La viña de Nabot: codicia, justicia y la voz de la conciencia

1 Reyes 21:17-20

Pero el Señor dijo a Elías, que era de Tisbe: «Baja a encontrarte con el rey Ahab, que reina en Samaria. Estará en la viña de Nabot, en Jezreel, tomando posesión de ella. Dale este mensaje: 'Así dice el Señor: ¿No basta con haber matado a Nabot? ¿También tienes que despojarlo? Por haber hecho esto, los perros lamerán tu sangre fuera de la ciudad, así como lamieron la sangre de Nabot'».

«¡Así que mi enemigo me ha encontrado!», exclamó Ahab a Elías.

«Sí», respondió Elías, «he venido porque te has vendido para hacer lo que es malo ante los ojos del Señor.

Codéanse campos y los toman, y casas, y se apoderan de ellas. Despojan a un hombre de su hogar, a un prójimo de su herencia.

Por tanto, dice el Señor: 'Estoy planeando una desgracia contra este pueblo, de la cual no podrán salvarse. Ya no caminarán con soberbia, porque será un tiempo de calamidad.' Miqueas 2:2-3

Nuestra narrativa nos pone de nuevo en contacto con Ahab, rey de Israel, a quien ahora encontramos en su palacio de Samaria. ¡Cuán cambiado desde que lo vimos por última vez! Ahora yace en una cama, en una de las cámaras reales, en indefensa abatición: gimiendo y revolviéndose en una fiebre inquieta y miserable. ¿Qué catástrofe ha sobrevenido a ese regio doliente? ¿Por qué esa hosca melancolía en esas regias frentes? ¿Ha pasado la mano de la muerte por los salones del palacio? ¿Ha sido conducido uno de los príncipes de sangre real al sepulcro de los reyes de Israel, y ha dejado el vacío doloroso del duelo en aquel corazón herido? ¿O ha sido algún desastre nacional repentino y abrumador? ¿Han barrido las olas de la guerra sus territorios? ¿Se oye el paso de los ejércitos conquistadores de Ben-adad en sus puertas, amenazando con desolar sus valles y llevar cautivo a Damasco a lo más escogido de sus súbditos? No, no. Su círculo familiar está intacto, y los trofeos de una victoria reciente adornan sus muros. Es una causa mucho más insignificante la que ha llevado al monarca débil e indigno a envolverse en aquella manta y a hacer pucheros y refunfuñar como un niño caprichoso.

Este señor de palacios no puede obtener una pequeña viña que ha codiciado, y la vida, por cierto, se le amarga por el momento. ¡Cuadro lamentable, pero demasiado fiel de la naturaleza humana! Aquí hay un rey, un hombre en las cumbres más altas de la ambición humana, dueño de vastos territorios, poseedor de uno de los estados más principescos, con su palacio de marfil encaramado en las faldas boscosas de Gilboa, mirando a través del amplio y fértil llano de Esdraelón. Lo que Windsor es para Gran Bretaña, o Versalles para Francia, eso era Jezreel, con sus nobles terrenos ondulantes, para el reino de Israel. Aun entre las miserables cabañas de barro del actual Zerin, el viajero puede imaginar, por los rasgos inmutables del lugar, cuál habría sido la belleza de aquel parque y palacio de verano. Pero en las afueras de aquel dominio regio sucedía que había un pequeño retazo de terreno, posesión hereditaria de un jezrelita llamado Nabot; y con motivo de una de las visitas reales a aquel lugar favorito de caza, el ojo del rey se posó en él. Su adquisición parecía tan deseable que resolvió obtenerla a cualquier costo, ya fuera por compra o por permuta. En el verdadero espíritu de un israelita, sin embargo, Nabot rechaza la propuesta real de enajenar sus acres patrimoniales.

Sin disculpar la conducta infantil de Ahab, podríamos a primera vista considerar que Nabot fue un súbdito descortés, si no desleal, al frustrar así los deseos reales; que habría sido, en todo caso, no más que una deferencia propia y grácil a la voluntad de su soberano el ceder de inmediato la posesión deseada. Un poco de reflexión, sin embargo, no solo justifica la firme negativa de Nabot, sino que agrava enormemente la culpa de Ahab al insistir en la transacción. La tierra de Israel no pertenecía ni a Ahab ni a Nabot, sino a JEHOVÁ. Por la ley de Moisés, el dueño de aquella viña en Jezreel tenía terminantemente prohibido desprenderse de su herencia paterna. Incluso en el caso en que las deudas hicieran necesaria una transferencia temporal de la propiedad, esa transferencia siempre iba ligada a la condición de que la tierra podía ser redimida en cualquier momento por el poseedor original e inalienable; y, además, aun sin redención con dinero, revertía a él a la llegada del año del jubileo. Cuando Nabot, pues, rechazó la oferta de Ahab, no fue por disinclinación personal, y mucho menos en un arranque de obstinación terca. No hubo rudeza hosca ni descortesía tosca en su respuesta. Con la serena compostura de quien actuaba desde un elevado principio religioso, fundó así su negativa: «Líbreme el Señor de dar a ti la herencia de mis padres».

No podemos, en efecto, excluir del todo la influencia de consideraciones personales en la conducta de Nabot. Como otros judíos, sin duda estaba profundamente apegado al patrimonio de sus antepasados. Su viña sería un lugar enaltecido por asociaciones sagradas. Había sido el hogar consagrado de su infancia; la cuna de sus primeros recuerdos. En estos montes de Galaad y Samaria, el ojo infantil había contemplado. El oído infantil había bebido delicia de los murmullos de la fuente que aún existe. Sentado bajo los racimos púrpura de sus parras enramadas, pudo haber escuchado instrucción de labios reverenciados. Más que todo, el polvo honrado de sus mayores sin duda reposaba en alguna cueva rocosa contigua, y los sagrados recuerdos enaltecerían su «herencia» más allá de toda la compensación del oro de Ahab.

Pero esto, repetimos, no fue su motivo principal al negarse; fue la resolución de un israelita patriota de gran nobleza, de temer a su Dios aun cuando al hacerlo incurriera en el desagrado de su rey. Aquel pequeño retazo de terreno ancestral lo sentía suyo por un título divino. Obligado por el mismo Jehová y leal a Uno mayor que Ahab, no le quedaba alternativa ante el soborno regio. Todo honor a este ciudadano de noble mente, que resistió los talentos y las sonrisas reales que pretendían transar con su conciencia y su deber. Pensaremos en él como uno de los siete mil que amaban, desde lo más hondo de su alma, al Dios de sus padres, y se negaron a besar el santuario de Baal. Es un modelo para los muchos que en toda edad sacrificarían con excesiva frecuencia el principio y el derecho en el altar de la conveniencia mundana; y que, por rastrera expediencia, se someten al poder y al mecenazgo. En estos días, en que coleccionamos retratos de los grandes y buenos entre nuestros contemporáneos, bien podemos hallar lugar para este campesino audaz y recio, o viñador de Jezreel; inscribirlo entre nuestros héroes morales y escribir bajo su nombre el lema: «Debo obedecer a Dios antes que a los hombres».

Pero ¿qué es el escrúpulo de conciencia? Es un mito y una ilusión para una mente cegada y envilecida como la de Ahab. Salta en un berrinche a su carro. Mientras conduce de vuelta aquellas veinticinco largas millas a Samaria, lo hace con el rostro caído. Sus deseos han sido frustrados, su realeza insultada, su dignidad comprometida, su voluntad contrariada, su orgullo herido por un subordinado insignificante. El resultado es que es miserable: todas sus magníficas posesiones no le parecen nada, porque no puede llamar suyo aquel retazo de terreno. Indigno de un rey, indigno de un hombre, se arroja sobre su cama y solloza para sí el relato de esta decepción, la más miserable de las ambiciones.

¿No hay manera de enjugar estas lágrimas poco reales y de obtener aún la posesión codiciada? Si Ahab mismo carece del valor moral para alcanzar su deseo mediante algún acto vil y cobarde, ¿no hay nadie en el círculo cortesano que pueda gratificarlo por medios que voluntades imperiosas han adoptado a menudo antes, cortando en dos aquel escrúpulo de conciencia con la espada? Sí la había, capaz y dispuesta para la tarea. Jezabel, que, como ya sabemos, había heredado todas las pasiones audaces y los vicios orientales de su padre, era la heroína perfecta para la emergencia. Rápida como el pensamiento, idea su maldito plan. Mediante una serie de perjurios fácilmente planeados, la ecuanimidad regia será pronto restaurada; el parque y los jardines reales tendrán pronto el ansiado anexo, y, lo que era mejor para su naturaleza vengativa, Nabot aprenderá a qué costo desprecia el deseo real y cuestiona la prerrogativa regia. Tomando posesión del sello real, para dar apariencia de mandato regio a su proclama, hace que se escriban cartas a los nobles y ancianos de Jezreel, para que proclamen un ayuno, acusando al mismo tiempo a Nabot de alta traición, cargo que sería respaldado por dos testigos perjuros. Nunca la maquinación regia fue más aparentemente triunfante y exitosa. Una vez que aquel ciudadano inconforme fuera acusado de blasfemia, por ley divina, la propiedad del blasfemo y del rebelde revierte a la corona. Ahab, por un viejo estatuto, se convertiría de inmediato en legítimo señor de aquella pequeña viña.

Dos hombres depravados son inducidos sin dificultad a perjurar, con el fin de lograr la destrucción de un inocente. Se proclama un ayuno. Es una espantosa burla en nombre de la religión. «¡Un ayuno!», como si algún desastre terrible, en forma de hambre, pestilencia o guerra, pendiera sobre la ciudad, o algún pecado terrible necesitara expiación. Los dos «hijos de Belial», los testigos sobornados que acusaron a Nabot del ficticio crimen, demandan del pueblo pronta venganza sobre su cabeza. Había «blasfemado contra Dios y contra el rey», el rey como representante visible de Dios. Había incurrido en las terribles penas anexas al más audaz de los transgresores: «No maldecirás a Dios, ni injuriarás a un príncipe de tu pueblo».

¡Oh, Justicia! Bajo tu sagrado nombre, ¡cuántos crímenes se han perpetrado! ¡A cuántos traidores a la verdad sagrada han arrastrado a los inocentes a la destrucción! Ofrece, en verdad, un cuadro terrible de la degradación moral en este período de la historia de Israel, el que se encontraran tantos entre nobles y ancianos, las clases privilegiadas, la aristocracia de su época, prestos a auxiliar y encubrir una hazaña tan vil. Ni siquiera una voz se alzó en protesta contra la enorme maldad. No es de extrañar que, tras tejer una red de engaño como esta, el nombre de Jezabel fuera transmitido de generación en generación como símbolo y proverbio de todo lo execrable, y que fuera usado en el último libro del volumen inspirado, por labios que no pueden mentir, como emblema del fanatismo desenfrenado y la licencia.

La hazaña está consumada. La turba exasperada ha sacado a Nabot de la ciudad y «lo ha apedreado con piedras»; y, como aprendemos después, su inocente familia fue simultáneamente envuelta en la sangrienta masacre. El rey no pierde tiempo en reclamar de inmediato el salario de la injusticia. Confisca los bienes de Nabot; la codiciada viña ha pasado a sus manos. «Y Ahab», leemos, «se levantó para bajar (esto es, de Samaria a Jezreel) a la viña de Nabot el jezrelita, para tomar posesión de ella».

Sí, el plan había triunfado a perfección: un triunfo de la sagacidad femenina. Ni un noble ni un anciano había revelado el terrible secreto que había dado apariencia de legalidad a una villanía atroz. Los huesos del asesinado fueron amontonados fuera de la vista en alguna tumba olvidada; y lo que era quizá más que ninguna otra cosa para Ahab, Elías estaba ahora, según él imaginaba, fuera del camino. No había oído últimamente nada de su viejo perturbador y atormentador. Acaso alguna historia confusa había llegado a sus oídos sobre la huida al desierto: que en un arranque de cinismo, el Profeta se había vuelto de golpe cobarde y ermitaño, y gastaba las heces de una vida fanática en los parajes no hollados del desierto arábigo. Los veloces caballos del rey lo llevan por el camino para tomar posesión formal de su costosa adquisición. Entra por las puertas, y ya planea cómo este Acéldama, este «campo de sangre», puede ser aprovechado al máximo. ¡Ah, no lo oye! El oído embotado de la conciencia está cerrado; pero la voz de la sangre de Nabot clama desde la tierra: «Oh Dios, a quien pertenece la venganza, muéstrate».

Pronto es oída la oración. Había uno cerca, cuya presencia él ni soñaba: uno que por última vez lo había conducido en triunfo, tras un día de milagro y gracia, a estas mismas puertas de Jezreel. Ahora se presenta ante él como mensajero de ira: el «Profeta de Fuego», un espíritu encarnado de males nuevas. ¿Es ELÍAS? Su grande, audaz y valiente ser de siempre, ya no acobardado ni despavorido ante Jezabel, y dispuesto, una vez pronunciada su maldición, a ceñirse para huir. La predicción del terrible fin de Ahab bien podría haber clavado nuevo terror en su corazón al pronunciarla. Pero es otro hombre desde que nos encontramos con él hace poco en el desierto del Sinaí. La reina frenética puede de nuevo jurar venganza como le plazca; él no se apartará del deber. Las antiguas visiones de Horeb, el viento, el terremoto y el fuego, proclaman en sus oídos que «Jehová vive».

Una carrera de impiedad descarada, por parte de Ahab, había culminado ahora en el más atroz de los crímenes, y el Heraldo de la venganza pronuncia impávido su mensaje. Es una de sus apariciones rápidas, súbitas, semejantes a un meteoro. Sin advertencia ni premonición, se planta ante Ahab como la sombra espectral de la propia conciencia culpable del monarca; y, con lengua de FUEGO, le lanza la acusación: «¿Has matado, y también tomado posesión?». No conocemos un tema más grandioso para un gran cuadro que este: el héroe-profeta erguido ante el rey pálido y aterrorizado; rompiendo las barreras de la etiqueta cortesana, y preocupándose solo por la gloria del Dios a quien servía y el bien de Israel, acusándolo de la culpa del asesino y pronunciando sobre él el terrible destino del asesino. El monarca tembloroso, despertando en un instante de su sueño de iniquidad a la conciencia de la presencia que lo confrontaba, grita: «¿Me has hallado, oh enemigo mío?». «Te he hallado», es la respuesta, «porque te has vendido para hacer lo malo ante los ojos del Señor». Y luego procede a pronunciar la sentencia terrible: la espada vengaría la sangre del inocente. Su familia, raíz y rama, sería extirpada; los perros salvajes de la ciudad y los buitres alados del cielo banquetearían con la carne de sus hijos.

El rey se acobardó en la desesperación. Rasgó sus vestidos, se puso cilicio sobre su cuerpo y, en amarga miseria, lloró, cuando ya era demasiado tarde, su agravado pecado. Tan sincera fue, con todo, esta agonía de remordimiento, que el Dios que había insultado le suspende gracioso la sentencia. Durante tres años se le dio oportunidad, aunque en vano, para un arrepentimiento y enmienda más plenos, antes de que descendiera el arma de la retribución diferida. Pero el día de la venganza llega al fin. Al cabo de aquel período, al subir a la batalla, a Ramot de Galaad, es herido de muerte. En un charco carmesí, al pie del carro, yace en las últimas convulsiones de la vida que se apaga: «Lavaron el carro en la fuente de Samaria, y los perros lamieron su sangre».

El fin de Jezabel fue aún más señalado y espantoso. En aquel momento que hemos descrito, cuando Ahab entró para tomar posesión de la viña de Nabot, dos asistentes estaban sentados a la espalda de su carro, y oyeron la tormentosa entrevista entre él y el Profeta. Las palabras que Elías pronunció entonces se hundieron profundamente en el corazón y la memoria de uno de ellos. Era Jehú hijo de Nimsi. Y cuando, desde la posición de un asistente, subió a la dignidad de conquistador, y entró con un ejército triunfante en las calles de Jezreel, aunque habían transcurrido veinte largos años, ni parece haber olvidado ni malentendido su comisión como azote de Dios y vengador de la sangre inocente.

Cuando la Reina, salvaje y envilecida como siempre, intentó primero con artes pretenciosas y luego con insulto conquistar o desafiar a su invasor, la sangre del guerrero ofendido se le subió a las venas; por sus órdenes, fue arrojada desde su ventana fuera de la muralla, pisoteada por los pies de los caballos y despedazada por los perros.

2 Reyes 9:30-36 – Cuando Jezabel, la reina madre, oyó que Jehú había llegado a Jezreel, se pintó los párpados, se arregló el cabello y se sentó junto a una ventana. Cuando Jehú entró por la puerta del palacio, ella le gritó: «¿Has venido en paz, asesino? ¡Eres igual que Zimri, que asesinó a su señor!».

Jehú miró hacia arriba, la vio junto a la ventana y gritó: «¿Quién está de mi lado?». Y dos o tres eunucos lo miraron. «¡Arrojadla abajo!», vociferó Jehú. Así que la arrojaron por la ventana, y parte de su sangre salpicó contra la pared y contra los caballos. Y Jehú pisoteó su cuerpo bajo los cascos de sus caballos.

Luego Jehú entró en el palacio, y comió y bebió. Después dijo: «Alguien vaya y entierre a esta mujer maldita, pues es hija de rey». Pero cuando salieron para enterrarla, solo hallaron su cráneo, sus pies y sus manos.

Cuando regresaron y se lo dijeron a Jehú, él declaró: «Esto cumple el mensaje del Señor, que él habló por medio de su siervo Elías el tisbita: 'En el terreno de Jezreel, los perros devorarán la carne de Jezabel'».

Hay muchas voces que se nos dirigen desde la viña de Nabot.

Una de ellas es: ¡Cuidado con la codicia! Aquella viña tiene su contrapartida en el caso y la conducta de muchos todavía. La codicia puede asumir mil matices y fases de camaleón, pero todas se reducen a un ansia pecaminosa de algo distinto a lo que tenemos. Codicia de fortuna: un afán por más riqueza material, la carrera tras las riquezas. Codicia de posición: aspirar a otros lugares en la vida distintos de los que la Providencia nos ha asignado, no porque sean mejores, sino porque son otros que el lote presente que Dios nos ha dado, revestidos de una superioridad imaginaria.

Y lo singular y triste es que tales anhelos desordenados se manifiestan con mayor frecuencia, como con Ahab, en el caso de quienes menos motivo tienen para abrigarlos. El ojo codicioso posado en la viña del vecino es (cosa extraña) más pecado del opulento que del necesitado, del dueño de la mansión señorial que del humilde cottage. El hombre de su suelo de barro, su techo de paja y sus rústicas vigas de madera, aunque mucho más necesitado de aumentar su comodidad, con frecuencia (por lo general) es mucho más contento y satisfecho que aquel cuya copa está llena. La vieja historia, que todo escolar conoce, es un fiel retrato de la naturaleza humana. Fue Alejandro, no derrotado, sino victorioso; Alejandro, no el señor de un reino, sino el soberano del mundo, quien lloró lágrimas insatisfechas.

Ahab tenía todo lo que la ambición humana podía desear. Las ciudades de Israel que su padre había perdido habían sido todas restauradas; la paz estaba dentro de sus muros, y la prosperidad dentro de sus palacios. Sus residencias eran inigualadas en belleza. Su parque señorial, sus territorios y sus jardines en Jezreel, extendiéndose por millas a cada lado de la ciudad, tenían todo árbol, planta y flor raros para adornarlos. Pero ¿qué orgullo o placer le procuran ahora todo esto? Las plantas florecen, los pájaros cantan y las fuentes brillan en vano. Mientras aquel retazo de viña perteneciente a Nabot le sea negado, todo su placer queda marchito. No puede soportar aquella afrenta de la negativa. Lo ha punzado hasta lo vivo, y lo manda a hacer pucheros y refunfuñar, en lágrimas poco reales, ¡sobre su lecho en Samaria!

¡Cuántos hay, rodeados de toda posible abundancia y comodidad, que se clavan una espina en el costado persiguiendo un bien que les es negado, refunfuñando por una nimiedad que se les niega! Tienen abundancia; el cuerno de la abundancia ha volcado su contenido en su regazo. Pero un vecino posee algo que ellos imaginan que también podrían tener. Como Amán, aunque su historia haya sido un sueño dorado de prosperidad, de adelanto y de honor tales que los más brillantes sueños de la juventud no habrían podido figurar, todo esto no les aprovecha nada, ¡mientras vean a Mardoqueo el judío sentado a la puerta del rey!

Procura reprimir estos indignos anhelos envidiosos. «Por las cuales cosas», dice el apóstol (y entre ellas está la codicia), «la ira de Dios viene sobre los hijos de desobediencia». La codicia, Dios la hace sinónimo de idolatría. A los codiciosos los coloca en la misma categoría que los adoradores de ídolos de madera y de piedra. «Contentaos con lo que tenéis». Pablo fue siempre tan certero en filosofía como en religión; su sistema ético, lo mismo que su sistema teológico, merecen nuestro más profundo estudio e imitación. He aquí una de sus máximas: «He aprendido a contentarme con lo que tengo. Sé vivir humildemente, y sé tener abundancia; en todo y por todo estoy instruido, tanto para estar saciado como para tener hambre, tanto para abundar como para padecer necesidad».

El secreto de su contentamiento era que poseía aquellas «verdaderas riquezas», que lo hacían independiente de todo honor, ganancia y distinción mundanos. «No he codiciado», dice él, «la plata ni el oro ni el vestido de nadie». ¿Por qué? Porque tenía tesoros más nobles que los que las minas de la tierra podrían rendir o sus telares fabricar. Teniendo a Cristo por su porción, podía decir: «Todo lo tengo y abundo». La viña que él codiciaba era aquella que «la diestra de Dios había plantado, y el Renuevo que él había fortalecido para sí». Tened por seguro que el descontento punzante crecerá si lo alimentáis, hasta llegar a corroer el núcleo de la felicidad de la vida: una madurez o una vejez descontentas que culminan en la más triste de las condiciones, una ancianidad quejumbrosa.

En otros dolores (las verdaderas pruebas de la vida), el corazón se sostiene y se consuela con la simpatía y con los consuelos más nobles de la verdad de Dios. Pero ¿quién o qué podría ministrar a una mente así enferma? ¿Quién podría compadecer al alma que gime y murmura en medio de la abundancia? ¿Quién podría desperdiciar palabras bálsamo de consuelo en quienes se traspasan con muchos dolores, cuando esos dolores son imaginarios, fantasmas de su propio cerebro descontento? Si valoráis vuestra paz, exorcizad al espíritu inicuo. Dejad a Nabot solo en su viña, y disfrutad la vuestra tal cual es. No os inflijáis tortura anhelando lo que mejor os está sin ello. ¿Cuándo se nos enseñará en esta edad rapaz, avarienta e insatisfecha, que la vida de un hombre (su verdadero ser, su hombría, su gloria) no consiste «en la abundancia de los bienes que posee»?

Otra de las voces de la viña de Nabot es: ¡Mantente lejos de la tentación! Si AHAB, conociendo su propia debilidad y su pecado dominante, hubiera refrenado su ojo codicioso y no lo hubiera dejado vagar por la propiedad prohibida de su vecino, se habría ahorrado una página negra en su historia y las responsabilidades de un crimen atroz. Guauémonos de juguetear con el mal. «Si tu ojo derecho te es ocasión de caer, sácalo y arrójalo de ti». «Apártate de él», dice el sabio, hablando de este camino de tentación, «no pases por él; apártate de él y pasa».

Si ACÁN no hubiera posado su ojo en el hermoso manto babilónico, los siclos de plata y la cuña de oro, habría ahorrado a Israel un sangriento descalabro y a sí mismo un fin terrible. Pero los vio, y la vista alimentó, fomentó y estimuló la pasión maestra codiciosa, la avaricia latente de su corazón goloso. Fue el ojo errante de DAVID el que condujo al doble crimen de adulterio y asesinato. Él también se aventuró al lugar de la tentación. Se había vuelto un holgazán cuando debería haber sido un obrero. Los días viejos, heroicos, caballerescos habían pasado, cuando habría despreciado el ocio lujoso y habría preferido compartir las fatigas de su valiente ejército entonces en campaña. En lugar de eso, se estaba remojando en forma gloriosa y poco marcial, tras su comida de mediodía, en la azotea de su palacio. Estaba fuera del camino del deber, y en el camino de la tentación; y una mirada fatal y un pensamiento fatal acarrearon un legado de amargo dolor sobre sí mismo y sobre los hijos de sus hijos.

Cada uno tiene su propia tentación fuerte: la parte frágil de su naturaleza, su pecado dominante. Ese pecado debe ser especialmente vigilado, enmudecido, refrenado; esa puerta de la tentación debe ser especialmente candada y custodiada. Un descuido culpable del deber, un abandono infeliz del principio, una palabra o un acto inconsecuente y descuidado, pueden ser el progenitor de innumerables males. ¡Cuántos han cambiado su paz de conciencia por bagatelas sin valor, vendido una herencia más rica que la primogenitura de Esaú por un plato de lentejas terreno! Y una vez dado el primer paso fatal, no puede deshacerse tan fácilmente. Una vez puesta la mancha en el carácter pulcro, la marca no se borra tan fácilmente.

El primer y irreparable traspié de Ahab se remontaba a mucho antes de la codicia de la viña. Ya hemos señalado que su unión irreflexiva, ilícita e inescrupulosa con una princesa pagana, cuyo nombre y trono paternos estaban ennegrecidos por la infamia, fue el comienzo de su carrera descendente: el primer plazo de aquel precio por el cual, leemos, «se vendió para hacer iniquidad». Nunca, en ninguna circunstancia, habría sido un gran hombre; no tenía vigor nativo ni independencia de carácter para ello; pero, bajo mejores influencias formadoras, podría haber sido moldeado en uno útil. Su naturaleza dúctil y vacilante, por un poder adaptador mejor, podría haber sido inclinada al lado de la virtud. Pero Jezabel fue su genio malo. Él era un mero títere en sus manos. Ella le quitó todo lo noble y generoso, instigándolo solo a hechos execrables. Rendido su mejor yo a las artimañas de ella, se convirtió en un depravado y afeminado débil.

Lo que ya hemos dicho, en un capítulo anterior, respecto a la unión matrimonial, es igualmente aplicable a toda conexión de negocios y sociales. ¡Cuántos, al formarla, mirando solo a las ventajas mundanas, hacen naufragio de la fe y de una buena conciencia! ¡A cuántos jóvenes ha seducido la perspectiva de una recompensa monetaria, donde sus principios religiosos serán transados, o donde estará en peligro de maquinar ganancias deshonestas! El elevado sentido del honor y la integridad, una vez perdido o comprometido, lo hace presa fácil de las artes viles: modos subrepticios y deshonestos, y dobles tratos. Ninguna ganancia ni posición mundana puede compensar la ausencia de la verdadera riqueza de carácter y principio. Todo lo que las riquezas fenicias podían asegurar o prodigar siguió a la princesa sidonia a su hogar hebreo en Samaria. Pero ¿qué de eso? Bajo aquella púrpura tíria se ocultaba un corazón que volvía en falso y en vil aleación todo lo que ella tenía. ¡Oh, más bien el lote más pobre, más bajo y más modesto, con el carácter sin mancilla, que techos dorados y séquito de criados, vajilla y carruajes, donde falta el elemento más noble de las riquezas morales! Más bien el mendrugo de pan y los recursos menguados, con el principio sin tacha y la virtud inestimable, que todo lo que la riqueza sin límites pueda procurar sin ellos.

Otra voz de la viña de Nabot es: ¡Ten por seguro que tu pecado te hallará! Ahab y Jezabel, como hemos visto, habían llevado a la perfección su maldito plan. Las ruedas del crimen habían rodado suavemente, sin un solo bache ni obstáculo en el camino. Los dos asesinos paseaban su herencia manchada de sangre sin temor a challenge ni descubrimiento. Nabot estaba en aquella tierra silenciosa donde ninguna voz de protesta puede oírse contra la iniquidad altanera. Pero había un Dios en el cielo que indaga por la sangre, y que «se acordó de ellos». Llegó por fin su tiempo de retribución, aunque años de graciosa paciencia se permitieron interponerse. Al contemplar los restos mutilados de aquella reina en otro tiempo orgullosa e inescrupulosa, yaciendo en el receptáculo común de inmundicia y carroña fuera de la ciudad de sus iniquidades, su sangre salpicando los muros; o, en el caso del cómplice de su culpa, al ver la flecha del arco sirio atravesar «la armadura articulada», o al verlo revolcándose en su sangre, sus ojos cerrándose en agonía, los perros salvajes junto a la fuente de Samaria lamiendo las gotas carmesí de las ruedas de su carro y las placas de su armadura, ¿no tenemos ante nosotros un comentario solemne y terrible de las palabras de aquel que «juzga con juicio justo»: «Estas cosas hiciste, y yo callé; pensabas que era yo del todo como tú; pero te reprenderé, y las pondré por orden ante tus ojos. Ahora considerad esto, los que os olvidáis de Dios, no sea que os despedace, y no haya quien os libre». «El que, siendo a menudo reprendido, endurece su cerviz, de pronto será quebrantado, y no habrá remedio».

Y ¿son diferentes ahora los principios del gobierno moral de Dios? Es cierto, en verdad, que la economía presente no trata tan exclusivamente como la antigua en la retribución temporal. Los pecadores tienen ahora ante sí la recompensa y venganza más cierta y terrible de un mundo por venir. Pero no pocas veces aquí también la retribución sigue, y tarde o temprano alcanza al transgresor desafiante. Quienes «siembran al viento» se ven obligados a «cosechar el torbellino»; la solemne afirmación de un Dios justo no se pronuncia en vano: «Buscaré con antorchas en los rincones más oscuros de Jerusalén, para castigar a los que se sientan satisfechos en sus pecados, indiferentes al Señor, pensando que él no les hará nada».

Sí, y además, aunque el crimen y la maldad se oculten con éxito del ojo del hombre, la CONCIENCIA, como otro severo Elías en la viña de Nabot, confrontará al transgresor y pronunciará una ruina devastadora. ¡Cuántos de esos Elías se alzan como reprensor dentro de las puertas de viñas modernas, compradas con el salario de la iniquidad! ¡Cuántos de esos Elías se alzan como centinela espectral junto a la puerta de aquella casa cuyas piedras han sido talladas, pulidas y apiladas con ganancias ilícitas! ¡Cuántos Elías montan sobre el lomo del carro moderno, ensillado y empeñado, acolchado y vestido de librea con los acopios de la pícarería exitosa! ¡Cuántos Elías se alzan en medio del salón de banquetes y del salón de recepciones, frunciendo el ceño ante algún asesino de la paz y la inocencia doméstica, que se ha intruido en viñas más sagradas que la de Nabot, ha pisoteado la VIRTUD y ha dejado la vid rota y sangrante arrastrar sus zarcillos destrozados sin compasión por el suelo!

Y aun si la Conciencia misma en este mundo es desafiada y vencida, en todo caso en el mundo por venir el pecado será descubierto; la retribución (largamente evadida aquí) exigirá al fin su último céntimo. El cuadro más espantoso de un estado de castigo eterno es el de los pecadores entregados al dominio de su propia transgresión especial; estos pecados, como las furias fabuladas, persiguiéndolos sin descanso, de sala en sala y de caverna en caverna en las regiones del incesante infortunio; y ellos, al fin, acorralados, cansados, sin aliento, con el vano esfuerzo de escapar de los torturadores, acobardados en salvaje desesperación, y exclamando, como Ahab a Elías: «¿Me has hallado, oh enemigo mío?».

Podemos cerrar oportunamente este capítulo con las impresionantes palabras y oración del Salmista:

Oh Dios, ¡ciertamente tú destruirás al impío!

¡Apartaos de mí, asesinos!

Ellos blasfeman de ti;

tus enemigos toman tu nombre en vano.

Oh Señor, ¿no debería yo aborrecer a los que te aborrecen?

¿No debería yo detestar a los que se oponen a ti?

Sí, los aborrezco con odio completo,

porque tus enemigos son mis enemigos.

Escudríñame, oh Dios, y conoce mi corazón;

pruébame y conoce mis pensamientos;

reconoce en mí cualquier cosa que te ofenda,

y condúceme por el camino de la vida eterna.

Salmo 139:19-24