Abdías y el rey que cuidó sus caballos antes que su pueblo

1 Reyes 18:1-6

Después de muchos meses, en el tercer año de la sequía, el Señor dijo a Elías: «Ve y preséntate al rey Acab. Dile que pronto enviaré lluvia.» Así que Elías fue para presentarse ante Acab.

Mientras tanto, el hambre se había vuelto muy severa en Samaria. Así que Acab convocó a Abdías, el encargado del palacio. (Ahora bien, Abdías era un seguidor devoto del Señor. Una vez, cuando Jezabel había intentado matar a todos los profetas del Señor, Abdías había escondido a cien de ellos en dos cuevas. Había puesto a cincuenta profetas en cada cueva y les había suministrado comida y agua.) Acab dijo a Abdías: «Debemos revisar cada manantial y valle para ver si podemos encontrar suficiente hierba para salvar al menos algunos de mis caballos y mulas.» Así que dividieron la tierra entre ellos. Acab fue por un camino solo, y Abdías fue por otro camino solo.

«Vuestra plata y vuestro oro no os servirán de nada en el día del enojo del Señor. Pues toda la tierra será devorada por el fuego de sus celos. Él hará un fin aterrador de todos los habitantes de la tierra. Buscad al Señor para que os salve —todos vosotros los humildes, todos los que defendéis la justicia. Andad humildemente y haced lo recto. Quizá aun así el Señor os proteja de su ira en el día de la destrucción.» —Sofonías 2:3

Elías había venido a la humilde morada donde aún permanece —un profeta judío sin hogar— un forastero sin amigos. Ahora, tenemos buenas razones para suponer, era considerado tanto por la madre como por el hijo como un ángel de Dios —un mensajero del Cielo enviado en misericordia—, que «había librado sus almas de la muerte, sus ojos de las lágrimas y sus pies de caer».

No sabemos cuánto tiempo permaneció en su hogar adoptivo después del levantamiento milagroso del niño. Pero sea largo o corto el tiempo, aguarda tranquilamente la voluntad divina en cuanto a su partida. Como ya hemos notado al hablar del lugar de su anterior retiro en Querit, así más aún en esta ocasión podría haberse sentido dispuesto, con su espíritu ardiente e impulsivo, a impacientarse ante esta prolongada ausencia de la obra pública activa. ¡Tres de los mejores años de su vida pasados en la inacción! El que podía ejercer (como hallaremos después) un poder casi mágico sobre las multitudes —¿por qué había de verse confinado por tan dilatado período en una choza de la Fenicia gentil, cuando podría haber estado haciendo grandes obras entre los muchos millares de Israel? ¿Por qué había de dejarse una nave tan noble dormida perezosamente sobre sus sombras en el puerto, cuando podría haber estado luchando con la tormenta, transportando almacenes inapreciables a corazones necesitados?

Pero le bastaba a Elías, ahora como antes, sentirse seguro de que era parte del plan divino. Sentía que glorificaba a su Dios precisamente porque ocupaba el lugar asignado y designado para el momento, tanto en aquella humilde habitación como en las alturas del Carmelo. El poeta cristiano representa a aquellos ángeles del Cielo que «sólo están y esperan» como «sirviendo» —haciendo la voluntad de su Señor— tan verdaderamente como los mensajeros de alas veloces que llevan de acá para allá los mandatos de su placer; y a la Iglesia militante en la tierra: «Así dice Jehová», por boca de su profeta: «En el volver y el reposo seréis salvos; en quietud y confianza estará vuestra fuerza».

Podemos servir a Dios en el reposo y en la quietud —en el discurrir callado de una existencia sin acontecimientos— lo mismo que en el ajetreo febril o la posición prominente de una vida activa. Sea éste el consuelo de aquellos cuyo lote pueda ser humilde, oscuro, sin influencia. Ellos son aceptados según lo que tienen, no según lo que no tienen. La criada doméstica en su cocina; el mecánico con sus manos tiznadas en su faena diaria; el tejedor en su telar, el zapatero en su tenderete; el labrador con su yunta, el enfermo solitario en su lecho de languidez: estando cada uno en el camino del deber o de la necesidad, pueden, en su esfera y obra peculiares, glorificar tan verdaderamente a su Hacedor y Redentor, como el filántropo en su escritorio resolviendo grandes problemas sociales, o el ministro del evangelio en su púlpito, ¡conmoviendo a millares con sus palabras!

Elías, sin embargo, no amaba por sí mismo el descanso sin gloria. Mientras fue la voluntad de su Señor, permaneció sentado bajo esta vid y esta higuera placenteras. Pero, como buen soldado, estaba dispuesto a oír la nota del clarín a saltar del lecho, vestir su armadura y lanzarse a la pelea. Aquella orden, a su tiempo, fue oída. «Después de muchos días vino la palabra del Señor a Elías en el tercer año, diciendo: Ve, muéstrate a Acab, y yo enviaré lluvia sobre la tierra.» No vaciló. Con presteza alegre empuña su bordón de peregrino, echa una vez más el manto profético sobre sus hombros y cruza a los valles de Samaria.

¡Cómo debió de inclinarse su espíritu con tristeza al atravesar la tierra hambrienta! Por doquier que mirase, el azote de Dios —el azote del pecado— hería sus ojos. Los pastos verdes y las aguas tranquilas de que cantó el gran poeta hebreo ya no refulgían bajo el sol gozoso. Acallados estaban los sonidos de la flauta del pastor y los balidos de los rebaños. Las hoces cuelgan oxidadas tras las cerradas puertas de los graneros. Cien formas esqueléticas pasaban con ojos vidriosos ante su senda —los gritos de la vendimia habían cesado— la higuera ya no florecía —no había fruto en la vid— la labor del olivo había fracasado— los campos no daban alimento. ¡Oh, qué consuelo, en medio de estas escenas de miseria, reposar en la palabra del Jehová viviente: «Enviaré lluvia sobre la tierra», sabiendo que lo que el Señor había hablado lo cumpliría fielmente; que acaso sólo unos pocos días breves transcurrirían antes de que el pálido sudario fuese echado a un lado!

Pero un nuevo personaje se revela aquí en el relato sagrado en la persona de Abdías, el primer ministro o mayordomo del palacio de Acab. Somos llamados a presenciar en él otra maravillosa instancia de la soberana gracia de Dios. Hemos tenido ocasión, en un capítulo reciente, de referirnos a un señalado ejemplo de esa soberanía en el caso de una viuda pagana —una devota del Baal fenicio—. Tenemos ahora un milagro y monumento de la misericordia divina en la corte de un rey de Israel inicuo y licencioso —pues «Abdías temía en gran manera al Señor».

¿Cómo —podemos preguntar— pudo un adorador de Jehová residir en medio de tanta degeneración, idolatría y crimen? ¿Cómo pudo el lirio levantar su cabeza entre estos abrojos —esta oveja del redil sobrevivir en medio de lobos rapaces? Respondemos —del mismo modo que la gracia divina, a comienzos de este siglo, moldeó, avivó y sostuvo a hombres como Wilberforce, Fowell Buxton y otros, en medio de la sociedad relajada e irreligiosa y de la vida de corte disoluta y licenciosa de Inglaterra. Sí, y del mismo modo que, en medio de mucha burla y escarnio en nuestros días, hay quienes en los altos lugares de la nación son capaces de tomar valientemente su cruz, y consideran la gema más refulgente de su corona: «Servimos al Señor Jesús».

La influencia natural de la corrupta atmósfera moral de la corte de Acab habría sido criar, en la persona del jefe de oficiales, a un tirano cruel y sin escrúpulos —criatura y secuaz de Acab y Jezabel— que escalaría el poder y el favor con su severidad contra los profetas del Dios de Israel. Si Abdías hubiera sido un servil adulador, el afán de su vida habría sido asistir e instigar los designios diabólicos de los perseguidores reales. Pero la gracia de Dios y el temor de Dios estaban en su corazón, y no conocía otro temor. Bajo la insolencia del régimen oriental, bien podría haber temido la influencia combinada de la reina y los sacerdotes idólatras sobre la voluntad del déspota, para lograr su degradación y ruina; pero, sostenido por el poder del principio religioso, este hombre justo fue osado como un león. Dio una prueba especialmente inequívoca de su heroísmo y de su verdadera caballerosidad moral: pues cuando Jezabel envolvía a los profetas de Jehová en una matanza indiscriminada, Abdías los escondió y amparó en una cueva, de cincuenta en cincuenta, y los sustentó con pan y agua.

Fácil nos es, en una época de profesión a la moda, abrazar el nombre cristiano y suscribir el credo cristiano y llamarnos adoradores del Señor Dios de Elías. Pero no era prueba ordinaria de valor espiritual estar solo, testigo de Jehová en medio de un palacio impío —levantar un altar solitario— una protesta solitaria del lado de la Bondad ultrajada —cuando el incienso contaminado subía de los santuarios de Baal por todo el derredor, y el mismo pueblo de la tierra estaba en culpable acuerdo con su monarca, ignorando su gran heredad —la verdad legada a ellos en sagrado encargo—: «¡Vive Jehová!»

Abdías, además, es un notable testimonio de aquel singular respeto que el carácter y el valor genuinos imponen aun a hombres irreligiosos. La rectitud, la pureza, la coherencia, la honradez de propósito tienen siempre una influencia y un encanto irresistibles aun sobre las naturalezas viles. El vicio hinchado queda reprendido y avergonzado en presencia de la virtud. El miserable esclavo del pecado y la contaminación respeta la pureza que el hábito degradante le prohíbe practicar a él mismo. Herodes —paralelo de Acab en la historia evangélica— odiaba la religión de Juan y la de su Maestro; pero no podía menos que admirar y respetar su honradez, su sacrificio, su abnegación y su valor. «Cuando los caminos del hombre agradan al Señor, aun a sus enemigos hace que estén en paz con él.» Como con José en la corte del pagano Faraón, o Daniel en el palacio del pagano Babilonia, la piedad, el valor y la bondad de Abdías lo exaltaron a los más altos honores que su soberano tenía poder de conceder. Acab pudo haber odiado de corazón al adorador de Jehová; pero reverenciaba y respetaba al consejero fiel, de honor impecable y vida sin mancha.

Pero Abdías es presentado ante nosotros en conexión con una misión en la que estaba ocupado junto con su amo real —una misión que, nos dicen los escritores orientales, aún emprenden con frecuencia en tiempos de sequía temporal los jefes y reyezuelos de Siria, Persia e Indostán. Las fuentes de agua —tan preciosas en los distritos pastorales, y especialmente en el desierto— son llamadas en el lenguaje figurado de Oriente «ojos»; y cuando estos ojos —estas fuentes— en una temporada de gran escasez se cierran, parece considerarse una suerte de prerrogativa real visitarlas en persona, como si los jefes de la tierra poseyeran algún encanto o poder mágico para alcanzar o sobornar sus tesoros cerrados. Fue conforme a este uso inmemorial que Acab dijo a Abdías: «Recorre la tierra, a todas las fuentes de agua y a todos los arroyos —quizá hallemos hierba para conservar vivos los caballos y las mulas, y no perdamos todos los animales. Así dividieron entre ellos la tierra para recorrerla. Acab fue por un camino solo, y Abdías fue por otro camino solo».

Concluiremos este capítulo sacando DOS LECCIONES de la conducta de Acab aquí presentada.

Notemos la bajeza y la crueldad de una naturaleza egoísta. ¡Cuán terribles —cuán espantosas debieron de ser las escenas que se ofrecieron a los ojos del rey en este extraño viaje! Pero, ¿qué se nos dice que fue su objeto al recorrer así sus dominios, ya fuera totalmente solo o probablemente con su séquito? Noble habría sido consolar a los muertos y moribundos, aun con su presencia y su simpatía, o idear medios en aquellas desesperadas circunstancias para mejorar la condición de sus súbditos famélicos. Pero él no tiene otro ni más alto objeto que salvar a sus animales —¡sus mulas y caballos! Que se salven los caballos y las mulas —que las manadas reales que pacen en el parque de Jezreel— que se salven. Que se alimenten y conserven vivos los corceles que adornan su cabalgata o tiran de su carro —búsquense diligentemente fuentes y arroyos y manchas de verdura para ellos—; ¡pero déjese al pueblo a su miserable suerte!

¿Se ha limitado a Acab o a su época este egoísmo intenso, este derroche culpable en el placer personal, con exclusión de los reclamos de la miseria y del desgracia humanos? ¡Ay! ¿No podrá verse la conducta de Acab en muchos aún, que prodigan una fortuna en los animales que perecen, mientras retienen la más humilde moneda del huérfano hambriento o del hermano o hermana que perece? ¿Condenamos entonces estos o semejantes lujos? De ningún modo. En esta gran nación, la riqueza se dio para ser disfrutada, así como empleada. Cualquiera que sean los gustos de un hombre, si son inocentes y ennoblecedores, sean cultivados y satisfechos dentro de su debida limitación. Sólo (y aquí está la cualificación) que el mimar al yo no debe ser a expensas de los reclamos previos y preeminentes del menesteroso y el necesitado. Un hombre tiene derecho a acudir, como Acab, a sus cuadras, a sus caballos y mulas —a sus coches y equipajes— sólo después de haber resuelto esta pregunta a la vista de Dios y de su propia conciencia: «¿He cumplido mi deber con los pobres? ¿He respondido, según mis medios, a los clamores de la angustia? ¿He dado mi proporción a esa languideciente causa misionera? ¿He ayudado como debía a esa caridad hambrienta?» ¡Sí! Entonces, ten tus lujos como gustes, y disfrútalos con satisfacción.

Cuando uno va —digámoslo así— a ver alguna residencia campestre con su señorío señorial, algún moderno parque de Jezreel con sus cornamentados hijos del bosque paciendo en grupos pintorescos o saltando entre los claros; o cuando, dejando el parque, se entra en las salas ancestrales que la riqueza ha podido enriquecer con obras de arte raras —paredes resplandecientes de decoración suntuosa, colgadas de las creaciones inapreciables del genio—, ¡cómo se realza el placer de contemplar todo ello cuando se nos dice que el dueño esparce con liberalidad principesca los dones de la fortuna; que es conocido por leguas en derredor como el benefactor de los pobres; y que las misiones en el extranjero y las caridades en el país sentirían terriblemente el vacío de su nombre y su generosidad!

O, ¡cómo un nuevo sol parece iluminar sala y corredor por dentro, y el paisaje por fuera —cuando, desde alguna ventana de claristorio, se contemplan escuela e iglesia entre los árboles del pueblo, que la munificencia cristiana ha erigido, o sonrientes chozas que la mano abierta y el corazón generoso han edificado para que los ancianos y los débiles pasen en ellas el ocaso de la vida!

Pero tomemos otro caso. ¡Cómo se desvanece el sueño del deleite y la satisfacción, al entrar en el salón que la riqueza ha amueblado con suntuoso costo —entrar en él con el papel de la suscripción en la mano, encabezado con el reclamo urgente de un barrio hambriento, o acaso de un imperio hambriento— y de la mano enjoyada a la que se lo confió, se lo recibe devuelto con la respuesta: «¡No puedo permitírmelo!» ¡No puede permitírselo!! Las grotescas figuras de muros y tapices, de plinto y pedestal, refutan silenciosamente la mentira. Las creaciones mudas del genio sonríen con rubor e incredulidad desde sus doradas alturas. El perro mimado en su diván de terciopelo levanta la mirada con aire de reproche. Los caballos que están a la puerta, sacuden la espuma de sus frenos bruñidos en sarcasmo y desdén solidario! No es un cuadro exagerado. Tales casos extremos pueden ser raros; pero tales podrían retratarse de la vida real.

Hay tales casas con esta grotesca y egoísta miseria —mazmorras doradas con fríos carámbanos por inquilinos; frígidas ellas mismas y helando todo lo que las rodea—, que tienen abundancia que prodigar en sí, pero nada que ahorrar para su hermano el hombre, o para la causa del Hermano-divino que murió por ellos. ¡La riqueza es un terrible depósito! ¡Cuán solemnemente enfrentará a muchos en el lecho de muerte el pensamiento de la riqueza malgastada! ¿Qué habría pensado Acab, si se le hubiera dado tiempo para la reflexión a la hora de su muerte —qué habría pensado entonces de este dicho de su virilidad —de su virilidad en su flor y gloria? «Recorre la tierra, a todas las fuentes de agua y a todos los arroyos —quizá hallemos hierba para conservar vivos los caballos y las mulas, y no perdamos todos los animales».

Podemos aprender aún más, lo terrible de las advertencias no aprovechadas. ¡Qué cuadro tan triste tenemos aquí! Por tres años Dios había probado a este monarca con graves juicios. Había cerrado el cielo, clausurado las fuentes de la tierra, diezmado a su pueblo con hambre. La voz parecía demasiado alta, demasiado solemne y espantosa para ser desoída. Podríamos haber esperado ver a Acab, como el rey pagano de Nínive, poner cilicio sobre sus lomos y polvo sobre su cabeza, llamando a su pueblo a la humillación y al arrepentimiento. Pero, ¡ay! la amonestación divina parece del todo desatendida. Dios ha vaciado su aljaba sobre él, pero flecha tras flecha ha rebotado en aquel corazón de diamante. No tiene lágrimas para su propia culpa, ni lágrimas para sus súbditos sufrientes. Hasta donde se nos dice, el único miserable y mezquino pensamiento que llena aquel alma estrecha es conseguir forraje para su cuadra y salvar sus mulas y caballos. ¡Ah, terrible, en verdad, es cuando los juicios conducen así a una abierta desafío y resistencia a la voluntad divina; a una burla de su mano, a un escarnio de sus justas reprensiones —sin penitencia, sin remordimiento; antes bien, un egoísmo más intenso! Este miserable rey luchó contra su prueba —luchó contra Dios— ¡embistiendo contra el escudo del Todopoderoso!

Recuerden aquellos sobre quienes se ha impuesto el castigo que la aflicción en sí misma no es bendición a menos que se aproveche. Es lo contrario. Una prueba no santificada se vuelve maldición. Endurece si no ablanda. Es como el calor del sol, que derrite la cera pero endurece el barro. La aflicción nunca nos deja como nos encuentra. Si no acerca el alma a Dios, la aleja más de él. Si el resultado no es mejora, es deterioro. ¿Y qué entonces? Cuando la paciencia divina se ha cansado y agotado, la sentencia irrevocable debe salir: «Efraín está unido a sus ídolos; ¡déjalo!»

Por espacio de tres años Dios había hablado a Acab por medio de juicio severo; por tres años había asolado su tierra y detenido la caída de la lluvia y el rocío. Fue por el mismo período que el labrador, en la parábola del Evangelio, esperó fruto de su estéril higuera: «He aquí, hace tres años que vengo a buscar fruto en esta higuera y no lo hallo; córtala, ¿por qué ocupa aún la tierra?» ¡Tres años! Mucho, mucho más tiempo que éste, puede él haber estado tratando con muchos de nosotros —tratando por misericordias— tratando por castigos. ¿Cuál ha sido el resultado? ¿Ha sido, como en el caso de Acab, sólo una rebelión más obstinada —un egoísmo más intenso— un amor más profundo del mundo— una vida de placer, que es una vida de muerte? el estéril estorbador —un estorbador aún—, robando a la tierra el espacio que otros ocuparían con más dignidad —bebiendo rocíos y soles para su propia e inútil existencia, que podrían cargar otras ramas de abundante fruto, y hacer mejor y más feliz al mundo. ¿Pueden tales personas esperar ser siempre soportadas? ¿Pueden soñar con seguir presumiendo de la longanimidad divina? La voz del Intercesor, en el caso de tales, puede ya oírse por última vez, pleadando con la Misericordia despreciada y agraviada: «Señor, déjala aún este año también, y si da fruto, bien; y si no, después, ¡la cortarás!»