riscos con el pequeño. Nada podía hacerse; nadie podía escalar los acantilados. La madre entró en su humilde hogar, cerró la puerta y cayó al suelo en agonía de oración. Allí permaneció todo el día. Mientras tanto, un marinero, acostumbrado a trebar los mástiles, subió por el risco, encontró el nido del águila, bajó al bebé y lo llevó a la casa de la madre. Apretando al niño contra su pecho, se apresuró a llevarlo al ministro para entregarlo a Dios, diciendo que Dios le había devuelto al hijo de entre los muertos, y que debía dedicarlo de nuevo a Él antes de abrazarlo. Así fue como actuó esta madre sunamita.