Ocozías y el dios de Ecrón: el falso refugio ante la muerte

2 Reyes 1:2-8

Un día Ocozías, el nuevo rey de Israel, cayó a través del enrejado de un aposento alto de su palacio en Samaria, y resultó gravemente herido. Así que envió mensajeros al templo de Baal-zebub, el dios de Ecrón, para preguntar si se recuperaría.

Pero el ángel del Señor dijo a Elías, que era de Tisbe: «Ve al encuentro de los mensajeros del rey de Samaria y pregúntales: '¿Por qué vais a Baal-zebub, el dios de Ecrón, a consultar si el rey sanará? ¿Acaso no hay Dios en Israel? Por tanto, así dice el Señor: Nunca dejarás la cama en la que yaces, sino que ciertamente morirás'». Así que Elías fue a entregar el mensaje.

Cuando los mensajeros regresaron junto al rey, él les preguntó: «¿Por qué habéis vuelto tan pronto?».

Ellos respondieron: «Un hombre vino a nosotros y nos dijo que volviéramos al rey con un mensaje del Señor. Dijo: '¿Por qué vais a Baal-zebub, el dios de Ecrón, a consultar si el rey sanará? ¿Acaso no hay Dios en Israel? Ahora, ya que habéis hecho esto, nunca dejaréis la cama en la que yacéis, sino que ciertamente moriréis'».

«¿Quién era ese hombre?», demandó el rey. «¿Cómo era?».

Ellos respondieron: «Era un hombre velludo, y llevaba un cinturón de cuero a la cintura».

«¡Es Elías el tisbita!», exclamó el rey.

¿Puede el hacha gloriarse de tener más poder que el que la maneja? ¿Es la sierra mayor que el que sierra? ¿Puede el látigo golpear a menos que una mano lo mueva? ¿Puede un bastón caminar por sí solo?

Oye ahora, rey de Asiria. Por toda tu malvada jactancia, el Señor, el Señor de los ejércitos, enviará una plaga entre tus orgullosas tropas, y un fuego llameante prenderá tu gloria. El Señor, la Luz de Israel y el Santo, será un fuego llameante que los consumirá. En una sola noche quemará aquellos espinos y zarzas, los asirios. Isaías 10:15-17

Los acontecimientos que van a ocupar nuestra atención en este capítulo tienen un interés peculiar, relacionados como están con el último ejercicio del oficio profético de Elías. Como comenzó, así termina su carrera: el mensajero de la ira, el reprensor de la iniquidad, «el Profeta de Fuego». Tres o cuatro años han transcurrido desde que seguimos por última vez su rastro de relámpago, sus pies de fuego en la viña de Nabot, hablando la palabra de Dios ante los reyes, sin dejarse conmover. Vamos a encontrarlo de nuevo junto a un lecho regio, audaz como un león, disparando las últimas flechas de su aljaba contra las mismas idolatrías presuntuosas contra las que había rendido testimonio toda su vida.

Ocozías (hijo y sucesor de Ahab) había heredado los vicios paganos y seguido las prácticas idólatras de sus padres. La iniquidad y la irreligión no siempre son hereditarias. Pero ¡cuán a menudo, por un justo principio en la administración divina, se transmiten a los hijos de los hijos la corrupción moral y la impiedad, con sus amargos frutos, penas de aquella gran ley natural y divina proclamada y ejemplificada: «Todo lo que el hombre sembrare, eso también segará». Turbulento fue el reinado de dos años de este indigno rey de Israel, e infeliz e ingloriosa su muerte súbita y prematura. Del breve y pasajero relato en la narración histórica, no estamos autorizados tal vez a estigmatizarlo como cobarde. Pero se nos induce a sospechar que el temor a una muerte violenta semejante a la de su padre lo había llevado a rehuir los peligros y calamidades de la guerra, permitiendo, como lo hizo, que una audaz rebelión de Moab, largo tiempo sometido, pasara sin ningún esfuerzo por reparar el desastre. La exención, empero, de los peligros de la batalla no podía comprar inmunidad frente a los males menores de la vida. Dios le había mostrado ahora que tiene otros instrumentos de muerte menos gloriosos que «las lanzas de los poderosos», y que, al fin y al cabo, el puesto del deber (no el de la cobarde autopreservación) es el verdadero puesto de seguridad.

Detengámonos un momento y leamos, en el caso de Ocozías, la impresionante lección de que todo nuestro cuidado, previsión y cautela no pueden apartar el accidente, la calamidad y la muerte inexorable. El que escapó al venturoso disparo del sirio fue derribado por una caída accidental desde el techo plano de su palacio en Samaria. Probablemente se había estado recostado contra la pantalla o barandilla común en las azoteas de las viviendas orientales, cuando, perdiendo el equilibrio, la frágil baranda o enrejado cedió. Cayó sobre el suelo de mosaico que tenía debajo, aturdido y magullado, y fue llevado a un lecho del cual nunca habría de levantarse.

La edad, el carácter, el rango, la posición, la estación no pueden dar exención de tales percances ni del último suceso terminante de todos: el hado universal del polvo. Estas vestiduras reales envolvían un cuerpo tan perecedero como el del más humilde súbdito de su reino. La mano que empuñaba aquel cetro de marfil, lo mismo que el brazo recio del más forzudo criado de su palacio, ha de volverse polvo. «No confiéis en los príncipes, ni en hijo de hombre, en quien no hay ayuda. Sale su espíritu, vuelve a su tierra; en ese mismo día perecen sus pensamientos». Pobres y ricos, el mendigo y el príncipe, el esclavo y su amo, el rico con su púrpura y oro, y Lázaro con sus migajas y harapos, están aquí al mismo nivel. El camino de la gloria y la realeza, de la grandeza y el poder «no conduce sino al sepulcro». El enrejado sobre el que se recuesta el hombre fuerte, la balaustrada de hierro de la salud plena y la energía intacta, puede ceder en un momento. Un accidente súbito o una fiebre puede en pocas horas escribir Icabod sobre la fuerza de un gigante. El toque del viejo esclavo en el carro triunfal del conquistador nunca es más necesario que cuando avanzamos por la vida engualdrapados en comodidades, coronados de guirnaldas, regalados con música: «¡Recuerda que eres mortal!». Nadie se atreva a jactarse presuntuosamente de brazo fuerte, mejilla sana y ojo sin nube. Es por la misericordia de Dios que cada uno de nosotros es preservado de «los terrores de la noche, y los peligros del día, y la plaga que acecha en las tinieblas, y el desastre que hiere a mediodía».

Y cuando el accidente o la aflicción nos sobreviene, es nuestro consuelo saber que es con su permiso. Es Él quien pone la flecha en la cuerda del arquero. Es Él quien afloja la baranda en sus encajes. Es Él quien hace saltar el relámpago de las nubes en su misión letal. Es Él quien comisiona a los constructores de coral para que erijan el arrecife fatal. Es Él quien guía el rodar de aquella ola destructora que ha barrido a un ser amado desde la cubierta a una tumba acuática. Es Él quien dice (¡y quién podrá oponerse!): «Morirás, y no vivirrás». «Vive tu alma, de cierto puede haber solo un paso entre tú y la muerte».

Lo más triste de todo es cuando el accidente y la «muerte súbita» sobrevienen sin la debida preparación para el gran cambio. Ah, sí, nos es fácil en la salud, cuando el mundo va bien, cuando la copa de la vida rebosa, cuando las blancas velas resplandecen en sus mares de estío y la música de su alta solemnidad retumba en nuestros oídos, nos es fácil entonces reprimir del pensamiento la urgencia de las verdades más solemnes. Pero esperad hasta que la almohada del dolor reciba la cabeza doliente y recostada; esperad hasta que se corran las cortinas, se oscurezca la habitación, y aquella música se trueque por la campana sorda, el susurro reprimido y el paso silencioso; esperad hasta que la solemne aprensión se pose por primera vez sobre el espíritu, de que el reloj de arena se está agotando, los granos de la vida menguando, y que aquella hora espantosa que hemos eludido, temido, con la que hemos transado, de la que nos hemos encogido, ha llegado al fin. ¡Qué solemne burla intentar entonces dar a Dios las heces y los restos de una existencia gastada y un amor mustio! ¡Qué triste entonces empezar por primera vez a pronunciar la lamentación: «Él debilitó mis fuerzas en el camino, él acortó mis días. Dije: Oh Dios mío, no me arrebates en la mitad de mis días»!

¡Cuánto más noble, sabio y feliz anticipar las necesidades de aquella hora inevitable, para que, venga nuestra llamada por la caída del enrejado o por el gradual hundimiento y desgaste de las fuerzas, venga por accidente súbito o por el gradual desmoronamiento del armazón terrenal, estemos listos, en serena compostura, para exhalar el dicho salvador del patriarca moribundo: «He esperado tu salvación, oh Dios».

Así Ocozías fue postrado de súbito en plena mitad de la vida, cuando la virilidad estaba aún en su esplendor. No se nos induce, en verdad, a inferir de la narración que hubiera al principio síntomas peligrosos en su enfermedad. Fue enviada e intencionada como oportuna advertencia, una remonstración a tiempo. Si hubiera escuchado la voz divina, o, como Manasés en su aflicción, hubiera «implorado al Señor su Dios, y se hubiera humillado grandemente ante el Dios de sus padres», o, como Ezequías en su grave enfermedad, vuelto su rostro hacia la pared y orado al Señor, podría haber sido levantado para mostrar por años bendición a su pueblo y ser monumento de misericordia salvadora. Casi esperamos y deseamos, en efecto, al leer las primeras palabras del relato, hallar un penitente regio que, en la extremidad de su angustia mental, reconoce el castigo del Dios que había despreciado por largo tiempo, y envía mensajeros a llamar al gran profeta tisbita a su lecho de enfermo, para que ponga a su favor sus «oraciones eficaces y fervientes».

El nombre, la persona y las hazañas de Elías debían de serle del todo familiares cuando aún era un niño en el palacio de Jezreel. No podía menos que haber visto, una y otra vez, o al menos haber oído hablar de aquel Profeta silvestre, rudo y austero; ni, a despecho del odio y el desprecio de sus padres, podía quedar sin impresionarse con la historia de sus portentosos milagros y heroicas hazañas: cómo había restituido un hijo a una pobre viuda en Sarepta, cómo lo había traído de vuelta, no de la enfermedad, sino de las cámaras de la muerte; cómo, en las alturas de aquel mismo Carmelo en el que había mirado desde su juventud, había hecho bajar fuego del cielo y derrotado a los sacerdotes de Baal; y, por último, no podría haber olvidado cuán terriblemente se cumplieron los juicios pronunciados por aquel Heraldo de la omnipotencia respecto a su propio desventurado padre. Cada vez que su ojo se posaba en la ahora marchita y maldita viña de Nabot, ¿no se le presentaba la figura y el porte del tisbita, su voz de trompeta sonando en sus oídos con la solemne lección: «¿Quién se ha endurecido contra Dios y ha prosperado»?

¡Ay! ¡Cuán difícil es, aun en medio de los juicios más solemnes, vencer la incredulidad y el prejuicio! Nutrido en las abominables idolatrías de Jezabel, se aferra hasta el último a la mentira del paganismo. Se convoca mensajeros a su lecho, con instrucciones de apresurarse a un conocido templo de Baal, para averiguar el resultado de su mal: si sanaría de su enfermedad. Este oráculo estaba en Ecrón, la más septentrional de las cinco ciudades de Filistea. El dios sidonio era allí adorado, bajo una de sus múltiples formas, como Baal-zebub, literalmente «el dios de las moscas», el supuesto apartador de la plaga, común en oriente, de los insectos o moscardones en enjambre. Este templo en Ecrón era el gran punto de reunión de los devotos paganos. Era el oráculo délfico, o la Meca de los adoradores de Baal. Miles de las provincias y países circundantes concurrían al santuario del dios tutelar, para ser curados de enfermedades que de otro modo se suponían incurables. Él era el Esculapio fenicio, el dios de la medicina, que se reputaba con poder sobre los endemoniados lo mismo que sobre las enfermedades corporales. De ahí la alusión en la acusación de los fariseos contra Cristo: «Él echa fuera los demonios por Beelzebú».

En sentido literal, el paralelo a la necedad de Ocozías no puede ya buscarse en las transformadas faz de la Iglesia y del mundo. Los oráculos paganos están mudos. El príncipe de las tinieblas, que en edades pasadas parece haber ejercido mediante estos conjuros un misterioso poder, ha cambiado ahora de táctica. Pero, con todo, ¡cuántos, de otra manera, tienen todavía su Ecrón, en la vida lo mismo que en la muerte, confiando en miserables y falsas seguridades, en vez de reposar en fe sencilla en el Señor Dios de Elías y en la obra consumada en la cruz del Calvario! Se pregunta: «¿Cuáles son estos?».

Está el Ecrón de la justicia propia: el orgullo de lo que ellos mismos han hecho, fundando su paz y su confianza, tanto para la vida como para la muerte, en algún mísero fragmento de virtud propia: sus limosnas y obras de caridad y sus vidas morales; el mendigo orgulloso de llevar oropel sobre sus harapos; el quebrado orgulloso de pagar a peniques una deuda que se acumula por libras y talentos.

Está el Ecrón de la razón orgullosa. Los hombres no quieren confiar en la simple palabra del Dios vivo. Las doctrinas de la Biblia, o acaso los hechos subordinados, no cuadran con sus juicios y presuposiciones, con sus opiniones y prejuicios preconcebidos, y envían sus imperiosos mensajeros intelectuales a este altivo oráculo. En vez de acudir a la página divinamente autenticada con el espíritu humilde de la indagación, «¿Qué dicen las Escrituras?», su pregunta preliminar es: «Ciencia, ¿qué piensas? Filosofía, ¿qué piensas?». Llegan al pozo de Sicar, no con la pregunta: «Dame de beber», sino que deben someter el agua a análisis químico; deben echar la Biblia en su propio crisol terreno y someterla a sus propias pruebas terrenales. Dichosos los que se agachan como el mendigo junto al arroyo que corre y apagan su sed, sin vanas preguntas, sin sentir ni cuidar nada más que la preciosa adaptación del agua de vida a sus almas anhelantes y necesitadas. Dichosos los que, espiritualmente iluminados, no son curiosos de saber el proceso de la cirugía o la medicina, sino que, mirando las gloriosas bellezas sin velo del mundo moral, antes ocultas a su vista, pueden decir con la expresión de una fe sencilla: «Esto sé, que aunque era ciego, ahora veo».

Además, ¿no son muchos los que hacen naufragio de su paz y consuelo enredándose sin necesidad en cuestiones especulativas, profundos enigmas doctrinales transcendentes, que no les atañen? Como Ocozías no parece preguntar cómo se recuperaría, sino si se recuperaría, así cuántos hay que, como él, se perplejan con la misma pregunta en sentido espiritual: «¿Estoy predestinado a ser resucitado de la muerte de los delitos y pecados? ¿Estoy entre el número de los escogidos? ¿Me ha Dios, por decreto predestinado, colocado entre los salvos? ¿Tengo su sello en mi frente?». ¡Vanos soñadores! Buscando penetrar los misterios del cielo, «las cosas secretas que pertenecen solo al Señor nuestro Dios», en vez de darse a la gran obra práctica de aplicar el soberano remedio del evangelio, ya provisto y ya ofrecido, ¡trabajando su propia salvación con temor y temblor!

Mas volvamos a la narración. Los mensajeros de Ocozías van ya en camino, cruzando veloces el llano de Esdraelón, encargados de apresurarse a aliviar las ansiedades febriles de su señor. Cargados, sin duda, de sobornos y ofrendas de oro, esperan volver sobre sus pasos con una respuesta propicia del oráculo lisonjero. Pero ¿quién es este, cuando el mensaje del rey demanda tanta prisa, que se atreve a frustrarlos en su misión y a cruzarse en su camino? ¿Qué oráculo vivo puede ser este que, en un momento, parece detener a aquella banda de delegados reales y enviarlos de vuelta temblorosos y despavoridos al lecho de su rey moribundo? Junto a ese lecho se paran, y el monarca, con miradas de espanto, viendo acaso su trepidación, los interroga sobre la causa de este extraño y veloz regreso. Con la vieja pasión que aún humea encendiéndose en su ojo lánguido, demanda, como adivinando a medias la temida verdad: «¿Por qué habéis vuelto ahora?». Pronto se supo la razón: un ser silvestre, extraño, sobrenatural, con manto velludo, barba flotante y cinturón de cuero, se había puesto en su camino y, con voz de trueno, en nombre de Jehová, había exclamado: «¿Por qué vais a Baal-zebub, el dios de Ecrón, a consultar si el rey sanará? ¿Acaso no hay Dios en Israel? Ahora, ya que habéis hecho esto, nunca dejaréis la cama en la que yacéis, sino que ciertamente moriréis».

Aprendemos de la narración que estos mensajeros o no habían visto nunca personalmente al «genio malo» de la casa de Ahab, o, al menos, no habían reconocido al mensajero-profeta del Dios de Israel en aquella singular persona que les había salido al paso como un león desde las cuevas del Carmelo. Pero el rey no duda ni un instante al reconocer su descripción. Exclama: «¡Es Elías el tisbita!». En el fondo de su alma, aunque intente ocultar sus culposos temores, casi le oímos repetir las palabras de su padre: «¿Me has hallado, oh enemigo mío?».

Es aún otra de las apariciones súbitas del Profeta. Viene sobre ellos como un relámpago; pronuncia con estremecedora brevedad su solemne mensaje, y luego se retira, pues la descripción de la escena dramática se cierra con las palabras: «Y Elías se fue». ¡Hombre audaz y valiente! Aquí estaba una vez más, «celoso por el Señor de los ejércitos». Afrenta más profunda no podría haberse inferido al Jehová ante quien estaba que la perpetrada por el monarca reinante al ignorar al Dios de la nación hebrea a los ojos del pagano y al bajar a Egipto por auxilio. Era una basa violación de la ley fundamental de la teocracia: «No tendrás dioses ajenos delante de mí». «En Judá es Dios conocido; grande es su nombre en Israel. En Salem también está su tabernáculo, y su habitación en Sión». «Sean avergonzados todos los que adoran imágenes esculpidas».

Tan ciertamente como la misión silvestre, pagana y envilecedora de Saúl a la cueva de la hechicera de Endor selló su perdición, así sella ésta la del hijo de Ahab. Fue rendir homenaje pecaminoso a un dios ídolo, ante pruebas casi sin parangón de la supremacía de Jehová. Nunca, desde la época del éxodo, se habían prodigado más los prodigios y milagros que ahora, por el ministerio de Elías; y, sin embargo, este apóstata de la fe de sus padres, que había visto el brazo de Dios así desnudado, envía, en la misma hora de justo juicio y reprensión, a los oficiales de su corte a consultar en su favor con el miserable dios de las moscas de Ecrón, en Filistea. «No lo digas en Gat, ni lo publiques en las calles de Ascalón, no se alegren las hijas de los filisteos, no se regocijen las hijas de los incircuncisos». «Si nos hemos olvidado del nombre de nuestro Dios, o si hemos extendido nuestras manos a un dios ajeno, ¿no lo averiguará Dios?».

Hay aún otro incidente digno de nota en este pasaje antes de cerrar el presente capítulo: la aparición del majestuoso mensajero, Uno más poderoso que Elías, «más fuerte» que «EL FUERTE», que lo envía al encuentro de los siervos del rey de Samaria. Aquí es llamado «el ángel del Señor», o más bien, «el Ángel, EL SEÑOR»; «el Ángel JEHOVÁ». No puede ser otro que el mismo Señor Jesucristo, el gran ángel del pacto; la misma Persona Divina que, anticipando por así decirlo el período de su encarnación, se había aparecido a Abrahán en Mamre, a Jacob en Peniel y a Gedeón en Ofra. Este rey idólatra del Israel del pacto enviaba a solicitar las intercesiones del Baal pagano, profanando el trono de Jehová, profanando los altares de su patria, y, como Nadab y Abiú, intentando ofrecer fuego extraño. El gran Intercesor futuro de su Iglesia detiene a los mensajeros en su ofensiva misión, y muestra que, si es rechazado como fuerte para salvar, manifestará, en justa severidad, que es fuerte para herir.

¡Pensamiento terrible! Perder por nuestros propios pecados incorregibles las intercesiones de Aquel que solo puede salvarnos; que su sangre rechazada abogue, no por nosotros, sino contra nosotros. ¡Oh, mientras vemos la vida del monarca de Israel apagarse aprisa, según yace en su lecho regio en Samaria; cuando pensamos, además, en su propia impiadosa osadía como lo que selló su perdición y lo precipitó a una tumba prematura, con cuánta solemnidad parecemos escuchar las palabras de aquel ángel del pacto ofendido: «Se multiplicarán los dolores de aquellos que se apresuran tras otro dios. No ofreceré yo la libación de sangre de ellos, ni tomaré en mis labios sus nombres».

Pero ¿no podemos, también, en esa misma sentencia de muerte pronunciada por el ángel Jehová, sacar una reflexión consoladora? ¿No es consuelo pensar que la vida y la muerte están en manos de aquel Ángel-Dios; que lo que a nosotros nos parece lo más caprichoso y arbitrario de los sucesos, la partida de un ser humano de este mundo, está directamente bajo su control soberano; que Él da la concesión de la vida y, cuando lo ve conveniente, revoca la donación? Él habla, en efecto, en el caso de Ocozías, en justa ira; pero a cada uno de los suyos, como Salvador divino, el Hermano-hombre, les dice, no en ira ni en juicio, sino en amor y fidelidad: «No descenderás de aquella cama a la que has subido, sino que ciertamente morirás».

La muerte no tiene terrores cuando viene así como un mensaje del gran Conquistador de la muerte. Como Él envió a Elías, ministro del fuego llameante, con las nuevas de perdición a la cámara del impío, así envía ángeles, seres gloriosos que se deleitan en hacer su voluntad, a los lechos de muerte de sus santos, para llevar sus espíritus desencarnados hacia arriba, en alas de luz y de amor, a las mansiones celestiales. «Padre, quiero» (es su última y culminante oración intercesora en favor de cada miembro de la Iglesia en la tierra) «que también aquellos que me has dado estén conmigo donde yo estoy, para que vean mi gloria».