La tumba de un hermano único

LA TUMBA DE UN HERMANO ÚNICO

UN LIBRO PARA LOS AFLIGIDOS

por John MacDuff, 1883

LA TUMBA DE UN HERMANO ÚNICO

Juan 11:11-14

Les dijo: «Nuestro amigo Lázaro se ha dormido, pero voy a despertarlo». Entonces los discípulos le dijeron: «Señor, si se ha dormido, sanará». Jesús, sin embargo, hablaba de su muerte, pero ellos pensaban que hablaba del sueño natural. Así que Jesús les dijo claramente: «Lázaro ha muerto».

«Y muchos de los judíos vinieron a Marta y a María para consolarlas por su hermano». —Juan 11:19

«Jesús le dijo: Tu hermano resucitará». —Juan 11:23

La muerte temprana de un hermano único bien puede compartir la solemnidad sagrada de aquella de la que se ha hablado en los capítulos anteriores.

Todo este relato tiene un halo de interés singular que lo rodea. Quizá no haya un solo lugar en el divino peregrinaje del Salvador en el que el afecto santificado se deleite tan tiernamente en detenerse como en el hogar y la aldea de BETANIA. Muchos han sido los pies cansados y los ojos llorosos que se han apresurado en pensamiento hacia allí—«¡ido a la tumba de Lázaro para llorar allí!» Con toda probabilidad razonable podemos inferir, por el dolor punzante de los dos corazones gemelos que fueron tan inesperadamente quebrantados, que él era, como se acaba de decir, un hermano único amado y lamentado—un sagrado y solitario pilar en torno al cual se entrelazaban sus más tiernos afectos.

Incluido también, como lo estaba, en el amor que el Salvador divino sentía por aquella familia (pues «Jesús amaba a Lázaro»), puede que su espíritu hubiera sido moldeado en gran medida según el mismo modelo humano que el de su amado Señor; y que la amistad de Jesús por él se hubiera formado sobre los mismos principios en que aún hoy se forman las amistades—una semejanza de disposición, algunos parecidos e idiosincrasias mentales y morales. Eran afines en cuanto la naturaleza falible y la naturaleza de una humanidad sin mancha podían asimilarse. Podemos pensar en él como manso, retraído, amable, indulgente, celestial en su mente—un reflejo y trasunto, imperfecto y sombrío tal vez, pero fiel, de la Belleza encarnada. ¿No podemos aventurarnos a usar respecto a él el elogio que su Señor hizo de otro: «¡He aquí un verdadero israelita, en quien no hay engaño»?

Hasta ahora el hogar de Betania es todo felicidad. El camposanto no ha sido recorrido desde que, probablemente años antes, el polvo de uno, o quizá de ambos padres, había sido confiado al sepulcro. La muerte había dejado hacía mucho a los habitantes como un círculo intacto. ¿Puede ser que el intruso indeseado esté tan cerca? ¿Que su ahora gozosa morada vaya tan pronto a resonar con el lamento del llanto? Lo imaginamos visitado hace poco por Jesús. En un instante ha volado el dardo—la solemnidad de una amistad divina no es garantía contra el misil fatal. Las hermanas están encorvadas en la agonía de su peor desdicha—el orgullo de su existencia yace abatido—«¡Lázaro ha muerto!»

La lección tantas veces repetida en estas páginas se impone una vez más—la incertidumbre de los mejores goces y de la más pura felicidad de la tierra—que el sol más resplandeciente es a menudo el precursor de una nube oscura.

Es el conmovedor relato del historiador inspirado al narrar la prueba más severa de Abraham—«después de estas cosas, Dios probó a Abraham». ¿Después de qué cosas? Después de una temporada de ricas bendiciones, que doraban un futuro con esperanzas gozosas. Él querría enseñarnos—mientras nos alegramos de nuestras calabazas—no estar «sobremanera gozosos»—no anidar aquí como si fuéramos a «vivir siempre», sino más bien, mientras estamos posados en nuestras ramas de verano, estar dispuestos a su mandato a remontar el vuelo y dejar atrás lo que más apreciamos.

«¡LÁZARO HA MUERTO!» ¡Qué! ¿Lázaro—la cabeza, el sostén y el consuelo de dos mujeres indefensas? El gozo y el solaz de una orfandad compartida—un hermano evidentemente hecho y nacido para sus adversidades? ¿Qué? ¿Lázaro, a quien Jesús amaba tiernamente? ¡Cuánto, incluso para su Señor, será sepultado en esa tumba temprana! Bien podríamos haber esperado que, si hay un hogar en toda Palestina guardado por las alas protectoras de los ángeles para impedir la entrada del último enemigo, cuyos habitantes puedan reclinar sus cabezas noche tras noche con la segura confianza de estar exentos del padecimiento—ha de ser sin duda aquel amado refugio—«aquella enramada en su Colina de Dificultad», donde el Dios-hombre se deleitaba a menudo en detenerse y reponer su cuerpo cansado y su mente adolorida.

¿No habrá marcado la Omnipotencia, como antaño, los dinteles y postes de aquella morada consagrada, de modo que el destructor, al recorrer otros lugares, pueda pasar de largo sin daño? ¿Cómo, además, puede la Iglesia naciente prescindir de él? Al anciano Simeón, o a Ana, no nos atrevemos a desear retenerlos. Cargados de años y de achaques, tras haber obtenido un atisbo de su Señor y Salvador—que partan en paz y reciban sus coronas. Pero uno en el vigor matutino de la vida—uno que combinaba tan hermosamente la amabilidad natural con la gracia cristiana—uno que era preeminente el amigo de Jesús—y esa palabra, hondamente sugestiva de todo lo que era amable en el carácter de un discípulo. La muerte puede visitar otros hogares en aquella aldea apartada y esparcir desolación en otros corazones—¡pero seguro que el Señor de la Iglesia no permitirá que un apoyo tan valioso caiga prematuramente!

Y, sin embargo, ¡así es! ¡El misterioso llamado ha llegado! ¡El hogar más honrado de la tierra ha sido crudamente desvalijado! ¡Los corazones más amorosos han sido cruelmente arrancados; e inescrutable es el trato, porque «¡Lázaro ha muerto!».

«Él, el joven, el fuerte, que albergaba nobles anhelos para la lid, a la orilla del camino cayó, y pereció en el umbral de la marcha de la vida!»

«Tu camino está en el mar, y tu sendero en las grandes aguas, ¡y tus huellas no son conocidas!» (Salmo 77:19).

Pero ¡estemos quietos! El Salvador, en verdad, no nos conduce ahora en medio de la escena de nuestra prueba, como hizo con las hermanas desconsoladas, para desentrañar los misterios de su providencia y mostrar la gloria de Dios que se desprende de los más oscuros de sus designios. A nosotros el gran desenlace está reservado para la eternidad. El gran desarrollo del plan divino no se cumplirá plenamente hasta entonces; la fe debe entre tanto contentarse con lo que desconcierta a la vista y a los sentidos. Hay un futuro inexplotado en todos los tratos de Dios. Hay un «porqué y para qué» invisible que no puede responderse aquí. Nuestra actitud y lenguaje convenientes ahora son los de una sencilla confianza—«¿No hará el Juez de toda la tierra lo que es justo?» Al escuchar uno de estos dichos de Betania, cuyo significado será interpretado en un mundo más luminoso por Aquel que lo pronunció en los días de su carne—«¿No te dije que si creyeras, verías la gloria de Dios?»

Nuestro deber, entre tanto, es el de hijos, simplemente confiar en la fidelidad de un Dios cuyos propósitos de amor a menudo no logramos descubrir. Al final se verá que todo ha sido no solo para bien, sino verdaderamente lo mejor. Las nubes oscuras estarán ribeteadas de misericordia. Lo que ahora son «designios desconcertantes» será reconocido como partes maravillosas de un gran todo conectado—la rueda dentro de la rueda de aquella compleja maquinaria por la cual «todas las cosas» (sí, TODAS las cosas) obran juntas para bien.

«¡Lázaro ha muerto!» El árbol más escogido del Edén terrenal puede haber sucumbido ante el embate. Alguna gran luz en los cielos morales puede haberse extinguido. Algún «Gran Corazón» puede haber caído en la víspera misma de la batalla de la vida, antes de que se le diera oportunidad de probar su armadura y de ayudar a compartir la victoria moral sobre la bajeza, los sufrimientos y los males de la tierra. ¡Pero Dios puede prescindir de la agencia humana! Su Iglesia puede ser preservada aunque no se conserve a ningún Moisés para conducir a Israel al otro lado del Jordán—ni a ningún Lázaro para contar la historia de la gracia y el amor de su Salvador, cuando otros discípulos lo hayan abandonado y huido.

Puede que estemos clamando, en nuestra ciega incredulidad, al señalar alguna fábrica arruinada de dicha terrenal—alguna tumba que se ha vuelto el sepulcro de nuestros afectos más entrañables y de nuestras esperanzas más caras—«¿Te alabará el polvo? ¿Declarará él tu verdad?» ¡Cree! ¡Cree! Dios no nos devolverá a nuestros muertos como lo hizo con las hermanas de Betania—pero no nos privará de nada que tengamos—ni permitirá que se retire un solo tesoro atesorado—sino para su propia gloria y nuestro bien. Ahora nos toca creerlo—en el cielo lo sabremos. Ante el trono de zafiro veremos que ni una espina innecesaria se ha permitido que traspase nuestros pies—ni una pena inútil que visite nuestra morada—ni una lágrima superflua que nuble nuestro ojo.

Dice hermosamente un distinguido orador y filósofo francés—«Todos somos como los tejedores de los Gobelinos, que, siguiendo el patrón de un artista desconocido, se esfuerzan en combinar los hilos de colores por el lado del revés, y no ven el resultado de su labor. Solo cuando el patrón está completo pueden admirar a su gusto estas flores y figuras tan bellas—estos espléndidos tapices dignos de los palacios de los reyes. Así es con nosotros. Trabajamos, sufrimos, y no vemos ni el fin ni el fruto. Pero Dios lo ve—y cuando nos libra de nuestra tarea, descubrirá a nuestra mirada asombrada lo que Él, el gran Artista, presente en todas partes e invisible, ha tejido con aquellos afanes que ahora parecen tan estériles—y entonces se dignará colgar en su palacio de oro la tenue tela que hemos tejido».

Sea nuestro tener a Jesús con nosotros y a Jesús por nosotros en todas nuestras aflicciones. En la temporada de prosperidad, si nuestros hogares y corazones se alegran con sus pasos, entonces, cuando la prosperidad se retire y suceda el día oscuro y nublado, sabremos, como Marta y María, adónde acudir en nuestras horas de amarga tristeza—escuchando de sus labios glorificados en el trono aquellos mismos sublimes temas de consuelo que, durante dieciocho siglos, han sido para miríadas y miríadas de dolientes como aceite derramado sobre el mar agitado. ¡Jesús está con nosotros!—«¡El Maestro ha llegado!»—su presencia extraerá la tristeza de la copa más amarga, y hará, como hizo en Betania—¡que un hogar de desconsuelo y una escena de sepulcro sean «suelo sagrado»!