La segunda respuesta por fuego: juicio y misericordia

2 Reyes 1:9-18

Entonces el rey envió a un capitán del ejército con cincuenta soldados para arrestar a Elías. Lo encontraron sentado en la cima de un monte. El capitán le dijo: «Hombre de Dios, el rey ha ordenado que vengas con nosotros».

Pero Elías respondió al capitán: «Si soy hombre de Dios, ¡que descienda fuego del cielo y te destruya a ti y a tus cincuenta hombres!». Entonces cayó fuego del cielo y los mató a todos.

Así que el rey envió a otro capitán con cincuenta hombres. El capitán le dijo: «Hombre de Dios, el rey dice que debes bajar de inmediato».

Elías respondió: «Si soy hombre de Dios, ¡que descienda fuego del cielo y te destruya a ti y a tus cincuenta hombres!». Y de nuevo el fuego de Dios cayó del cielo y los mató a todos.

Una vez más el rey envió a un capitán con cincuenta hombres. Pero esta vez el capitán cayó de rodillas ante Elías. Le rogó: «Oh hombre de Dios, te ruego que perdones mi vida y la vida de estos tus cincuenta siervos. Mira cómo el fuego del cielo ha destruido a los dos primeros grupos. ¡Pero ahora, te ruego, perdona mi vida!».

Entonces el ángel del Señor dijo a Elías: «No temas. Ve con él». Así que Elías se levantó y fue adonde el rey.

Y Elías dijo al rey: «Así dice el Señor: ¿Por qué enviaste mensajeros a Baal-zebub, el dios de Ecrón, para consultar si te recuperarás? ¿Acaso no hay Dios en Israel? Ahora, ya que has hecho esto, nunca dejarás la cama en la que yaces, sino que ciertamente morirás».

Así murió Ocozías, tal como el Señor lo había prometido por medio de Elías.

«Porque he aquí que el Señor vendrá con fuego, y con sus carros como torbellino, para descargar su ira con furor, y su reprensión con llamas de fuego». Isaías 66:15

«Y daré a mis dos testigos poder, y profetizarán vestidos de cilicio durante aquellos 1.260 días. Si alguien intenta dañarlos, sale fuego de la boca de los profetas y devora a sus enemigos. Así han de morir todos los que intenten dañarlos». Apocalipsis 11:5

En el capítulo anterior, consideramos el relato de los mensajeros enviados por Ocozías desde su lecho de enfermo para consultar el oráculo de Baal-zebub, el dios de las moscas de la ciudad filistea de Ecrón. Mientras se apresuraban en su camino, los encontramos de pronto detenidos por nada menos que Elías en persona. Los seguimos al volver a la cámara de su soberano, llevándole la sentencia de muerte del Profeta, la merecida retribución por tan impía deferencia a un ídolo pagano y tan injuriosa repulsa del Dios de Israel. Vamos ahora a proseguir la narración y a observar cómo fue recibido el mensaje de estos heraldos de males nuevas por el rey postrado.

La intervención inesperada de Elías estaba llamada a llenar de consternación a Ocozías. El rey sabía que las palabras y amenazas del severo Profeta llevaban consigo una espantosa significación. Aquel día jamás olvidado en el Carmelo, el fuego, la matanza, la sangre, debían haberse grabado hondo en su joven memoria. Bien pudo tener por la cumbre de la locura el juguetear con los dichos de quien podía abrir el arsenal del cielo e infligir terrible venganza sobre los adversarios del Dios a quien servía. Por eso, como hombre condenado, medio esperamos, medio deseamos ver la lágrima de arrepentimiento temblar en su ojo, y mensajeros despachados de inmediato por el llano de Esdraelón, para tratar de desviar o modificar la terrible denuncia. Pero la sangre de su madre Jezabel corre por las venas de este enfermo. El mensaje del Profeta solo lo exaspera en salvaje y frenética exasperación. Resuelve que el tisbita pierda su libertad o su vida por su audaz osadía.

¡Cuán triste cuando la aflicción, en cualquier forma en que venga a nosotros, sea enfermedad, duelo o pérdida mundana, no va acompañada de los efectos humillantes de la resignación, el arrepentimiento y la sumisión! Las pruebas externas, como hemos observado antes al hablar de Ahab, si no se santifican para ablandar el corazón, deben producir el resultado opuesto de conducir a un endurecimiento e impenitencia más profundos. Así fue ahora con Ocozías. Pudimos esperar que su enfermedad fuera un saludable aviso, un mensajero que lo sacudiera con reprensión y alarma para su alma, humillándolo en piadoso dolor y lágrimas y llevándolo a clamar por misericordia. Pero, en vez de ser como aceite derramado sobre las aguas agitadas que calma su inquietud, aquella enfermedad fue más bien como aceite arrojado a las llamas, alimentando su furia. El moribundo presenta un cuadro de lo que, ¡ay!, no es rara vez visto, aunque sea el más triste de los espectáculos: un escarnecedor y despreciador de las más solemnes advertencias providenciales en el último suspiro de la vida, contendiendo con su Hacedor, alzando su alma en orgullosa desafío contra Dios.

Es evidente, por la tropa de soldados que el rey convoca, que tiene al tisbita por presa no insignificante. Un oficial con cincuenta hombres es enviado con urgencia para traerlo, vivo o muerto, al palacio de Samaria. Entretanto, Elías se ha retirado a «la cima de un monte», la cumbre del monte, que se supone, con toda probabilidad, es el monte Carmelo. Allí manifiesta de nuevo, en toda su integridad, su viejo espíritu heroico, el más verdadero de todos los valores, el de la fe y la confianza inquebrantables en su Dios. Sentado en la cumbre, contemplando la banda armada que se acerca, conjeturaría enseguida su propósito hostil.

Si hubiera sido el Profeta despavorido que hace poco encontramos errando por el desierto de Beerseba, se habría ceñido los lomos y, con el pie veloz que en una ocasión anterior, cerca de este mismo lugar, había superado a los corceles del carro de Ahab, habría eludido la venganza de sus perseguidores, ya por una lejana huida o refugiándose en una de las muchas cuevas del Carmelo que él conocía. Pero su vieja consigna y lema vuelve a imponerse. No; bajo la conciencia de la presencia y cercanía del Ángel del pacto, aquella Persona divina misteriosa cuya voz le había hablado pocas horas antes, podía decir, con especial énfasis: «El ángel del Señor acampa en derredor de los que le temen, y los libra. Gustad y ved que el Señor es bueno; dichoso el hombre que confía en él». Si un pensamiento vacilante e indigno pudiera por un momento haberse impuesto, podemos imaginarlo reprimiéndolo con las palabras del Rey-salmista: «El Señor es mi roca y mi fortaleza, y mi libertador; mi Dios, fortaleza mía en quien confiaré; mi escudo, y el cuerno de mi salvación, y mi refugio alto». En verdad, las lecciones de Horeb estaban ahora demasiado indeleblemente escritas en el fondo de su alma para ser olvidadas. Hubo un tiempo en que podría haber sido tentado de sucumbir ante la tormenta y, en cobarde incredulidad, pronunciar la queja desalentada: «Mi corazón y mi carne desfallecen». Pero desde que el Señor «pasó» y habló en «la aún pequeña voz», se le había enseñado que «Jehová era la fortaleza de su corazón y su porción para siempre». Aunque un ejército, pues, acampara ahora contra él, su corazón no teme.

El oficial o capitán de la tropa se aproxima a distancia de habla y exclama: «Oh hombre de Dios, el rey ha dicho: ¡Desciende!». «Hombre de Dios». Esta denominación pudo haber sido pronunciada en irónica profanación, como si este capitán sin Dios de un rey sin Dios quisiera probar a las claras cuán inútil era el nombre, cuando cincuenta espadas centelleantes estaban prontas a saltar de sus vainas si se intentaba resistencia. Pero aun sin implicarse tal arrogante sarcasmo, era crimen y presunción suficientes el ordenar así sumariamente a un profeta de Israel, que no había hecho sino entregar un mensaje en nombre de su Señor, que se rindiera cautivo a la orden de un monarca traidor y apóstata. No era tanto desprecio a Elías como insulto a Aquel cuyo mensajero y siervo él era. ¡Ay del poder terrenal que se atreva a deshonrar a un embajador del Altísimo!

Elías, resuelto e inmóvil, respondió majestuosamente: «Si soy hombre de Dios, ¡que descienda fuego del cielo y te consuma a ti y a tus cincuenta!». Grandemente aparece el tisbita en este momento, no en ira, sino con la serena dignidad de consciente PODER, como el divinamente designado ministro de la venganza. Vindica su misión y magnifica su oficio. Recuerda que su propio nombre significa «Dios el Señor»; levantarse, pues, contra él era insultar y profanar el noble carácter que llevaba como representante y vicario del cielo. Aquel capitán y sus cincuenta, como delegados de un soberano terrenal, se habían atrevido a desafiar la advertencia del Rey de reyes: «No toquéis a mis ungidos, ni hagáis mal a mis profetas». Como Profeta de Fuego, Elías da la orden. El relámpago salta de la nube. En un destello, el capitán y sus cincuenta yacen esparcidos sobre el verde césped del Carmelo, una masa de cenizas humeantes, un silencioso y terrible testimonio de la verdad: «¡Jehová vive!». «El Señor reina; tiemblen los pueblos». «Un FUEGO va delante de él y consume a todos sus enemigos en derredor; los cielos declaran su justicia, y todos los pueblos ven su gloria».

Entretanto, el rey ha estado esperando en vano el regreso de sus soldados con el Profeta cautivo. No puede soportar la demora. Otro capitán con cincuenta es comisionado para salir en la misma embajada, portando un mensaje aún más urgente e imperioso. Sin acobardarse ante el espectáculo de sus camaradas heridos, el jefe de esta segunda banda pronuncia la citatoria: «Oh hombre de Dios, así ha dicho el rey: ¡Desciende al instante!». Pero vano es el arrogante requerimiento. De nuevo se abre la artillería del cielo: el relámpago en descarga se precipita, y los segundos cincuenta comparten el terrible destino de sus predecesores. «Tronó también en los cielos el Señor, y el Altísimo dio su voz; granizo y carbones de fuego. Envió sus saetas, y los dispersó; lanzó relámpagos, y los destruyó» (Sal. 18:13, 14).

Ocozías no podía dejar, para este tiempo, de tener entero conocimiento de estos espantosos juicios. Podría acaso haberse aventurado a dar una construcción atea a la muerte de los primeros cincuenta: que habían sido víctimas de un infausto y desafortunado accidente, que los relámpagos, las saetas caprichosas del carcaj de la «naturaleza», habían por desgracia caído en las faldas del Carmelo donde estaban sus soldados. Pero ahora que la misma catástrofe había sobrevenido al segundo grupo, con seguridad cabía poco debate de que una «mano más alta» había puesto el arco en la cuerda y aparejado las saetas. Ciego, en verdad, debía de estar aquel monarca moribundo, si aún rehusaba desistir de su loca e impotente rabia.

Si no hay indulto de la merecida sentencia pronunciada sobre su propia cabeza, con seguridad, pensaría uno, antes de que se ejecute la sentencia retributiva, rendirá con su último aliento homenaje al Ser todopoderoso que ha insultado y provocado, y confesará que el Jehová de Elías es el único Dios verdadero. ¡Ay! ¡Cuánto cuesta humillar al corazón soberbio! Sin gracia divina, ninguna prueba externa puede hacerlo. La muerte misma que se cierne, aquella hora en que, suponemos, todas las falsas seguridades e ilusiones bien podrían conmoverse, halla al endurecido e impenitente impermeable como siempre a la convicción. De ahí la miserable ilusión de quienes confían en tener sentimientos de arrepentimiento en sus últimas horas. Con frecuencia es un vano sueño no realizado. «¡Como viven los hombres, así mueren!». El escarnecedor en la vida es escarnecedor al último; el blasfemo en la vida es a menudo más salvaje blasfemo al último. Los injustos permanecen «injustos aún», y los sucios permanecen «sucios aún». ¡Oh, es el cuadro más triste de apostasía moral, el más triste exponente de la enemistad del no regenerado, cuando aun la MUERTE, el «rey de terrores», no infunde terror a la conciencia cauterizada y al alma insensible, terca y obstinada, al ver enarbolado el estandarte del orgulloso desafío contra Cristo aun cuando la espantosa lobreguez de la tiniebla mortal se cierra por todos lados!

La pasión del rey sigue encendida; la fiebre de la venganza arde tan caliente como siempre, y las últimas miserables heces de su vida se gastan en el renovado intento de burlar a la Omnipotencia, pero solo para dilapidar de nuevo la sangre de sus soldados inocentes. Una tercera tropa de cincuenta es equipada y enviada en el mismo desafortunado recado. Sabio, sin embargo, al menos en esta última ocasión, es su jefe. Al llegar al Carmelo, ve por los espantosos monumentos de advertencia rechazada en los esqueletos ennegrecidos del alrededor cuán vano sería volver a llamar despectivamente a Elías a rendirse; cuán vano más bien, asaltando a la persona del embajador de Dios, arremeter con locura contra los remaches del escudo de Jehová. Cae suplicante a los pies del Profeta, pidiendo su propia vida y la de sus seguidores. Lo rogó y le suplicó: «Oh hombre de Dios, te ruego que perdones mi vida y la vida de estos tus cincuenta siervos. Mira cómo el fuego del cielo ha destruido a los dos primeros grupos. ¡Pero ahora, te ruego, perdona mi vida!».

Sea nuestro imitar el ejemplo de este soldado y tomar oportuna advertencia del espantoso destino de los despreciadores de la venganza divina. Toda narración de castigo en los tiempos antiguos es una parábola, el anuncio de realidades eternas más tristes, escritas para nuestra admonición sobre quienes han venido los fines de los siglos. El presente incidente es una de estas prefiguraciones del Antiguo Testamento del cierto destino que alcanzará a todos los que se atrevan a luchar contra Dios. Aquí «mano» va «unida a mano»; de cincuenta en cincuenta se ligan contra el Todopoderoso; pero su «presto exterminio» nos trae la solemne lección de que «el impío no quedará impune».

Sí, cuantos toman a la ligera las advertencias divinas y se aventuran a una resistencia altanera contra la palabra y la voluntad de Dios, reúnanse en torno a estos montones de cenizas humeantes y armaduras astilladas en las faldas del Carmelo, y oigan la voz silenciosa de los muertos silenciosos proclamar las verdades más severas de un mundo por venir: «Sobre los impíos lloverá fuego y azufre y un horrible torbellino; esta es la porción de su copa»; «¡La paja la quemará con fuego que no se apaga!».

Antes de dejar la escena de la retribución flamígera, relacionémosla y contrastémosla, por un momento, con aquella otra «respuesta por fuego» que diez años antes había descendido sobre este mismo monte. Ambas pueden no desacertadamente tomarse como ilustraciones simbólicas de la ley y del evangelio. La lección y el cuadro del EVANGELIO se transmiten en la narración más antigua. El fuego del cielo, invocado por Elías, cayó sobre el sacrificio como expiación por los pecados del pueblo. Los miles de Israel estaban congregados en derredor, mirando en expectante silencio, mientras el solo Profeta disponía el novillo en piezas sobre el altar. Al bajar el fuego a su intercesión, ni un israelita fue tocado, ni un cabello de su cabeza fue chamuscado; el emblema visible de la ira de Dios consumió el sacrificio vicario; luego siguieron las nubes de lluvia de bendición, y las multitudes se dispersaron con las alabanzas de Jehová en sus labios: «Dios es el Señor que ha encendido para nosotros la llama. ¡Oh, dad gracias a Jehová, porque es bueno, porque su misericordia es para siempre!» (Sal. 118:27, 29).

En nuestra narración presente contemplamos el emblema de la LEY. Aquel día anterior, siempre memorable, de sacrificio, parece culposamente olvidado e ignorado por igual por rey y soldados. El altar erigido por Elías es profanado; el santuario de Baal-zebub en Ecrón es locamente preferido. Y ahora, sobre el mismo suelo santificado, las nubes del cielo se abren de nuevo: el relámpago alado, emblema de justa venganza, cae sobre los mismos pecadores desafiadores. La Deidad rechazada se manifiesta bajo la espantosa revelación de «un fuego consumidor».

¿Conocemos la realidad de esta solemne alternativa? «¡El Señor responde con fuego!». El fuego, la ira debida al pecado, debe descender, ya sobre el pecador o ya sobre el Sacrificio provisto. Rechazad al Salvador y su gran expiación, y por más espléndidas o imponentes que sean nuestras propias moralidades y la justicia jactada, «fuego» debe salir de su presencia y «mezclar nuestra sangre con nuestros sacrificios». Dichosos los que han sido capacitados para echar mano, por la fe, de la gloriosa declaración del evangelio: «Cristo nos redimió de la maldición de la ley, hecho por nosotros maldición». Podemos devotamente decir, con las palabras del capitán del tercer cincuenta, al dirigirnos al verdadero «Hombre de Dios», el «Hombre de su diestra», el Mediador Dios-hombre: «Oh hombre de Dios, te ruego que mi vida sea preciosa ante tus ojos». «Te he dado», ¿no podrá responder?, «la mejor prueba que (omnipotente aunque soy) pude dar de que tu vida es así preciosa ante mis ojos, a saber, no perdonar a mi propio Hijo, para que tuvierais la graciosa oferta de una salvación gratuita. La preciosa sangre que derramé es la evidencia y el exponente de la preciosidad de vuestras almas para mí. ¡Yo vine para que tuvierais vida, y para que la tuvierais más abundantemente!».

Pero volvamos. La súplica del tercer capitán es graciosamente oída. Como con el Señor de Elías en Horeb, así es ahora con él mismo: la voz de la misericordia sigue al terremoto y al fuego. Las vidas de la tropa son perdonadas. El Ángel Jehová del contexto precedente, dirigiéndose de nuevo a su siervo, le manda unirse sin temor a la banda armada, acompañarlos de vuelta a la ciudad y confrontar en persona al rey moribundo. El Profeta desciende, pues, de la cumbre del monte y, sin armas ni armadura humanas, se une a la cabalgata.

Podemos imaginarlos entrando por las puertas de Samaria. Hay un alborozo inusual en la ciudad regia. Un monarca cuya vida se apaga aprisa en el palacio sería tema bastante de absorbente interés y conmoción. Pero a esto se sumaba el extraño relato, o más bien la realidad estremecedora, del holocausto en el Carmelo y el terrible renacer del poder de Elías. ¡Cómo se precipitaría la muchedumbre ansiosa a las puertas de la ciudad para echar un vistazo al Profeta taumaturgo, el héroe cautivo, amado y reverenciado por muchos, temido por todos!

Y si tales eran los sentimientos de la población general, ¿cuáles no serían los del rey cuando, en pocos momentos, el rudo hombre vestido de pelo se planta al borde del lecho del monarca que ha condenado? ¡Era el gorrión acobardado ante el gavilán! Quedamos de nuevo impresionados, en verdad, por la serena dignidad del comportamiento de Elías. No hay referencia a la venganza milagrosa, el fuego que hirió en la primera parte del día; no hay jactancia ni ostentación de omnipotencia delegada. Como ministro del Altísimo, simplemente pronuncia su mensaje y luego se retira. Repite solemnemente, sin comentario, «la palabra del Señor»: «Así dice el Señor: ¿Por qué enviaste mensajeros a Baal-zebub, el dios de Ecrón, para consultar si te recuperarás? ¿Acaso no hay Dios en Israel? Ahora, ya que has hecho esto, nunca dejarás la cama en la que yaces, sino que ciertamente morirás».

La pronunciación de esta sentencia pone fin a la extraordinaria entrevista. El rey calla. Está demasiado aterrado ante la presencia del hombre de Dios, o bien sus fuerzas corporales se hunden demasiado aprisa, para permitirle pensar en remonstración o venganza. La palidez de la muerte se va extendiendo lentamente sobre su rostro, pues sigue enseguida la solemne declaración: «Así murió, conforme a la palabra del Señor que Elías había hablado». Fue el último encuentro del tisbita con la casa de Ahab; su último mensaje de ira; su última protesta contra Baal. Las horas de su propia existencia terrenal estaban ya casi gastadas; ya se fraguaba en el santuario de arriba la sentencia: «Bien, buen siervo y fiel».

Es grato pensar en él en este, su acto público postrero, fiel como siempre a su gran obra y vocación de toda la vida, como el Reformador inquebrantable de su época: denunciando las degradaciones del culto de Baal, extinguiendo los fuegos extraños en los altares profanados de su patria y reavivando las sagradas llamas, el mismo espíritu heroico que hallamos en él cuando se nos presentó por primera vez en la página sagrada; como Moisés, no temiendo la ira del rey, sino perseverando como viendo al Invisible. «Desciende con él, no temas», dijo el Ángel-Jehová al Profeta. Es la misma palabra de ánimo que Jesús nos habla en todo tiempo de tribulación. Él mismo descenderá con nosotros desde nuestros Carmelos a la batalla de la vida, desde nuestras cumbres de prosperidad al valle de la humillación y la tribulación. Nos dice, como dijo a su Iglesia en Filadelfia: «Yo también te guardaré de» (sí, en) «la hora de la tentación». «En mi primera defensa», dice Pablo, «nadie estuvo a mi lado, sino que todos me abandonaron; no obstante, el Señor estuvo a mi lado y me fortaleció, y fui librado de la boca del león».

La referencia al incidente que ha ocupado nuestra atención en este capítulo no estaría completa sin tomar en conexión aquel pasaje paralelo de los Evangelios, donde dos Apóstoles, en la ceguera de un falso celo, trataron de sacar de la conducta de Elías en esta ocasión una vindicación de su propio indigno deseo de represalia. Cuando nuestro bendito Señor y sus discípulos viajaban juntos por este mismo distrito, de camino de Galilea a Jerusalén, Jacobo y Juan fueron picados hasta lo vivo por la rústica inhospitalidad de unos aldeanos samaritanos. Estos aldeanos habían negado a los forasteros judíos las cortesías acostumbradas que se otorgan a los viajeros, y en su apasionado y desorientado celo, los dos «hijos del trueno» (como el Señor los había bien llamado), acaso una vista lejana del Carmelo sugiriendo el precedente, pidieron permiso a su Maestro para que, a imitación del viejo Profeta, pudieran llamar fuego del cielo: «Señor, ¿quieres que mandemos que descienda fuego del cielo y los consuma, como hizo Elías?». La propuesta fue agudamente reprendida y acallada. «No sabéis», dijo Él, «de qué espíritu sois. Porque el Hijo del hombre no ha venido para destruir las vidas de los hombres, sino para salvarlas».

Jesús no vindica la conducta de los aldeanos rústicos y sectarios; pero manda a los imprecadores de venganza recordar que habían equivocado y malentendido gravemente el carácter de la dispensación bajo la cual vivían. Los días de Elías habían pasado. Ya no era la economía del terror, los juicios, la retribución visible, sino la era dulce y pacífica del Evangelio. El hacer bajar fuego del cielo por parte del tisbita no era sino la expresión visible del carácter de aquella severa y rigurosa dispensación cuyo profeta e intérprete él era. Era del todo distinto bajo la dispensación del Espíritu, la era recién inaugurada de paz y amor.

«¡El Hijo del hombre no ha venido para destruir las vidas de los hombres, sino para salvarlas!». ¡Cómo reprueba esta declaración el espíritu de intolerancia que ha marcado por siglos la carrera de las iglesias perseguidoras, y más especialmente la Iglesia apóstata de Roma, aquella Iglesia que ha procurado mantener su propia supremacía y aplastar la verdad y la libertad mediante el fuego, la prisión y la espada, y esto bajo el espurio nombre de «celo religioso»! Cualquiera que sea la fuerza de nuestras propias convicciones, no nos atrevemos, como hijos de la nueva dispensación de luz, amor y caridad, a tratar de enseñorearnos de las conciencias ajenas. El culto y la práctica corruptos no han de ser arrancados y extirpados por la violencia y las leyes penales. Las armas de nuestra milicia no son carnales. Quienes a espada maten, a espada perecerán. Todo acto de resentimiento, venganza y revancha, ya por parte de los cristianos como individuos, o en su capacidad corporativa como iglesia, es enemigo del espíritu y el carácter de Aquel que fue manso y humilde de corazón, y cuyas últimas palabras moribundas fueron de perdón.

Y si podemos sacar aún otra lección de este mismo pasaje, una más especialmente aplicable a los tiempos en que vivimos, es que la tendencia presente a inflamar y fomentar «el espíritu guerrero» es del todo opuesta a la economía del Evangelio. Que no se nos malentienda o interprete mal. ¡Todo honor a los hombres valientes que (nobles ejemplos de abnegación) están dispuestos a derramar su sangre y entregar su vida por el bien de su patria, los guardianes de nuestros hogares, nuestras libertades y todo lo que nos es caro! Además, tal como la sociedad existe ahora al menos, tenemos por los más temerarios soñadores a quienes, sobre espurios principios de «paz a cualquier precio», disolverían nuestros ejércitos, convertirían nuestras espadas en rejas de arado y pavimentarían con cañones nuestras vías férreas. Pero tampoco podemos coincidir con quienes sacarían de las severas contiendas y las hazañas sangrientas registradas en las páginas de la historia del Antiguo Testamento, argumento y defensa, si no estímulo, para las salvajes realidades de la guerra moderna, y por la razón ya aducida, a saber, que el carácter de la dispensación ha cambiado por completo. Tan poco nos atrevemos a tomar las fieras campañas de Josué, Gedeón, David y otros, con sus crueles acompañamientos, para justificar el espíritu guerrero moderno, como podemos tomar el hecho de la matanza de Elías del sacerdocio apóstata, o del invocar Elías el fuego sobre los soldados de Ocozías, como vindicación del ministro o sacerdote que ahora se ciñera para la obra de matar, o se aventuraría, con sus propias manos, a tomar sangrienta revancha de los enemigos de Aquel a quien pertenece la venganza.

La edad de Elías (simbolizada en Horeb por el terremoto, el huracán y el fuego) ha pasado, y ha sido sucedida por la de «la aún pequeña voz». Sostenemos, por tanto, que la Guerra, entendiendo por ello, ya el desatado desborde de las fieras pasiones de la naturaleza humana, ya el frenético afán de conquista y agresión, no es más una mancha en la humanidad que una presuntuosa violación y profanación del espíritu del Nuevo Testamento, aquel reino que «es justicia y paz». ¡Haga Dios, en su misericordia, apresurar el tiempo en que el espíritu de la nueva economía sea más ampliamente reconocido y reconocido, cuando las naciones, como naciones, escuchen y obedezcan la gran ley de la dispensación del Evangelio, enunciada por los labios del Príncipe de Paz, su autor y representante: «¡Este es mi mandamiento: que os améis los unos a los otros!»