Lecciones de la hija de Jairo: duelo, prueba y oración

Si estos pensamientos, y otros semejantes, estuvieran a punto de surgir, Cristo en su misericordia interviene. Leemos: «Jesús respondió» (no que Jairo expresara sus propios sentimientos, sino que Aquel que escruta el corazón secreto respondió a lo que pasaba en las profundidades palpitantes de aquella alma)— «¡Silencio! ¡silencio!» parece decir, «no permitas que estos pensamientos surjan en tu corazón— descarta toda duda indigna». «No temas— solo cree».

Y ahora ha llegado a la casa. Los atavíos y el aparato exterior de la muerte verifican con demasiada verdad las nuevas de los mensajeros. Conforme a la costumbre oriental, plañideras y músicos contratados llenaban ya aquella estancia silenciosa con endechas— mientras con estas se mezclaban los lamentos más hondos y verdaderos de los corazones heridos.

«¡Haced sitio!» dijo Cristo, y con tono de autoridad reprendió aquellas vehementes demostraciones de un dolor fingido— «¿Por qué hacéis tanto alboroto y lloráis? La niña no está muerta, sino que DUERME». Una expresión enigmática para la multitud tumultuosa que la rodeaba, pero para el padre fue la renovación y repetición, bajo una figura hermosa, de la anterior palabra pacificadora: «No temas, solo cree». La palabra «muerta»— pronunciada por los mensajeros humanos, demasiado bien calculada para aniquilar la última chispa de esperanza— es sustituida por las palabras reanimadoras: «Ella duerme». El hombre ha puesto el terrible extintor en aquella lámpara. Pero Jesús dice: «No temas». ¿Qué es ese mensaje de muerte, cuando yo, el Señor de la vida, he sido convocado por ti? Has visto mi poder sobre una mujer que sufría— «¡solo cree, y te mostraré cosas mayores que estas!»

La multitud irreverente es mantenida fuera. Los plañideros fingidos son todos excluidos. Sus tres discípulos predilectos (después testigos de su transfiguración en el Monte y de su agonía en el huerto) son los únicos a quienes se permite entrar en la estancia sagrada del dolor. En silenciosa emoción, los dos padres se inclinan sobre su flor marchita. Pero así también está Aquel que la dio— que la plantó— que la arrancó— y que ha de devolverla. En el poder de su propia omnipotencia— en su propio nombre (sin invocar, como sus profetas o apóstoles en circunstancias semejantes, ningún poder superior), se ordena a la muerte que entregue a su víctima. «Tomó a la niña de la mano, y le dijo: Talita cumi— Te digo, levántate».

¡La durmiente despertó! El lirio postrado levanta su cabezita inclinada, ¡y esparce una vez más su fragancia en aquel hogar gozoso! Aquel israelita feliz bien podría tomar las palabras de su gran antepasado, que tantas veces había leído en el culto de la sinagoga, pero quizá sin sentirse conmovido por ellas hasta ahora— «Has cambiado mi luto en baile; has quitado mi vestido de saco y me has ceñido de alegría, para que mi gloria te cante alabanzas y no guarde silencio. Oh Señor, Dios mío, te daré gracias para siempre».

Pensemos en una o dos LECCIONES PRÁCTICAS con las que rebosan esta escena y este pasaje.

I. La primera lección que podemos sacar de ella es la muy general y demasiado evidente de que todos están expuestos al duelo doméstico.

Puede parecer cruel romper el trance de la felicidad terrenal aludiendo a la posibilidad, y mucho menos a la certeza, de la prueba. Y, sin embargo, es necesario, una y otra vez, repetir solemnemente la advertencia de que tú y los tuyos «no vivirán siempre».

Si Dios ha puesto hasta ahora sobre tu hogar la marca de exención— si el ángel destructor ha pasado junto a tu puerta sin tocarla— si no tienes una silla vacía junto a tu hogar, ni un abismo abierto en lo más hondo de tu corazón— eres la excepción, no la regla. Dios sabe que no tenemos ningún placer sombrío en ser profetas del mal. Es un pobre evangelio detenerse en pensamientos desgarradores de muerte— la mortaja— la tumba. Pero quisiéramos tomarlos como predicadores para inculcar la lección que diariamente se nos enseña: «¡estad también vosotros preparados!»— para que, tarde o temprano, cada uno de nosotros, padres e hijos, sea llevado a aprender la solemne verdad: «Estoy a punto de morir». Y si hay alguien que recorre estas páginas, que, como los músicos de quienes hemos venido hablando, está dispuesto a llevar una sonrisa en los labios y a «rehírse» de un lugar común trillado que todo el mundo conoce y muchos no quieren oír— si la juventud en su fuerza, o la virilidad en su plenitud, dice para sí: «No hay temor de mí», «Mi montaña está firme»— diríamos con profunda solemnidad: «¡Necio!, esta noche tu alma puede ser demandada».

II. Aprendemos de este pasaje que necesitamos pruebas para acercarnos a Dios.

Fue la enfermedad de su hija lo que llevó a Jairo a los pies de Jesús. De no haber sido por aquella prueba en el hogar, su fe nunca se habría ejercitado, ni su amor y agradecimiento se habrían despertado. Mientras hay salud y prosperidad, tendemos a recibir los dones de Dios como algo natural. No es hasta que se levanta la tormenta cuando, con estos corazones ateos nuestros (como los marineros paganos en la nave de Jonás), caemos de rodillas y sentimos que nuestra única seguridad está en Aquel «que gobierna la furia de los mares». ¡Sí! cuando Dios abre brechas en nuestros hogares— cuando nos hace comprender la verdad de que nuestra existencia, y la de nuestros hijos, es un milagro perpetuo— cuando descubrimos que aquellas vidas pequeñas, columnas en nuestros hogares, que en vano creímos columnas de hierro, resultan ser columnas de polvo— cuando el alabastro sólido se revela como la guirnalda de nieve que se derrite— entonces somos llevados a descubrir cuál es la única Porción imperecedera.

Si Dios te visita ahora con la honda experiencia de la prueba, es para hablarte al corazón. Nunca habla con tanta suavidad, con tanta sabiduría, con tanta fuerza, con tanta solemnidad— como cuando reivindica su derecho a quitar lo que originalmente dio. Ved, en el texto, que la multitud incrédula, burlona y risueña, está incapacitada para oír a Jesús. Pronto han pasado de su fingido lamento a la risa sin corazón; simuladores— actores— son arrojados de aquella santa Presencia. Pero los padres heridos son conducidos al círculo favorecido. Miran hacia arriba, desde el rostro del muerto, a Aquel que es «el más hermoso de los hijos de los hombres». En tal Presencia la incredulidad se aquieta, y la fe está dispuesta a oír «lo que Dios el Señor tiene que decir a sus almas».

III. Aprendamos del suceso que tenemos ante nosotros, como observamos en el capítulo precedente en el caso de Elías y el hijo de la viuda— el consuelo de la oración en la hora de la enfermedad y la muerte.

Este dirigente, leemos, «se postró a los pies de Jesús, y le rogaba con insistencia, diciendo: Mi niña está agonizando; te ruego que vengas y le pongas las manos encima— ¡para que sea sanada!»

La prueba llevó también a Jairo, en su hora de duelo temido, a la oración, y, como en el caso del ilustre Profeta, «la oración eficaz y ferviente de este justo pudo mucho».

El mismo refugio bendito está abierto para nosotros en tiempos de enfermedad. Cuando nuestros amigos o nuestros hijos yacen en lechos de sufrimiento y muerte, llevamos sus casos a Dios, y le suplicamos en su favor ante el trono de la gracia. No debemos, ciertamente, soñar que nuestras oraciones (como en el caso del dirigente judío) han de ser necesariamente respondidas, y que a nuestro mandato terreno deba seguir un milagro. Esto sería presunción, no fe; esto sería usurpar la soberanía de Dios— sustituir nuestra propia sabiduría por la suya— sería hacer nuestra voluntad, y no la suya, la suprema. Si solo tuviéramos que hablar para que se cumpliera, convertiría al hombre en Dios, y rebajaría a Dios al nivel del hombre. Sería deshonrar al Omnipotente— haciéndolo siervo de la criatura— en vez de la criatura esperando en amorosa confianza como sierva del Creador. Mucho, mucho mejor es para el humilde suplicante refrendar cada petición con las palabras: «Padre, no se haga mi voluntad, sino la tuya».

Y, sin embargo, recordemos para nuestro consuelo, como también tuvimos ocasión de observar en el relato de Sarepta, que las oraciones junto al lecho de muerte (al parecer no respondidas) no son en vano. Pueden suavizar la almohada de la muerte. Pueden quitar de ella sus espinas, y poner en su lugar las promesas de Cristo. Pueden conducir a los sobrevivientes afligidos a una resignación humilde, y desarmar las reflexiones terrenales de su agudo aguijón. ¡Sí! no lo olvides, cuando las temporadas de prueba familiar te sobrevengan— cuando los mejores de los medios e instrumentos terrenales resulten ineficaces, y los seres queridos para ti estén al borde mismo de la tumba. No te sientes a retorcer las manos en la desesperación, como si Jehová estuviera, como Baal, dormido o de viaje, y su oído sordo, cuando más necesitas su intervención. ¡Levántate, clama a tu Dios! Apela a la certeza de que, si está conforme con esa mejor Voluntad y Sabiduría, «la oración de fe SALVARÁ al enfermo».

El patriarca David antiguamente es una reprensión a este respecto para la falta de fe de muchos padres cristianos hoy. Durante siete días enteros yació postrado sobre la tierra desnuda, importunando por la vida de su niño. «¿Quién sabe», dijo, «si Dios será misericordioso conmigo para que mi hijo viva?» Hasta que la pequeña chispa huyó, y los acentos tristes cayeron sobre sus oídos: «Tu hijo ha muerto», la oración no se fundió en la brillante esperanza llena de inmortalidad.

IV. Aprended la naturaleza del verdadero dolor.