La bondad de Samuel en Ramá

SAMUEL

SAMUEL

ATARDECER EN RAMA

«Murió Samuel, y se juntaron todos los de Israel y lo lloraron, y lo sepultaron en su casa en Ramá.» 1 Samuel 25:1

¡Qué multitud de dolientes es esta! —miles y miles—, pues es «todo Israel» el que se congrega para honrar al profeta difunto. En la muerte de Abraham hallamos apenas a dos dolientes sobrevivientes nombrados como presentes: Isaac e Ismael. Aquí tenemos a una nación poderosa congregada en torno al féretro de SAMUEL en Ramá.

Su vida debió de ser de un valor fuera de lo común. Debió de haber en él una combinación verdaderamente singular de bondad y grandeza, que reunió en una ciudad-aldea de Benjamín a tan inmensa multitud.

Venid, unámonos a la compungida multitud; y, mientras el lamento de los plañidores despierta los ecos de los montes circundantes, preguntémonos qué fue lo que hizo tan venerado el nombre de Samuel, qué lo embalsamó así como profeta y juez en los afectos y recuerdos de Israel, cuál fue el secreto de su grandeza en vida y del lamento universal en su muerte y sepultura.

El primer elemento de su carácter que notaremos es la BONDAD DE CORAZÓN; esta iba acompañada de las virtudes afines de la generosidad, la abnegación y la delicada consideración por los sentimientos ajenos.

Casi podríamos haber inferido esta benéfica afabilidad de espíritu en Samuel, con independencia de cualesquiera ejemplos concretos de su historia, por el solo hecho de que el afecto del anciano Eli se desprendiera tan temprana y tan fuertemente hacia él. Difícilmente pudo haber (así se nos lleva naturalmente a pensar) mucha afinidad o simpatía entre este anciano y este simple niño. ¡Eli! el nombre más ilustre de Israel: el sumo sacerdote de Dios, el magistrado supremo de la nación, que reunía en sí las funciones reales y sacerdotales, y congregaba en torno suyo, por su posición, a todos los grandes, sabios y buenos. Sin embargo, ved cómo se abraza a aquel niño en Silo. Ningún padre amó jamás a su hijo con más ternura que aquel anciano patriarca y sacerdote, casi ciego, al pequeño que vestía el efod de lino y cuyo lecho estaba en la cámara contigua al suyo. En verdad, desde que los ojos del anciano se abrieron a la conducta temeraria y disoluta de sus propios hijos, parece haber vuelto su corazón quebrantado hacia aquel joven consagrado; y nada, en todos los retratos del amor humano que ofrece la Biblia, resulta más conmovedor que el tierno afecto que brotó entre ellos. Era el viejo invierno, de frente surcada y cabellos canos y paso vacilante, abrazando a la primavera con sus yemas y flores. Era el glaciar alpino que cobija en su regazo nevado a la diminuta florecita; o que, en alguna hendidura profunda, la resguarda del viento. Era el viejo cedro nudoso que inclina su rama suprema hacia el renuevo que se había cobijado bajo su sombra. ¡Ved cómo se aman la juventud y la vejez!

Esta notable bondad del anciano fue, hasta cierto punto, sin duda, desinteresada: fruto de una naturaleza naturalmente afable y confiada; pero debió de provenir también de su idiosincrasia. Debía de haber cualidades amables y entrañables en aquel joven corazón que convirtieron al niño en amigo confidencial.

Tomad un ejemplo, un rasgo ilustrativo de esta bondad, o más bien, de esta delicada consideración de sentimientos, del primer capítulo de la historia del profeta.

«La palabra de Jehová —leemos— era escasa en aquellos días; no había visión manifiesta.» Es decir, las antiguas comunicaciones proféticas —las apariciones milagrosas y las intervenciones divinas— habían sido suspendidas por largo tiempo; era cosa comparativamente rara oír un pronunciamiento divino. Sin embargo, en una noche memorable, cuando Samuel se había acostado a dormir, cuando la lámpara parpadeaba débilmente en el templo, una voz misteriosa resonó en sus oídos: «¡Jehová llamó a Samuel!» (1 Sam. 3:1-4).

¡Niño favorecido! el primero, tras un largo intervalo de silencio, en escuchar el oráculo viviente. El mensaje, en verdad, era triste: «no alegre carillón, sino doble fúnebre». Haría «tinir los oídos de cuantos lo oyeren» (1 Sam. 3:17). Pero, por triste y lúgubre que fuera, y diez veces más para el anciano sacerdote que dormía cerca, ¡cuán pocos a esa edad, exaltados con tan señalada honra, habrían resistido el impulso de ir de inmediato a comunicarla! La niñez irreflexiva, por el solo amor de comunicar lo asombroso, lo maravilloso o lo extraño, a menudo hiere y lacera sin querer: publica el relato de tristeza que un juicio más maduro juzgaría conveniente callar. Pero notad la amable consideración de Samuel por los sentimientos del anciano padre. Rehúsa revelar el secreto terrible. Encerrándolo en su pecho, permanece acostado hasta la mañana en su lecho insomne; y al venir la mañana, la hora acostumbrada del deber, con el semblante más gozoso que puede, reanuda su labor ordinaria. No es hasta que Eli (adivinando tal vez con demasiada fidelidad el peso de la visión) insta a su joven servidor a la revelación, que Samuel, con aprensión en el corazón, descubre lo que ya no puede ocultarse. Si un afecto menos tierno hubiera existido entre ellos, Eli podría haber desdeñado con indignación el mensaje y al mensajero. ¡Cómo! ¿un niño reprenda al anciano? ¿un niño profeta de desventuras, portador de relatos de horror al Sumo Sacerdote de Dios! Pero él ha observado y apreciado su consideración bondadosa. Conoce demasiado bien la ternura de aquel corazoncito, y en respuesta derrama en los oídos del niño solo palabras de sublime resignación: «Es Jehová; que haga lo que bien le parezca.»

¿O iremos al final de su vida por una ilustración de esa misma bondad abnegada, la generosidad desinteresada de una noble naturaleza? Fue tras un largo período de inquebrantable entrega a los intereses de la comunidad, que Samuel un día, en su casa de Ramá, recibió la visita de los jefes de las tribus. En su loco amor al cambio, exigieron la instauración de un gobierno monárquico. El profeta los oyó en silencio. No se sintió herido, como bien podría haberlo estado, por la aparente menoscabo de sus propios servicios; pero veía con demasiada claridad las consecuencias de ese temerario desprecio de los principios sobre los que Dios mismo había fundado a su nación. Si hubiera sido como muchos, habría resentido la afrenta. Picado hasta lo vivo por su ingratitud y descontento con su gobierno, podría haber arrojado de inmediato las riendas del mando. Rechazado del timón, podría haber dejado que la nave derivara sin esperanza entre los escollos, diciendo: «Bien, haced lo que queráis; habéis sembrado el viento, os dejo recoger el torbellino.»

¿Cuál es su conducta? Con una hermosa abnegación de sí mismo, sin una chispa de envidia, ni celos, ni herida soberbia, consultando solo el bienestar de su país, hace aquello por lo cual las generaciones por nacer tuvieron razón de bendecir su memoria. Les dice, en efecto, con la llana y franca sinceridad del hombre honrado, que habían cometido un gran error político. Más aún, expone y expone sus razones. Pero cuando todo es en vano, cuando recibe por respuesta el terco replica: «¡No! sino que tendremos un rey sobre nosotros, para que nos juzgue y salga delante de nosotros y pelee nuestras batallas», entonces este noble piloto, que había capeado las tempestades políticas durante veinte años, no abandonará su puesto hasta haber hecho todo lo posible por equipar de nuevo la nave. Les da forma a su nuevo régimen monárquico y hace cuanto puede, probablemente, para moderar la insolencia del despotismo oriental.

Además, lo vemos a él y a su sucesor político, en su primer encuentro en Ramá, sentados hombro con hombro en un banquete, paseando luego juntos sobre la azotea de la casa de Samuel: el Juez inicia al Rey electo en los deberes y responsabilidades de su trascendental destino. Y cuando derrama el óleo consagrado sobre la cabeza de Saúl, y con este acto consuma su propia deposición y la elevación del joven benjaminita, lo acompaña, no con el ceño de la envidia, sino con el beso de la amistad, la prenda del buen éxito. Abandona con alegría la cúspide del poder, y es el primero de la nación hebrea en pronunciar la leal plegaria: «¡Dios salve al REY!» Nos recuerda la generosidad mostrada por Jonatán pocos años después, cuando, como heredero legítimo del trono, renuncia de buen grado a su prerrogativa principesca, diciendo a aquel a quien el mundo habría llamado su «rival», pero a quien amaba como a su amigo: «Tú serás rey, y yo seré el segundo después de ti.»