La hipersensibilidad, la zorra que destruye el bien

Por hipersensibilidad entendemos una condición anormal, malsana o hiperactiva de los sentidos físicos, mentales o espirituales. Esta «pequeña zorra» se ve a menudo, y destruye mucho bien. Está siempre despierta, tiene el ojo más vivaz, el sentido más agudo, el olfato más fino y la organización nerviosa más delicada. Por desgracia, frecuenta siempre las mejores viñas. Las vides de crecimiento burdo, follaje tosco y fruto mediocre no suelen ser molestadas por ella; pero las vides más preciadas y las uvas más jugosas rara vez escapan a sus incómodas atenciones.

Los hombres muy capaces, especialmente aquellos que no se han mezclado mucho en las actividades comunes de la vida, suelen ser tachados de irritables o de mal genio, aunque, en realidad, no hacen sino padecer hipersensibilidad.

Hace algún tiempo, deambulábamos entre las bellezas de Rydal Mount, y mientras contemplábamos las aguas brillantes y las grandes cumbres que nos rodeaban, y recorríamos los senderos sombríos por los que Wordsworth debió de pasar a menudo mientras meditaba sus poemas, pensábamos en él con gran deleite. Al encontrar a una anciana, le preguntamos con avidez: «¿Conoció usted a Wordsworth?». «Sí, le conocí, y era un viejo de lo más cascarrabias», fue la respuesta. ¡Qué decepción! ¿Era Wordsworth, entonces, de mal genio? No lo creemos. Pero, como otros de menor genio que él, era demasiado sensible.

Esta «pequeña zorra» puede describirse mejor como un buen perro guardián desarrollado en exceso, de modo que, en lugar del animal cuidadoso y útil que podría custodiar tus tesoros, tienes la bestia pendenciera que te envuelve en peleas consigo misma y con tus vecinos.

El hombre sensible tiene dos grandes defectos: sus sentidos —físicos, mentales, espirituales— son demasiado agudos. En segundo lugar, casi siempre se equivocan.

Son demasiado agudos. Ve lo que no debería ver, y oye lo que no debería oír. Las puertas de su espíritu no se cierran ni de día ni de noche; las avenidas de su alma están siempre abiertas. Un amigo del autor acudió en cierta ocasión a un óptico en busca de consejo. Tras preguntas y examen, el óptico dijo: «Su vista es demasiado aguda, demasiado limitada; debemos dispersarla, hacerla más general y menos minuciosa». En otras palabras, su vista era demasiado sensible. La irregularidad más trivial le perturbaba, un desorden insignificante le mortificaba, era demasiado exigente. Así es el alma demasiado sensible.

Addison, en uno de sus encantadores ensayos, nos habla de un hombre que pasó su vida regulando su peso. Construyó una silla-báscula, en la que comía, bebía y dormía, de modo que durante años vivió en una balanza. Tras un banquete pesaba doscientas una libras; tras un ayuno, apenas ciento noventa y nueve. El gran asunto de su vida era «equilibrar el fiel entre estas dos libras volátiles de su constitución». Luego sigue un relato divertido del modo en que se lograba tal «equilibrio». ¿Cómo es posible no compadecer a tal individuo? El imperio podía derrumbarse. Para él eso no significaba nada. Estaba recuperando la libra que había perdido. Su esposa podía morir. ¿Y qué? Él tenía un cuarto de libra de sobrepeso, ¡y debía reducirse!

Nos reímos de este hombre. Diríamos que la muerte sería preferible a tal vida. Pero ¿no imita demasiado a menudo el hombre hipersensible su ejemplo? Si no descansamos hasta que no haya una migaja en la alfombra, ni un pliegue en la cortina de la ventana, absolutamente ni una mota de polvo en los muebles, ni ningún «desajuste» en la vasta y complicada maquinaria de la vida humana, ¡no descansaremos hasta que la tumba nos encierre! El olvido o la negligencia de esto ocasiona mucho mal en todos los ámbitos de la vida.

Como consecuencia de la excesiva agudeza visual, sobreviene la visión equivocada. Las personas demasiado sensibles no solo ven algunas cosas con excesiva agudeza, sino que a menudo ven las cosas equivocadas. Benjamin Franklin dio con un extraño recurso para descubrir las inclinaciones de sus amigos. No deseaba tratar con personas demasiado sensibles, que estaban siempre al acecho de defectos y manchas, los cuales se convertían para ellas en fuente de molestia. Tuvo la desgracia de tener una pierna deformada, mientras que la otra era normal. Cuando se presentaba algún recién llegado, se disponía de manera que mostrara sus piernas, y luego juzgaba el carácter de sus visitantes según la pierna que primero comentaban. Si primero comentaban la pierna deformada, se despedía de ellos; si comentaban la pierna normal, los invitaba a quedarse. Franklin cierra su relato aconsejándonos: «¡Deja de mirar la pierna fea!».

Pero cuán difícil es para el hombre que, por naturaleza o por costumbre, es indebidamente sensible, actuar conforme a ese consejo. Tales personas recuerdan la única avispa, mientras olvidan las innumerables mariposas; y pasan por alto las largas bellezas del verano en sus lamentos por la única tormenta. Por una extraña perversidad, son ciegas y sordas a bellezas y bendiciones, tanto grandes como pequeñas. Pero están dolorosamente vivas a todo lo defectuoso o desordenado. Ven las sombras con intensa nitidez, mientras la claridad juega en vano a su alrededor.

La dolorosa naturaleza de su enfermedad —pues así debemos llamarla— nos recuerda una lección que cierto amigo nuestro leyó en cierta ocasión a un joven sentimental. El joven era «clarividente». Estaba dispuesto a pensar todo mal de las cosas que conocía, y todo bien de las que no conocía. Los jardines ajenos eran mejores que el de su padre; otros países mejores que Inglaterra; otros continentes mejores que Europa. Cuanto más lejos estuviera una cosa del muro del jardín de su padre, más la apreciaba.

Un día, nuestro amigo se le acercó con una hermosa flor. «¡Mira qué tesoro tan raro he encontrado!», le dijo. «¡Oh, qué maravilla!», fue la respuesta. «Es preciosa. ¿De dónde viene? De muy lejos, seguro. ¡Qué dulce, qué rica!». «Es la flor del Solatium tuberosum», respondió nuestro amigo, «y es originaria de Sudamérica». El joven entró en mayores éxtasis aún. Pero cuando nuestro amigo le hubo «tomado el pelo hasta el extremo», de pronto le devolvió a la realidad diciendo: «Sí, esta hermosa flor crece en la planta de la patata; acabo de arrancarla en el jardín de tu padre, ¡donde hay cientos más!».

Fueron el nombre latino y la fingida admiración de nuestro amigo lo que lanzó al joven caballero a tales arrebatos. La moraleja es evidente.

Un conocido nuestro padecía por desgracia de un brazo lastimado. No era doloroso, sino incómodo. Su poseedor era, sin embargo, de temperamento desgraciado y morboso, y muy pronto encontró especial placer en cuidar y mimar el miembro afligido.

—¿Disfrutó del culto?

—Sí, pero por mi brazo.

—¡Es una hermosa mañana!

—Oh, sí, la mañana está bien, si no fuera por mi brazo.

—¿Durmió bien?

—Sí, pero tuve que cuidar mi brazo.

¡Aquel miembro desgraciado pronto se convirtió en la molestia y el hazmerreír del pueblo!

Así mismo, algunas personas encuentran un placer morboso en su sensibilidad, y cuidan y desarrollan lo que deberían destruir sin piedad.

«Acabo de encontrarme con el señor Parson, y no me ha dirigido la palabra», dijo la señora Leader a su marido. «¿Le habló usted?», respondió el señor Leader. «Desde luego que no», fue la respuesta. «Entonces probablemente él está haciendo el mismo comentario sobre usted».

Por las personas sensibles, como clase, sentimos gran simpatía. Las animaríamos a luchar varonilmente contra su genio maligno. Las mejores armas para atacarlo son el sentido común robusto y la verdadera religión. Que tengan también presentes estas sencillas indicaciones.

Cultive un conocimiento preciso de la enfermedad. Si una señora es consciente de su sordera, lo toma en cuenta y no acusa al predicador de susurrar sus sermones. El conocimiento de nuestras condiciones físicas y espirituales nos ahorrará a nosotros y a los demás un mundo de problemas. Si las personas sensibles saben y recuerdan que lo son, podrán descontar los desaires y las molestias que reciben —o imaginan recibir—; el conocimiento del mal y de sus causas puede permitirles reducirlo en gran medida.

Cultive el menosprecio de sí mismo. ¿Qué es el yo? Al fin y al cabo, ¿quién soy yo? Sólo una parte insignificante del gran universo —una pequeña gota en un vasto e insondable mar. ¿Por qué habría de ser especialmente considerado? Entre los millones que se afanan a mi alrededor, hay muchos mejores que yo, muchos cuyos derechos son más firmes que los míos; que sean ellos los primeros en ser tenidos en cuenta. «En honor, prefiriéndoos los unos a los otros», dice el Apóstol. Mi Maestro vino a destruir el yo. «Vivo, ya no yo», dijo Pablo. El yo estaba muerto. La sensibilidad es, con demasiada frecuencia, una conciencia de sí mismo desmedida.

Cultive alguna obra activa. Que el cuerpo y la mente estén bien ocupados. El trabajo limpia... el cuerpo de los males del ánimo, el cerebro de los malos pensamientos, el corazón de las malas actitudes.

La peor maldición puede convertirse en bendición por obra del trabajador. El trabajo fue la cláusula salvadora en la condena de Adán. ¿Cómo habrían podido él y Eva convivir en su estado alterado, si hubieran permanecido ociosos? De los beneficios generales del trabajo, sin embargo, no hablamos ahora; simplemente lo señalamos como un alivio, si no como una cura, para la sensibilidad.

Hay más sensibilidad en la comunidad que antaño; en parte porque nuestro elevado estado de civilización ha aumentado el número de ociosos refinados en medio de nosotros. Si tales personas quisieran volver al bienestar moral y espiritual, deben aceptar su primera y última condición: ¡el TRABAJO! «Yo debo trabajar», dijo el gran Ejemplo. Las nimiedades, las irritaciones, las pequeñas vejaciones y los desaires molestos desaparecen tras las huellas del trabajador ferviente.