Los siete mil que nunca doblaron la rodilla ante Baal

1 Reyes 19:13-18

Cuando Elías lo oyó, se cubrió el rostro con su manto, salió y se puso a la entrada de la cueva.

Y una voz le dijo: «¿Qué haces aquí, Elías?»

Él respondió de nuevo: «He servido con celo al Señor Dios Todopoderoso. Pero el pueblo de Israel ha roto su pacto contigo, derribado tus altares y matado a todos tus profetas. Solo yo he quedado, y ahora intentan matarme también a mí.»

Entonces el Señor le dijo: «Regresa por el camino por donde viniste y viaja al desierto de Damasco. Cuando llegues allí, unge a Hazael como rey de Aram. Luego unge a Jehú hijo de Nimsi como rey de Israel, y unge a Eliseo hijo de Safat, de Abel-mehola, para que ocupe tu lugar como mi profeta. Quien escape de Hazael será muerto por Jehú, y los que escapen de Jehú serán muertos por Eliseo. Sin embargo, yo conservaré siete mil en Israel que nunca se han inclinado ante Baal ni lo han besado.»

«Y se le apareció el ángel de Jehová en una llama de fuego en medio de una zarza; y miró, y he aquí la zarza ardía en fuego, y la zarza no se consumaba.» —Éxodo 3:2

«Porque yo, dice el Señor, seré para ella muro de fuego alrededor, y seré gloria en medio de ella.» —Zacarías 2:5

Existe una analogía notable entre la proclamación de Dios a Moisés en una época anterior, cuando le habló desde la nube en la cima del Sinaí, y la que ahora se hace a Elías, como secuela de la manifestación en Horeb. En aquella, la revelación de los atributos divinos como «misericordioso, piadoso, paciente, abundante en bondad y verdad» fue seguida por la solemne afirmación de la rectitud y santidad inmaculada de Jehová, como «el castigador del pecado» — «y que de ningún modo tendrá por inocente al culpable». La revelación similar de «la voz apacible y delicada», hecha a Elías desde el mismo oráculo rocoso y estupendo, es seguida por una declaración semejante; solo que, en su caso, no enunciada como una verdad o principio general, sino en forma de comisión, como «el Profeta de Fuego», para preparar los dos instrumentos humanos destinados a infligir la venganza divina sobre un pueblo culpable y su monarca reinante. Se le mandó ungir a uno de ellos para castigar a la nación con la espada; al otro, para ser el que arrancara el trono inicuo de Acab y Jezabel y el exterminador de sus idolatrías brutales. «Ungirás a Hazael por rey sobre Siria, y a Jehú hijo de Nimsi ungirás para que sea rey sobre Israel; y sucederá que el que escape de la espada de Hazael lo matará Jehú.» Dios es un Dios de amor —el que pronuncia «la voz apacible y delicada»—, pero es un amor templado por la justicia y un odio inquebrantable de la iniquidad. Mientras «misericordia y verdad van continuamente delante de su rostro», «justicia y juicio son el cimiento de su trono».

En el presente capítulo, sin embargo, nos limitaremos a la consoladora afirmación dada al Profeta respecto al presente, que acompaña al mensaje de ira, reservando la afirmación respecto al futuro para un capítulo aparte. Su propia queja dolorosa acerca de ese presente era: «Yo, solo yo, he quedado.» «¡No, no es así!», dice el Jehová viviente, delante del cual está: «Aún he dejado siete mil en Israel, todas las rodillas que no se doblaron ante Baal, y toda boca que no lo ha besado.» Erróneas como eran las conclusiones de Elías, procuremos, no obstante, hacernos cargo de sus emociones en este momento de su historia, pues aún está medio despierto de su sueño —solo parcialmente despertado de su acceso de autocompasión.

Le acosaba ese sentimiento deprimente, que cientos conocen tan bien, de soledad y aislamiento absolutos al abrigar convicciones del corazón respecto a la verdad —incomprendido, malinterpretado, vilipendiado, sin ninguna voz humana amable que lo animara en su tarea sin esperanza. Fue esto, entre otras cosas, lo que humedeció con amargas lágrimas el sitial bajo su enebro, pocas semanas antes —que no había ojo que llorara con él ni corazón que lo consolara—: «Yo, solo yo, he quedado», una columna solitaria entre las ruinas que se desmoronaban, un pájaro solitario que se lamenta en el desierto con nota lastimera, ¡sin un solo eco que responda!

Hay un anhelo, en todo corazón humano, de simpatía. Esto es especialmente cierto en el empeño de una gran causa o labor ardua, y más aún si es una obra santa. ¡Cómo anhelaba Pablo, en medio de sus trabajos gigantescos, esa simpatía, y cuánto la valoraba al recibirla! ¡Cómo lamenta la ausencia de Tito, y cómo, hasta que encuentra a este joven hermano, «su espíritu no tuvo reposo»! ¡Cómo recibe el convoy compasivo en el Foro de Apio, cómo la sombra de sus horas de prisión es aliviada y alborozada por la presencia amorosa y las palabras amorosas de Epafródito, Onesíforo y, sobre todo, Timoteo!

Ved también cómo Uno mayor que Pablo anhelaba la compañía humana en su hora sin consuelo. Ved, en el Huerto de Getsemaní, con qué tonos fervorosos el Redentor divino encarga a los discípulos: «Permaneced aquí y velad conmigo.» Si leemos los anales de muchos misioneros en tierras paganas, podremos apreciar en algo la pesada carga de Elías en esta ocasión. Una y otra vez, en sus instructivos diarios, estos soldados abnegados de la cruz nos cuentan lo opresivo —no, (la palabra no es demasiado fuerte,) a menudo cuán angustioso para sus espíritus— que resulta el pensamiento de sentirse y estar solos en medio de millones de paganos sumidos en tinieblas; nadie con quien compartir la carga aplastante de la ansiedad, nadie que anime su fe ni ayude sus oraciones: «¡Yo, solo yo, he quedado!»

En el caso de nuestro Profeta, Dios le dice que sus conclusiones eran falsas. Había siete mil espíritus santos en Israel, unidos a él en vínculos de simpatía sagrada —siete mil que suspiraban y lloraban en secreto por las abominaciones del paganismo importado— dispuestos, como él, a morir una muerte de mártir antes que rendir homenaje en el altar del dios sidonio.

Podemos aprender de esta declaración de Dios a Elías, en respuesta a su queja, a no tomar nunca una visión demasiado sombría o desesperanzada de la posición y las perspectivas de la Iglesia. Por mucho que se reduzcan en número, influencia y piedad la Iglesia de Dios aparentemente —por débil que sea la chispa, no puede apagarse—, no puede morir. El Israel verdadero ha sido a menudo y reiteradamente llevado al nivel más bajo: la zarza ardiendo con fuego, a punto de consumirse; pero el Dios viviente estaba en la zarza, y desafió las llamas destructoras.

Contemplad los días de Noé, cuando todo «el remanente según la elección de gracia» estaba contenido en un arca de madera de gofer —ocho almas eran todo lo que vinculaba a los creyentes antediluvianos y patriarcales. Sin embargo, aquella arca (verdadero símbolo de la Iglesia viva en su interior) navegó triunfante entre la tempestad y la tormenta. Contemplad la Iglesia en los días apostólicos, cuando un puñado de corazones temblorosos se reunía para orar en un aposento alto de Jerusalén —su influencia nula—, su Maestro ausente, el mundo en su contra. ¡Sin embargo, la piedra «cortada del monte» cobró fuerza al rodar, aplastando en su curso las idolatrías veneradas durante siglos, y estableciéndose como un reino que nunca será destruido! Contemplad la Iglesia de la Edad Media —cazada, perseguida, «destituida, afligida, atormentada»—, empujada a un pequeño asilo entre las fortificaciones de las rocas, en los valles alpinos de los valdenses. O en un siglo posterior, cuando la oscuridad era aún más densa, y cuando un hombre valiente y franco, antes aludido como «el Elías de su tiempo», denunció con voz de trompeta las corrupciones abundantes, ¡y despertó a Europa del sueño de la muerte a una vida nueva y gloriosa!

En estas edades, como en la nuestra, y en toda edad venidera, por triste que sea la degeneración y apóstata la fe, hubo y habrá siempre un remanente piadoso, una levadura bienaventurada que preservará a la masa de la corrupción y la decadencia. Elías, en su melancolía sombría y apática, no tenía memoria para recordar a Abdías y a los grupos de cincuenta que había estado escondiendo en las cuevas de Israel; personas piadosas, humildes y sencillas que lloraban en secreto por las abominaciones del país. Además, había estado juzgando el poder y el progreso de la verdadera religión con un falso patrón. Había tomado su estimación del jubileo de Carmelo; tal como muchos hacen hoy, a partir de consignas estridentes, celo flamígero, exhibición de partido. Dios forma el suyo a partir de la fe humilde y el amor de los suyos, de los escondidos —aquellos siete mil cuyos corazones están abiertos y son conocidos solo por Aquel que ve en lo secreto.

No estemos, pues, entre los que, como Elías, querrían tomar una visión demasiado sombría de los tiempos; los que no ven nada sino la espada exterminadora de Hazael y Jehú, el desastroso derribo de todas las iglesias y la disolución de todos los credos; los que, anticipando tiempos tan desenfrenados, dejarían en desesperación que las iglesias decaigan y perezcan, así como dejarían un buque naufragado irse a pedazos en las arenas o rocas donde ha ido a parar —en vez de emplear todo esfuerzo por desatarlo, restaurar su casco destrozado, reponer sus maderos rotos y devolverlo a flote en las aguas. «¡Arrancar! ¡Destruir!»: esa es con demasiada frecuencia la política sombría y destructiva del hombre, su cura y panacea para el mal: «suelta las riendas al cuello del corcel, abandona la máquina de guerra a su carrera loca e incontenible, para llevar el terror y la destrucción a su paso.» «No», dice Dios, «la mía es una filosofía conservadora más noble: sé vigilante y fortalece las cosas que quedan, que están a punto de morir.»

A pesar de todos los signos ominosos y amenazadores de los tiempos —aunque la infidelidad con banderas ostentosas, la filosofía con orgullo escéptico, la disolución con frente de bronce, el crimen con daga manchada, y Mammón con su cabeza de hidra, manteniendo a todas las clases cautivadas bajo dominio imperial; aunque todos estos, por separado y combinados, auguraran mal y desastre, amenazaran poner en peligro nuestros altares y provocaran que muchos un Elí se sentara al borde del camino temblando por el arca de Dios—, no temáis: esa arca está bajo custodia segura. Hay siempre, y hay ahora, manos fieles que la guardan; una levadura santa que permea la masa de la sociedad; el oro verdadero, indiscernible en la escoria, pero que saldrá a la luz en el tiempo del refinamiento; verdaderas limaduras de acero que, desde el lecho de polvo, saltarán hacia el imán que las atrae. Aunque den testimonio vestidos de cilicio, Dios seguirá teniendo sus testigos.

Oh, en medio del relato nauseabundo y desgarrador de las corrupciones y miserias del mundo, y de la tibieza y apostasía de la Iglesia, pensemos siempre en los siete mil leales que contienen los fuegos del juicio y detienen a los ángeles en el derramamiento de las copas proféticas. Y aunque lleguen días más oscuros, como llegarán —cuando abunde la iniquidad y el amor de muchos se enfríe—, siempre habrá un rompeolas de «piedras vivas» que impedirá un desbordamiento total del diluvio destructor y la subversión de los antiguos hitos. La Iglesia de Cristo, redimida con su sangre, no puede morir. «Dios está en medio de ella; no será conmovida; el Señor la ayudará, y eso al rayar la alba.» «Me he reservado para mí», dice Él: esa es la garantía de la indestructibilidad de la Iglesia; no permitirá que su propia obra perezca.

Y a los ministros individuales de Cristo hay también una lección consoladora y alentadora en todo esto —en su relación con sus rebaños individuales, así como con la Iglesia universal—: nunca desanimarse en su obra. Puede estar creciendo cuando ellos no lo saben. Pueden estar lamentándose en secreto de que todo lo que hacen es vano e ineficaz. Pueden volver a casa desde sus púlpitos con corazones doloridos y entristecidos, sintiendo que sus palabras son impotentes, su éxito frustrado, su utilidad estorbada, sus congregaciones sin pulso, sin vida, muertas.

¡No es así! Puede haber una obra, no vista ni conocida por ellos, en marcha en muchos corazones. Almas detenidas, heridas, consoladas; personas humildes y escondidas que luchan por ellos y por su obra en secreto; caracteres moldeados por su enseñanza; resoluciones nobles hechas y registradas en el santuario bajo las palabras de vida eterna. El sermón que juzgaron menos poderoso —quizá sin propósito ni meta—: ¡he ahí un labio moribundo que lo susurra con su último aliento!: «Estas palabras fueron las primeras que penetraron como flecha en mi corazón y me enseñaron a pensar y a orar.» Pueden no tener las alturas de Carmelo con sus pompas y esplendores. No importa. Dadles más bien los siete mil humildes esparcidos por las cuevas de Israel: corazones santos, fe sencilla, vidas obedientes. «¿Quién ha despreciado el día de las cosas pequeñas?»

Deduciendo de la lección recién extraída, y sugerido por ella, podemos aprender además a guardarnos de los juicios duros sobre nuestros semejantes y sobre nuestros hermanos cristianos. Había una autosuficiencia injustificable en Elías al afirmar tan resueltamente: «¡Yo, solo yo, he quedado!» No correspondía a él («el hombre de pasiones semejantes a las nuestras») hacer una afirmación tan general e incondicional, repudiando la fe de otros y sintiéndose tan seguro de la suya propia. La peor fase que puede asumir la justicia propia es cuando nos constituimos en censores religiosos y, fundados en una supuesta santidad superior, decimos con aire altivo: «Apartaos, porque yo soy más santo que vosotros.» El sentimiento de Elías se ha manifestado en los tiempos modernos en el exclusivismo denominacional: una secta desechando a otra como iglesia. Una dice: «Yo solo he quedado. Yo solo soy la Iglesia», por descendencia apostólica y eficacia sacramental. Otra: «Solo yo he quedado», porque estoy unido en una alianza santa y bíblica con el Estado, y César es mi amigo. Otra: «Solo yo he quedado», porque soy independiente de todo control del Estado y no tengo amigo en César. Otra: «Solo yo he quedado», porque las congregaciones que me rodean están dormidas y solo la mía ha experimentado avivamiento y despertar. No, no; silenciad estos pensamientos censuriosos y estos juicios apresurados de partido. «¿Tú quién eres, que juzgas a otro?» ¿Quién eres tú, tan presto a escudriñar la paja en el ojo de tu hermano y no ver la viga en el tuyo?

Creemos que el juicio de Dios en esto, como en otras cosas, es conforme a la verdad. Él penetra más allá de todo este sectarismo estrecho. Ve a sus siete mil agrupados en las diversas cuevas por todo Israel. Los ve en la cueva episcopal, en la cueva presbiteriana y en la cueva independiente; en la cueva de la Iglesia alta y en la cueva de la Iglesia baja. Ve a algunos de estos siete mil en lugares visitados por señales externas y visibles de avivamiento. Ve a algunos en la multitud tranquila y no excitada de los adoradores ordinarios. Ve a algunos bajo el pasillo ornamentado de las catedrales. Ve a otros en el más humilde y menos adornado de los santuarios rurales. Ve a algunos que llevan la música del cielo en sus almas «por oscuros senderos y en medio del mercadeo». Ve a otros en hogares de humilde oscuridad, o en camas de dolor y enfermedad prolongados. Ve a uno en el anciano canoso que espera su corona. Ve a otro en el niño pequeño que balbucea su oración vesperna junto a la rodilla de su madre.

Siempre ha habido, y siempre habrá, «una Iglesia oculta». «El reino de Dios no viene con observación.» A menudo hay oro puro en el mineral de apariencia más basta; a menudo la gema más rara se halla en la roca más escabrosa; a menudo las flores más hermosas en el zarzal más enmarañado o en el valle más remoto. Tanto menos motivo tenemos para pronunciar juicios duros y severos cuando pensamos en la variedad del temple mental y del carácter constitucional: esta diversidad impele, en algunos casos, a una expresión sonora sobre la experiencia cristiana; otros, con reticencia poco demostrativa, guardan, como la humilde madre virgen de Nazaret, todas estas cosas encerradas en su corazón. En un jardín, no podemos negar el calificativo de «belleza y fragancia» a la violeta porque esconde su cabeza entre sus propias hojas humildes, mientras la ostentosa rosa o azucena a su lado se yergue derecha y lanza un perfume menos delicado a los vientos que pasan. No podemos descristianizar a un hombre porque ora cuando otros hablan, y porque, cuando da, encarga a la mano izquierda que mantenga a la derecha ignorante de lo que hace, mientras otros arrojan su don ostentoso en el tesoro.

Las nubes oscuras y turbias y los cielos lluviosos envuelven y oscurecen muchas estrellas brillantes y hermosas. Así, las nubes sombrías y nieblas de nuestros propios juicios falsos y censuriosos nos llevan a menudo a pensar de manera tenue y sombría de muchos verdaderos cristianos. «Cuando lleguemos al cielo», dice el bueno de Matthew Henry al comentar este pasaje, «así echaremos de menos a muchos a quienes pensábamos encontrar allí, también encontraremos a muchos a quienes poco pensábamos encontrar. El amor de Dios a menudo resulta más amplio que la caridad del hombre, y más extenso.»

Sin duda, cuando Elías, partiendo de Horeb, emprendió su viaje de regreso, lo hizo con amarga reprensión hacia su propia suficiencia que había ignorado a otros tan fieles como él. Dios le había asegurado que no era el héroe solitario que él se imaginaba ser. Lo había hecho bajar de su pedestal de orgullo y le había mostrado siete mil pilares que sostenían el techo, del cual él se había creído la única columna y el monolito solitario. Hubo un tiempo en que habría podido ofenderse con un hablar tan llano. Lo habría estado, acaso, si el hecho se le hubiera dicho mientras dormía sobre su almohada de autosuficiencia bajo el enebro. Pero es ahora un hombre humilde, suavizado, transformado. La «voz apacible y delicada» le ha enseñado a oír y a soportar cualquier cosa. Si solo su Dios es glorificado e Israel mejorado, no le importa estar solo o que su fe sea compartida por miles. ¡Ojalá todos pudiéramos imbuir el espíritu manso infundido por la «voz apacible y delicada» del amor del evangelio!: «Con humildad de mente, estime cada uno a los otros como superiores a sí mismos.»

Extraigamos aún otra lección de esta consoladora afirmación de Dios a Elías —es la primera vez que la extraemos de la historia pasada del Profeta—: el poder influenciante de un gran ejemplo. El sentimiento de Elías era que estaba solo; que había trabajado, dado testimonio y sufrido en vano; que en vano había proferido sus altos mandatos, sostenido públicamente su testimonio del Jehová viviente, vivido su vida de fe, de abnegación y de oración. Su pensamiento entristecedor era que ahora iba a terminar una existencia inútil, infructuosa, sin propósito; que, por todo lo que había hecho en la causa de la verdad divina, podría seguir vagando libre, o apacentando sus rebaños como pastor en su natal Galaad. «No», dice Dios a este poderoso segador: «siete mil almas han sido segadas principalmente con tu hoz.» Sus oraciones silenciosas no habían subido en vano desde su oratorio rocoso en Querit. La protesta audaz pronunciada por «el Profeta de Fuego» ante Acab, denunciando la idolatría de la corte, había encendido las brasas humeantes de esperanza, de valor y de piedad en muchos hogares hebreos. Su heroico ejemplo había infundido fortaleza a muchos corazones desfallecientes. ¡Ah! ¡Cuántos entre los miles de Israel habrían podido acudir a su cueva de Horeb para desmentir su dicho: «Yo, solo yo, he quedado!»

Dondequiera que haya corazones valientes, audaces, honestos, rectos y amantes de Dios en este mundo, de ellos emana seguro (debe emanar) una influencia silenciosa, puede que sea —pero, con todo, una vasta influencia para el bien. «Nadie vive para sí.» ¡Cuánto puede lograr una palabra! ¡un consejo solemne! ¡una advertencia necesaria! Ese joven que llega por primera vez a la ciudad, fresco de los recintos santos del hogar y del incienso del santuario doméstico, para enfrentarse a tentaciones desconocidas: ¡cuánto puede lograr una palabra amable, una obra amable, un interés amable para arrancarlo del borde del precipicio y confirmar sus principios morales y religiosos para toda la vida! Y aquí también reside uno de los vastos poderes del púlpito. Hay palabras sembradas allí (pequeñas semillas llevadas por el viento a muchas parcelas del corazón) que echan raíz y crecen para siempre. ¡Hablad de los grandes pintores! Los ministros de Dios son esos: poderosos artistas de la verdad, que decoran los salones y muros del espíritu inmortal con frescos para la eternidad.

Sí, y esta página de la historia de Elías nos dice que en el caso de los grandes y de los buenos no existe tal cosa como el fracaso. Las grandes hazañas heroicas pueden, por un tiempo, verse eclipsadas, arrolladas; pero, como el río de Egipto, perdido en las arenas, emergerán, a su tiempo, para rodar con caudal acrecentado hacia el océano. Aquello fue, al parecer, un gran fracaso en Carmelo: aquella hazaña heroica audaz. Terminó en una decepción aplastante. Las puertas de bronce de Jezreel se cerraron ignominiosamente sobre el Profeta campeón; un mensaje insultante fue lanzado contra su cabeza honrada; huyó derrotado, despavorido, hastiado de la vida, ¡al yermo desolado! ¡No, no fue un fracaso: anímate, oh Profeta de Fuego!, pues siete mil valientes, buenos y leales están en estas lejanas colinas de Samaria, ¡dando gracias a Dios por tu corazón audaz y tu ejemplo!

Aquello fue, al parecer, un gran fracaso, cuando vemos a un prisionero en la mazmorra mamertina de la vieja capital del mundo —sus miembros encadenados—, su cuerpo tiritando con el frío del invierno, ¡sus labios sellados en silencio! Aquello fue, al parecer, un gran fracaso en la puerta Collina de Roma, cuando vemos a este misionero débil y decrépito conducido al lugar de la ejecución, ¡y, con un golpe del hacha fatal, la cabeza del infortunado víctima rodando deshonrada en el polvo! ¡No, no fue un fracaso: anímate, oh Pablo de Tarso! Tu vida gloriosa ha agitado los pulsos del mundo; estas huellas en las arenas del tiempo, ninguna ola del olvido podrá borrarlas jamás; ¡los ecos de tu voz poderosa circularán y reverberarán hasta el último día!

Procure cada uno cumplir su deber en sus variadas esferas, noblemente, útilmente —con miras a la gloria de Dios y al bien de los demás—, y entonces, aunque la vida parezca a veces un fracaso —nuestros planes contrariados, nuestros propósitos frustrados, el brillante atardecer de bermellón y oro de súbito emborronado y oscurecido en llovizna y lluvia—, ¡no habremos, no podremos haber vivido en vano! Algunos de los siete mil a quienes hemos ayudado con nuestros consejos, u oraciones, o ejemplo, se reunirán en torno a nuestra tumba y dejarán caer la lágrima espontánea. Uno de los grandes y buenos de los Elías modernos —un ministro ilustre— que solía declarar la verdad con todo el poder de Elías, pero que, con el temple de Elías, al cerrarse las sombras de la vida en torno a él, se lamentaba de la falta de éxito, contento de dejar la escena donde su obra parecía desalentada, sus motivos malinterpretados, todo un fracaso: ¡ojalá hubiera visto el final!; cuando el escéptico y el incrédulo del pueblo, que habían temblado bajo sus fieles palabras, salieron a llevar su ataúd sobre sus hombros hasta el sepulcro.

«Yo, solo yo, he quedado.» Silencia, silencia ese pensamiento. Puede que no tengas ni siete de los siete mil. Pero, oh hombre de Dios, ¡aquel escéptico convertido, con humilde atuendo, enjugando las gotas de sudor de su frente y la lágrima de su ojo mientras te lleva a tu última y larga morada! Oh, esto —esto prohíbe la palabra «fracaso» entre tus postreras palabras. La presencia de ese doliente solitario prueba: ¡no has vivido, no has muerto en vano!