El Peregrino socorre al viajero caído en el camino

CAPÍTULO 4

Vi entonces en mi sueño que, en obediencia a las instrucciones del Guardián de la puerta, el Peregrino continuaba su viaje. Árboles elevados extendían su follaje sobre su cabeza, arroyos de agua corrían a su lado, y, aquí y allá, flores que se decían trasplantadas de los jardines de la Ciudad Celestial por el Señor del Camino, llenaban el aire con su fragancia.

A medida que avanzaba, sin embargo, el aspecto del camino comenzó a cambiar; la senda que hasta entonces había seguido se volvió menos definida. A veces discurría por un desfiladero estrecho, a veces por terrenos pantanosos, o cruzada por torrentes de agua; a veces conducía a lugares empinados, en cuya subida, de no haber sido por las sandalias con que la Gracia Libre le había provisto, se habría resbalado con frecuencia. Incluso llegó, en ocasiones, a sentir la tentación de olvidar las estrictas instrucciones que había recibido, de no apartarse del camino recto a causa de su aspereza; pero siempre que lo hizo, tuvo sobradas razones para arrepentirse. Vi, en efecto, en cierta ocasión, al seguir un sendero prohibido, que tropezó y perdió una de sus sandalias. El golpe le hizo caer con violencia al suelo. Su escudo, también, rodó al lodo. Pero él abrió enseguida su caja de brillo para devolverle su resplandor. Lo hizo de rodillas, confesando que «tropecé por ser desobediente»; suplicando que el Señor del Camino le mostrara la senda por donde debía andar, y «le guiase en el camino eterno».

Observé que, tras avanzar un trecho considerable, caminaba al caer la noche por un valle retirado. Mientras se detenía un momento para disfrutar de la apacible escena, su oído fue arrestado por clamores lastimeros, a no gran distancia del camino. Eran acentos de honda angustia. Escuchó de nuevo, y oyó gemidos como de un moribundo, acompañados de amargas lamentaciones. El Peregrino, poseedor de un corazón compasivo, se encaminó enseguida al lugar de donde provenían los melancólicos sonidos. No había avanzado muchos pasos cuando percibió a un individuo cuya semejanza de vestidura lo revelaba como un compañero de viaje. Yacía cubierto de polvo, la sangre brotaba de una herida en su costado, su espada estaba arrojada lejos de él, y profería lúgubres alaridos y gritos. El Peregrino solo pudo recoger, en el intervalo entre sus sollozos, el contenido de sus lamentaciones; y el hombre pareció, durante largo tiempo, inconsciente de su presencia. «¡Oh!», exclamó el melancólico sufriente, retorciendo las manos en su agonía y golpeándose luego el pecho; «¡oh, que fuera conmigo como en los meses pasados, cuando su lámpara resplandecía sobre mi cabeza, y cuando, a su luz, caminaba por las tinieblas!»

«¡Ay, pobre hombre!», dijo el Peregrino, acercándose e intentando consolarlo, «¿cuál es la causa de tu profunda abatimiento?»

El extraño no respondió, sino que continuó gimiendo más amargamente y clamando con más fuerza: «El Señor se ha olvidado de ser bondadoso, y sus misericordias tiernas han desaparecido para siempre.

«¿Cuál es tu nombre?», preguntó de nuevo el Peregrino, mientras la lágrima de una simpatía sincera rodaba por su propia mejilla.

«Mi nombre», dijo el otro, sobresaltado por el inesperado sentimiento manifestado por un extraño—, «mi nombre es Desertor; y con razón he sido así llamado».

«¿Cómo viniste», dijo el Peregrino, «a estar aquí en este lecho de polvo? ¿Dónde está tu escudo?»

«Lo he arrojado», respondió el otro, «porque ya no me sirve de nada. Lo encontrarás allá», continuó, señalando un lugar cubierto de lodo, a pocos pasos de su lado.

El Peregrino levantó una placa de metal oxidado, que jamás habría reconocido como un escudo, otrora tan brillante y reluciente como el que tenía en su propia mano. Las promesas inscritas en él estaban enteramente borradas, o tan cubiertas de óxido que resultaban ilegibles.

«¿Cómo viniste», dijo, al devolvérselo a su atribulado dueño, «a arrojar así un arma tan indispensable para tu seguridad, y a dejarla corroer por el óxido? ¿Acaso no te proveó la Gracia Libre, en la Puerta Estrecha, de Brillo de Oración, para mantener resplandeciente toda tu armadura?»

«¡Sí, sí!», respondió el hombre angustiado—el recuerdo del hecho arrancándole un suspiro más profundo del pecho—; «pero anoche, después de haber escalado la roca escarpada que tú debes haber subido hace poco, me sentí tan fatigado que me acosté a dormir, omitiendo pulir mi armadura; cuando desperté por la mañana, no solo había comenzado el óxido a cubrirla, sino que, ¡he aquí!, al examinar mi bolsa, descubrí que, durante la noche, la caja de brillo se había caído y rodado hasta el fondo del precipicio».

«Pero, ¿no volviste a buscarla?», preguntó el Peregrino.

«No», dijo Desertor. «Sentí gran repugnancia a descender de nuevo la roca. Además, hay aquí cerca de mí un lecho de arena, con el cual intenté quitar el óxido; y parecía cumplir tan bien su propósito, que pensé que podría arreglármelas sin el brillo perdido».

«¡Viajero insensato!», dijo el Peregrino, «¡olvidar tan pronto las instrucciones del Portero en la puerta! Pero, ¿cómo es que no te vuelves y la recuperas sin demora?»

«¡Ay!», respondió él, con tono de profundo abatimiento, «no puedo. Estoy tan débil por la pérdida de sangre que me es del todo imposible levantarme».

«¿Cómo recibiste esa herida?», preguntó el Peregrino.

«En un momento de descuido», dijo el otro, «cuando me atreví a dejar a un lado mi armadura, un adversario llamado “Pecado que me Asedia” apuntó con acierto—una flecha envenenada salió de su arco y me atravesó el corazón. Durante muchas horas he yacido aquí, tendido sobre este lecho de lágrimas y sangre, sin escuchar sino el eco de mis propios clamores lastimeros, incapaz de ir siquiera hasta aquel arroyuelo para humedecer mi lengua reseca. Si el Rey del camino», continuó, «hubiera tenido intención de salvarme, mucho antes me habría dado socorro; pero “mi camino está ciertamente escondido del Señor, y mi causa pasa de largo ante mi Dios”. Él está justamente cansado de mí, y me deja perecer».

«¡No, no, pobre sufriente!», respondió el Peregrino, «¿No has sabido, no has oído que el Dios eterno, el Señor, el Creador de los confines de la tierra, no desfallece ni se cansa? Aun los jóvenes desfallecerán y se cansarán, y los mancebos caerán por completo; pero los que esperan en el Señor renovarán sus fuerzas». «Espera, pues, en el Señor; esfuérzate, y él fortalecerá tu corazón. Espera, te digo, en el Señor».

Vi entonces que el Peregrino corría y llenaba la copa de plata para beber que le habían dado en la puerta con el agua del arroyo vecino. La acercó a los labios pálidos del hombre. Apenas hubo gustado el reconfortante trago, un brillo de vida nueva se difundió por su semblante. Su ojo hundido revivió y se iluminó con un retorno de animación.

«Quienquiera», dijo el sufriente, hablando por primera vez con tono de serena compostura (la lágrima, no de tristeza, sino de gratitud asomando a sus ojos)—, «quienquiera que da un vaso de agua fría a un discípulo desfallecido, no perderá su recompensa».

El Peregrino bañó su frente con el refrigerante trago, lavó su herida y la contuvo aplicándole un poco de lino fresco, que le había entregado el Guardián de la Puerta. Abrió también su Bolsa y compartió con el hombre que revivía una parte del Pan de Vida. Sacando su caja de brillo, se unieron en el empeño de devolver al escudo corroído su antiguo resplandor. Tras ayudarle a abrocharse la armadura y sacudir el polvo restante que se adhería a ella, lo condujo de nuevo a la Senda Estrecha de la que se había extraviado. Allí se separaron—Desertor, para regresar a recuperar su brillo perdido; el Peregrino, para proseguir sin demora su viaje hacia Sión.