El Pastor que busca y restaura al pecador perdido

¿Es Zaqueo? Él también fue un extraviado culpable y agravado; su carácter ennegrecido por la extorsión y el fraude. Pero el Pastor lo llama a Su presencia. Cuando el culpable publicano oyó el nombre pronunciado por aquel Infinitamente Puro: «¡Zaqueo!», todos los recuerdos indignos de toda una vida pasada pudieron acudir en ese instante ante él. Pudo haber esperado oír de aquellos labios de ardiente santidad nada más que severa reprensión e inmedible invectiva. El perdido descubierto tal vez con gusto se habría sumergido de nuevo en el zarzal, del cual (impulsado por la curiosidad) había salido con imprudencia. Pero también él es tomado y puesto sobre los hombros del Pastor, gozoso. Cristo no tiene una sola palabra airada que pronunciar. Le habla con bondad. Aquella pobre alma endurecida, desacostumbrada a una sola mirada o palabra de complacencia; despreciada —odiosa y odiada— señalada por sus semejantes con el odioso título: «¡El extorsionador de Jericó!» Cuando oye a aquel sanador gracioso decir: «¡Zaqueo! Vengo a ser morador en tu casa —a compartir tu mesa— a hablarte de mejores pastos de los que tu alma hambrienta se ha alimentado jamás», levanta su cabeza caída, como las hojas de la flor al resplandor que se filtra por la reja de la mazmorra. Esta oveja temblorosa salta a los brazos del Pastor; y si la multitud que la rodea se asombra y alza la burla cruel; si susurran en voz alta la vieja historia de sus pecados; el Redentor solo levanta Sus ojos de una tierra que escarnece hacia un cielo que compadece, y así se dirige en silencio a los espectadores angélicos: «Regocijaos conmigo, porque he encontrado Mi oveja que se había perdido.»

¿Es el ladrón en la cruz? ¡Una oveja balando en las agonías de la muerte! Ve a su Pastor sangrando a su lado —el Buen Pastor, que en ese instante entrega Su propia vida por las ovejas. Cuando clama: «¡Señor, acuérdate de mí!», ¿acaso es la respuesta burlona del Pastor: «Sí, me acuerdo de ti —recuerdo todas tus culpables extraviaciones— tus maldiciones— tus asesinatos— tus villanías de toda la vida— perece en justa retribución por tus crímenes»? ¡No! En aquella hora de angustia misteriosa, el Salvador moribundo pone al ladrón moribundo sobre Sus hombros, y juntos entran por la áurea puerta del redil del paraíso.

¿O tomaremos, una vez más, un ejemplo distinto? Mirad a Pedro. Su extravío, en verdad, fue solo temporal de los pastos en los que tanto tiempo había reposado, y del Pastor que tanto tiempo había amado. Sin embargo, en cierto sentido, este mismo hecho agravaba terriblemente el crimen de su ingratitud y deserción. Pero cuando el Salvador resucitado se encuentra con el tembloroso descarriado, ¿qué le dice? ¿Repasa todas las miserias de aquel miserable extravío, desde la noche en que se apartó del redil, cuando el Pastor fue herido y las ovejas dispersadas? ¿Le recuerda todos sus votos prometidos, pero tristemente rotos, de fidelidad inviolable, junto al lago y en el monte, y en la quieta temporada de comunión? ¿Agrava los dolores de su espíritu afligido recitando los juramentos, las maldiciones y la mentira presuntuosa en el salón de juicio de Pilato? ¿Le reprocha su culpable y cobarde ausencia al pie de la cruz, cuando los corazones más valientes de las Marías y el espíritu amable de Juan confrontaron aquella escena terrible? Escuchad: «¡Simón, hijo de Jonás! ¿ME AMAS?» Aquel pecho quebrantado no fue lacerado innecesariamente al hablar de pecados demasiado profundamente sentidos para necesitar ser puestos al descubierto. La triple negación no provoca reprensión más severa, ni más cortante ni hiriente, que el triple desafío del AMOR: «Simón» —como si dijera— «Olvido el pasado —lo sepulto en el olvido. Ven, oveja extraviada, a los brazos de tu Pastor. Da la promesa silenciosa de obediencia fiel para el futuro. Vuelve entre los rebaños de tus compañeros —enséñales con palabra, con advertencia y con ejemplo, a no extraviarse jamás. Cuando te hayas “convertido” — “cuando te hayas vuelto”, fortalece a tus hermanos.» «¡Simón, hijo de Jonás! ¿Me amas?» «¡Apacienta mis corderos —apacienta mis ovejas!»

¡Oh! ¡Cuán tierno, cuán persuasivo es el Gran Pastor en todos estos y semejantes tratos! «El amor de Cristo nos constriñe.» Nada sino el amor atraerá al pecador —derretirá el corazón y someterá su enemistad. La bondad de Dios conduce al arrepentimiento. Sinaí —el monte del terror— da su austera sentencia: «Seguirás al Pastor»; amenaza con sus maldiciones a quienes dejen de seguirlo. El Calvario da su voz de amor; y nosotros le amamos y le seguimos porque Él nos amó primero. ¿Puede decirse de nosotros: «Andabais como ovejas extraviadas, pero ahora habéis vuelto al Pastor y Obispo de vuestras almas»? Si así fuere, ¡cuán feliz nuestra condición! ¡Cuán grande el contraste entre aquellas horas de amarga alienación y extravío, y las que acompañan esta gozosa restauración! Es la diferencia entre el furioso torrente de lava, que quema y marchita todo a su paso en su sendero de fuego; pero cuya superficie, dentro de pocos años, se alfombra de verdor, sobre el cual las uvas púrpura recuestan sus racimos maduros.

Extraviado del redil, lejos del Pastor, no puedes ser feliz. ¡No! Con la muerte y la inmortalidad ante ti, no puedes satisfacerte con los pobres “placeres pintados” del presente, si no tienes nada mejor con que llenar los vacíos dolientes de tu alma. Demasiado veraz y sugerente es la verdad simbólica plasmada por un pintor en un cuadro alegórico del mundo —¡niños en un cementerio, jugando con burbujas de jabón al lado de una tumba abierta! Las burbujas son hermosas —luminosas con tintes de arcoíris; pero, una a una, estallan, unas en el aire, otras al tocar la hierba del borde; la humedad vaporosa de todas, cayendo en aquella oscura cavidad a sus pies.

¡No, no! El verdadero reposo del corazón está en Dios. El verdadero descanso del alma está en las hendiduras de la Roca. Volviendo a la figura ya empleada, no puedes retener al águila en el bosque. Puedes reunir a su alrededor un coro de las aves más escogidas —puedes darle una percha en el pino más majestuoso— puedes encargar a mensajeros alados que le traigan los manjares más exquisitos— pero él los desdeñará todos. Extendiendo sus alas señoriales, y con la mirada puesta en el pecho alpino, ¡remontará el vuelo hacia sus propios salones ancestrales entre las fortificaciones de roca y la música salvaje de la tormenta y la cascada! El alma del hombre, en sus vuelos de águila, no descansará en nada menor que la Roca de los Siglos. Sus salones ancestrales son los salones del Cielo. Sus fortificaciones de roca son los atributos de Dios. El vuelo de su majestuoso recorrido es la Eternidad. «¡Señor, TÚ has sido nuestra morada en todas las generaciones!»

Ni dejéis que ninguna duda indigna, ninguna sospecha incrédula, se albergue acerca de la disposición del Pastor para salvar. Si algo hemos aprendido del tema de este capítulo, sin duda es aquella bendita verdad que con demasiada frecuencia se pasa por alto y se desconoce: «El Hijo del Hombre ha venido a buscar y a salvar lo que se había perdido.» Notad que es Él mismo quien habla en estas palabras. No es el hombre. El hombre, con frecuencia, solo tiene un veredicto duro para el penitente. Como ocurrió con los convidados sin sentimiento en la casa del fariseo, el cruel susurro es a menudo todo lo que corre cuando la oveja temblorosa se ve agazapada a los pies del Pastor. Demasiados tratan al proscrito y al caído como el guardia en el Cantar trató a la novia que lloraba —arrancándole el velo y cargándola de reproches.

Pero el Príncipe de los Pastores es más tierno y amoroso que sus pastores subalternos. No tiene palabras sino de perdón —«He aquí yo, incluso la Pureza Encarnada. Yo, que a causa del pecado tuve que derramar la sangre de Mi vida, y por tanto lo aborrezco con un odio perfecto. Aun así, estoy dispuesto a decir a todos los que buscan Mi misericordia—» «¡Tus pecados, que son muchos, son perdonados!» A cada flor marchita y mustia de Su jardín le dice que levante su cabeza. Recuerda a las hojas marchitas y decayentes de la rosa, que el jardinero habría arrojado entre la basura, o dejado que los vientos otoñales esparcieran por el suelo; pero que manos amorosas recogen en canastas, para que sean guardadas durante años en algún recipiente atesorado y derramen perfume por toda la casa.

No penséis en Dios a la luz de una teología sombría y antiescritural, como los romanos pensaban en su Júpiter como un ser iracundo, con el rayo en la mano, siempre deleitándose en lanzar el trueno. Pensad más bien en Él como el Buscador de los PERDIDOS; «no queriendo que ninguno perezca»; llamando a los pecadores a Sus pies —no, como podríamos haber soñado o esperado, con la soga al cuello, la marca en la frente y las cadenas colgando al costado— sino hablándoles como un Padre —tratándolos como un Pastor; diciéndoles con la autoridad de un Rey— «¡Vivo yo, que no me complazco en la muerte del que muere!»