La puerta de entrada al refugio del evangelio

«Venid a mí todos los que estáis cansados y cargados, y yo os haré descansar.»

«Yo soy la puerta; el que por mí entrare, será salvo.» Juan 10:9

¿Dónde, o qué es, la puerta de entrada a estas «moradas pacíficas», a estos «reposados lugares de descanso»? (Isa. 32:18)

A esta pregunta, variadas han sido las voces que a través de los siglos han respondido. Muchas —la mayoría— son falsas, falaces, insatisfactorias: los hombres, como los ciudadanos de Sodoma, «se fatigan para hallar la puerta». La preferencia de Naamán por sus ríos de Siria —las corrientes que murmuraban entre las arboledas y jardines de Damasco, y su rechazo de las aguas de Israel: el Jordán y los arroyos tributarios que intermitentemente lo alimentaban— es un reflejo y un cuadro justos de las muchas búsquedas a tientas del falso descanso, y de las muchas evasiones del verdadero. Algunos se esfuerzan por entrar por la puerta del sistema ético, del código y del principio filosófico. Otros, por la puerta del mérito humano. Otros, por las observancias ceremoniales: ayunos y vigilias, penitencias y peregrinaciones, ritos y ceremonias, credos y dogmas, banderías y contraseñas inventadas. Estos, y los semejantes, son igualmente espurios e inútiles.

Cristo es la puerta verdadera, y la única puerta verdadera, de entrada. «Mirad a mí, y sed salvos, todos los términos de la tierra»; y «en ningún otro hay salvación». Hubo un solo modo para los israelitas de antaño de evitar la espada del ángel destructor. Podrían haber recurrido a medidas de su propia invención. Bloques macizos de piedra, inmensos como los de las conocidas pirámides, podrían haberse apilado frente a sus moradas: amurallados, en esa parte, hasta el cielo. De nada habrían servido como sustituto de los dinteles y postes de las puertas rociados con sangre.

Y de nuevo: en la sublime poesía del profeta, el Líbano podría haber sido transformado en un alto altar, sus bosques de roble y cedro convertidos en combustible, y el ganado que pasta en sus dehesas puesto sobre él como holocausto (Isa. 40:16). Todo habría sido inadecuado e inútil. Así como hubo una sola puerta para el arca, una sola puerta para las ciudades de refugio, así hay, para todo buscador y escalador, una sola entrada al Hospicio espiritual, con su desafío y reprensión a cuanto es falso y artificial: «Esta puerta del Señor, por la cual entrarán los justos.» «¡Venid a Mí!», dice el divino Dador de descanso; «Yo soy el camino, y la verdad, y la vida.»

«¿A quién, oh Salvador, iremos? Miramos en derredor, en vano. Aunque se temple el mágico laúd del placer, y se cante el canto encantador del regocijo, no osamos confiar en la melodía. Tú tienes palabras de vida eterna; tú das victoria en la contienda; en la vida, en la muerte, igualmente huimos, oh Salvador del mundo, a Ti.»

Y grato a todo peregrino es la seguridad de que por esta única entrada todos están autorizados y todos son bienvenidos; no hay foso ni puerta de hierro que impida llegar directamente al portal abierto. Miles han entrado y sido salvos, y aún hay lugar.

Otros hospicios del mundo están reservados a las clases privilegiadas: los pocos favorecidos. No así aquí. «Si CUALQUIERA.» El sol y la luz de los cielos no son más libres que la oferta de salvación. El Rey ha abierto de par en par las puertas a los más desmayados y fatigados. Ninguna espada flamígera de querubín cierra el paso. Ningún adversario puede oscurecer o borrar el lema y la inscripción de su pórtico: «He aquí, he puesto delante de ti una puerta abierta, que nadie puede cerrar.»

¡Oh Dios, vengo, cansado y cargado, a este Refugio que da abrigo! Si hasta ahora he sido un extraño para la seguridad y la paz, déjame oír tu voz, y que la fe acepte la oferta: «Entra, bendito de Jehová, ¿por qué estás fuera?» «Entra y sé salvo.» La invitación y la promesa no han perdido nada de su divina eficacia y su grata música desde que fueron pronunciadas por primera vez. No hay otro llamado tan confiable; no hay otra seguridad tan fuerte. No hay tal «finalidad» en ninguna otra de las expresiones de la tierra. El tiempo escribe sus arrugas por doquier. Lo que parece más duradero está sujeto al flujo, a la vacilación, a la desintegración, al decaimiento. El globo mismo, como en épocas remotas, así aun ahora, está sometido a variaciones geológicas y climáticas: imperceptiblemente, pero no menos ciertamente, a extrañas alternaciones de calor y frío. Las cosas aparentemente más firmes no son firmes. «El mundo gira rodando por los resonantes surcos del cambio.» Los viejos «corazones de roble», orgullo de Gran Bretaña, han cedido ante leviatanes revestidos de hierro con sus truenos dormidos. Los agentes mecánicos y los triunfos del descubrimiento moderno posiblemente, antes de que transcurran unas décadas, tengan que abdicar en favor de otras fuerzas regias y poderes motores, de alguna nueva dinámica oculta en el laboratorio de la naturaleza.

«Nuestros pequeños sistemas tienen su día; tienen su día, y dejan de ser.»

Pero aunque otras puertas de bronce puedan ser quebradas, y otras barras de hierro arrancadas, no puede haber cambio en los portales del Hospicio del Evangelio. Aquel que es Él mismo la Puerta de Entrada, y que está de pie teniéndola en su mano, que abre y nadie cierra, cuya incansable invitación es «Llamad, y se os abrirá», es «Jesucristo, el mismo ayer, y hoy, y por los siglos».

«Abridme las puertas de justicia; entraré por ellas, alabaré al Señor.»

Llévame al redil, es el clamor inarticulado de la oveja errante del rebaño. Llévame al arca, es el anhelo inarticulado de la paloma, cuando, consciente de su falta de hogar, con ala cansada y lloroso clamor, recorre el yermo de las aguas. Llévame a la puerta del Hospicio, es el anhelo del viajero tardío que combate un cegador huracán de granizo o nieve. Llévame a casa, llévame a mi padre, es el monótono lamento del niño que ha perdido su camino en el bullicioso atrio, ignorado por los transeúntes.

La humanidad siempre ha dado testimonio de esta desazón del alma: que el mundo, en el mejor de los casos, con sus deslumbrantes premios, sus visiones resplandecientes y sus ambiciones aladas, no puede satisfacer. Pero ÉL puede satisfacer; ÉL satisface. «Y les dijo: ¿Os faltó algo? Y ellos respondieron: Nada» (Lucas 22:35). ¡Cuántos pueden apropiarse con gozo las palabras de Bunyan en su gran alegoría: «Cuando llegué a la puerta que está al comienzo del camino, el Señor de aquel lugar me recibió gratuitamente, y me dio las cosas necesarias para mi viaje, y me mandó esperar hasta el fin!»

Muchos refugios pueden resultar con demasiada frecuencia refugios de mentiras, falsificaciones, figuras de lo verdadero. Pero amparado, guardado, pastoreado por Cristo, seguro en su custodia —seguro dentro de la portezuela del Redil y de los portales del Hospicio del Peregrino—, pueda yo decir con reposada confianza: «Mi carne y mi corazón desfallecen; mas Dios es el fortalecimiento de mi corazón, y mi porción para siempre.»

«Este es el reposo; dad reposo al cansado; y este es el lugar de descanso.» Isaías 28:12