Mientras nos hablaba en el camino, ardía nuestro corazón

MEDITACIONES PRIVADAS DESPUÉS DE LA COMUNIÓN

MEDITACIONES PRIVADAS DESPUÉS DE LA COMUNIÓN

«¿No ardía nuestro corazón en nosotros mientras nos hablaba en el camino y nos abría las Escrituras?» (Lucas 24:32).

Tales fueron las meditaciones de los mismos dos discípulos solitarios después de recorrer el camino a Emaús en compañía de su amado Señor. ¿Puedo yo, en algún débil grado, suscribirlas y repasarlas? En mi propio caso, y en el de mis compañeros de mesa, ¿cuáles pueden ser algunas de estas meditaciones y reflexiones, en el retrospecto santificado del servicio de hoy?

(1.) ¿No ardía nuestro corazón en nosotros, con un profundo sentido de la maligna naturaleza del pecado? En la Santa Mesa, y en sus impresivos símbolos conmemorativos, seguí en pensamiento al Adorable Sufriente hasta el huerto de la agonía.

Lo contemplé postrado allí, en medio de los fríos y el rocío de aquella hora de medianoche, gotas de sudor mezcladas con sangre que fluían hasta el suelo, intérpretes de una angustia sobrehumana. Se necesita la presencia de un ángel del cielo para fortalecerlo. No podemos ver más allá del borde de la nube de tormenta; no podemos penetrar la medianoche del terror. Bien puede la liturgia griega hablar «de todos los sufrimientos de Cristo, conocidos y desconocidos». «Ahora», dijo Él mismo al entrar en ellos, «es la hora y el poder de las tinieblas». Confundido, temeroso, presa del pánico, tembloroso, en un fervor de oración tres veces repetido ruega que la misteriosa copa le sea permitida pasar de él. Tres veces, cuando parece acercarse al borde de algún terrible precipicio, clama: «¡Padre, sálvame de esta hora!». Su alma está «triste», «triste en gran manera», «hasta la muerte».

Considero además las terribles escenas sucesivas de ignominia que siguieron a Getsemaní y tuvieron su clímax en el Calvario:

«¡Mirad! un rostro al cielo en agonía elevándose,

Teñido de tristeza, pero sin mancha de pecado,

Sudor que en sangre se quiebra y se derrama,

Orando por los que le despojan y le azotan,

Mientras colocan una cruz sobre sus hombros trémulos.

Bajo su peso se hunde mientras se burlan, le instan,

Le coronan de espinas, le escupen en el rostro.

Le alzan, le magullan, le traspasan, le clavan

En la cruz que está teñida en un rojo carmesí.

Mirad, el sol esconde su cabeza, mirad el vapor que le envuelve:

¡Escuchad, la tierra y los cielos en las tinieblas le lloran,

Él que muere por los que derraman su sangre!».

¿Por qué todo esto? Nada de castigo retributivo pudo haber en aquella resistencia sin parangón. «En él no había pecado»; era el Cordero inmaculado de Dios. Fue, como nuestro Fiador-Sustituto, que el Señor hizo recaer sobre él (o, como estas palabras significan literalmente, «el Señor hizo que se encontraran sobre él») las iniquidades de todos nosotros. «Al que no conoció pecado, por nosotros lo hizo pecado». Cristo nos redimió de la maldición de la ley, hecho por nosotros maldición. Él fue el verdadero Atlas espiritual, llevando sobre sus hombros las transgresiones del mundo. Ninguna otra, ninguna menor causa bastará para explicar el terrible sentido interior del «horror de la grande oscuridad» y de aquel lamento, el más amargo que jamás subió de la tierra al cielo: «¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿por qué me has desamparado?». «Ciertamente llevó él nuestras enfermedades y sufrió nuestros dolores. El castigo de nuestra paz fue sobre él, y por su llaga fuimos nosotros curados».

¿No he visto hoy, en estos símbolos visibles y significativos —el pan partido y el vino derramado— qué cosa tan maligna debió de ser aquella que hizo que el Hijo amado de Dios, el Príncipe de la vida, descendiera del trono del cielo y fuera clavado en el Árbol?

(2.) ¿No ardía nuestro corazón en nosotros, con una sincera y punzante tristeza por nuestro propio pecado? Mi pecado formó algunas gotas en aquella copa de angustia: «se entregó a sí mismo por mí». Por mí descendió a estas profundidades de humillación; por mí descubrió su cabeza a la tormenta despiadada y recorrió aquel sendero teñido de sangre, espectáculo a demonios y ángeles y hombres. Mis pecados contra la luz, el amor, la advertencia y la misericordia; mis muchos desmayos y retrocesos; mis concesiones a la tentación; mis murmuraciones bajo la prueba; mis culpables reproches ante los tratos de la providencia: ¡cómo quedan al descubierto su vileza y su ingratitud bajo «la Cruz y la Pasión» del Sufriente omnipotente! Bien puedo ser subyugado, suavizado y entristecido ante el retrospecto, y resolver con una resolución más profunda, más absoluta e inquebrantable, odiar en todas sus formas lo que fue, en verdad, el crucificador del Señor de la gloria.

Mi pecado —sí, mi pecado— contribuyó a evocar las palabras más terribles que jamás rompieron el trance de la eternidad: «Despierta, oh espada, contra mi pastor, y contra el hombre que es mi compañero, dice Jehová de los ejércitos: hiere al pastor» (Zac. 13:7).

(3.) ¿No ardía nuestro corazón en nosotros, con una viva apprehensión de su gran amor? La palabra del discípulo amado, pronunciada en una ocasión posterior, no podía menos que venir, como un acorde de santa música, a la Santa Mesa hoy: «En esto consiste el amor: no en que nosotros hayamos amado a Dios, sino en que él nos amó a nosotros, y envió a su Hijo en propiciación por nuestros pecados». Ese amor divino se revela y manifiesta también en otras partes. La creación rebosa de sus memoriales e ilustraciones. Es gorjeado en cada arboleda. Es susurrado en cada brisa. Es pintado en cada flor. Resplandece en cada rayo de sol. El volumen de la Providencia proclama lo mismo: «Bueno es Jehová para con todos, y sus misericordias sobre todas sus obras». Sin embargo, a veces ocurre, en ambos volúmenes, pasajes oscuros y perplejos que no podemos comprender, y donde la única explicación terrenal es: «Tus juicios, oh Dios, son un gran abismo». Pero «en esto consiste el amor». Por mucho que cuestione ese amor en otras partes, mirando, como se me ha permitido hacer hoy, a estos memoriales de sufrimiento y angustia, contemplando en manifestación visible la gracia del Señor Jesús —que, aunque era rico, rico en toda la plenitud de las perfecciones divinas, sin embargo por amor de nosotros se hizo pobre, para que nosotros por su pobreza fuésemos enriquecidos—, ciertamente puedo exclamar en arrobado transporte: «¡El amor de Cristo, que sobrepasa todo conocimiento!». Formará el tema, la confesión, el misterio de la eternidad; y, sin embargo, la confesión siempre renovada y siempre burlada será: «¡Oh la profundidad!».

(4.) ¿No ardía nuestro corazón en nosotros, con un anhelo sincero de rendirle una obediencia nueva y más devota? ¿Es esta, esta noche, mi devota aspiración y resolución: que, hagan otros lo que hicieren, yo serviré al Señor? ¿Que mi existencia en adelante, más de lo que ha sido, será un continuo caminar con Jesús, un viaje a Emaús que dure toda la vida? Así como él, en su amor infinito y condescendencia, me invitó a venir a su Mesa del Banquete, y en expresivos símbolos sacramentales ratificó todas las bendiciones del pacto eterno, así pueda yo estar listo con el voto correspondiente: «Señor, aquí está mi corazón; tómalo; hazlo tuyo para siempre. Tuyo soy por creación; tuyo soy doblemente por redención». Que toda la variada disciplina de tu providencia —todas tus ordenanzas y sacramentos y medios de gracia designados— solo sirvan para acercarme «más a ti», y me lleven con más habitualidad a reconocer la obligación así enunciada por el apóstol: «Porque él murió por todos, para que los que viven ya no vivan para sí, sino para aquel que murió por ellos y resucitó».

(5.) ¿No ardía nuestro corazón en nosotros, con la bendita esperanza de su segunda venida? En el mismo momento en que él tomó el pan y lo bendijo, y lo partió y lo dio a aquellos hombres de Emaús llenos de asombro, se nos dice que de pronto «desapareció de su vista». Pero fue solo por un breve tiempo. Los dos comensales privilegiados y deleitados se apresuraron a volver al aposento alto y a los discípulos reunidos en Jerusalén; y ¡he aquí!, el Señor reapareció con el saludo: «¡La paz sea con vosotros!».

«Un poco», dice Jesús, «y no me veréis; y otra vez un poco, y me veréis, porque yo voy al Padre». El primer «poco» del «no me veréis» pronto habrá pasado para su Iglesia del Evangelio; y el segundo gran «me veréis» no tardará en llegar. La Fiesta gracia de hoy es, ante todo, la Fiesta y la prenda del Segundo Advenimiento: «¡Anunciad la muerte del Señor hasta que él venga!». ¡Oh, bendito memorial profético, que, como un luminoso arcoíris, une así la cruz con la corona: un arco de ese arcoíris posado en la primera cámara festiva junto al valle del Cedrón; el otro en los escalones dorados del Gran Trono Blanco! «¡Sí, ven, Señor Jesús!».

(6.) ¿No ardía nuestro corazón en nosotros, con anhelos de pasar una eternidad de comunión en su presencia amante? Si este riachuelo —este arroyuelo— de la sagrada Ordenanza que se me ha permitido participar hoy resulta tan refrescante, ¿qué será la gran Fuente de la que mana? Si la vista desde Pisga es gloriosa, ¿qué será la Tierra Prometida misma? Si he estado escuchando a la orilla unas pocas olas que murmuran: «Dios es amor», ¿qué será bañarse en el océano de ese amor eterno? Aquí, en la Mesa terrenal de Comunión, solo veo al Amado «tras el enrejado». Se encuentra conmigo en el camino de Emaús, pero es «como un caminante que se desvía para descansar una noche». Parto, como comensal; pero es, a veces, también con ojo lloroso, al notar comuniones que ya no son, echando de menos la música de voces que solían alegrar, tanto al ir a la Fiesta como cuando la Fiesta había concluido. ¿Qué será en aquella Tierra de Gloria donde nada puede intruir para turbar la dicha de una comunión ininterrumpida, donde ninguna nota discordante disturbe las armonías del cántico eterno, donde ningún velo de pecado ni de tristeza intercepte la visión y el gozo de un Salvador siempre presente?

Me deleito a veces en contemplar aquel cuadro de su vida de Resurrección, cuando, al despuntar una mañana de Palestina —toda la naturaleza vestida con el atuendo de resurrección de la primavera—, una solitaria Figura estaba de pie a la orilla del Lago de Genesaret y se dirigía a unos fatigados trabajadores de medianoche llamándolos «Hijitos». Eran acentos bien conocidos de ternura. La palabra gozosa de reconocimiento pasó de labio a labio: «¡Es el Señor!». Llega el día en que «aquel mismo Jesús», en la mañana de la inmortalidad, será visto de pie en la orilla celestial, con la mirada de afecto y la palabra de bienvenida, la región donde ninguna noche oscurece, ninguna lágrima nubla y ninguna sombra cae. Úname a mis compañeros de comunión en mirar adelante, con corazón palpitante, desde el banquete en la orilla terrenal, al celestial eterno, donde, con el amor empeñado de hoy como la pasión soberana de nuestras almas, podremos cada uno, con sincera franqueza, repetir la confesión hecha antaño con labio tembloroso: «¡Señor! Tú lo sabes todo; tú sabes que te amo».