La valentía y fidelidad de Juan el Bautista

¡Ay! ¡Que una luz de meteoro tan brillante debiera haberse apagado tan de repente en las tinieblas de la muerte! ¡Que a la edad de treinta y cuatro años, plañideras en lágrimas debieran congregarse alrededor de su sangrienta tumba! Pero él había cumplido su obra. Gloriosa y fielmente había cumplido su misión especial, y sin duda ahora se regocija de haber sido honrado como el primero en inscribir su nombre en la aún no escrita página del libro de los mártires del evangelio, el "noble ejército" que en las edades posteriores habría "de alabar a Dios".

Reunámonos alrededor de la tumba prematura del Bautista, y busquemos analizar, para nuestro provecho e imitación, los elementos principales de su carácter.

El primer elemento en el carácter de Juan que podemos notar es su VALENTÍA Y FIDELIDAD. Era ciertamente una cosa noble ver a un hombre salir, con corazón heroico, a desenmascarar la hipocresía en todas sus formas y fases, y azotar sin misericordia las locuras convencionales, y los pecados y los vicios de su tiempo. Necesitamos ponernos en el lugar de sus contemporáneos para apreciar debidamente su valor moral y su intrepidez. No era cosa pequeña, sin duda, que un judío dijera con valentía a una multitud exaltada de hebreos, que la descendencia de Abrahán no era nada; volverse a un número de soldados amotinados y quejosos y decir: "Contentaos con vuestro salario"; volverse a los publicanos fraudulentos y decir: "Abandonad vuestras ganancias impías y sed hombres honrados"; no, más aún, dando la inequívoca advertencia a todos de que si la nación del pacto era infiel, otra la suplantaría; pues de las rocas estériles de los gentiles, Dios podía levantar verdaderos "hijos de Abrahán".

Tampoco la suya fue una mera valentía impulsiva y momentánea que se elevaba de repente a su clímax y luego se desplomaba, sostenida por la emoción de los miles que se congregaban alrededor de él, pero que menguaba y empequeñecía hasta la impotencia siempre que la marea de popularidad y poder se volvía. Él no fue un Pedro, con discursos heroicos y valientes un día, y miedo cobarde y pusilánime al siguiente. No fue ni siquiera como su gran pero más impetuoso prototipo: el reprensor de Acab un día, y al siguiente precipitándose en el desierto, abandonando su puesto de deber. Su intrepidez es más noble en la adversidad.

Aquel que mejor podía leer su carácter da enfático testimonio de su indomable valentía hasta el final. Cuando los discípulos de Juan, que todavía parecen haber tenido acceso a él en su prisión, vieron a su maestro de corazón noble aparentemente así encerrado sin esperanza, su valor comenzó a decaer, su fe a tambalear. "¿No podría haberse equivocado, después de todo, en el testimonio que dio acerca del Mesianismo de Jesús de Nazaret? Si Jesús era en verdad el Cristo, ¿por qué no venía, en el poder de su omnipotencia divina, al rescate de su inocente precursor, desgarrando estos crueles barrotes y dejando que la voz del desierto, tan injustamente sofocada, se oyera una vez más?"

Juan vio sus nacientes dudas. Fuerte en la fe él mismo, desea que sus mentes vacilantes sean confirmadas. Con este propósito escoge a dos de ellos y los envía directamente al Salvador, con la pregunta: "¿Eres tú el que había de venir, o esperamos a otro?" Cristo, en respuesta, los remite a sus milagros, enumerándolos en detalle, y añadiendo después: "Bienaventurado es aquel que no se ofenda por causa de mí". Y cuando estos mensajeros se han ido, Jesús se vuelve a la multitud presente y les dirige una nobilísima vindicación del carácter de su siervo. En la mayoría de los dichos de Cristo hay una grande y solemne sencillez: las declaraciones serenas de un Ser de mansa majestad, que había venido "a dar testimonio de la verdad", y que desdeñaba todo adorno innecesario de "lenguaje florido". Pero esta ocasión parece una excepción. Al vindicar a su amado amigo de toda calumnia indigna, se eleva al fervor: sus palabras resplandecen con una elevada energía, belleza y poder. Temeroso de que el pueblo hubiera malentendido e interpretado mal el motivo de Juan al enviar a estos delegados desde la prisión, les impresiona que no fue por ninguna duda existente en la mente del que los enviaba, que siempre había sido "fuerte en la fe, dando gloria a Dios". "¿Qué", dice Él, "salisteis al desierto a ver? ¿Una caña sacudida por el viento?" ¿Era el de Juan un carácter cuyo tipo apropiado era una de aquellas cañas temblorosas, movedizas, frágiles, susurrando entre las junglas del Jordán? ¿Es probable que ahora caiga en la incredulidad, que se marchite como una flor mustia en aquel calabozo, su sol poniéndose lúgubremente entre nubes de incredulidad? No; es demasiado héroe, demasiado verdadero, demasiado valiente, para eso. Toda su vida desmiente la insinuación. Él no resultará renegado, él que tuvo la valentía, al comienzo de su ministerio, de denunciar a fariseos y saduceos, y al final de éste reprender al adúltero real, aunque al hacerlo podía calcular muy bien la pena que se le exigiría pagar por su fidelidad franca.

¡Ojalá hubiera entre todos nosotros (y especialmente entre los ministros de Dios) más de esta declaración franca e intransigente de la verdad! ¡despertando de su falso sueño, como aquellos a quienes Juan se dirigía, a muchos que se contentan con reposar en meros privilegios externos, como si la asistencia habitual a las ordenanzas fuera suficiente, la forma esquelética sin el espíritu viviente, el ir a la iglesia y el culto separados de la santidad de corazón y de vida! La predicación evangélica, en estos nuestros días, no solo es tolerada, sino buscada, siempre que se atenga a la exposición doctrinal y evite el llamado a deberes específicos o la reprensión de pecados específicos. Pero a menudo necesitamos hombres en el espíritu y el poder del Bautista, que tengan el valor moral de levantarse en el púlpito como reprensores y denunciantes de pecados que se han vuelto de moda, disimulados, paliados, excusados, sí, cuya realidad, por la influencia anestesiante de la costumbre, la conciencia puede haberse vuelto insensible.

La del Bautista no fue una mera homilía indefinida acerca de "el mal del pecado" en general. Habló de manera directa y personal, a cada clase y a cada individuo, de su pasión o lujuria dominante, cualquiera que fuera. Habló al fariseo de su reposo en las formas. Habló al soldado de su espíritu de insubordinación. Habló al publicano de su deshonestidad y avidez rapaz. Habló a la corte de su disolución, y a la cabeza de aquella corte de su pecado especial: "No te es lícito tenerla". Y no hubo ninguna ambigüedad ni indefinición empleada respecto a un estado de retribución venidera. La solemne realidad no fue mistificada, ni explicada, ni debilitada por figuras borrosas del lenguaje, palabras melosas. No fue una visión sombría aquel futuro oscuro. Dio a las cosas sus nombres rectos: "Ira venidera". "¡La paja será quemada con fuego que no se apaga!"

¿Llamaremos a este gran predicador de los tiempos antiguos, e imaginaremos qué pecados personales desenmascararía y condenaría entre nosotros? ¿Trataremos de imaginar cómo hablaría este profeta del desierto, ya fuera para entrar en los recintos sagrados de la vida social, o para estar en las calles de nuestras ciudades, y con mirada escrutadora observar sus multitudes apresurándose? ¿Cuál sería el pecado o los pecados especiales que su ojo de águila detectaría, y contra los cuales su lengua de trompeta clamaría?

¿No serían nuestros variados aspectos de intensa mundanalidad, manifestándose a veces en público, en la febril y absorbente lucha de la carrera por las riquezas, como si el dinero fuera el bien principal y único, el summum bonum (bien supremo) del viejo filósofo, como si el oro pudiera disipar el cuidado, consolar la pena, aliviar el sufrimiento y sobornar a la muerte? O este mismo pecado maestro, manifestándose de otra manera, en privado: la febril y absorbente persecución del dinero, solo intercambiada por una inagotable y agotadora ronda de emociones artificiales para concluir el día. Deberes familiares culpablemente recortados, y en muchos casos sacrificados, responsabilidades parentales descuidadas, el gran "fin del ser", en este remolino de emoción, a menudo completamente ignorado: el sendero hacia el altar familiar, o incluso al aposento privado, cubierto y oculto por las malas hierbas del olvido y la negligencia. La religión que queda es arrinconada en el rincón del sábado. Mammón, el más exigente de los aurigas, dando a sus corceles respiro una sola vez cada siete días, y listo, al volver el lunes, para la nueva carrera de la semana.

Pero no nos malinterpreten. Estén seguros de que, si Juan hubiera de hablar así con honestidad sus convicciones, en medio de nosotros, combinaría sagacidad con valentía. La suya no sería una disociación mística y antinatural del hombre de su mundo laboral, como si los negocios y la religión fueran antagónicos e incompatibles. ¿No observan, en el relato de Lucas, cómo insta a todas las clases que venían (tal como instaría a cada clase entre nosotros) a volver a sus ocupaciones ordinarias, pero solo imbuidos de un nuevo espíritu nacido del cielo; buscando que la religión moderara los cuidados, las ocupaciones, los empleos y los goces mundanos, y dejara su influencia santificadora sobre todo?