Cuando la muerte visita el hogar que Dios ampara

1 Reyes 17:17-24

Algún tiempo después, el hijo de la mujer cayó enfermo. Empeoró más y más, hasta que finalmente murió. Entonces ella dijo a Elías: «Oh hombre de Dios, ¿qué me has hecho? ¿Has venido aquí para castigar mis pecados matando a mi hijo?»

Pero Elías respondió: «Dame a tu hijo.» Y tomó el cuerpo del niño de sus brazos, lo subió al aposento alto donde él vivía, y puso el cuerpo sobre su cama. Entonces Elías clamó al Señor: «Oh Señor mi Dios, ¿por qué has traído esta desgracia sobre esta viuda que me ha abierto su hogar, causando que su hijo muera?»

Y se extendió tres veces sobre el niño y clamó al Señor: «Oh Señor mi Dios, te ruego que la vida de este niño vuelva a él.» El Señor oyó la oración de Elías, y la vida del niño volvió, ¡y resucitó! Entonces Elías lo bajó del aposento alto y se lo dio a su madre. «¡Mira, tu hijo vive!» —dijo.

Entonces la mujer dijo a Elías: «Ahora sé con certeza que tú eres un hombre de Dios, y que el Señor habla verdaderamente por medio de ti».

«He aquí, yo te he refinado, mas no con plata; te he escogido en el horno de la aflicción.» —Isaías 48:10

En nuestro último capítulo dejamos a Elías bajo el techo de la viuda de Sarepta. El hambre aún devastaba a los millares de alrededor. Pero, al salir cada mañana el sol sobre los habitantes de aquel apacible hogar, he aquí, la tinaja y el cántaro que la comida vespertina parecía haber agotado estaban de nuevo repletos. Las misericordias de Dios eran «cada mañana nuevas para ellos, y cada noche su fidelidad».

Sólo podemos aventurar conjeturas sobre cómo se emplearían las horas del Profeta en aquella morada recogida. Podemos seguirlo en pensamiento, cuando a veces, acaso, se paseaba por las escarpadas crestas que flanqueaban la ciudad, contemplando ya las nieves eternas del Hermón, ya la cumbre coronada de bosques del Tabor —viendo así «Tabor y Hermón» «regocijándose en el nombre de Dios»—. O cuando, en otras ocasiones, pasearía por las orillas «del grande y ancho mar», en adoradora contemplación de aquel que toma las aguas en el hueco de su mano y que «fija al mar su decreto». Y una vez más, cuando la tinaja había dado su provisión vespertina y la lámpara había sido encendida con el inagotable cántaro de aceite, podemos imaginarlo exponiendo a aquellos dos hijos de la pagana Fenicia el nombre y las obras y el carácter divino del Dios de Israel —deteniéndose en la gloriosa promesa hecha a los padres, pero en cuyas bendiciones habrían de participar todas las familias de la tierra—. Podemos imaginarlo refiriéndoles las escenas memorables de sus anales nacionales: Egipto, el éxodo, el desierto, la conquista de Canaán, las maravillas del antiguo tiempo profético, el esplendor de los reinados de David y Salomón. Podemos pensar, acaso, en el Profeta, la viuda y el niño juntando sus voces en los salmos del gran cantor hebreo —muchos de ellos tan aplicables a sus propias circunstancias y experiencia—: «Dichoso aquel que tiene al Dios de Jacob por su ayuda, cuya esperanza está en el Señor su Dios; que hizo los cielos y la tierra, el mar y todo lo que en ellos hay; que guarda la verdad para siempre; que hace justicia a los oprimidos; que da pan a los hambrientos. El Señor guarda a los forasteros; sostiene al huérfano y a la viuda.» O más apropiado aún en aquel hogar pagano de Tiro: «Y la hija de Tiro estará allí con un don; aun los ricos entre el pueblo suplicarán tu favor. En lugar de tus padres serán tus hijos, a quienes harás príncipes en toda la tierra. Haré memorable tu nombre por todas las generaciones; por tanto, los pueblos te alabarán para siempre jamás».

Tenemos toda razón para creer que estos dos fenicios nacidos en el paganismo —madre e hijo— habrían sido llevados, bajo la instrucción del extraño hebreo, a un conocimiento salvador de la verdad divina. Mientras se les conducía a ver que Baal era un ídolo mudo e insensible, se les enseñaría también a amar y reverenciar a aquel Dios que había dado liberación en la hora de su extrema angustia, y, para el alma tanto como para el cuerpo, a aprender a elevar la oración: «Danos hoy nuestro pan cotidiano».

Por lo demás, «aquella iglesia en la casa» constituye un incidente significativo en la historia sagrada, prefigurador de los tiempos evangélicos. Sugerente es, sin duda, el hecho de que un mensajero del Cielo, un profeta de Israel, fuera enviado a un hogar en la lejana Fenicia para exponer a corazones paganos el camino de salvación. En este sentido Elías ocupa la ilustre posición de primer misionero a los gentiles —legando, con su ejemplo a la Iglesia del porvenir, a la Iglesia de nuestra propia época, una lección del deber que debemos a nuestros hermanos sumidos en tinieblas en tierras paganas— cuando, en obediencia al mandato de su gran Cabeza, los heraldos de la cruz salen a todo el mundo y predican el evangelio a toda criatura.

Pero una temporada oscura se cierne sobre aquel humilde hogar de Sarepta. Quizá fue con esta viuda como con muchos entre nosotros aún: en su estado de relativa prosperidad —de exención, en todo caso, de la presión del hambre tan severamente sentida en derredor— puede haber empezado a olvidar la mano que le llenaba la despensa vacía y conjuraba la pobreza de su morada. Alimentada milagrosamente día tras día —viendo la tinaja y el cántaro repuestos cada mañana con la provisión necesaria—, puede haber empezado a sentirse con excesiva seguridad, de que «su monte permanecía firme» y de que podía contar con seguridad con una inmunidad permanente ante los embates de la prueba.

¡Cuán propensos somos, después de una temporada de bendición prolongada —de prosperidad ininterrumpida—, a entregarnos a este espíritu de jactanciosa independencia, tomando nuestros diarios consuelos —alimento, salud, amigos, hijos— como algo natural! Podemos ver en el caso de otros cómo estos fuertes pilares, estas «varas hermosas», se inclinan y quiebran; pero nuestro pensamiento y sentimiento más íntimo es: «¡Yo estoy seguro —no tengo nada que temer!» Así pudo haber meditado la viuda de Sarepta. Y la última prueba que jamás habría anticipado sería probablemente la misma que le estaba reservada. Con espantosa súbita, la pequeña vida —la luz de su hogar— se extingue. «No queda en él aliento alguno».

Desde que este hijo amado y único le había sido devuelto de las puertas del hambre y la muerte, podemos imaginar que los lazos de su corazón se habrían enredado con más ternura que nunca en torno a él; crecía cada día más como compañero y consuelo para ella —prenda de inefable bendición en sus años postreros—, cuando sus brazos trabajarían por ella, sus oraciones la consolarían y sus manos al fin cerrarían sus ojos en la muerte. ¡Triste, en verdad, que aquella estrella solitaria que centelleaba en sus cielos hubiese de apagarse! Mejor habría sido que, dos años atrás, su sol se hubiese puesto en el amanecer, que tener ahora un ocaso tan lúgubre. El que se le hubiera conservado sólo para ser arrebatado parecía una cruel burla de su duelo y sus lágrimas. Todas sus esperanzas y gozos perecieron en aquella hora de desgracia. Pudo soportar ver la tinaja de harina dar una provisión menguante; pudo soportar mirar un cántaro vacío y no repuesto; pero contemplar aquella flor marchita, fría y sin vida en su seno —¡perderlo a ÉL, esto sí era la muerte verdadera!

No podemos, acaso, extrañarnos de que por un tiempo la fe, la paciencia y la sumisión estuviesen tentadas a ceder. En la amargura de su alma desolada, así reprende al Profeta: «Oh hombre de Dios, ¿qué me has hecho? ¿Has venido aquí para castigar mis pecados matando a mi hijo?» Las palabras eran una punzante reflexión sobre Elías, así como una insinuación contra el Dios de Elías. Era como si hubiera dicho: «¿Qué he hecho yo para provocar de tu parte tan terrible calamidad? ¿Es ésta tu recompensa y tu pago por haber yo amparado tu indefensa cabeza? Con piedad te di la bienvenida en mi humilde techo. ¿Son estas tus oraciones respondidas por tu bienhechora? ¿Ha venido tu Dios, en este sentido retributivo tan terrible, a ser el «juez de la viuda»? ¿Has venido, como lobo en piel de oveja, a matar a mi hijo?»

¡Cuán chocante es el contraste entre esta agonía de su apasionado dolor y la serena compostura que manifestó cuando conoció por vez primera a Elías! Entonces, la muerte de su hijo era igualmente inminente y amenazaba también bajo una forma más terrible. Sus palabras en aquella ocasión, al hablar de compartir con él su último bocado, fueron éstas: «Para que lo comamos y muramos.» Se había familiarizado con la proximidad del último enemigo: era la sumisión pasiva, silenciosa, de la desesperación absoluta.

Ahora, en cambio, era «muerte súbita» —muerte inesperada— muerte mientras sostenía la copa llena. Era su calabaza marchitándose, no por un proceso lento y gradual de decadencia, hoja a hoja cayendo; sino que fue, como con Jonás, la planta lozana —entrelazada fresca y hermosa en torno a su cenador vespertino— convertida en una noche en una masa de hojas marchitas y devastadas. En palabras del patriarca de Ur: «La mañana era como la sombra de la muerte».

Tampoco podemos dejar de admirar la conducta de Elías en tan difíciles circunstancias. Sabemos a qué curso lo habría impulsado su carácter natural. Herido por la acusación injusta y poco amable, su naturaleza ardiente podría haberlo impulsado a replicar. Podría, con una palabra airada, haber respondido a la sospecha mezquina que brotaba de aquel corazón quebrantado. Pero no hay sílaba de recriminación ni de resentimiento. No dice nada (como podría haberlo hecho) acerca de la bendición que él había sido y había traído a su hogar. No hace referencia a la tinaja y al cántaro a su lado, testigos mudos de la misericordia y bondad de Dios. Profundamente conmovido ante el imponente espectáculo de la muerte —y acaso con un tierno amor por la joven víctima—, hace bondadosa concesión a la angustia de la viuda sin hijos.

Diciendo: «Dame a tu hijo», toma en sus brazos la fría estatua de mármol, el cuerpo muerto, y lo lleva a su propio lecho. En las viviendas orientales de aquellos tiempos —como aún hoy— solía haber una habitación más alta que el resto del edificio, llamada «alliyeh», o, como aquí se traduce, «aposento», donde se alojaba a los forasteros y huéspedes. En las casas de mejor clase se la consideraba el lugar de honor. A este aposento alto lleva Elías al niño sin vida. Aquella cámara tranquila hace resonar la voz de la oración apasionada. El Profeta, aunque había ocultado y controlado sus sentimientos ante la madre afligida, sentía evidentemente con vehemencia la dureza del golpe. Temía que los tratos de su Dios fuesen malinterpretados por aquella madre aplastada, y «clamó al Señor y dijo: Oh Señor mi Dios, ¿también has traído el mal sobre la viuda con quien yo habito, dando muerte a su hijo?»

Tras poner el cadáver sobre la cama, se extendió sobre él —no con el propósito, como algunos han pensado, de transmitir calor natural para reanimar y avivar las energías físicas dormidas—, sino más bien, al parecer, para comunicar el poder vivificante de Dios. Sabía que el que había «traído el mal» era el único que podía quitarlo. Tres veces, mientras se tendía sobre el cuerpo inerte, ascendió el clamor importuno: «Oh Señor mi Dios, te ruego que el alma de este niño vuelva a él».

La oración es oída: los miembros empiezan a moverse, el ojo se dilata, el pulso late. Vuelve el espíritu partido. «El Profeta de fuego» ha reavivado las cenizas frías en aquel hogar desolado; y llevando en sus brazos el trofeo vivo de la bondad de Dios, calma los sollozos de la madre con el gozoso anuncio: «¡Mira, tu hijo vive!» Sus lágrimas se secan. Sus murmuraciones cesan. Su fe en el Jehová de Israel se confirma. «Ahora» —es la expresión de su corazón palpitante— «por esto sé que tú eres un hombre de Dios, y que la palabra del Señor en tu boca es verdad».

De este conmovedor y sugestivo episodio en la historia del Profeta, podemos recoger, como una entre muchas LECCIONES PRÁCTICAS, que la pérdida de un ser querido no es necesariamente un juicio divino por algún pecado especial. La viuda, en los primeros momentos de su dolor, sentada con su hijo muerto en su regazo —las ardientes lágrimas surcando sus mejillas—, fue llevada a formar la apresurada conclusión de que Dios le había enviado este pesado castigo como reprensión y retribución por alguna transgresión anterior. «Oh hombre de Dios, ¿qué me has hecho? ¿Has venido aquí para castigar mis pecados matando a mi hijo?»

Muchos, sabemos, en la temporada de la pérdida son propensos a sacar una deducción similar e injustificada, diciéndose a sí mismos lo que los crueles amigos de Job le reprocharon, señalando el miserable lecho de polvo y ceniza en que yacía: «Ciertamente, éstas son las moradas de los impíos; y éste es el lugar del que no conoce a Dios.» Pero así a menudo podemos malinterpretar la razón y el motivo de los tratos divinos. Nuestro Señor, en uno de sus grandes milagros —la curación del ciego a la puerta del templo—, declaró enfáticamente, oponiéndose a la suposición falsa y gratuita de los fariseos, que no era consecuencia de pecado alguno ni del sufriente ni de sus padres el que hubiera sido condenado a tantear su camino en tinieblas al mediodía, sino «para que las obras de Dios se manifestasen en él». No juzguemos, pues, apresuradamente, cuando Dios a veces juzga conveniente vaciar las sillas y acallar las voces amadas de nuestros hogares, que algún pecado específico debió de evocar aquel juicio particular y sacar la flecha de la aljaba del Todopoderoso. En el mismo instante en que las tinieblas de la muerte oscurecían el hogar de Betania, «Jesús», leemos, «amaba a Marta, a María y a Lázaro».

Podemos aprender además del incidente que hemos venido considerando, que ninguna cantidad de buenas obras, ni de servicio activo en la causa de Dios, nos eximirá de la prueba. Esta viuda había prestado el mayor beneficio que la Iglesia de Cristo en aquella edad podía recibir, al dar refugio a su siervo y defensor más valioso, el gran Profeta del Cielo. Sin embargo, ella fue herida. ¡Su piadosa compasión y bondad para con el embajador de Dios no pudieron escudarla contra los embates de la prueba! Corresponde a nosotros, sean cuales fueren los tratos divinos, no preguntar jamás con voz de queja y querella: «Si el Señor está con nosotros, ¿por qué nos ha sobrevenido todo esto?»

Ningunas buenas obras o sublimes virtudes o servicios abnegados nos comprarán inmunidad contra su justa ordenación de que por muchas tribulaciones debemos entrar en el reino. Sea cual fuere nuestra suerte o porción, sea nuestra el «gozarnos con temblor». La nave mejor tripulada y equipada puede chocar contra la roca sumergida lo mismo que la embarcación más tosca e innavegable. No; los santos más favorecidos de Dios son puestos a menudo en primera línea del castigo. En los árboles más fructíferos de su huerto usa a menudo su cuchillo de poda. La prueba, en sus variadas formas, ha sido siempre empleada por él como poderoso medio de conducir a convicciones más hondas del pecado, así como saludable avivador de las gracias espirituales. Él sabe qué disciplina es la más apta para atraer el alma a sí mismo; y a menudo muestra que ninguna es tan eficaz como la empleada en este hogar de Sarepta: cortar los lazos que nos unen a la criatura —desvincularnos de lo terreno para unirnos a lo celestial—. ¡Cuántos pueden decir: «Fecho mi primer sentido hondo del pecado —mi primera viva aprehensión de Cristo y de las realidades divinas— a la hora en que mi morada fue despojada de sus tesoros amados. A este momento estaría yo sumido en el sueño de la muerte, si él no me hubiera despertado de mi peligroso sueño y me hubiera quitado esposo o esposa, hermano o hermana o hijo!»

Esto, sin embargo, nos recuerda el profundo misterio que hay en muchas de las dispensaciones providenciales de Dios. Entre todos los hogares de aquella región, ¿quién habría esperado que el que iba a ser tan terriblemente herido fuese el que, durante dos años, había amparado bondadosamente la cabeza del Profeta de Israel desterrado. Ciertamente —podríamos pensar— si hay una morada más que otra segura de los embates del terrible invasor, será la de la viuda de Sarepta, y la esperanza y consuelo de sus años declinantes, quien, de conservarse, podría ser conservado para ser instrumento honroso en la defensa y mantenimiento de la verdadera religión. Y, sin embargo, ved: el deseo de sus ojos y el deleite de su corazón arrebatados de un golpe.

¡Con cuánta frecuencia somos burlados y confundidos por tratos semejantes: vidas inútiles perdonadas, y vidas útiles arrebatadas. Andamios corrompidos, puntales desmoronándose que permanecen, y los fuertes y vigorosos, los virtuosos y útiles, barridos en un instante! No hay ‘clave’ presente para estas oscuras dispensaciones. Muchos ojos llorosos no pueden leerlas a través de lágrimas cegadoras. Pero viene el día en que las leeremos —cuando resplandecerán de amor. La tierra no, como en el caso de la viuda de Fenicia, nos devolverá a nuestros muertos; ninguna voz de profeta puede reanimar las cenizas silenciosas; ninguna angustia de oración hacer volver al espíritu alado. Pero creemos gozosamente que viene el día en que escribiremos debajo de cada misteriosa providencia: «Todo lo ha hecho bien».

Sí, afligidos, no lloraréis más sobre tumbas prematuras, cuando vosotros mismos subáis a las regiones de la gloria y oigáis de vuestros seres queridos, mientras aguardan para recibiros a la puerta del cielo, que por una muerte temprana fueron «quitados del mal por venir». Entretanto regocijémonos, como Elías, en la seguridad de que «el Señor reina» —que todos los duelos y castigos son sus designios—: «Tú» (dice el Profeta, dirigiéndose a su Dios en oración), «TÚ» (el Jehová viviente) «has traído este mal». ¡Oh pensamiento consolador! suficiente para secar toda lágrima y acallar toda murmuración: «¿Hay mal en la ciudad», en la choza, en el palacio —hay mal que marchita la morada de algún pobre desconocido— hay mal que viste de luto a una nación, «y el Señor no lo haya hecho?»

El relato muestra además, lo que ya hemos tenido ocasión de notar en la vida del Profeta y a lo que tendremos frecuentemente ocasión de volver: la energía y el poder de la oración. No cuando suplica que el Cielo selle sus lluvias y rocíos a toda una nación; no cuando en el Carmelo, como lo encontraremos dentro de poco, invoque el juicio sobre Baal y sus sacerdotes, es su oración más ferviente que ahora, en esta humilde morada, cuando no las vidas de millares, sino la vida de un solo niño pequeño es el objeto de su intercesión.

Parece, en efecto, haber sentido personalmente y con hondura esta súbita pérdida. El hombre fuerte, heroico y valiente podía soportar con ecuanimidad cualesquiera males que a él le afectasen, pero era herido hasta lo vivo bajo la imputación de su bienhechora. No podía soportar la acusación de traer mal sobre el hogar de quien había abierto su puerta a un forastero sin amigos. Su oración es una urgente apelación a Dios —casi diríamos una audaz remonstración— como a un Ser justo, misericordioso y recto. «No puede ser, Señor», parece decir; «¡no puedes permitir que este oprobio caiga sobre mí y sobre tu gran Nombre! Tú, que has hecho tuya la causa de la viuda, ¡oh, no recompenses así su bondad para conmigo! No permitas que esta mujer pagana, señalando su hogar sin hijos y su tesoro enterrado, diga: «¿Dónde está ahora tu Dios?»

Podemos imaginar al tisbito paseando de un lado a otro de su pequeña cámara en oración importuna y apasionada —pero sin duda alguna acerca del resultado de su intercesión—. Era una demanda poderosa, en verdad, para que un mortal la hiciera, una petición que no tenía paralelo previo en labios orantes. No era nada menos que esto: que la Muerte inexpugnable fuese asaltada en sus propias fortalezas —que la corona de hierro fuese arrancada de la cabeza del Rey de los terrores—. Cuando Elías manifiesta fe, siempre es de la más noble índole. Sin duda recordaría ahora su lema de vida —la primera proclamación de su misión profética—: «Vive Jehová». Confiando en el «El Shaddai», se siente seguro de que el que le dio su arroyo en Querit restituirá este arroyo más sagrado y vivo tan súbitamente secado en su cauce terrenal. Fuerte en la fe, dando gloria a Dios, se acerca al lecho donde yacía el niño inerte, y al acto del despertar. Una vez más se yergue ante nosotros como lo traza Santiago: «el justo», dando el glorioso testimonio acerca del «mucho poder» —la eficacia «que mucho puede»— de «la oración eficaz del justo».

Finalmente, se nos ofrece aquí un atisbo de la doctrina de la resurrección. Esta era una verdad apenas desplegada en los tiempos del Antiguo Testamento. Su plena revelación quedó reservada al que, bajo una economía más gloriosa, «quitó de en medio la muerte y sacó a la luz la vida y la inmortalidad». Al sonar las palabras de gozo en los oídos de la madre: «¡Mira, tu hijo vive!», no sólo se enseñó a aquella viuda que el Dios de Elías tenía un poder que ningún Baal tuvo jamás, el de infundir vida a las cenizas inertes —reanimar el barro frío y poner luz en los ojos sin rayo—, sino que fue una parábola para la Iglesia judía de aquella gran revelación evangélica: que viene un día «en que todos los que están en los sepulcros oirán la voz del Hijo de Dios, y los que la oyen vivirán».

Más aún: del hecho expresamente registrado en el relato inspirado de que Elías bajó al niño vivo del aposento alto a la casa «y se lo entregó a su madre», se nos sugiere el precioso pensamiento, bajo una figura significativa, de que en aquella gloriosa mañana de resurrección los amigos serán reunidos con los amigos —habrá reencuentros inmortales de los partidos en la Iglesia de los glorificados—, ¡madres restituidas al abrazo de sus hijos, y los pequeños perdidos devueltos a sus padres! ¡Cómo será aumentado y realzado el gozo de aquel día de completo triunfo, cuando los parientes separados por la muerte, vueltos a unir en lazos de afecto y amor terrenales purificados, puedan exclamar unos a otros: ¡Ved, mi hijo! ¡mi padre! ¡mi hermano! ¡mi perdido durante tanto tiempo! —¡ved, ÉL VIVE!