Señor, quédate con nosotros: la oración al declinar el día

MEDITACIONES PRIVADAS DESPUÉS DE LA COMUNIÓN

MEDITACIONES PRIVADAS DESPUÉS DE LA COMUNIÓN

«Y se acercaron a la aldea adonde iban, y él hizo como que iba más lejos, pero ellos le obligaron, diciendo: Quédate con nosotros, porque se hace tarde y el día ya ha declinado» (Lucas 24:28, 29).

Palabras pronunciadas por dos caminantes, con toda probabilidad discípulos —no apóstoles—, hombres humildes que volvían lentamente sobre sus pasos entre emociones contradictorias de tristeza. Fue también a su regreso de la Ciudad de las Solemnidades, al concluir la Gran Fiesta Pascual judía, cuando Jesús los encontró.

Los versículos son sin duda apropiados para mi propia reflexión y meditación posterior en una hora semejante; y, como es el retrospecto de una temporada de Comunión, bien puedo incluir en estos pensamientos a mis compañeros de mesa. Los servicios de la Santa Mesa han concluido; pero «¡Señor, quédate con nosotros!». «Se hace tarde». El sol declina hacia el occidente. Las puertas de la Casa del Banquete están cerradas y los adoradores festivos se han dispersado: «¡Señor, quédate con nosotros!».

«Se hace tarde»: en otro sentido, esto puede ser verdad para algunos que participaron de la sagrada Ordenanza. La noche es el emblema del dolor y la prueba. Su caminar de hoy con su amado Salvador puede haber sido un caminar de atardecer; la oscuridad puede haber ido creciendo, el sol terrenal poniéndose o ya puesto. Sea esta su oración: «¡Señor, quédate con nosotros!». «Se hace tarde»; para otros, el día de su vida puede estar acortándose, su sol ha pasado el meridiano; las sombras que se alargan anuncian la noche que se acerca. Ante la perspectiva de la hora final y solitaria, también ellos pueden elevar la invocación: «¡Señor, quédate con nosotros!». Todos nosotros, por diversos que sean nuestra edad y nuestra experiencia, avanzamos en el viaje de peregrinación; los mojones van disminuyendo; los granos en el reloj de arena de la vida se consumen; la eternidad se acerca. Cada Sacramento que vuelve; cada mes, cada día, cada hora, bien puede profundizar la solemnidad de la oración: «¡Quédate con nosotros, porque se hace tarde y el día ya ha declinado!».

¿Cómo he de cumplir mejor los votos y perpetuar las bendiciones de una ocasión de Comunión? Es llevando a Jesús conmigo desde su Santa Mesa —al Hermano vivo y amante, entronizado, como mi Amigo permanente—; es tener la conciencia habitualmente realzada de su presencia y cercanía. «El que permanece en mí, y yo en él, este lleva mucho fruto; porque separados de mí nada podéis hacer». ¿Cuál es la fortaleza y el amparo de los navegantes en medio de la tempestad? ¿No es cuando el piloto es conocido por digno de confianza, cuando pueden mirar con confianza el rostro sereno e intrépido en el timón y el brazo robusto que gobierna con seguridad entre la rugiente oleada? Si, al salir del puerto pacífico y tranquilo de una hora sacramental, acaso recordando experiencias anteriores, temo el poder de la tentación y mi incapacidad para hacerle frente, que mire a mi Piloto celestial. Permaneciendo en Él, y Él permaneciendo en mí —unión viva con un Dios vivo— estoy en segura custodia. Corazón y carne pueden desfallecer y fallar; los refugios terrenales pueden fallarme; los refugios terrenales pueden convertirse en refugios de mentiras. Pero Él será la fortaleza de mi corazón y mi porción para siempre, el único Amigo que no desfallece ni falla, en un mundo que falla y varía.

¡Oh, bendito sea Dios, hay más de un viaje a Emaús! He sido privilegiado para recorrer ese camino hoy. Aunque ya no en Presencia corporal, como cuando pisó esta tierra —aunque ahora rodeado de miríadas de espíritus glorificados y adorado como Señor de todo—, el corazón del Salvador no conoce cambio; su nombre es «Jesucristo, el mismo ayer, hoy y por los siglos». Aún le place darse a conocer a su pueblo, como a aquellos caminantes desconsolados en el camino a su aldea, «en el partimiento del pan».

Ocurre a menudo el pensamiento, en relación con los amigos terrenales queridos que se han dormido en Jesús —y lo creo sobre todo en la hora sacramental santificada—, ¿estos «amados y perdidos» siguen teniendo permitido mantener comunión con los que han dejado atrás en la tierra? Cuando se rompe el lazo misterioso que une alma con alma en dulce comunión aquí, ¿no se prolonga ni se perpetúa una comunión invisible con los santificados y glorificados? ¿No se nos permitirá abrigar la idea grata de que aún se cernan en torno a nosotros y contemplen con tierno interés nuestras comuniones en esta Fiesta de amor, siendo la Mesa Sacramental un escalón de Betel para la unión libre de espíritu con espíritu, «las bodas de la tierra y el cielo»?

¿Quién puede decirlo? Esto, sin embargo, sí lo sabemos: lo que posiblemente sea una ilusión vana respecto a los difuntos es una realidad sublime y gloriosa respecto a Jesús. El misterioso Forastero en el camino a Emaús no es ningún Forastero en su propia Santa Ordenanza. ¡Cuántos pueden contar como su experiencia en aquel terreno santificado: «Él me llevó a la casa del banquete, y su estandarte sobre mí fue amor!»; o, como los discípulos en la gran víspera de Pascua: «¡Hemos visto al Señor!». Si tal fuera mi retrospecto de hoy, rogaría con una earnesteza reverencial cada vez más profunda: «¡Bendito Jesús! Divino Maestro de las asambleas: ¡quédate conmigo de la mañana a la noche, y de la noche a la mañana otra vez; porque sin ti no puedo vivir, y sin ti no me atrevo a morir!».