Barzillai: lealtad desinteresada y el sentido de la vida

Según los cálculos humanos, el caso de su anciano padre podía considerarse desesperado. Había cruzado el Jordán, con toda probabilidad, hacia su tumba; y el riesgo que el viejo Barzillai corría al confraternizar con el rey proscrito era serio. ¿Y si Absalón y su ejército, en el fervor del triunfo, cruzan el Jordán y hacen pedazos a la fuerza aterrorizada de David? ¡Ay del anciano del clan de Galaad que se haya atrevido a mostrarle bondad! Su cabeza cana será colgada como trofeo en la puerta de Mahanaim. Y Barzillai debió de sopesar todas estas consecuencias. Al hacerse confederado de David —enviando aquellas cargas de camellos con mantequilla, miel y queso, y aquellos sacos de grano— se convirtió en un hombre marcado. Sus fértiles campos en Rogelim serán arrasados por el ejército del usurpador. Él y los suyos serán los primeros en sufrir la venganza de Absalón.

Pero ¿cómo actúa? Hará lo que es recto y dejará el resultado en manos más Altas. Aunque las probabilidades le sean temiblemente contrarias, se mantendrá fiel a la bondad agraviada y afirmará la majestad de la verdad frente a la bajeza y el agravio. ¿Qué le importaban aquellas huecas aclamaciones que se alzaban al otro lado del Jordán, dando la bienvenida a un villano a un trono al que había escalado sobre las canas de un padre honrado? No; aunque quede solo, denunciará el acto de Absalón. Aunque le cueste sus tierras, sus rebaños, su herencia patrimonial, echará su suerte con la virtud deshonrada y profundamente agraviada, antes que con un traidor exitoso pero sin principios.

Si Barzillai lo hubiera planteado como cuestión de expediencia, habría conservado su neutralidad, sin mezclarse en absoluto en la querella, sino permaneciendo en tranquila posesión de sus rebaños y su heredad en el sur; o bien podría haber prestado el peso de su influencia al lado popular, "pues la conspiración", leemos, "era fuerte; ya que el pueblo aumentaba continuamente con Absalón" (2 Sam. 15:12). Si hubiera sido un aventurero mercenario, al hacerse confederado del ejército victorioso y cortar los suministros del campamento de David, habría decidido la suerte de la jornada.

¡Cuán diferente actúa! Nunca titubea. Cualquiera que sea el resultado, sabe quién tiene la razón; y se apresura al rey expatriado con aceptables provisiones de lo mejor que tiene; sí, y con lo que para un espíritu herido era mejor que todo el bálsamo de Galaad o los rebaños de sus montañas: lleva su propia simpatía y su piedad manifiesta por la grandeza caída.

Y luego, ved el desenlace de la historia. Cuando todo hubo terminado —cuando Uno mayor que cualquier poder terrenal hubo dispersado los ejércitos extranjeros y abatido al usurpador, y el venerable monarca marchaba triunfalmente de vuelta a su trono, el viejo caudillo gileadita bajó una vez más de su refugio seguro con un séquito de siervos, para rendir homenaje al Rey y darle su recibimiento de patriota y su bendición. Ni David olvidó la lealtad desinteresada recientemente manifestada. Con un espíritu de igualmente noble generosidad y gratitud, instó a Barzillai a que se uniera al cortejo triunfal, a que viniera a tener un hogar en su palacio de Jerusalén, y un lugar y asiento en su mesa real.

Pero no aceptará recompensa ni retribución, aunque lo que millones pasan la vida entera intentando alcanzar estaba al alcance de este jeque fronterizo. Cuesta la empinada colina de la fama: pocos pasan de la mitad; menos aún alcanzan la cumbre. Pero aquí había uno a quien el mayor rey de la época le ofrecía la mano de la amistad y una morada en el palacio de Sión. Miles habrían codiciado el honor. Su nombre habría estado en toda boca como el de un anciano favorecido, la envidia de todos sus hermanos caudillos.

"Pero no", dice él. "No fue por motivo tan ruin, mezquino y egoísta que obré como patriota con un rey patriota. No traje de mis productos con la esperanza de recibir a cambio alguna recompensa principesca. Al dar mi fiel adhesión a la causa de David, no fue con la baja esperanza de mejorar mi posición ni de engrandecer a mi familia. Déjame dar y recibir una bendición —eso es todo lo que quiero. Déjame volver a casa con estos pasos ancianos. Mi mejor recompensa —mi única recompensa aceptable— será el sentimiento de haber cumplido con mi deber."

Observemos, una vez más, como tercera lección, SU ESTIMA DE LA VIDA.

Acababan de hacerle una lisonjera propuesta. En el brillante desfile que pasaba ante él, tenía en oferta un puesto de honor real y conspicuo. Pocos habrían resistido el soborno de oro. Pero recordó que cuatro veces veinte años habían encanecido su cabeza. Breve tiempo, a lo sumo, podría aún tener en el mundo. Había sobrevivido a la edad en que podía disfrutar de su pompa y sus honores —"Pero Barzillai respondió al rey: ¿Cuántos años más viviré, para que suba a Jerusalén con el rey? Ya tengo ochenta años. ¿Puedo distinguir entre lo bueno y lo que no lo es? ¿Puede tu siervo gustar lo que come y bebe? ¿Puedo aún oír las voces de los cantores y las cantoras? ¿Por qué ha de ser tu siervo una carga añadida para mi señor el rey? Tu siervo cruzará el Jordán con el rey un breve trecho, pero ¿por qué ha de recompensarme el rey de esta manera? Deja que tu siervo vuelva, para que muera en mi propia ciudad cerca del sepulcro de mi padre y mi madre." 2 Samuel 19:34-37

Como si hubiera dicho: "No me tientes. Hubo un día en que yo habría avido semejante munífico honor. Hubo un día en que este corazón habría latido de orgullo ante el pensamiento de ser confidente señorial del rey hebreo —invitado en su mesa. Pero estas cosas han perdido para mí su sabor. El ajetreo y la emoción, el brillo y la pompa de una vida cortesana no tienen ya encanto alguno. Los festejos de regocijo por el retorno del rey serían demasiado para este cuerpo anciano. 'Hoy tengo ochenta años.' Esta cabeza, antes cubierta de oscuras guedejas, está ya blanca con las nieves del invierno. Estas manos, que antes asestaron y rechazaron los golpes del guerrero, ahora han de asir temblorosas el bordón del peregrino. Estos miembros, que antes podían perseguir ágilmente a la gacela por las escarpaduras de Galaad, ahora vacilan bajo mi peso. Estos ojos, 'las ventanas de la casa', comienzan a oscurecerse; miran hacia un paisaje turbio y sombrío; no podría ver las glorias del palacio del rey en Jerusalén aun estando allí. Estos oídos, antes entradas del gozo, que antes amaban oír los dulces tonos de mi propia gaita montañesa, escucharían con vano esfuerzo a los coristas de Sión, o al adufe y laúd y arpa de la más dulce ministrería hebrea. Sería un triste refuerzo para la mesa real —un pobre huésped en el palacio de Judá. ¡No me mandes ir allí! Permíteme más bien despedirme en las orillas del río fronterizo. ¡Vuelve! oh monarca, amado del Señor, vuelve a tu capital, y que las aclamaciones de un pueblo agradecido saluden tu restitución. En cuanto a mí, permíteme morar quieto en mi propio hogar de las Highlands —estas mis nativas y ásperas montañas. Sus sepulcros guardan polvo sagrado para mí. Este es ahora mi único deseo incumplido —morir en mi propia ciudad cerca del sepulcro de mi padre y mi madre."

No podemos pronunciarnos con certeza sobre la piedad de Barzillai. El mismo respeto y la bondad personal manifestados hacia David, "el hombre según el corazón de Dios", aunados a su lealtad, desinterés y devoción filial, nos llevarían a sacar conclusiones favorables sobre su carácter religioso. En todo caso, no podemos concebirlo como un mero voluptuario satisfecho, sus huesos llenos del pecado de su juventud; con su cuerpo debilitado y sus nervios quebrantados, exhalando el soliloquio iracundo de una vejez quejumbrosa. Más bien aceptaríamos sus palabras como el discurso de un buen y venerable anciano, que toma la gran visión de esta vida presente como preludio de otra, y que no quiere ser tentado por nada que disipe sus pensamientos y le impida prepararse solemnemente para su gran cambio. "No me tientes", dice, "con lo que pudiera apartar mis pensamientos de verdades más solemnes y urgentes. ¡Déjame disfrutar un atardecer apacible antes del gran viaje nocturno! ¡Déjame ir y poner en orden mi casa antes de morir!"

¡Y a esto hemos de llegar todos! La vida se extiende ahora ante la mayoría de nosotros, con sus brillantes planes y visiones fantasmales —sus tonos de arcoíris y sus castillos en el aire. Muchos no tienen ojos para ver el final de esa deslumbrante perspectiva —el cierre de la avenida, que por ahora se halla cubierta con las ramas verdes de la esperanza. Pero a medida que avanzamos, la distancia disminuye sensiblemente; nuestra conciencia se hace cada vez más viva de que el final se acerca; y sentimos que pasamos, como los millones que nos han precedido, hacia nuestra "larga morada".

"¿Cuánto tiempo", dijo Barzillai, "me queda de vida?" "¿Cuánto tiempo me queda de vida?" —¡qué pregunta tan solemne para todos nosotros, en medio de las pruebas cotidianas de nuestra fragilidad y mortalidad! ¡Oh, qué lema para llevar siempre con nosotros en medio del desgaste y el trajín de la vida!